— Хорошо. Без проблем! — легко согласился я, и скинул с плеч пальто, оставшись в свитере и брюках — Только вот вопрос...спарринг по каким правилам? Есть какие-то правила, или нет? Или все-таки реальный бой?

Задумался. Смотрит на меня уже с легким недоверием — а спроста ли я взялся в зале? Может, подстава? Может я вообще какой-нибудь инструктор из другого города, и на самом деле что-то могу? И его посрамлю, а ему это надо? Но раздражение переселило:

— В пах не бить, глаза не выдавливать, рук и ног не ломать. Слушать противника — как рукой стучать по ковру начал — значит, все, бой прекращается. Поняли, парни?

Ах ты ж...молодец! А я думал — это он мне говорит. А он вроде как и не мне, а всем. Рассказывает своим парням, чтобы со мной осторожничали — как начну вопить и хлопать ладонью по ковру, так меня и на свободу с чистой совестью.

Снимаю шарф, стягиваю свитер грубой вязки. Люблю такие свитера а-ля Хемингуэй. Они мне идут. Отрастить бороду — так вылитый Хемингуэй и буду. По крайней мере Зина так говорит. А я ей не мешаю. "Говори, говори!"

Остаюсь в майке-алкоголичке, правда не сиреневой (это уж слишком!), а белой. Стягиваю и носки, босиком меньше шансов поскользнуться. На ковре в носках — чуть ли не как на льду. Проверено.

— Готов! — киваю я, и выхожу на ковер — С кем спаррингуем? С вами (киваю тренеру), или кого-то мне дадите?

— Селезнев — на ковер! — командует тренер, и здоровенный детина, слегка рыхловатый, но плечистый, медленно, вразвалочку подходит ко мне — Слышал, о чем говорили? Вот и давай, покажи товарищу, на что ты способен. И способен ли вообще.

"Товарищу". Хорошо хоть не "гражданину" — и на том спасибо. Хе хе...странное у меня ощущение, сам не пойму, что со мной такое. Нынешние люди кажутся мне...детьми! Да, да — детьми! Наивными, ни о чем не ведающими, жизни не знающими — детьми! С высоты жителя двадцать первого века...

Эх, двадцать первый век! Как мы о нем мечтали! Как мы хотели, чтобы наши корабли бороздили... Нет, не бороздят. Мы бесконечно воюем, боремся и выживаем. Все, как и всегда. А коммунизм не наступил. И не наступит. И это грусть и печаль.

Парень вознамерился покончить со мной сразу и без вариантов. И скорее всего он был борцом-классиком, который решил изучить боевые приемы. Забыв обо всех боксерско-самбистских делах, парень просто бросился на меня и решил заломать, как медведь косулю. Я же просто подправил направление его движения, а когда он пробегал мимо — просто поставил подножку. Ох и шлепнулся же парнище — любо-дорого смотреть! Метра полтора по ковру пропахал! Неуверенно встал, посмотрел на меня со смешанным чувством обиды и недоверия и снова попытался встать в боевую стойку.

— Хватит — остановил его тренер — Горюнов, сюда! Если вы не против...Михаил, да?

— Михаил. Карпов! — кивнул я, и едва не рассмеялся. Запомнил, ага. Зацепил я его!

Горюнов был настоящим бойцом. Чуть ниже меня — что и немудрено, вот такой я длинной орясиной уродился, и весом поменьше. Что тоже понятно. Все-таки вес должен соответствовать росту. Ну и я всегда отличался атлетическим сложением, хотя тренера это дело обычно не приветствуют — мол, не надо закачиваться, скорость теряется. Но сдается мне, что это все чушь. Скорость зависит не от размера мышц, а...хмм...в обем — от способностей человека. Если реакция у него хорошая — так чем мышцы помешают? Только помогут! Впрочем — я не стану с полной ответственностью это утверждать. Просто мне так кажется.

Этот был когда-то боксером. Стойка боксерская, передвигается уверенно, движения быстрые и мягкие. Только данное обстоятельство ему не помогло. Я ведь не боксер. Я рукопашник, для которого главное не красивый натиск и в конце нокаут, главное — вывести противника из строя. Потому я сразу засветил ему ногой по бедру. А когда он, обозленный и жаждущий мести бросился вперед — вырубил его ударом ноги в солнечное сплетение. Пнул, если говорить проще.

