Орк головой качает:
— Прыгать одинаково — и не мечтай. Пока — кишка тонка. Это я к лечению от лишней самоуверенности. Дело не в этом. Дело в том, что блондинчик этот — неправильный. И вообще все в этом веере неправильно. И виноват не блондинчик, а внешние обстоятельства. Так что... в общем, если даже ты станещь местным богом, никто особо не почешется.
Богом? Значит, возможно, но надо ли? Я там, на Земле, и начальником отдела поработала, и финдиректором, и, скажу я вам, времени и сил организаторская работа отнимает немеряно, так заматываешься, что в текучке начисто забываешь, ради чего все затевалось. И, как мне кажется, "божественность" здесь, если подходить к ней добросовестно, чем-то сродни такой должности.
— А я не этого хочу, — ага, я хочу вообще странного, и, возможно, невыполнимого. — Давай, кстати, сверимся — что ты называешь "веером", и как рассматривать Туман: это мир неорганов или что-то еще?
Орк обрадовался:
— А! Так ты ваще нулевая! Туман — это ось миров... Хумгат, как у Фрая. Место, где миры еще не реализованы. А оттуда во все стороны идет по нисходящей... семь тонких миров — разной степени плотности — и потом проявленные миры. Ну, типа как тут. Все проявленные миры, получается, вроде нанизаны на Туман... Я сильно гоню?
— Да нет, — отвечаю. — Я по плотности и степени ограничений смотрела — оно не выше астрала, как бы не ниже... Я там явно в сновидческом теле ходила, а оно — средней плотности между эфирным и астральным... ментал — вообще без-образен, как и верхний астрал... остается — низ. Я на Земле сноходчеством увлекалась, и за пределы астрала нос высовывала, правда, не часто.
Ой, как ехидно мы улыбаемся! Ну-ну, сейчас скажет, что выше эфирки ничего нет, одни фантазии, примерно то же я слышала насчет астральных выходов на Земле, только там-то, при отсутствии магии, единственно существующим считался физический уровень. Но он сумел меня удивить, не ударившись в доказательства того, что "все это порождения скучающего ума".
— Угу... — протянул орк. — Начитаются Кастанеды, потом лезут куда попало... недолго ко мне в психушку угодить... Туман — он практически безОбразен. Проявленное — только вокруг тех, кто туда попал. Прослойка типа... Ну и обитатели проявляются, если энергии хватит. А с энергией там напряг. Попаданцы за счет своей там себя вообще материальными ощущают. Ты... ну да, опыт сновидения, так что тебе материализовываться не понадобилось.
Жаль, конечно, что напряг, но ведь материя-то есть! Значит, в потенции, должна быть и энергия. Только вот как ее добыть — не аннигиляцией же. Но это идея! На крайняк, конечно, только продумать все равно стоит. А психиатр этот... он что, не понимает, что я — законченный псих? Хотя, конечно, у меня все под контролем, ага... и манечка величкина, и девка паранька с двумя ведрами сыкоты, и содержательные диалоги между самим собой и самим собой.
— С моим опытом, — отвечаю. — Я даже если напрочь свихнусь, снаружи буду выглядеть благопристойно. А вот насчет отсутствия энергии — это очень напоминает именно кастанедский мир неорганов, которые живут только за счет того, что в соседних мирах своровали. И именно это кажется мне шибко странным. А в ментале... — тут меня понесло, любимая темка. — Там ты просто становишься потоком мысли... и там свободно, мысль на мысль откликается, это как... явление резонанса. Понимаешь, я на нашей, безмагичной Земле умудрилась несколько раз в него вылезти. Почему бы этому здесь не получиться?
— Вот я и говорю, — подхватил орк. — Неправильный веер. Какие-то свойства сохраняются, то есть найти того, кого знаешь, без проблем. Подумал — и вот он... К костру опять же попасть — без проблем... Но эта проявленность... она какая-то ненатуральная. Раньше я думал, что это — ради попаданцев, чтобы они не рехнулись... в общем, лично-персональные глюки попаданцев, которые создают видимость чего-то проявленного. Но зачем? Потом один Оракул подсказал, что этот веер миров был изменен извне...
