Дыхание в басовом ключе

Глава первая, в которой мы знакомимся... с кем-то.

Дразнящий аромат свежесваренного кофе он почувствовал, едва успев отворить дверь в гостиничный номер. Господи, ну наконец-то. Вот только откуда? Дэн? Похоже на него, вечно за всех переживает: весь в делах, весь в заботах, как маленькая трудолюбивая пчелка с дюраселем в одном месте. Нет, спасибо ему, конечно, огромное. Нормального кофе хотелось жутко, особенно после литров той условно растворимой бурды, что за неимением другой альтернативы пришлось потреблять в течении последних суток.

Под бело-зеленым стаканчиком со ставшей уже родной надписью "Starbucks" лежал тетрадный лист, неровно оторванный, словно обглоданный с одной стороны — сразу видно, оставивший записку либо торопился, либо психовал, либо — ха, да скорее всего — психованно торопился. Знакомый почерк с размахом, красным маркером по диагонали :

ты #непечатно#, #непечатно# недоношенный, сам виноват!!!

Дэн :-('.

Вот черт...

Молодой мужчина с загипсованной рукой нервно передернул плечами и отхлебнул, на секунду зажмурившись и позволив себе насладиться ощущениями. Дэн, подумалось ему, вероятно вымелся всего пару минут назад, потому что содержимое заветного картонного стакана еще не успело остыть. Горячий, терпкий, с острым привкусом чилийского перца и корицы макиято приятно согрел небо и горло по дороге вниз. Хорошо-то как, он даже заурчал, подобно большому и сытому коту:

— Кайфуем, сегодня мы с тобой кайфуем...

М-да, недаром знакомые шутят, что его личный сорт героина добывается не в подпольных лабораториях, а вполне себе легально из красно-коричневых бобов. Взгляд опустился на недоглоданное изделие бумажной промышленности в левой руке:

Даже и не надейся — в пятницу всё в силе, и хоть убейся!!!

Вот черт...

Пожалуй, проигнорировать не получится. А значит, придется над этим подумать. Но потом. Потому как, если честно, сейчас он с трудом представляет себе, в каком направлении вообще думать. Это ж надо было так лажануться!

Нет, боже упаси, не поймите неправильно — наш герой ни на секунду не жалел о произошедшем. Наоборот, был даже рад, что в кои-то веки удалось спустить пар, поскольку разыгрывать из себя пай-мальчика ему уже порядком надоело. Но вот конечный результат был, без сомнения, той ещё проблемой. Сломанная рука. А точнее, две — по одной штуке на морду лица каждого "героя" того вечера. Врач в неотложке не особо поверил падению на брудершафт — скользкий пол, может, и объяснял переломы, но оставлял открытым вопрос двух основательно битых рож. А уж учитывая, к кому именно прилагалась как минимум одна из этих рож... Но Гудвин и его стодолларовый приятель в очередной раз проявили чудеса убеждения. Повезло с менеджером так повезло — хваткий мужик.

И вот теперь "в пятницу все в силе". Как? Черт с ней, с мордой, шрамы мужчин даже украшают, но рука до пятницы точно не срастется.

Ладно, потом, все потом. А сейчас — душ и полчаса выноса мозга во всемирную, мать ее, паутину. Почему-то это его всегда успокаивало.

Планшет мигнул, врубая веб сайт вочер, и сразу выдал RSS пунктов на сорок только за последний день. Мужчина устроился поудобнее на гостиничной тахте, стараясь не тревожить сломанную руку, и принялся бегло просматривать обновления, время от времени сыпя едкими комментариями.

"БИ-2 дают концерт в Московском цирке" — не понял, а где мои билеты? Лёва жмотничает, что ли?

"12 апреля... мотогонки... возле Некрасовки"— ага, сплю и вижу, как я со сломанной рукой там накатаюсь...

"чмоки-чмоки из Милана! :) не скучай, зая, я скоро буду :::)" — да ты не торопись, Ева, не торопись...

