Злая классика

Один из всадников усмехнулся. Спрыгнул на землю.

— Стало быть, ничейный холоп. Значит, с нами поедешь.

— Ну не поедет он, а побежит, если уж выражаться откровенно, да, Мартус? — глумливо сказал второй, не спешиваясь.

Я только сейчас рассмотрел их лица, наполовину скрытые наличниками шлемов. Вроде не чурбаны какие-то, не косоглазые. Обычные европеоиды. И говорят по-русски. Только вот имя... Мартус? Бредятина какая-то. Ну не румыны же это, в самом деле?

— Елки зеленые, ты чего, блядь, офонарел? — я вывернулся из рук подошедшего. Совсем козел спятил, заломил мне локоть за спину и собирался уже повинтить меня, как настоящий мент.

— Стой смирно, холоп! — прикрикнул воин на меня. — Или жить надоело?

— Отнюдь не надоело, товарищ актер! Только руки мне заламывать не надо!

— Он тут еще язык распускает! Друс, давай веревку!

Вот это мне что-то совсем не понравилось. Они собрались меня связать, черт возьми! Нет уж, ребята, в свои игры поиграйте с кем-нибудь другим.

Хыть!!! И человек, которого назвали Мартусом, свалился с разбитой челюстью. А нечего приставать к незнакомым!

Второй всадник уже спешился, не торопясь, как будто осознавая свое полное превосходство, вытянул из ножен меч.

По ходу, настоящее оружие. Стальной клинок, не пена, как у толкинистов. Блин. Вот это полный идиотизм уже. Он меня рубить собрался или что? А мне и отбиться нечем! Только уворачиваться?

— Ебанутые вы тут что ли совсем? — мои рефлексы опередили мозг. Я наступил ногой на грудь упавшего Мартуса и сорвал с него шлем. Удача — ремешок не был затянут, видимо, в мирной обстановке они просто нахлобучивали шлемы на голову.

А клинок уже опускался.

Бэмц! Железо столкнулось с железом. От удара я не удержал шлем в руке и он отлетел, запрыгал по склону. Но и мой противник не совладал с клинком и отступил на шаг, перехватывая оружие поудобнее.

Э, нет, дорогой, второго шанса я тебе не дам.

Он успел занести руку для замаха, но в этот момент я уже вцепился ему в глотку.

Некоторое время мы балансировали, потом я все-таки завалил его на спину и начал стискивать пальцы. Что-то подсказывало мне — дай я ему свободу, и он зарубит меня без всякой жалости. Поэтому я давил, что было дури. Он уперся мне в лицо свободной ладонью, заколотил рукоятью меча мне по загривку, но я уже не мог остановиться. Пути назад не было. Как бульдог, вцепившийся в быка, я сдавливал пальцы — и не было на свете силы, способной меня оторвать от моей жертвы.

— Сука, сука, сука, мразота!! Сдохни!

— Ааааа-кха! Пусти, пусти, кха...

— Ни-ху-я, гад! Хотел меня убить, вот и сдохни!

Глаза человека неестественно выпучились — я никогда ничего подобного не видел, даже в морге, где мы были на занятиях по рисунку. Все Слава, потащил меня, любознательный детеныш. Нас должны были повести туда только на втором курсе, да и то не в сам морг, а просто рисовать заспиртованные руки-ноги. Ух, натерпелся ж я там, когда мы видели девушку, погибшую в автокатастрофе. Ноги буквально прошли через грудную клетку. Никогда не видел человека, настолько переломанного.

Но и задушенного я тоже не видел. До сегодняшнего дня.

Воин буквально позеленел, выкатил язык. Рука с мечом разжалась и оружие свалилось прямо мне на спину, оттуда — на траву.

"Будешь знать, козлина, как на наших наезжать!", злорадно подумал я. Не хотелось никого убивать, но вот, как говорят некоторые, "планка упала". Почти как в тот раз, когда я бил этого чурбана. Я бы и прибил его к чертовой матери, если б не оттащили.

Ой, елки, второй-то уже очухался!

Я вскочил, как подброшенный, и с разбега заехал ногой по голове этому самому Мартусу. Будь на нем шлем, мне б не сдобровать. Но шлем валялся поодаль и я попал носком ноги точно ему в лоб.