— Обидно, — говорю. Вот ему — без проблем там кого-то найти, а мне все какая-то гадость попадается: то бомж, то дворники, то криворожая гопота. — Я ни разу не попадала к костру. Ты — первый чело... гуманоид, которого встретила. И то — не там. В Тумане как будто — от всего отрезана, и дурная бесконечность... А Оракул этот не сказал, как именно его изменили?
— Сказал. Сделали... ну... как бы игровой площадкой... и ради зрелищности все эти навороты устроили. А костер... интересно... а у водопада была?
— Нет. Только туман. Один раз — назгулотаджики. Один раз — бомж в ватнике. Два раза — Ара. Два раза — парень с коротким широким носом и шрамом на щеке. Один раз — этот ваш Артас. А, да, еще один раз — какая-то драная зубастая скотина, еле от нее убежала.
— Назгулотаджики? Гы! — ржет. — Хорошо ты их... Хранители они... Бомж? С папироской?
— Кажется, со мной говорил без нее... — если видимое расходится, то облик ненастоящий. — Или что-то в углу рта торчало, вроде, спичку жевал. Скажи, а что у него на ногах, а?
— Кирзачи.
— Сходится, — н-да, если это и иллюзия, то сгенерированная кем-то еще, а не порождение собственного воображения. — Значит, как минимум, источник информации вовне. А то неорганы любят воздействовать на наши собственные воспоминания и сформировавшиеся образы, чтобы что-то нам, типа, передать, а на самом деле — не сказать ничего такого, чего ты и сам не знаешь.
— Недоверчивая ты... — неужто заметил? А я-то думала, ты меня и дальше будешь "Красной Шапочкой" считать. — Это хорошо. Неорги, кстати, эти при желании — вполне себе орги... Что, на Земле не встречала? Не глюки же были на Земле... Да, слушай, у меня к тебе вопрос... я все пытаюсь понять, что мне не нравится. Расскажи, как в попаданцы попала?
— Сама пришла. А не нравится — от меня Конторой пахнет. Дерек так напрямую и спросил: КГБ? Но могу поклясться — нет! не КГБ, не ГРУ и не какая-то другая спецслужба, кроме Конторы здесь, на Ирайе, но от той я пока что успешно бегаю. Хочешь, даром своим поклянусь? это серьезная клятва, таким тут верят, и не зря, что я не имею ни к каким шпионам никакого отношения, а эта астральная вонь — издержки воспитания.
— Не в шпионстве дело. У меня ощущние, что ты здесь лишняя, — вон оно что... неужели даже орку понятно? — Говоришь: сама пришла? Арагорн не упрашивал и на пинках не гнал?
— Я на Земле уже умерла. Мою тушку закопали. Арагорн, сцуко, на сорок дней выпивать ходил. У меня неплохой опыт и знания, и я так думаю, что меня сюда не зря перетащили, поскольку Ара сказал: что-то на Ирайе протухло, что — не знаю, ищи. Я ему наполовину верю, потому что сама чую — не то. Бегала, замазывала по мелочи, пока не нарвалась на ржавое копье. А теперь думаю — не замазывать надо было, а искать.
— Тоже вариант... Понимаешь, есть некий закон соответствия. Арагорн в попаданцы не кого попало тащит, а тех, кого проблемные миры сами выбирают. Иногда это такие уроды... — осекся. — В смысле — попаданцы, а не миры. И попадать никуда не хотят на самом деле. Девушку одну знаю — она только и знает, что хныкать "мама, хочу домой"... но мир вокруг нее крутится. Или хаоситы — бывают нормальные люди, но вот так получается, что вокруг них — полный дистрой. А замазывать... не, если можешь — почему и нет. Жить проще, когда сзади несделанных дел не осталось. А вот что искать... и, главное, зачем?
И как бы тебе объяснить, зачем, если у самой эта мысль еще в бессловесной области бродит. Ладно, скажу, как само подумалось.
