Чёрное Небо Синего Солнца

— Кластер, минимальный уровень интеллекта для управления — двести единиц?

— Да.

— А уровень допуска к арсеналу?

— Триста. И некие особые условия. Вы им соответствуете.

Ладно. Вдаваться в подробности не стану... Но Остров поясняет:

— Вы можете применять оружие, но без патологии. Без садизма и убийства ради убийства. Вам не доставляет наслаждения сам процесс уничтожения.

...Уф...

— Значит, за мной тебя отправлял член клана Больших Скелетов?

— Нет. Это был пленник откуда то из другого Клана. После возвращения его сразу убили.

...Я перевариваю услышанное. Неприятно такое слышать. Цена моего появления здесь чья-то смерть. Пусть и совершенно незнакомого мне разумного. Вот уж кому действительно не повезло.

— Запуск производился из рубки? При помощи энергомодуля?

— Это был разовый заряд Темпорального Переброса. Такая вещь может перекинуть массу определённой величины на ограниченное время. Затем автоматически возвращает назад в исходную точку-время.

— Получается, что рубка была не задействована?

...И верно. Останки никто не тревожил несколько веков. Видел своими глазами...

— Совершенно верно. Запуск производился с палубы.

— Почему тогда Скелеты не использовали свой собственный Остров, а взяли именно тебя?

— Насколько я могу судить, по двум причинам — первое, у них была избыточная для заряда масса. Вторая — Устройство Темпорального Переброса очень старое, и существовала известная доля риска, что это будет прыжок в никуда. Отправка без возвращения. Поэтому они не стали рисковать.

...Логично.

— Выходит, и тебе, и мне, и остальным просто повезло.

— Да. Невероятное везение.

— Кстати, а откуда такая дурная идея? Этот Темпоральный перенос?

— Когда то оно применялось в качестве последнего шанса. В случае угрозы гибели Острова командир запускал ТП, перекидывая всех в сопредельное пространство, где можно было провести ремонт, пополнить запасы и затем вернуться.

— Но ты сам сказал, что время пребывания ограничено!

— Да. Зарядом ТП. Тот, который использовали Большие Скелеты, был очень стар и практически истощён.

— Ясно. Спасибо за консультацию.

Ехидный смешок в ответ.

— Не надумал, куда ещё нам отправляться.

У, зараза! Формирую виртуальный кулак, грожу им. Кластер смеётся. Потом вновь шокирует меня:

— Скоро у тебя прибавится ещё один член экипажа.

— Кто?!

— Я. Решил сделать себе аватару. Думаю, тебе будет легче общаться со мной. Да и иметь мои мозги рядом, в случае чего тоже полезно.

— Твоё решение.

Связь прерывается, и виртуалка вновь гаснет. Искусственное тело и искусственный разум? Плавали, знаем. Помнится, шёл один сериал, кажется... О, чёрт, как же он назывался? А, Андромеда! Там тоже такая была. Её Лекса Дойг играла. Которая вышла замуж за Майкла Шенкса из 'Звёздных Врат'. Доктора Даниеля Джексона. Круто! У меня тоже такая будет, получается? Посмотрим. Как я понимаю, кластер уже выращивает себе тело. Интересно, кто это будет? И на что похоже? Тоже робот, как Андромеда, или чистый человек? А то вырастит себе этакого Чубакку... Даже смешно стало. Снова вызываю кластер:

— Значит, решил заиметь себе аватару?

— Я же говорил!

— Ты уже пользовался моим ноутбуком, когда перекачивал себе музыку. Может, подберёшь типаж среди фильмов?

Кластер недовольно бурчит:

— Я уже выбрал. И делаю. Всё. Отстань.

Теперь он гасит виртуальную связь, а я посмеиваюсь. Понятно. Как раз 'Андромеда', весь 'Старгейт' и 'Фарскейп' у меня на винте. Ясно, откуда он взял себе эту идею насчёт дублёра... Машу девчонкам у бассейна — разговор с кластером отвлёк меня на какое то время от размышлений о точке и месте прыжка:

— Эй, я в столовую!

— Мы тоже!

