Программист

Не успели мы отойти от машины и пятидесяти метров, как навстречу нам прибежал, утопая почти по колено в снегу, Саша.

— Есть проход Павел Маркович! Машина не пройдет, но пешком пройти можно, — доложил он.

— Вот и хорошо, мы сейчас с программистом до Чапаева отсюда пешочком пройдем, а вы разворачивайтесь и туда подъезжайте. На перекрестке с Угольной станете, и сделаете вид, что сломались. Всё понял?

— Так точно!

— Давайте туда.....

Нормальный ход! Нечего сказать! Мне с больной ногой по снегу брести? Тяжело, но хныкать я не стал, а, стиснув зубы, пошёл. Тросточка при таком раскладе была бесполезна. Мы медленно, почти не торопясь побрели по снегу, а я нет-нет озирался по сторонам. Здесь он где-то, близко. Тут есть где и у кого спрятаться. Часть домов сдавалась хозяевами, арендовалась торговцами с рынка под жилье и склад товаров. Несмотря на типичные русские дома срубы, кого тут только не было, жили торговцы со всех бывших союзных республик и Китая тоже. Вавилонское столпотворение, одним словом. Днем район казался почти не жилым. Практически все где-то работали, кто на рынке, кто на стройке. Поэтому две сгорбившиеся от мороза фигуры, идущие нам на встречу, привлекли внимание. Кто же в дебилсезонных курточках зимой ходит? Только приезжие, которые не в курсе нашего климата. Но отчего так учащенно забилось сердце? От прогулки устал? — мелькнула мысль, но я, тут же отогнал её, и буквально уперся во встречных взглядом.

— Павел Маркович, второй ОН, — негромко сообщил я.

— Только спокойно, не суетись, — также негромко отозвался П.М., и сделал два шага вперед, оставив меня чуть позади. А когда до встречных прохожих оставалось пару метров, он, выхватив пистолет, заорал:

— Стоять! На колени! Руки за голову! Оба!

От неожиданности парни остановились как вкопанные, а потом подались в разные стороны, явно собираясь разбежаться.

— Бах! Бах! — гулко, с эхом, рявкнул пистолет. И два черных силуэта скорчились на снегу.

— Лежать! Не дергаться! При оказании сопротивления пристрелю на месте!

— Олег, возьми мобильный в моем правом кармане, — уже негромко сказал П.М., переводя пистолет, то на одного, то на другого, — набери Злотникова. Всех сюда!

Павел Маркович отвлекся на миг, когда я вытаскивал его телефон, и у типа справа оказался пистолет в руке.

— Бах! Бах! — и мы вместе с П.М. валимся кеглями на снег......

..........................................................................................

Моргнул, прогоняя наваждение, словно кино со своим участием увидел, и с трудом проглотив комок, заложивший горло, я негромко произнёс.

— Павел Маркович, второй ОН. Они вооружены, — негромко произнес я, поравнявшись с П.М. — будут стрелять.

— Только спокойно, — улыбнулся П.М.,— не суетись.

И внезапно, чуть повысив тон, П.М. спросил у меня: — Спичек нет? Ой! как плохо! Давай у мужиков спросим? Земляки, прикурить не найдется?

С этими словами он шагнул навстречу к чуть тормознувшим парням в черных куртках.

— Бах! Бах!

Гулко, с эхом разнеслись звуки выстрелов, слившись в один непрерывный звук. И два тела валяться на снег. Когда и как Маркович вытащил пистолет, я не видел. Зато увидел, как вдалеке из-за поворота к нам бегут на подмогу.

— Молодец программист! Помог! Сверли дырку под орден! — весело и задорно произнес Павел Маркович и похлопал меня по плечу.

— У меня наград не счесть. Весь обвешанный как ёлка, на спине и то их шесть, — отозвался я. А сам никак не мог оторвать взгляда от стекленеющих глаз парня, лежащего на снегу. В них застыло удивление, которое маска смерти меняла на стеклянное равнодушие.

Пятница.