А снизу, от подножья холма уже слышались крики.

Жопа. Сейчас они все на меня набросятся.

Я осмотрелся. Лес, конечно же! Только там можно укрыться от конницы. Я уже было рванул, но что-то меня остановило. Даже сам не знаю. Вернулся к лежащему и подобрал меч. Спинной мозг принимал решения за меня, а не голова.

Вот теперь пора драпать. Копыта уже громыхали за спиной, когда я, держа меч на отлете, вломился в чащу. "Да уж, лесок давно не чистили, не то что наши подмосковные лесопарки", проскочила мысль.

Теперь не останавливаться. Наверняка они спешатся и устроят облаву по всем правилам. Поэтому — не останавливаться ни на секунду. Пока дыхалки хватит — бежать и бежать. А там посмотрим.

И насрать на то, что от меня много шума. Это не главное, это я осознавал. Главное — оторваться, иначе убьют.

Как же я драпал! Ломал сухие ветви, перемахивал через коряги, не замечал паутину, липнувшую на лицо. Боялся, что лес вдруг кончится и я окажусь на открытом месте. Но нет.

Когда дыхание полностью пропало, в глаза лил пот, а под ребрами кололо, я затормозил. Не остановился, продолжал ломиться сквозь спасительные заросли, быстрым шагом.

Пальцы стискивали рукоять меча так, что чуть кровь не полезла из-под ногтей.

Меч! Я остановился, прислонился к дереву, хватая раззявленным ртом воздух. Пфу-у-у! Хорошо еще, что я молодой, а случись такое лет через двадцать? Я бы и трети пути не осилил. Однако ж, меч! Я поднял его — нелегкая рельса, блин, пощупал клинок — настоящий! Попробовал большим пальцем лезвие на урез. Не фонтан, но острое. Таким можно убить. Да причем элементарно.

Блядь, как он на меня набросился-то этот, второй, а! Ведь зарубил бы, реально зарубил! Зато теперь его железяка — моя. Еще бы научиться ей орудовать.

Но это потом, это я еще успею, какие мои годы. Если выживу. Кстати, о выживании — надо бы продолжить путь. Ибо если они затеяли облаву, то скоро меня возьмут. Я по лесу ходить не умею, наверно, наследил, где только мог.

А что мне мешает взять и научиться, в самом-то деле? Ничего не мешает. Я сам не заметил, как начал осторожно обходить сухие ветки, завалы, пригибаться под паутиной, растянутой меж деревьев.

А вот еще, если память не подводит, есть такой прием у птичек перепелов. Не та, которая "перепил". А которая перепел.

Уводя охотника в полевой траве, перепел убегает, как можно дальше, а потом заворчивает и заходит за спину охотнику. Туда, где его точно искать не будут. Не помню, где я это читал. Но читал, точно.

Правильно, так и поступим. Мне рисковать нечем, семь бед — один ответ. И я завернул, строго под углом к направлению погони. Если они еще не бросили эту затею, козлы.

Глава 5

Я восстановил дыхание полностью, положил меч на плечо. Тишина. Ебать-колотить. Неужто отстали?

Не надо обольщаться. Всегда был приверженцем принципа "лучше переоценить опасность, чем недооценить".

Но все тихо.

Они ведь гнались за каким-то холопом. Это, наверное, не играет роли, холоп — это же крестьянин, батрак, низший слой, если меня не подводит память.

Хотя... С другой стороны, я убил человека.

Ой, блядь! Я ведь и вправду его задушил. Ебаный стос! Черт, я ведь его задушил. И что на меня нашло?

Ах ты ж... Проклятая жизнь.

Я воткнул меч в землю. Уселся рядом, спиной к дереву. Блядство. Я человека убил. Реально. Вспомнился выкаченный язык, посиневшее лицо. Афискация. Или асфиксия. Или а... а... А, все равно не вспомню.

Ну он-то меня тоже хотел зарубить, это ясно. Но он же действовал в соответствии со своими нормами. Из своего времени.

Ох, мать-перемать! Это ж надо! Только сейчас дошло!