Три фигурки выпрыгивают из воды, бегут ко мне. Быстро вытирают тела, набрасывают одежду. У всей троицы одинаковые шортики, лёгкие свободные топики, я тоже, кстати, в шортах, и мы все шлёпаем сланцами к транспортной кабине, чтобы заправить проголодавшиеся организмы. Короткий путь, потому что кабина явно движется быстрее, чем раньше, что показывает на всё увеличивающуюся работоспособность Острова, просторное помещение. Рассаживаемся за столом, роботы быстро притаскивают нам еду. Принимаемся за трапезу. Девчонки сегодня необычно раскованы. Перешучиваются, смеются. Мне нравится. Ушло царившее раньше напряжение, они словно раскрылись. Это радует. Но скоро мы отправимся в путь. Только куда? В какое время? Я так и не могу выбрать. Разбегаются мысли, желания. Начало девяностых? Или конец сороковых, пока жив тот, кто, можно сказать, спас наш мир? Начало прошлого века? Уровень знаний меня не волнует — с помощью медкапсул я дотяну их до требуемого уровня. Так всё-таки, куда? Лиэй неожиданно касается меня рукой, считывает мои мысли. Увы, милое дитя, ты не знаешь ничего о моём мире, и совета дать не можешь. Придётся мне решать одному. Первая точка — то время, из которого меня забрали. Соберу своих друзей, вылечу, вторая молодость и знания, и у меня будет костяк. На каждого из них я смогу опереться. Эти парни меня не подведут. Мы знаем друг друга не один десяток лет, так что проблем не возникнет. Все примерно одного возраста, одного воспитания, одного восприятия. А дальше — решим. Все вместе. Как обычно. Как у нас принято. Так что — решено. Первый прыжок туда. Прилетаем, естественно, в полной маскировке. Документы у меня сохранились, кластер сделает новые для тех, кому они понадобятся. Точнее, кто будет задействован в операции. Максимально быстро делаем своё дело, возвращаемся сюда. Для большей убедительности. Или поболтаемся там, пока выберем точку набора. И дальше — в космос...

Глава 12.

...Шух! В глазах на мгновение темнеет, затем лёгкая дурнота, и всё проходит. Неожиданно ревёт сирена, а помещение озаряется кроваво-красным светом тревоги.

— Радиационная угроза! Радиационная угроза! Установка защитного поля высшей категории!

— Что?!

Мало сказать, что я в шоке. Я просто убит наповал! Какая радиация: Что произошло за три месяца моего отсутствия на Земле? Впрочем, на ядерную войну нужны минуты. Пара десятков. А то и меньше. Так что... Светящий кокон наглухо охватывает Остров, отсекая его от любого воздействия внешнего мира. Такой же точно будет покрывать нас в космосе. Хвала Богам, что поле устанавливается практически мгновенно, иначе бы мы замучались проводить дезактивацию после возвращения. Освещение постепенно принимает свой обычный вид. В рубку вваливаются все, кто свободен от вахты. Люди перепуганы, впрочем, и я на нервах. Кластер запускает разведчиков, и те набирают высоту. Впрочем, вскоре оба, он и я, осознаём свою ошибку — небо затянуто плотным слоем пылевых облаков, сквозь которую почти не пробивается солнечный свет, и за бортом сплошная, практически непробиваемая ночь. Датчики выдают параметры: температура за бортом минус сорок два градуса, ураганный ветер скоростью от пятидесяти, до, примерно, семидесяти метров в секунду. Лихорадочно вспоминаю шкалу Бофорта. Укладываюсь в семь баллов. Да. Это ещё не катастрофа, но близко к этому. Вдобавок, этот ветер несёт тучи пыли и песка... Ох, не хотел бы я сейчас находится на открытом месте! Меня передёргивает. Впрочем, расстилающаяся перед датчиками обзора, которые срочно пришлось опустить ниже сплошной пелены низких облаков, картина далеко не радостная — огромные сугробы, чёрные скелеты мёртвых деревьев, оплавленные силуэты техники. А ещё — трупы, трупы, трупы.. Разной степени сохранности и комплектности... Я — опоздал?! Мать Богов! Что же произошло?! И есть ли хоть кто-нибудь живой? Надо спасать... И я обрываю себя... Кого? Спасать? Те, кого надо — они здесь, передо мной. А кто уцелел в бункерах, убежищах... Их надо не вытаскивать отсюда, а наоборот, добить! Потому что спаслись те, кто развязал эту бойню! Твари! Чудовища! Людоеды в человечьем обличье!.. Чувствую, как по моим щекам текут слёзы. Мне страшно и горько от того, что все, кого я знал, кого любил, мертвы. Они все погибли. Все. Без исключения...

