1970

— Хмм...честно сказать, не особо задумывался! — признался я — не тот у меня...хмм...профиль работы. Снайпер я. Можно сказать — убийца. Моя профессия — убивать людей. И кстати сказать — я стараюсь никогда об этом и никому не говорить. Для всех — я бывший сотрудник милиции на пенсии. Служил участковым, в вытрезвителе, в патрульно-постовой службе. Вот и все. Никому не надо знать правды.

— Ты многих убил? Кто это был? — Зинаида смотрела на меня влажными, странными голубыми глазами, и мне вдруг показалось, что я ее давно знаю. Будто мы учились вместе в школе, я ее дергал за косичку, а на выпускном танцевал с ней, и поцеловал под лестницей, ведущей на второй этаж. Старая знакомая, почти подруга, с которой нас развела немилосердная судьба. И вот мы снова встретились. Только жизни у нас разные, и о чем говорить теперь...мы не вполне еще знаем. И как говорить.

— Не считал... — нахмурился я — не люблю это вспоминать. Десятки, может быть сотни. Они были врагами, или преступниками. Что, впрочем, тоже самое — враги. Одних из снайперской винтовки, других из автомата, при отходе. А когда патроны кончились — гранатой, и в рукопашной. Ножом. Всякое бывало. После Афгана я остался на сверхсрочку, меня отправили на переподготовку. Там всему и научили. Только мои умения убивать здесь не пригодятся. Ни к чему они!

— Как знать, как знать — вздохнула Зинаида, а я снова встрепенулся:

— Итак, поделишься тайной — почему у брюнетки синие глаза? И как сумела сохранить молодость?

— Почему? Дураки, вы мужчины! Ха-ха-ха! — Зинаида хохотнула, звонко, молодо, и на нее с любопытством покосилась парочка с дальнего угла. Уж больно у нее это вышло молодо и красиво — да потому, что я блондинка!

— Как блондинка?! — тупо переспросил я, щуря глаза вроде как в надежде увидеть истинный цвет волос — Ты чего, крашеная, что ли?!

— Ты у меня хоть один седой волос видел, дурачок? У тебя-то их полно! А мы с тобой одного возраста! Так — как я сумела без седых волос прожить?! Да у меня седые волосы уже в двадцать пять лет были! Хлебнула, да...рано поседела.

Зина поджала губы, посерьезнела:

— Крашеная, ясно. Мне ведь идет брюнеткой, так? С голубыми глазами смотрится забавно. Хотя всякое бывает. Есть и такие редкие случаи в генетике. А что касается молодости...ну...я тебе почти правду сказала. И бегаю я по утрам, пусть и не каждый день, и гимнастику делаю. В молодости — спортом занималась, легкой атлетикой...

— Ты и сейчас молодая! — вклинился я — чего на себя наговариваешь?!

— Может быть... — задумалась Зина — Иногда чувствую себя такой девчонкой! Хочется бросить все, забыть о долге — о работе, о кафедре, уехать куда-нибудь в глухое село, и жить...просто жить. Ни о чем не думая, тихо, спокойно, как растение в огороде. Как птичка. Но с мужчиной! Одной-то скучно!

Она снова расхохоталась, и снова посерьезнела:

— Все равно, что бы я не делала — детей у меня не будет. Ничего не поможет. Да сейчас уже и поздно...возраст. Даже если бы родила — большая вероятность, что ребенок будет ненормальным. Вот подумываю — а может и правда взять дитя из приюта? И ему радость, и мне. И что касается молодости...да, у меня еще молодое тело. И такое, что многим молодым девкам только завидовать. Я врач, я знаю, как сделать, чтобы дольше оставаться молодой. Но...не в этом секрет. Секрет в том, что моя главная беда, и моя главная радость — результат одного и того же...ранения в живот, после которого я не могу иметь детей. У меня перерубило, буквально изорвало осколком маточные трубы. Их зашили, но...в общем, восстановить их нельзя. Прости, что я вываливаю на тебя эти подрбности, мужчины такого не любят...но мы ведь с тобой коллеги! Друзья! А друзьям можно немного больше, чем любимым. Ну так вот, у меня есть теория, что женщина, стерилизованная женщина, живет дольше и дольше сохраняет молодость. Коллеги называют это утверждение ересью, нет и статистики по данному вопросу, но вот есть у меня такая...хмм...ересь, и все тут! Ты знаешь, что стерилизованные коты и кшки живут дольше тех, кто может производить котят? Ну вот...

— А внематочная беременность, она-то возможна! — обнаружил я вои познания в медицине. Писатель все-таки! — не было у тебя внематочной?

— Не было — пожала плечами Зинаида — Ни разу. Слава богу! Иначе — кранты. Если ты знаешь, про внематочную, должен знать и о том, что это смертельно для женщины. Вот так...

— В тысяча девятьсот семьдесят восьмом году родится первый человек из пробирки — задумчиво заметил я — ты чуть-чуть не успеваешь! Экстракорпоральное оплодотворение — слышала про такое? Про людей из пробирки?

— В семьдесят восьмом? Небось где-то за границей? (Я кивнул) Я так и думала. Опыты давно ведут, я интересовалась...но пока все неудачи. Там ведь извлекают яйцеклетку, оплодотворяют и помещают в матку?

— Именно так. И у нас это делается уже давно и...ну не скажу, чтобы совсем просто, но достаточно просто. Стоит недешево, стопроцентной гарантии не дают, но получается!

— А может мне бросить к чертовой матери эту психиатрию?! — закусила губу Зинаида — А что! Займусь людьми из пробирки!

— Постой-ка... — остановил я ее — ты сказала, что трубы уничтожены. А матка? Она цела?

