Только мы

На память пришел Орг, один из старых, но не пошедших вперед после срыва печатей. При этом он видел и ощущал, как эволюционируют другие, пытался что-то сделать, чего-то добиться, но перед ним как будто стояла глухая стена. А ведь раньше Орг был одним из сильнейших! Возникало ощущение, что некто всемогущий разделяет магов по одному ему ведомому критерию. О едином Творце Аталь, как и большинство его коллег, старался не думать, хотя, в отличие от того же Орга, Его существование не отрицал. Может, дело именно в этом?

Хотя нет. Аталь вспомнил Лисина, который тоже не верил ни во что, кроме магии, но при этом после открытия печатей рванулся вперед с такой скоростью, что недавно создал портал и ушел из мира. Причем, на глазах у других! Кое-кто попытался даже воспользоваться его порталом, но тот, судя по всему, был персональным и не пропустил больше никого. После этого всем стало ясно, что каждый должен создавать себе портал сам. Впрочем, может и несколько единомышленников смогут сотворить его вместе.

От размышлений Аталя отвлек звонок в дверь. Удивившись, кого это черт принес на ночь глядя, он пошел открывать. На пороге стоял нежданный, но давно знакомый гость — Орг. Странно, обычно он без предварительного звонка не приходил, а тут вдруг. Старый приятель выглядел полубезумным от отчаяния, глаза его были как у побитой собаки, не понимающей, за что ее наказали.

— Вчера ушли Кес с Девлином... — буквально прохрипел он с порога.

— Но они же не маги, не энергетики! — изумился Аталь. — Просто ролевики! Да ты не стой, проходи.

— Ушли в золотой туман... — Орга трясло, его пришлось завести в квартиру за руку. — Я сам видел... Бросился туда, а меня отшвырнуло...

Он помолчал и глухо добавил, уже упав в кресло, к которому его привел Аталь, сам севший напротив:

— А сегодня утром мне рассказали, что начали уходить барды — у них струны серебром загораются, а потом — все. Художники уходят в свои картины... Ну, почему?! Что во мне не так, почему я не могу уйти?! Я же никогда не был цивилом!

— Не был, — подтвердил Аталь, сам ничего не понимая. — Но сам погляди. Многие наши не сдвинулись с места, хотя усилия для этого предпринимают страшные. А другие, ничего, считай, не делая, рванулись вперед, как сумасшедшие. Я, например, ничего нового не изобретал! Но то, что раньше было для меня невозможно, сейчас кажется элементарным, получается само собой. Понимаешь? Само собой!

— Отсюда можно сделать вывод, что все это инспирировано внешним источником, — взял себя в руки Орг. — И именно этот источник решает, кого брать, а кого — нет. Но я не могу понять критериев отбора!

— Я тоже, — признался Аталь. — Но портал для тебя я строить не буду, прости уж. Думаешь, я не понял, зачем ты пришел?..

— Почему?! Я не останусь в долгу, ты меня знаешь!

— Да потому, что на это существует жесткий внутренний запрет! Я просто не смогу этого сделать, пойми. Ирвина я уведу, против него нет чувства протеста. Хотя не уверен, что ему понадобится моя помощь, скорее всего, сам справится.

— Этот слабак?! — не поверил Орг. — Да он же никогда ничего не мог из-за своих дурацких принципов!

— Каких принципов?.. — Аталь вдруг что-то осознал, но еще сам не понял что.

— Да доброта его идиотская! Видишь ли, кому-то там больно. И что с того?! Какое это имеет значение?! Мне и на свою боль плевать! Я вырос из этих коротких штанишек!

Аталя словно молнией пронзило, он мгновенно все понял. И решил в последний раз помочь старому другу, хотя тот, скорее всего, его другом не считал — Орг просто не умел дружить. Его страстью была чистая сила, все остальное значения не имело.

— Я только что понял критерии отбора... — Голос Аталя звучал глухо.

— Каковы они? — подался вперед Орг, жадно глядя на него.

— Вспомни всех, кто после срывания печатей остался прежним. Всех твоих знакомых! Что их объединяет?

— Многое...

— Да, многое, — согласился Аталь. — Но я говорю о главном.

— Магия? — с надеждой посмотрел на него Орг.

— Ты опять ничего не понял... Все они исповедуют твой принцип — не придают никакого значения чужой боли. Подумай, вспомни — и ты сам в этом убедишься.

— Но я же никогда никого не предавал!

— И в этом твоя последняя надежда. — Аталь посмотрел на Орга с печалью. — Если сумеешь понять, что был неправ, причем не умом, а сердцем, то дорога для тебя откроется. А теперь...

— Что?.. — медленно встал Орг.

— Мое время пришло... — тоже поднялся Аталь. — Прощай! Надеюсь, когда-нибудь ТАМ свидимся.

Он, вытянув руку вперед, звонко произнес какое-то непонятное слово, очертил в воздухе светящуюся пентаграмму и шагнул в нее, оставив Орга в депрессии и глубокой задумчивости.

Но если наш выбор — Полночь,

Но если наш выбор — ветер,

Но если лететь без правил ко всем чертям -

Пусть Вера сердца наполнит,

Надежда пути осветит,

А та, что зовут Любовью, защитницей станет нам!

Мартиэль

"Вписка" была ничем не примечательной, все как обычно. В большой комнате располагался огромный "сексодром", усыпанный грязными одеялами и рваными спальниками. По комнате валялись части гитар, а штук шесть целых было раскидано по всей квартире. В самых разных местах громоздились стопки книг, на полках стояли предметы, предназначение которых не знали даже хозяева. Как всегда работал компьютер, за которым постоянно кто-то сидел. Во второй комнате, называемой "кошачьим закоулком", где находилась старая двуспальная кровать, сейчас было пусто, хотя ближе к ночи там уединялись парочки. На кухне витал дух голода — в холодильнике мышь повесилась. Гости, конечно, приносили с собой кое-что, но это съедалось моментально. До плиты доходили только макароны, да и то потому, что всухую их не особо съешь.