— Фиксирую тепловое излучение. Очень слабое.

— Что?!

Мгновенно ненависть наполняет меня. Вот они, твари, устроившие планетную бойню! Верно говорят, что возмездие рано или поздно настигнет виновного!

— Взять курс.

— Исполняю.

Остров плавно разворачивается, набирает скорость. Мелькает мёртвая заснеженная поверхность. Чёрный пепел на чёрной земле... Старая песня стучит в висках... На чёрном пепле пунктиром след... Здесь прошёл последний человек...

— Прибытие через одну минуту.

— Нас увидят?

— Это невозможно. Полная маскировка. Никакими средствами нас засечь невозможно.

— Тормозим. Направить разведчиков к источнику излучения.

— Исполняю.

Остров плавно снижает скорость и останавливается, неподвижно зависнув в воздухе. Крошечные роботы неслышно подлетают поближе к обнаруженному источнику тепла, и... Я вздрагиваю — это не бункер! Совсем нет! Длинные строения, утопленные в землю. Из них торчат трубы, с которых ветром срывает клубы дыма. Что это?! А, чёрт! Вспомнил! Гигантские овощехранилища! У меня на Родине было точно такое. Сверху земля. Внутри — помещения для картошки, овощей, консервов. Этакие полуземлянки. Видимо, уцелевшие приспособили их под жильё... Такому не страшен ни ветер, ни мороз. Подсыпь земли побольше, и нет проблем. Внутри — печки. Обычные печи на дровах или угле. Можно вырыть колодцы прямо там, в помещении... Разведчики тщательно осматривают каждый сантиметр вокруг строений, и обнаруживают замаскированные укрытия, из которых струится лёгкий пар. Словно от дыхания. Ждём. Наблюдаем. Такие схроны расположены через сто метров друг от друга. По углам этих странных строений. Есть! Вижу, как откидывается люк в земле, с которого скатывается мгновенно уносимые ветром струи пепла и пыли, и из-под земли выбираются две фигуры в обычных общевойсковых комплектах. В руках — 'калашниковы', замотанные в тряпки или целлофан. Пригибаясь навстречу ветру парочка медленно пробирается к основному зданию, не подозревая, что их 'ведут' микророботы. Слышу неразборчивое гудение из-под маски, но понять, о чём речь, не могу. Да свист ветра мешает. Ладно... Тамбур перехода. Люди снимают с себя защиту, под ней — грязная одежда. Старая, потрёпанная, и, видно, давно не знавшая ни воды, ни стирального порошка, ни мыла. Двое привычно складывают свои комплекты грязной стороной внутрь, последними стаскивают противогазы. Я всматриваюсь в их лица и не верю своим глазам. Это... Это вообще не люди!!!

— Кластер!..