"Снежный... в Питере... успешно... опять..." — ну, про это мы уже в курсе

"...Рельеф... отвертеться... не удалось..." — ба. Витек! Нарисовался, анти-неформал! А чего тебя туда понесло-то?

Заинтересованно хмыкнув, он щелкнул по ссылке на последний блог. Витек, да на вечере тяжелой музыки? Про цепочку недоразумений, приведших к сему знаменательному событию, однозначно стоило почитать.

Тут стоит кое-что прояснить. Не то, чтобы Витек всей душой своей ненавидел рок — скорее, не понимал его. И если дома на досуге он еще мог поставить хорошую студийную запись чего-то вроде "November Rain" Guns N' Roses, то пойти в клуб на живое выступление, стоять в стене смерти или держать зажигалку, подпевая солисту какой-либо рок-группы — нет-нет-нет, это явно не про этого парня. Хотя далеким от музыки человеком он тоже не был, даже наоборот. Витек преподавал музыку деткам богатеньких папиков в каком-то элитном питерском лицее. Детки раздражали его не по-детски, и напряжение парень сбрасывал двумя вполне понятными нашему герою способами: гоняя на байке и разнося в хлам лицейский Sonor (прим. Sonor — фирма, выпускающая ударные установки). Странный он, этот Виталий (или Виктор — черт его знает), странный и прикольный.

Они познакомились где-то с полгода назад, абсолютно случайно. Пользователь с ником ВитЕк был смотрителем одного питерского сообщества, посвященного двухколесным друзьям человека. И наш дебошир его долго и со вкусом терзал на предмет ночных гонок, которые питерцы, якобы, не устраивали, но в которых москвичу очень хотелось поучаствовать. Главным образом потому, что Питер — это очень далеко от Москвы, в которой великий и могучий менеджер с меткой кличкой Гудвин пресекал любое поползновение своего подопечного в этом направлении. Витек стоял насмерть и ни к каким гонкам страдальца так и не допустил, зато тот получил возможность познакомиться с байкером, регулярно посещающим филармонию и удивленно пожимающим плечами при названиях "Нирвана", "Аквариум" или "Сплин".

Виктор заинтриговал. У парней оказалось довольно много общего: оба дипломированные язвы, циники, неверящие абсолютно никому, и страстные любители черного юмора. Короче, спелись они довольно быстро. Пожалуй, проживай они в одном городе, то был бы смысл даже попытаться перенести дружбу и в оффлайн тоже. А так парни время от времени почитывали блоги друг друга, огрызались на комментарии и порой часами зависали в аське, до хрипоты споря то об одном, то о другом, то просто делясь впечатлениями. При этом, несмотря на довольно тесное общение, умудрялись свято блюсти сетевое инкогнито.

Браузер наконец-то загрузил блог с интригующим названием "Посторонним В". По привычке задержался на фотографии в избранных: Витькина сестра, нежно им любимая. Он много пишет о ней и ее четырехлетнем мелком террористе. Да, хороша... Чуть меньше стервозности в карих глазах и была бы идеальна. Жаль, что замужем. А с другой стороны, чего жалеть-то? Не свое — не жалко. Пробежался глазами по последней записи:

"Возрадуйся, город мой, воспой гимны в честь массовиков-затейников столичных, ибо услышаны были мольбы твои и ниспослано тебе из самой Москвы-Матушки чудо чудное, и имя ему — Рельеф".

все обратили внимание на время в прошлом комменте!)))