— Я там, на Земле... понимаешь, "нас учили не выживать, а спидометры выжимать". Отец методично делал из меня винтик, "идеального гражданина идеального государства", но не получилось ни винтика из меня, ни идеального государства из СССР. По вполне объективным причинам. Все это нормально, идеалам место в голове, а не в реале, но, видать, неправильные идеалы были, раз так быстро сдались! Перестройка, развал. Производство, наука — гибнут. Я попробовала встать поперек этой машины разрушения — ей похрен, меня смело. Действовать надо было гораздо раньше. Что потом? Для себя жить не умею, для родины? — а ее теперь нет, есть сброд агрессивных шавок. Не религиозна, стяжательством не страдаю. Я потерялась. А нашлась — на Ирайе. В общем, тут — моя вторая родина и вторая семья... и я хочу, чтобы они жили! Понимаешь, мать знает, что настоящая Хюльда мертва, и говорит мне: "Ты — тоже моя дочь!"
— Счастливая... — блин, посмотреть бы ему в глаза, а взгляд застлало. Что это? Я что, плачу? Не-ет, все нормально, лишняя влага в нос ушла, и, надеюсь, он не заметил моей бабской слабости. — Хотя, ладно, я не о том. Я о том, что не мир тебя выбрал, а ты его приняла — как второй шанс. Кстати, есть один мужик — не знаю, жив ли на Земле или мертв... полутрупом там был. А в своем Зелен Логе получил все, что хотел. Но и его Ара убалтывал... А ты — сама на голову свалилась... вот и пристроил по возможности с пользой. А бомж тот, Наблюдатель, мужик не глупый, и посильнее обоих Ар будет. Если заинтересовался — то знает, что делает. Может, ты корни проблемы найти сможешь. Да, а урод со шрамом... должок за ним передо мной. Если решит опять появиться, скажи, что орк Мышкун кланяться велел...
— Если он появится... по морде, конечно, не двину — силенок не хватит, а напомню хорошо, в последний раз в тумане он только икал и ничего мне возразить не мог, — естественно: физическая, да и магическая сила — не единственные, в споре победить не помогут, разве что в драке. Из этого какой вывод? Надо объединяться в ментальном диапазоне, где я, по крайней мере, не слабее того криворожца. — Я что думаю — ментал-то один на всех, и если нам всем в него вылезать...
Орк кивает с довольной рожей, типа, пой, птичка, пой...
Ну, не веришь — не надо, все равно скажу, чтоб потом не сокрушаться: дескать, была возможность — и ее просра... профукала.
— То есть, первая задумка — наладить связь между всеми попаданцами, которые этого хотят... а может, и не только попаданцами, но и продвинутыми аборигенами наших миров, и сваять сеть. Ты программеров среди наших-закинутых встречал?
— Не... офицер спецназа один был, манагер еще... но парень толковый, девушка... слушай, я ее не спросил про профессию... кошка — вроде на учителя училась... еще — школота в перьях, фотограф, еще два совсем кутенка... в общем, не встречал...
Жаль. Архитектуру интернета я знаю чисто описательно и по верхам, так что вспоминать, практически, нечего. Придется заниматься очередным изобретением велосипеда. Отвечаю:
— Тогда придется мне. Я, вообще-то, занималась соплами, — ну, да, а потом еще кучей совершенно не инженерной работы, когда ушла к поставщикам для подпинывания. — Но проги приходилось писать. Начинала — поверишь — с фортрана и битья перфокарт. Ладно, главное — алгоритм, а машинный язык мне здесь не поможет, вместо него рунический строй. Офицер спецназа... интересно, хотя бывший сисадмин был бы полезнее. Но нету... Остальные — хорошо было бы встретиться, поговорить самой, да я еще попробую с дварфами потолковать — они тут самые инженерно образованные парни.
Орк качнул головой:
— Игорь — мужик серьезный, но он женился. Потерянный для общества человек. Это как раз тот, который трупом в госпитале на Земле был. Женился на иномирской принцессе, радуется жизни.
Да знаю я, что семья лечит авантюризм, но она же и ответственность в разы повышает, так что возражаю:
— Если всем свартчокан наметится, ну, то есть, песец, пойдет, как миленький. А остальные в сети смогут быть хотя бы пользователями.