...Я просыпаюсь от кошмара. Весь в холодном поту. Меня трясёт — до чего же реальный, мать его, кошмар!!! Или это шуточки Острова?! Я ж так точно уеду куда-нибудь! Очень далеко. На небеса, где куча перекормленных младенцев с крылышками целый день поёт слащавые песенки... Приснится же такое! Яра сонно ворочается, видимо, я и её потревожил. Хвала Богам, хоть не стал эмоции в эфир транслировать! А то бы было сейчас такое... Протягиваю руку, беру стакан с водой, жадно пью. Надо покурить! Срочно! Извлекаю из ящика пачку сигарет, любовно синтезируемых кластером для меня, одеваю халат, тихонько выбираюсь в коридор и усаживаюсь в транспортную кабину. Она несёт меня на самый верх Башни. Там есть небольшая закрытая галерея, облюбованная мной под курилку. Тихо, спокойно, можно укрыться от назойливого внимания... Усаживаюсь на диванчик, с трудом прикуриваю трясущимися руками. Первая же затяжка продирает огнём мозги и лёгкие, но меня начинает отпускать. Так что же это было? Честно говоря, когда увидел три глаза во лбу и продольную щель рта, подумал, что это мутанты. Но потом сообразил, что одинаковых мутаций не бывает. Если их не культивировать специально. И лишь когда вгляделся в 'калаши' окончательно сообразил, что это не Земля, а её копия. Сонная копия, созданная моим воспалённым рассудком. Поскольку от нормального автомата Калашникова отличались эти агрегаты, как 'штурмгевер' от АК — 47. Только рожок изогнутый. Издали похож, короче, а ближе глянешь — нет, разные машины. За тряпками точно не разобрать. Ох... Отпускает. Приснится же такое. А всё из-за дум тяжких! Никак не выбрать мне основное время пребывания. Вроде бы решил уже как поступить, а всё чего-то гложет, рефлексирует. Словно так называемый 'гусский интеллихент'... Мать их... Непротивленец... Кухонный стратег... Руки дрожат, но уже не так, как когда я проснулся. Начинаю успокаиваться... Вторая сигарета проходит куда легче. Мысли успокаиваются. Возникают вопросы. К примеру, с чего бы это вдруг приснился такой кошмар? Слишком много думал об этом? Надеялся на лучшее, а получилось как в том знаменитом экономическом прогнозе? Ну, том, где говорится, что в следующем году будет хуже, чем в текущем. Но лучше, чем в будущем. Где-то так, короче... От размышлений меня отвлекают тихие шаги. Кого несёт? Шаги умолкают, поднимаю глаза, напротив стоит Яра. Смотрит на меня понимающим взглядом. Ну, ещё тебя не хватало с переживаниями за мою душу! Мне сейчас лучше одному побыть, развеяться. Просто подымить сигаретой...

— Тебе плохо, Лекс?

Она впервые называет меня по имени. Раньше всё-время либо 'вождь', либо 'ты'. И фон у неё какой то странный...

— Тебе некому рассказать, что тебя гнетёт?

— С чего ты это взяла?

Девушка вздыхает, потом прикладывает руку к груди:

— Чувствую. Здесь.

И ведь не врёт. Ей тоже плохо из-за того, что мне не по себе. Неожиданно для себя решаюсь:

— Не могу решить, куда нам направиться, Яра.

— Но ты же сказал, что мы летим в твой мир!

— Да. Но Остров может перекинуть нас и в другое время... Моего мира.

Удивлённый взгляд, и поясняю:

— Понимаешь, у нас почти всегда война. Редко когда наступает мир на достаточно долгое время. Есть даже такая поговорка — каждое поколение должно иметь свою войну. И... Каждая такая война кровавей и страшней предыдущей. Они становятся более жестокими, злыми, беспощадными. Люди тоже меняются. Я не знаю никого страшней и никчёмней тех, кто сейчас живёт в моём мире. Мало кого из них можно назвать людьми в полном смысле слова. Поэтому я не знаю, что мне делать, моя шохо...

Она молчит несколько мгновений, потом спрашивает:

— Ты хочешь вмешаться в прошлое своего мира? А стоит ли?

— Что значит стоит?! Если я просто пройду мимо, то умрут миллионы, если не миллиарды разумных!

— И что?

Спокойный ответ меня даже пугает.

— Каждый день во Вселенной умирают миллионы. И рождаются новые. Подумай, имеешь ли ты право менять текущий ход вещей? Кто дал тебе это право? Твоя совесть? Твой разум? Ты считаешь, что если вмешаешься, то мир станет лучше? Уверен в этом?

— Но нам нужен экипаж!

— Нужен. Я тебе уже говорила — людей можно навербовать, можно купить, как ты сделал с последним пополнением...

— А верность? Будут ли они верны мне, Клану? Не предадут ли в трудную минуту?

— Ты так боишься предательства?

— Я могу простить очень многое, кроме измены.

— Никто тебя не предаст. Заверяю. И не потому, что ты вставил нам некую закладку...