Ха, опять с женой этого его другана поцапался! Хотя — кто бы сомневался. Насколько удалось понять из мелькавших тут и там фраз, Витек и "злобный ежик" Романыч были закадычными дружками то ли с института, то ли с армии, то ли вообще с детства, ну, кучу времени, короче. Всё и всегда делали вместе, и надо ли удивляться, что, когда в жизнь одного из них вплыла каравеллой Леночка и потребовала выбирать "или я, или он", ее дружно послали лесом. Леночка, не будь дурой, вовремя сориентировалась и в результате было объявлено "или я, или он, но не оба одновременно". Похоже, такой порядок устраивал всех, хотя ни одна из сторон не отказывала себе в удовольствии попортить нервы другой. А вот насчет московского друга во время выступления "Рельефа" — это интересно. Можно даже сказать чудесато.

Еще не успев толком обдумать мысль до конца, мужчина напечатал свой комментарий к записи:

ne_brunetka 09 мая 2011 г. 21:07:13

И как тебе московские рокеры? Познакомился? Как мальчики? Правда, такие мимимишные, как по телеку? И чего там с брутальным диджеем, я что-то не поняла? С ним-то что не так?

Да, да. На просторах всезнающей WWW наш герой известен как не особо милая девушка с ником ne_brunetka. И не надо дурацких вопросов "почему?" да "как?" — вот так, и все. Поверьте, у него есть на то пара веских причин.

ВитЕк 09 мая 2011 г. 21:09:23

подралась((

Ожидая, пока Витек ответит, он ещё раз перечитал свои сообщения и вдруг сообразил, что, в принципе, палится и, что еще хуже, палит ребят. Не то, чтобы стопроцентно, но если вдруг, случайно, каким-то образом окажется, что этот витькин Романыч — это тот самый Романыч... А, черт. А ведь тот точно знает, к кому именно приходил, и, в принципе, чисто теоретически, может сложить два и два и не получить центрифугу.

Матерясь сквозь зубы и нетерпеливо постукивая кулаком здоровой руки по колену, он врубает аську, отчаяно молясь, чтобы нужный пользователь был в сети. Есть контакт! Черт, черт, черт! Как же до Ромки медленно доходит, как же долго он потом ржет... Наихудшие подозрения подтвердились в наилучших традициях Мерфи.

О-оу! — аська напомнила, что Витек уже несколько минут жаждет продолжить общение за пределами своего блога.

vitek : в смысле — подрался?

vitek : ты сдох там, что ли?

Как всегда, перейдя на личную переписку, Витек счел свой долг по поддержанию девичьей легенды собеседника выполненным. Сколько тот ни бился, а так и не смог понять, где лажанулся. Как он его тогда вычислил? Вроде все как всегда — "приветики", "чмоки-чмоки", "ой, какой у вас мотик клё-ё-ё-вый", но ровно через пять минут пришел вопрос в лоб: "Мужик, ты стебаться закончил? Чё надо-то?" И ведь так, зараза, никогда и не признался, в чем был прокол.

снежный_барс : нет, блин, я её наполовину сломал!

vitek : жаль, говорю, тебя. тяжело, наверно, без мозгов жить?

Он еще какое-то время потрепался с Витьком, отослал мейл матери, проигнорировал одиннадцать сообщений от некой Евы, напросился в гости к девчонке из того самого клуба и начал, наконец, думать о том, что "в пятницу все в силе". Одно радовало нашего героя — где-то там сидел еще один придурок и ломал голову над той же проблемой.

Глава вторая, в которой мы знакомимся ещё с кем-то.

Бамц! Тыж! Бум! Бум! Бум! Бах!

Паренек в черной бандане с черепами картинно вскинул руки с барабанными палочками вверх и, закусив губу, зажмурился, всем своим видом буквально крича: "Всё! Это было вау! Я крут, да? Да?" Последние отзвуки только что сыгранной им партии замерли в воздухе, но никто из присутствующих не торопился нарушать наступившую тишину. Наконец парень открыл глаза, обвел комнату горящим взглядом и коротко бросил:

— Ну? Как?

— Что-то с чем-то, особенно вот это, — сидящий на подоконнике накачанный бритоголовый мужик лет тридцати вскинул руки над головой, подражая барабанщику. — Скажи, Шес?