А пусть не нарывается! Голова должна быть холодной! Нефиг злиться и лезть недуром!

Выключился он мгновенно, даже руки к животу не прижал и калачиком не свернулся. Классический нокаут. Тренер сразу засуетился, начал его по физиономии хлестать. Ничего, скоро очнется, ничего страшного не случилось. Я ж не в полную силу бил — спарринг же. И добивать пяткой в шею не стал, ломать позвонки — не война же.

— А с ножом позволите?

— Без проблем! — снова кивнул я, и на ковер вышел сухощавый, двигающийся как на шарнирах парень. Разболтанная походка, широкие плечи — снова боксер? Нож, само собой, был тренировочным, из твердой резины. Но хоть и тренировочный — ткнуть им в живот, или по ребрам — мало не покажется. Синяк точно останется.

Ножом он работал неумело. Я бы в этом деле ему сто очков вперед дал, без всякого сомнения. Но это и понятно — их учат защищаться от ножа, а не наносить им удары. В дурном сне не привидится, что милиционер вдруг берет, и убивает задержанного его же ножом. Или своим (Ха! Ха!). Вот если стрельнуть в воздух — это нормально. Или по ногам. А чтобы зарезать человека — в дурном сне не приснится!

Нож я вынул у него из руки легко, будто отнял конфетку у ребенка. Почему-то все новички, которые работают с ножом, зацикливаются именно на это факте: "У меня нож, и теперь мне сам черт не брат!" Как будто имея в руке нож, ты защищен от всех неприятностей. Им еще надо уметь как следует работать.

Я заблокировал удар, и медленно, давая разглядеть происходящее, вывернул нож из руки слегка ошеломленного противника, используя клинок, как рычаг. А потом этим же ножом провел по сонной артерии парня:

— Убит.

Простейший прием, если знать, как его провести. Но в том и дело — знать! А еще — отработать это до такого автоматизма, чтобы делать прием не задумываясь, без работы мозга, на одних рефлексах. Как я это и делаю.

Тут ведь какая штука...чтобы быть готовым к рукопашному бою, нужно в совершенстве владеть парой десятков приемов. Отработать их до автоматизма, до уровня инстинктов и рефлексов, и тогда ты сможешь победить многих, очень многих противников. А если ты кроме "базовых" приемов владеешь еще парой десятков других — так тебе вообще цены нет. Я по молодости очень увлекался этим делом, хотя снайперу вроде бы такие штуки и ни к чему. Его дело — пускать пулю в цель. "Одна пуля — один труп!" — как говаривал некий персонаж голливудского фильма. Именно так и называющегося: "Снайпер". Но вот ведь какая штука: патроны имеют свойство заканчиваться. А еще — нужно быть готовым ко всему. Даже к тому, что из-за куста может выскочить "черт", и попытаться тебя зарезать. А у тебя только винтовка, да пистолет на поясе в кобуре, и времени достать его совсем даже и нет.

Ну и кроме всего прочего — занятия рукопашным боем, это хорошая физкультура. Нужно же себя держать в тонусе! Не все время валяться на раскладушке! Или на диване...

— Можно сразу трое — с ножами — предложил я — Только тогда буду бить. Крепко буду бить, чтобы встать не смогли. И не гарантирую, что ничего не сломаю противнику. Если играть всерьез, так всерьез.

— Не нужно! — серьезно ответил тренер — Все, что мне было нужно увидеть, я увидел. Касьянов, проводи тренировку, мне с товарищем потолковать нужно. Пойдемте, пройдем в тренерскую.

Все это напомнило мне недавнее посещение тира, и я невольно улыбнулся. Тренер чуть нахмурился — мол, чего это он, надо мной смеется?! Но я сделал примирительный жест рукой, мол, не обращайте внимания, это я так...по жизни долбанутый. Тренер ничего не понял, но спрашивать не стал. Успокоился.