А в каком я столетии? В двенадцатом? Марк Твен прикалывался с этой темой. Янки из Коннектикута. Читал, прикольная вещь. И у нас сейчас куча авторов, пишущих про это дело. Но я же не в прошлом, блин? У нас так не разговаривали! И имен таких не было. И одеты эти дураки по-другому, не как древние славяне. Но почему тогда они по-русски говорили?

Пиздос полный, я с ума сойду. Лучше даже не пытаться в это вникнуть, можно головушкой съехать конкретно.

Если меня не убьют, вот в чем прикол.

Надо уходить отсюда, я уже и так порядком наследил.

А если у них есть собаки?

Вот, Ваня, ты и вляпался. Ладно, положим, овчарок у них нет. Но за убитого воина они могут подтянуть резервы, каких-нибудь специально надроченных спецназовцев или как оно у них тут называется. Я ведь о них ничего не знаю. Вообще ничего. Ни грамма!

Так, ладно, погони нет. Но если у них все-таки есть собаки, что делать?

Ответ простой — искать проточную воду.

Вот и славно, определились.

Я поплелся вниз, с мечом на плече.

На вершине холма мало шансов найти реку или ручей. А вот у подножия... Ну да что там. Увидим — тяжело вздохнул я, раздвигая рукой молодой орешник. Черт, ну вот какого хрена меня сюда занесло? Жил себе, жил, никого не трогал. Почти никого.

Ох, едрена вошь.

Однако, как же я быстро выдохся от той пробежки! Избыточный вес дает знать.

Хотя это не особо какой "избыток", все-таки, не восемьдесят кило жира на мне.

Максимум — пять.

Но как же им не быть, когда живешь в городе, все свободное время проводишь за зомбоящиком. А несвободное — или рисуешь, или пишешь натюрморты, или тычешь клавиатуру. Конечно, набегает жирок на пузе и боках, еще бы ему не набежать.

Я пощупал складку на брюхе. Ну не складку еще, так, кожу оттянул просто. Но оно быстро превратится в складку или даже в несколько. Этого вон куча примеров на виду.

Заодно, я обратил внимание на свою одежду. Футболка, обычная, из поддельного "Найка", цвета хаки. У меня таких целый ворох, взял как-то на распродаже. Точнее, был ворох. Где-то там. А сейчас только эта и осталась.

Штаны с закосом под армейские, большие карманы на боках, с клапанами, один на "молнии". Тоже зеленого цвета. Ну прям как знал, что придется в лесу прятаться! Хм... На самом деле у меня просто других нет. Джинсы еще лежат где-то, но в них уже влезать трудновато. Избыточный вес, да-да, легок на помине. Черные кроссовки, которым уже много лет. И свитер, самый обыкновенный, коричневый, с "молнией". С застегивающимися карманами. Уже разодранный в нескольких местах.

Все то, что было на мне в ту пятницу.

И ведь почти идеально подошло к обстановке. Нет, ну военный камуфляж был бы лучше, базару ноль, но и то, что есть — отлично. Отлично для игры в прятки в лесу.

В кармане обнаружился телефон — о как, не вывалился! Впрочем, скоро сядет батарейка, она уже на последнем издыхании. И я телефон отрубил. Толку от него никакого, только если посветить, может быть.

Немного мелочи, купюрами и монетами, в застежном кармане — ключи с магниткой к домофону.

Зажигалка и пачка отечественных "Мальборо". Я машинально откинул крышку — четыре сигареты. Да уж.

Теперь еще у меня есть меч.

Ага.

И куча злых дядек на хвосте. Их пока не слышно, но что-то мне подсказывает — они твердо намерены до меня добраться.

Поэтому — не сбавлять ходу.

Вот и он, долгожданный водоем.

Ручеек, мило журча, издалека светил бликами, отражая солнечный свет, падавщий в просветы меж кронами деревьев.

Я скатился вниз, разметывая сухие листья и едва не влетел в ручей с ногами.

Нет, так не пойдет. Стянул кроссовки, кончиками пальцев упаковал пропитавшиеся потом носки один в другой и засунул их в один из "шузов". Сделано с любовью, блин. Закатал штанины, в одной руке меч, в другой — обувь.