Орк согласен:
— Пойдет... Богдан — тоже. Он хоть и манагер, но... в общем, на Земле ему драйва не хватало. И... знаешь, думаю, хаоситскую кысу можно на подвиги сподвигнуть.
Хаоситская крыса? Или кыса, кошка то есть? А что — очень даже ничего, интересно! Я ведь тоже еще не определилась, какой луч ахроматической звезды мне ближе. Хотя... нет... о третьем варианте лучше молчать, даже мысленно. Сложно все, аж голова пухнет. Да еще Темина, чувствую, сюда собралась. Сейчас придет, и тут уж мне будет! И на орехи, и на горохи... Не стоит ссориться с лечащим врачом. Поэтому говорю орку:
— Ладно, я тебя ощутила хорошо, так что, если вдруг интересную, чужую мысль словишь — причувствуйся: не мной ли пахнет. А остальных — попробуй заинтересовать идеей, и подумай, как бы мне с ними пересечься.
— Ого! Даже так? Это что-то новенькое и неизвестное... Ладно... да, а тебя как зовут? В смысле — как звать? Хьюльда вроде? Или я не расслышал, что Артас говорил?
— Называй Хюльдой, мать, мне, правда... тутошняя мать! другое имя дала, но пока его придержу в загашнике... а ту, что земное имя носила — похоронили, и точка! Мой дом теперь — Ирайя. Кстати, и сам назовись, а то не знаю, как к тебе обращаться.
— Да как хочешь, так и зови. Можешь — Мышкун, а можешь Сан Санычем. Остальное... сложно. Посмотрим. Главное — понять, куда и зачем лезть. Хрю... Хюльда — так Хюльда. В общем, мне теперь проще, я координаты этого мира знаю. И... вот еще...
Ходит по комнате, что-то ищет. Причувствуюсь к нему, понимаю, что ищет он емкость.
— В сидоре, — говорю.
— Что?
— Под моей кроватью мешок, в нем фляжка.
— Даже так? — смотрит на меня удивленно, типа, как догадалась.
— Ага, с полувзгляда. Или думай потише, или говори погромче, а то две контузии подряд — глуховата стала.
Мышкун встает на колени, шарит под кроватью, находит мешок и в нем — флягу, а я смотрю на его засаленную стеганку, словно вспоминаю то, что когда-то было или когда-то будет, и чувствую, что мы с ним давным-давно знакомы, или будем знакомы потом, но не так, как с тем блондином, а с точностью до наоборот. Вот хочется дотянуться, дотронуться до плеча или волос — так оно близко, ощутить ладонью то, что чувствуется эфиркой, но сдерживаюсь. Неуместный порыв.
Отливает спирт из своей фляги в мою, досыпает порошка:
— Прибери это... в ближайшие три дня — пей по вечерам. Может, истинное пламя и на печать Хаоса повлияет, не знаю. Но выздоровеешь быстро. И... в общем, вот, держи на будущее., — оставляет на столе берестяную коробку. — Просто антисептик. Почти готовый, только заварить кипятком.
— Хорошо, попробую. Знаешь, Мышкун, вот почему мне такие хорошие лю... гуманоиды встречаются, а?
Орк пожимает плечами:
— Эээ... видимо, нужна зачем-то... если не этому миру, то вееру вообще. Говорю же — тут случайностей не бывает. Я как о тебе узнал? Туманная нежить подсказала, что Артас на того, кого Арагорн позвал, собирается заклятия ставить... А нежить... она разная, но все строятся перед Наблюдателем. Может, это он и заварил на этот раз кашу, у него на тебя виды...
Ага, еще какая-то "туманная нежить". Ин ладно, еще успеется — спрошу, а сейчас как бы перед Теминой не засветиться "родичем". Хуманы — они такие, не любят, когда родню в гости водишь.
— Слушай, Мышкун, — говорю. — Сюда сейчас целитель придет, мне перед ним опасно "родней" светиться, еще прогонит. Ты же знаешь — зеленокожих мало где любят. Давай уж подосвиданькаемся.