Вроде все правильно — алягер ком алягер. На войне, как войне. Или они нас, или мы их, а третьего не дано. Но как-то муторно на душе, словно муху проглотил. Нет! Решено! Окончательно и бесповоротно, убивать не буду. Хорошо, что замерзающих насмерть ментов не видел, в обще бы наизнанку вывернуло. Вспомнил про недавний сон и Валерку Иотченко по школьной кличке Иот, поискал его в интернете и обнаружил на одноклассниках. Последнее посещение страницы шесть месяцев назад, последние фото из Доминиканской республики. Жена мулатка, дочка мулаточка лет шести. Офигеть! Конкретно парня занесло. И к чему этот сон с его участием? Или я в маразм впадаю — нет там никакого подтекста. Иногда сон — это просто сон, и ничего более.

День прошел более менее сносно. Народ убедившись, что наложением рук я не лечу, и по воде не хожу, аки по суху, потихоньку рассасывается. В голове от полученной информации по прежнему каша. Начинаю задумываться над чужими проблемами и поневоле принимаю их близко к сердцу. Вроде бы неплохие люди, а за что им такое? Какая-то глобальная программа по уничтожению человечества. Нет апокалипсиса, так по одиночке всех в расход пускает. Разгул порока и низменных страстей. Ценностей, кроме материальных, — никаких. А если подумать, то и я не лучше прочих. Живу призрачной мечтой, и надеждой её когда-нибудь осуществить. А по сути — хапнуть куш и свалить от всех проблем этого мироустройства. Пришел вечером домой, а Ирка меня огорошила пригласительным билетом на бесплатный ужин в ресторан 'Деревня Егоркино'. Посыльный к нам домой принес. К нам ДОМОЙ! Значит, вычислили меня, пробил мой адрес Толик-Кувалда. Значит и другие могут узнать, если уже не знают.

— Ну, что? Пойдем? — оторвала меня от раздумий рыжая.

— На фиг надо! Делать мне больше нечего, как торты на тележке возить? — фыркнул я.

— И потом, там будут запахи разные, а я буду кашей на воде давится?

— Извини, я об этом не подумала. Просто посыльный сказал, что вечер в твою честь организован, и презент от ресторана будет. Нет, так нет, — пожала Ирка плечами, но я то видел, что ей жутко хочется покрасоваться самой, похвастаться знаменитым мужем и получить загадочный презент. Страсть к халяве в нас неистребима. Но я мужественно выдержал, собрал всю волю в кулак, и сделал вид, что ей поверил. Нет, так нет. Снял джинсы, напялил домашнее трико и отвалился на диван, ещё пахнущий мебельным магазином. Звонит мобила. Номер незнакомый. Брать или не брать? Вот в чем вопрос?

Может что срочное?

— Да.

— Вечер добрый! — говорит прокуренный бас, — Это вас Анатолий Борисович беспокоит. Звоню сообщить, что машина ждет вас у подъезда. И обещанный ужин ждет. Как видите, я свои обещания держу....

— Кхм...Спасибо конечно Анатолий Борисович, но состояние здоровья не позволяют мне воспользоваться радостями вашей кухни, вкусить так сказать все прелести....Поэтому прошу меня извинить.

— Ну, раз так.... То может презент от ресторана вас заинтересует?

— Любопытно конечно, но сдается мне, что у вас ко мне дело. Ведь так?

— Не буду лукавить, есть дело и думаю, если ужин и прочее, не интересно, то дело очень интересно. Мы могли бы обсудить это с глазу на глаз.

— А можно вкратце?

— Вкратце не получится. Но дело идет о неких антикварных ценностях, которые два молодых человека нашли и поделили...

После этих слов меня как холодной водой окатили. Костя влип где-то? Или моё что-то всплыло? И что? Состава преступления нет. Утаили от государства, так это не смертельно.

— И что?

— Есть вариант повторить эту историю, только в ней будет участвовать один молодой человек и один солидный человек. Вы меня понимаете?

— Хорошо, будем.

— Жду.

— Рыжая! Собирайся! Мы едем в ресторан, машина у подъезда!

Суббота.

Мундир английский,

Погон французский,

Табак японский,

Правитель омский.