Обычный тренерский кабинет — кубки, вымпелы, дипломы. Какие-то бумаги в папках на завязочках, в шкафу. Стол — полированный, массивный, старый, но еще крепкий. В кабинете чисто и пахнет почему-то кожаными ботинками. Борцовки где-то сложены?

— Вы кто, Михаил? — сходу спросил тренер

— Вы дзюдоист? — поинтересовался я, задав встречный вопрос — Мастер спорта?

— Да, мастер спорта. Призер всесоюзных соревнований. Сейчас вот наших ребят тренирую. Рукопашный бой преподаю. А вы где рукопашный бой изучали? Десант? КГБ?

— Тут знаете, какое дело... — вздохнул я, морально готовясь изложить мою историю с потерей памяти — в общем, слушайте.

Изложил я быстро — уже и привычка появилась! Как стихи читаю! Тренер слушал с удивленным лицом, а когда я закончил — помотал головой и выдавил из себя что-то вроде:

— Ну и дела! Вот это ни хрена себе! И ничего не помните?! Ну, вы же должны были где-то записаны! Вы точно бывали в горячих переделках — у вас следы ранений на теле, я заметил. А это значит, что вы воевали. А где могли воевать, кроме как на войне? Для Отечественной вы, наверное, слишком молоды, а вот Вьетнам... только почему так вас и не сумели найти? Странные дела творятся, ей-ей... Но да ладно. Паспорт у вас с пропиской есть?

Молча достаю паспорт, даю в руки. Внимательно его изучает, как в войну сотрудники СМЕРШ изучали документы задержанных бойцов на предмет нахождения в документах скрепки, сделанной из нержавейки. Реальная история — немцев ловили на такой мелкой глупости, как скрепка в красноармейской книжке бойца. У всех настоящих документов скрепка была сделана из обычного железа, со временем ржавела и окрашивала окислами железа всю доступную территорию, у фальшивых скрепки были сделаны из нержавейки. Так этих шпионов и ловили.

— Мдаа... — тянет тренер — Чего только в жизни не бывает! Так что вы хотели от нас, товарищ писатель? Персонажей выискиваете, или что? Кстати, а как вы узнали, что владеете рукопашным боем? Если ничего не помните? (усмехнулся, подмигнул)

— Просто хочу заняться собой — слегка отяжелел, дыхалка не та стала, надо подтянуть свой организм. А как это сделать лучше, как если не занявшись прикладным видом спорта? А что касается того, как узнал — так мало ли у нас еще хулиганов? Грабителей всяких. Понимаете ли...кое-где у нас порой кое-кто честно жить не хочет! А тогда наша задача дать ему смертельный бой. Разве нет?

— Точно, смертельный? — построжел тренер — Кстати, ваши приемы вообще-то не годятся нашим операм. С ножом вы как поступили? Не выбросили, не изъяли — просто зарезали противника, и все! Вы понимаете разницу между задержанием и уничтожением противника? Вас явно учили не задерживать, а убивать!

Вообще-то он прав. Именно так меня и учили. В армии. В ОМОНе совсем другое дело, вот там как раз задерживают. Но...я отрабатывал и спецприемы. И кстати — был чем-то вроде помощника тренера, а иногда — и за тренера. И приемы эти я ребятам давал. Пригодятся — в командировках в горячие точки. И в жизни пригодятся. Мало ли что бывает...лучше отсидеть, чем гнить в могиле.

— Я не знаю — где меня учили, кто меня учил. Просто я знаю эти приемы, и все тут! — усмехнулся я.

— Вы не просто их знаете, вы отработали их до совершенства, я же вижу. Но да ладно...что же с вами делать? Интересный вы кадр. А вот скажите, если я вам откажу, что вы станете делать? Куда пойдете?

— Куда? Пойду в другой зал. В Буревестник, например. Ну, или еще куда-нибудь.

— А если и там откажут? Боюсь, что вы пойдете в какой-нибудь сарай, предварительно найдя себе партнера, и будете учить его боевым приемам. А потом ваш парень совершит преступление, наши опера попробуют его взять и он поотшибает им бошки. Может такое быть?