И пошлепал вверх по течению, меся босыми ступнями песочек, аккуратно оплетая каменюки пальцами ног.

Холодная вода отрезвила, вернула к реальности, что ли. Хотя что это за реальность такая, вот бы еще узнать.

Сейчас бы не напороться на острый край. Кровищи ведь будет...

Пройдя три-четыре сотни шагов, я решил, что этого хватит, чтобы сбить со следа собак. Если они вообще есть.

Ручей почти иссяк. Зато сбоку появилась нехилая такая скала. Я выбрался из воды.

По другую сторону в породе был разлом, или как правильно говорить? Распадок, по-моему?

Ого!

В камне зиял проход. Пещера.

И вот я не следопыт, но почему-то мне показалось, что пещера обжитая. Паутины на входе нет — почему-то мне показалось, что это первый признак. Да и заросли вокруг расчищены, даже некоторое подобие тропинки, ведущей к входу, просматривается.

Блин, глупо заниматься спелеологией, когда на плечах целая куча злых мужиков с шашками. И вполне вероятно, что и с собаками.

Но что-то потянуло меня. Эта пещера — она явно неспроста попалась мне на пути. Надо проверить, надо.

Я постоял на камнях у входа несколько минут. Послушал лес. Никаких звуков погони.

Может они уже давно наплевали на меня?

Кто знает, насколько серьезно у них тут относятся к человеческой жизни. А в этой пещере я, глядишь, и ночь скоротаю. Потому что в лесу ночевать совсем нет желания.

Возможно, что я буду проклинать себя за излишнее любопытство. Да и хрен с ним.

Лезть — так лезть. Но вот что делать с железякой? В пещере она мне не понадобится. Да она туда и не пройдет, еще сам напорюсь, чего доброго. Но и оставлять на виду откровенно глупо.

Я присел на уступчик, брезгливо распутал мокрый комок ткани — носки, старательно обтер ступни о штанины.

Не люблю белье второй свежести. А уж потное и вонючее — просто пипец как ненавижу. Но выбора-то нет. Босые ноги сувать в кроссовки — почти гарантировано мозоль заработаю. С моим-то везением. И что тогда, если опять драпать придется?

Натянул носки, тщательно расправил их, чтоб никаких складок! Обул кроссовки. Пошевелил ступнями. Неприятно, но сойдет пока.

Заодно приглядел кусты рядом со скалой. Вот как раз и будет, где меч схоронить.

Я уютненько пристроил меч на камне, прямо в кусте, лезвием вниз, к земле, чтоб не выдавало себя блеском, обошел место кругом — не видно со стороны, если не знаешь, то не найдешь..

В начале было как-то слишком тесно и я стал было подумывать — может ну ее, эту пещеру?

Но проход расширился, я выпростал тело из узкого лаза, потирая отдавленные ребра.

Да тут целые катакомбы! Неслабо!

С другой стороны, тут могут быть змеи и разная другая гадость. Надо бы поосторожнее.

Углублялся я очень осторожно, ощупывая окружающую действительность и руками, и ногами, перед тем как сделать следующий шаг.

Глаза постепенно привыкли к темноте. Блин, а пещера-то расширялась, стенки уходили в стороны. Потолок тоже отъехал, мне не приходилось больше корчиться. Лаз вел все ниже, в глубины породы, заботливо вырубленной кем-то.

Подумать только! Со стороны — просто несколько больших валунов, а внутри, внизу-то, эвона какая инфраструктура, елы-палы.

Возможно, заброшенная шахта. Жалко, не разбираюсь я в таких вещах. В этот момент мне почему-то стало жутко интересно, кто продолбил все эти катакомбы. Природа? Или все-таки люди?

Никакой живности тут не наблюдалось, за исключением немногочисленных мелких насекомых, всякие там жучки-паучки, букашечки-таракашечки. Некоторые из них изредка хрустели под подошвой кроссовка.

Странно все это. В таких пещерах обычно волки селятся или еще там какая лесная фауна.

Ход сделал изгиб и за поворотом стало ну совсем уже темно, хоть просто глаз коли.