Была такая песенка в начале прошлого века. Если кто не в курсе, на Колчака в ней намекали. Про то, что он много золота взял в Казани все знаю, как и про то, что некоторое время сидел в Омске и покупал для своей армии все у иносранцев исключительно за это самое золото. Все золото он распродать не успел, и даже те двести тонн, что у него чехи украли, общую картину не портят. Факт, что значительная часть золота кануло в небытие вместе с адмиралом, и обросло легендами. Колчак известно, что расстрелян, а про золото история умалчивает. Кто-то предлагает искать золото в тайге в окрестностях Шантарска, кто-то говорит, что утоплено оно в озере, а кто-то вовсе какие-то небылицы слагает про пещеры Али-бабы в горах. Может оно всё и так на самом деле, кто ж его знает. А мы с Толиком-Кувалдой люди прагматичные и доверяемся больше документам, чем легендам. А по документам такая история....

Было у Колчака правительство, как положено, и имена и фамилии всех членов доподлинно известны. И был в правительстве некий товарищ министра финансов Ховронский Никита Неронович, из Минских дворян родом. Не очень понимаю, зачем какой-то белорусский дворянин своего сына Нероном называл, ну да пес с ним. Главное, что Нерон этот своего сына уже назвал именем человеческим — Никита. Так вот, Никита Неронович занимался посредничеством между зарубежными торговцами оружием и прочего и как это бывает у посредников, некие суммы к рукам прилипали. Откат не в наше время изобрели. Перед своими он белый и пушистый, а деньги капают. Причем не просто деньги, а золото. В бумажки, именуемые денежными знаками, не только иностранцы не верили, но и понятное дело другие практичные люди. Меж тем чутье у товарища министра было отменное. И если сам он по какой-то причине не сумел вовремя лыжи смазать, из Омска слинять, а помер в 19году от брюшного тифа в тюрьме, то жену свою с тремя детьми отправил от греха и революционных событий подальше, а именно к нам в Н-ск. И тут начинается самое интересное....

Дом, в котором проживало семейство, был куплен Никитой Нероновичем заблаговременно, и заблаговременно же обставлен мебелью. Супруге же своей он сказал, что вскорости будет сам, и чтобы дом этот она ни в коем разе не покидала, и не съезжала, поскольку в нем все его богатства. Непрозрачно так намекнул. А ежели с ним чего, то в предмете интерьера есть план, где указано как найти искомое богатство. Но как говорится, человек полагает, а господь располагает. Семья во время гражданской бедствовала, поскольку никакого плана с указанием клада найти не смогли. Более того, в печку отправился гарнитур из тринадцати предметов — то есть двенадцать стульев и стол. С остальной мебелью ясности нет, что-то было продано, что-то украдено. Дальнейшая судьба семьи Ховронских тоже неизвестна. Но в начале 60ых годов в доме том размещалась техническая библиотека, и устроился в библиотеку истопником один дедушка, божий одуванчик, который и проработал там до самой своей смерти в 66 году. В общем, ничего такого, со всяким помереть случается. Но дед умер на работе. Пришли утром женщины, а одна внутренняя стенка в библиотеке кайлом раздолблена, в стене пустота оказалась. А рядом с проломом лежит истопник с кайлом в руке. Что он там найти пытался было непонятно, так же было ли что-то в проломе, когда дед умер, или Кондратий схватил его именно от того, что тайник оказался пуст, — неизвестно. Известно только, что среди вещей покойного был обнаружен старый дореволюционный дневник, где велись бухгалтерские записи — сколько и от кого, и за что получено. Дневник тот принадлежал Никите Нероновичу Ховронскому. И по записям выходило, что поимел Неронович от своих операций, не много, не мало, а десять пудов золота, что составляет по нынешним меркам 160 килограммов. Капля по сравнению с тоннами пропавшего золота, но капля хорошая. Весомая такая капля.