— Хмм...ну...если я обучу — вполне вероятно, что и поотшибает — ухмыльнулся я, примерно понимая, куда ведет тренер — Что делать, если не пригодился правоохранительным органам!

— Уголовных наколок у вас нет — тренер задумчиво постучал пальцами по столу — Значит, скорее всего, вы не бывший уголовник. Да и к тому же я их чую за версту — хотя бы только по разговору. Уголовное прошлое никак не скрыть.

Эх, тренер, тренер...живешь ты в розовом мире и не ведаешь, что будет впереди — подумалось мне — будут уголовники такие, что хрен ты их отличишь от интеллигента, и интеллигенты такие, что ты от уголовника не отличишь.

— Ладно! — решился, наконец, тренер — Приходите тренироваться. Я не представился — Самойлов Виктор Иванович, заслуженный тренер СССР, мастер спорта международного класса. Теперь тренирую сотрудников. Сегодня в основном опера тренируются — УВД и райотделы. В другие дни...другие сотрудники. Когда вы бы хотели тренироваться, в какое время?

— Хмм...пока не решил — смущенно признался я — А можно я буду приходить...когда смогу? И я вам если что помогу, ребят потренирую, приемы интересные покажу.

— Хорошо! — тренер аккуратно приложил ладонь к столу — на всякий случай принесите справку из поликлиники, вдруг вы больной какой. Крякнете тут у меня на ковре, а я потом отвечай! Паспортные данные я сейчас перепишу, ну и...куртку купите, или кимоно. И приходите. Расписание у входа на стене. А там уже определимся со временем тренировок, и вообще...как жить. Понятно?

— Понятно — я поднялся, чувствуя, что разговор наш закончен, и шагнул к двери. Но тренер меня остановил:

— А хочешь попробовать со мной? Мне очень интересно, уж больно случай не ординарный. Сумеешь у меня нож выбить? Или просто свалить?

Я едва не поморщился. Вроде только что договорились, все обговорили — и на вот тебе, еще раз покажи! Зачем мне это надо?! Тут ведь какая штука — если все происходит на глазах у группы оперов (а оно так скорее всего и будет), то мое участие в поединке, это все равно как драться со старым дедом. Если он тебя отлупит — позорище, стыдоба! А если ты его — стыдоба другого плана. "На старика руку поднял!". Нет, в роли старика тут не тренер. Старик тут — я.

Хмм...мы уже на "ты"? Впрочем, тренер ведь. Он и сам не замечает — для него все ученики естественно ниже его на социальной лестнице. Ну да ладно, пусть будет так. Я вообще-то не против, когда ко мне обращаются на "ты" люди одного со мной социального статуса, одного возраста. Только терпеть не могу, когда некто ведет себя как барин, "тыкает", и сует руку так, что не знаешь — ее надо пожать, или поцеловать.

Тренер помолчал пару секунд, и продолжил:

— Давай знаешь как сделаем...выставим все дело так, будто мы их разыграли. Будто мы давно знакомы, и я нарочно пригласил тебя, чтобы время от времени тренировать парней спецприемам. А ты...ну...допустим бывший военный, а где воевал и с кем — государственная тайна! Вот! Хорошо? Согласен?

— Да я не против, Виктор...думаешь, поверят?

— Почему — нет? Зато интересно будет! Заодно ребята попробуют себя — в реальном так сказать, бою. И мне всегда было интересно — практик, армейский боец против спортсмена — кто победит?

— Постой...ты вообще понимаешь, что можешь получить травму? Если драться по— настоящему, как в боях без правил — минимум, как фингал заработаешь! А то и еще чего похуже!

— Хмм...все возможно. Только с чего ты решил, что фингал заработаю я? — глаза Виктора смеялись, но чувствовалась решимость и уверенность в своих силах. Вообще-то он мастер спорта, а не хухры-мухры. А я...я всего лишь вояка, выучивший некоторое количество приемов и способный с их помощью убивать. Его-то я ведь не убью! Рука на него не подымется! А значит — преимущество у него. Похоже, что тренер решил все-таки восстановить реноме и слегка меня проучить. Ну что же...как хочешь! Думаешь, я буду драться по правилам? Нет, братец, ты не угадал...