— Цела... — подняла брови Зина — Ты к чему ведешь?

— А то ты не знаешь! Врешь ведь. Опять врешь! Хотела бы ребенка — сделала бы искусственное осеменение! Это делают чуть ни с пещерных времен! Только не говори, что не думала над этим!

— Думала — нахмурилась Зинаида — Только вначале муж был, он не хотел детей и радовался, что я не могу их иметь. А потом я осталась одна. И лет мне уже...сам понимаешь. И тут я начинаю, понимаешь ли, осеменяться! От кого?! Зачем?! Одинокая, никому не нужная...старая!

— Дура ты! — не сдержался я — Молодая! Молодая дура!

Видимо я сказал это громко, потому что в дальнем углу хихикнула девчонка, и парень ей что-то сказал и смущенно оглянулся, не слышали ли мы.

— Прости... — устыдился я — Пойдем, погуляем? Это твое дело, иметь детей, или не иметь Спать с мужиками, или не спать. Ты свободная женщина, и никто не может тебе приказать это делать. Только я не понимаю — если ты хотела иметь детей, то почему?!

— Дура — ты же сказал! — надо было наплевать на мужа, и заделать себе ребенка! И черт бы с ним — развелась бы! Ну что мне его деньги, его квартира? Сама бы все заработала! Но я как во сне жила. Как в кошмарном сне! Только сейчас начинаю просыпаться. Только сейчас! Пойдем...ты же хотел в Затон съездить, на деда поглядеть? Ну вот...

И мы пошли к машине. Через пятнадцать минут уже катились вдоль набережной, подъехали к судоремонтному заводу — в моем времени он превратился в мерзкую помойку, а тут — проходная с вахтером, покрашенные заборы, за забором — угадываются надстройки кораблей. Работа идет! Даже немножко затосковал — жаль завод. Развалили предприятие, разграбили! И такая территория вдоль Волги пропадает...хмм...вот бы ее выкупить! Настроить там причалов, ну и все такое... Мда. Все-таки я продукт своего времени! Сразу — коммерция, и все такое! И на завод уже пофиг! Иэххх...

В Затоне — бревна валом! Никаких тебе стоянок, никаких соляриев и кафешек! Хех! Помню, ага! И вон там — обычно причаливал дед, на лодке-гулянке. Нет, увы...сейчас деда нет. Видать на той стороне, отвозит.

Ждать не стали. Я развернулся на конечной остановке автобуса "тройки", и мы поехали в город. Куда? Я сам пока не знал. Ехали, и ехали — солнце, ветер с Волги — хорошо!

Покатались по городу, разговаривали — можно сказать ниочем. Глобальных тем не затрагивали. Я рассказывал о своей жизни, о том, как познакомился с женой, как мы жили с ней эти годы — я в командировках, она с детьми. Как переживали разлуку, как выживали в безденежье, когда нам задерживали жалованье месяцами. Нас спасло то, что я хапнул хорошую сумму — двадцать тысяч баксов, когда обшаривал труп "духа". Видать, они только что получили свои "серебряники", вот и не успел потратить. А я его и хлопнул. Ну и...затрофеил. Нет, а что делать? Если тебе на платят, значит ты должен выживать сам. Мы и выживали!

Жене оставил, она тратила медленно и только на самое нужное — мало ли что там, впереди... Не очень там, впереди-то. И на жалованье вояки палат каменных не построишь.

Честно сказать, деньги у нас появились только тогда, когда я начал подрабатывать книгописанием. Случайно вышло — я тогда в такси устроился работать, пенсии-то не хватало. И вдруг стукнуло мне что-то написать. Фэнтези. Думаю — а почему бы и нет? Я ведь не хуже других написать могу! И написал. Так себе было, конечно..стилистика — чуть выше плинтуса, ляпов хватало, но...народу понравилось. Отослал по издательствам — и вдруг, из одного, достаточно крупного написали, через десять дней: "Берем!" И так пошло. Потом уже стал очень недурно зарабатывать, был период — мог пойти и в салоне купить автомобиль за миллион. Новый, никакими чужими жопами не проперданный!

Ну а потом все снова закончилось. Никогда ведь не бывает так, чтобы всегда хорошо. Это плохо может быть вечно, как в аду. В раю тут же выгоняют — как только сожрешь вкусненькое яблочко.

Интернет все убил. Воровство книг. Бумажные тиражи снизились, и теперь нужно было писать много, а платили за это совсем немного. И дальше скорее всего будет еще хуже. "Бумага" умирает, а защищать "электронку" никто не может. Или не хотят — чтобы не злить "электорат". Кто-то из писателей бросил писать, кто-то еще вяло трепыхается — как я, к примеру, но вообще все печально.

Зина слушала меня, и сочувственно кивала, поджимала губы, вздыхала — что там было искренне, что — просто чтобы меня не обидеть — я не знаю. Женщин трудно раскусить, они от природы актрисы. Тем более — раскусить психиатра со стажем мне кажется совсем уже нереально.

Мы съездили на Кумысную поляну, и я рассказал Зине, как вечерами в нашем времени тут становятся машины с темными стеклами, и колышатся, будто от землетрясения.

Потом снова спустились в город — мимо "Третьей советской" больницы, в центр, и я торжественно прокатился про проспекту Кирова, тому самому, который в моем времени станет пешеходным. Теперь по нему ехали машины и жужжали электромоторами троллейбусы второго и третьего маршрута!

Хорошо, ей-ей! Как в детство вернулся! Хмм...почему — "как"?!

Полный текст вы можете прочитать вот здесь:

https://author.today/work/36767/edit/content

Или купить аудиокнигу вот здесь: https://www.litres.ru/evgeniy-schepetnov/1970-42628299/