Такую вот историю поведал мне за ужином Анатолий Борисович, а в довесок намекнул, что тот самый дневник у него. Любопытство моё разыгралось сил, нет, и пятая точка от предчувствия приключений засвербила. А может всё ещё раны на ней заживают? Как знать. Откуда у Толка-Кувалды дневник, я не спрашивал, мне достаточно было увидеть антикварное ожерелье на шее его молоденькой пассии, чтобы все понять. Ему и именно ему Костя продал, а может и отдал часть своей доли, и дневник этот Кувалда из Кости мог просто вытряхнуть, как и чистосердечное признание, где он предыдущие вещи нарыл и с чьей помощью. Собственно связываться с таким человеком, который тебя может просто использовать, а потом выкинуть, как резиновое изделие, было полным безумием. Но успокаивало меня тот факт, что Костя до сих пор жив-здоров и не кашляет. А значит не такой уж Кувалда безжалостный монстр. Прикинув в уме, что дореволюционный дом выше двух этажей быть не мог, я подумал, что Квасев человек состоятельный и наверняка этот дом может купить. Но, не зная точно — есть ли там золото или нет, рисковать не хочет. А хочет воспользоваться моей помощью как металлоискателем. Вот эти свои соображения я ему прямо и высказал. На что он ответил:

— Относительно последней части в точку попал, а вот предыдущее не совсем так...Не могу я это дом купить.

— А что так? Много просят?

— Не продается он.

— А если много дать?

— Это они могут за него много дать..., — усмехнулся Квасев, — От пожизненного до расстрела.

— Это что РОВД?

— Гы-гы-гы! — раскатился от хохота Анатолий Борисович, что живот его заходил ходуном и я всерьез опасался, не перевернул бы наш столик. Но Кавасев вскоре успокоился и, утирая выступившие слезы, продолжил:

— Да, веселое было время. Молодость! Приятно вспомнить! А историю города нужно знать парень... В здании бывшей библиотеки с семидесятого года разместилась другая контора.....

— Не понял?

— Комитет Государственной Безопасности.

— Постойте! Но он же и сейчас там? И там три этажа?

— Так в семидесятом и надстроили третий этаж.

Первая мысль, которая меня посетила, при известии, что искомое здание — это комитет, была нецензурной: 'Кувалда, да ты ипанулся!'

Воскресенье.

Вчера впечатление от пятничного вечера дописать не смог, мысли разбрелись, как тараканы после дихлофоса. Хрен соберешь. А тут ещё Ирка бубнит над ухом, не связывайся с ним, не связывайся. И с местонахождением клада — полные непонятки. Если уже дед, который там по ночам несколько лет стены обстукивал и ничего не нашел, то не факт, что клад вообще есть. Скажем, не успел Ховронский не только сам смыться, но и золото перевезти, тоже не успел. Настораживает так же то обстоятельство, что при перестройке дома в семидесятом году ничего не нашли. Осталось не совсем понятным реакция Кувалды на мое предположение о РОВД. То ли он уже тогда набег сделал в поисках клада, то ли так совпало? РОВД Октябрьского района тоже старое двухэтажное здание.

Понятное дело, что бродить по зданию чекистов и прощупывать его, как мне предлагал Толик-Пузо, я не смогу и не буду. Про то, что это можно сделать во сне никто не знает. Но сегодняшнее ночное хождение по дому мне ничего не дало. Не почувствовал ничего. А может потому, что мешали мысли о судьбах других людей? Сколько исповедей я услышал за две недели — уму непостижимо. Некоторые запали в душу, и я периодически возвращался в мыслях к ним.

Вот помню исповедь одного мужика. Нормальный такой, видный, при мозгах и деньгах, а с женщинами не везет катастрофически. Первая жена ушла, через пять лет, вторая чрез два года, третью он застал в постели с лучшим другом. Стал разбираться с его ситуацией и вижу, что человек хоть и зарабатывает прилично, но за деньги не цепляется, не привязан к ним сильно. А привязан он к семье...Отца своего никогда не знал, и очень хотел иметь крепкую семью, несколько детей, хозяйственную жену. А бабы к нему липли лишь из-за денег. И такие бабы, которым нужны спа-салоны, Таити-Гаити, золото-бриллианты, а вот куча детей на шее и жизнь домохозяйки нафиг не упали. Говорю мужику, что не там он женщин себе подбирает....Обиделся. Говорит, что не в колхозе же ему жену искать. У всех друзей и знакомых такие...И что говорю, многодетные семьи? Да, нет признается. Вот как раз в деревне ему женщину и искать, не растленную шопингом и Таити-Гаити, для которой работящий непьющий мужик уже счастье. Не понял он меня, нужна ему хозяйственная топ-модель. Принцессу ищет. Ну-ну..