— Есть чего похавать? — громогласно поинтересовался Проглот.

— Ты ж недавно пачку макарон схомячил! — удивилась Сандра. — Куда в тебя только лезет?

— Я вместительный! — расплылся в улыбке он.

— Так поди купи чего.

— Да купил уже, только на тушло денег не хватило — две пачки макаронс и кетчуп. Свари, что ли.

— Вот же желудок ходячий, — пробурчал Беспалый, закуривая. — Сколько лет тебя знаю, а не перестаю удивляться.

— Вот такой я удивительный! — довольно хмыкнул Проглот.

— Удивитесь вы сегодня очень сильно, — загадочно ухмыльнулся Беспалый.

— Это ты про своего загадочного гостя? — прищурилась Сандра. — Так кто он, все же?

— Один из тех, кто организовал уход.

— ЧТО?!!

На возглас Сандры из большой комнаты прибежали остальные. Узнав в чем дело, они насели на Беспалого, а Сандру заставили варить макароны, не оставлять же такого гостя голодным. Однако добиться от Беспалого ничего не смогли, он продолжал загадочно ухмыляться и пожимать плечами, словно он тут не причем.

— А вот и макаронсы готовы! — радостно провозгласил Проглот, плотоядно облизывая вилку, которой достал пару макаронин из кастрюли, за что тут же огреб от Сандры увесистый подзатыльник. — Насыпай!

Внезапно воздух перед дверью в кухню подернулся дымкой, в ней возникла плоская фигура, которая тут же стала объемной. Вперед ступил среднего возраста подтянутый мужчина в обычном джинсовом костюме.

— А вот и наш гость, — сообщил слегка растерявшимся ролевикам Беспалый. — Это Лазарь. Может, кто знает, на Хишках пару раз был.

— Я знаю... — Сандра выглядела несколько ошарашенной. — Бухали и даже спали...

— Так он чего, телепортировался?! — восторженно взвыл Проглот.

— Да, Лазарь может телепортироваться куда и как хочет, по крайней мере, на Земле.

— Не только, — загадочно улыбнулся гость. — Но это сейчас неважно. Макароны у вас, вижу? Давайте, жрать охота.

Взяв объемистую миску макарон и обильно сдобрив ее кетчупом, Лазарь с аппетитом принялся поедать их.

— Извини, на тушло денег не было... — искоса посмотрела на него Сандра.

— Какая, в х..я, разница? — отозвался гость, облизывая ложку. — Пузо набить можно — и ладно.

Закончив есть, он протянул руку в пустоту и достал оттуда огромную сетку, набитую банками с пивом. Народ встретил это радостным ревом. Впрочем, для любителей напитков покрепче Лазарь выставил несколько литровых бутылок коньяка, кажется, французского — по крайней мере доставал из погребов под Марселем.

— Что ребята, последняя игра впереди? — поинтересовался он, отпив глоток пива.

— Да, — с затаенной грустью ответил один из молодых, предпочитающих помалкивать в компании мэтров.

— Не игра это, а так — прощание, — криво усмехнулся Проглот, высосав стопку коньяка. — Ух, хорош, зараза! Интересно, там такой будет?

— Кто знает, что ТАМ? — развел руками Лазарь. — Знаю одно — там жизнь. Здесь — смерть. Этот мир мертв. Цивилы ходят, едят, трахаются — и при этом мертвы. Сами знаете.

— Знаем... — нестройным хором поддержали его ролевики.

— Слушай прикол, народ! — вдруг оживился Лич, худой, нескладный и длинный, как жердь, парень лет тридцати. — Я ржал, как укуренная лошадь. Заявляются ко мне седня утром двое лощеных типов в костюмчиках, с галстучками, ну такие солидные, аж противно. И на полном серьезе предлагают мне десять лимонов евро, хату, тачку, телок — токо бы я не уходил!

Дружный ржач был ему ответом.

— Чо, не брешешь? — не поверил Барук, приземистый "гном" с носом картошкой.

— Не брешет, — ответила вместо него Сандра. — Ко мне тоже приходили. И то же предлагали. Я их послала. Обменять возможность уйти к мечте на бабки?! Я ж не цивилка! Одного только не могу понять... Зачем мы им? Они ж нас всегда презирали...

— Могу объяснить, — негромко вставил Лазарь.

Все тут же замолчали с интересом уставились на него.

— Их руководство уже прохавало, что будет с миром, если из него уйдут все живые, все настоящие, — продолжил он. — И обделалось от ужаса. Теперь готовы на все, чтобы удержать нас. Но поздно — их мир обречен. К тому же они не понимают одного — тот, кто купится на их предложения, и так бы никуда не ушел. Настоящих ни за какие деньги не купить! Нам нужно другое, а они этого никогда не поймут — просто не способны.

Затем Лазарь вынул из воздуха пачку пятитысячных купюр и бросил ее на стол.

— Ребята, это на пожрать и на хорошую снарягу. Берите лучшее — ТАМ пригодится.

— Кстати, я добыл, что ты просил, — заговорил Беспалый, выкладывая на тот же стол стопку загранпаспортов, на вид не меньше десятка. — Все с американскими въездными визами. Забирай их — ребята уже ушли.

— Спасибо! — кивнул Лазарь, сгребая документы в свою сумку. — Извините, но времени нет. Надо еще поставить въездные индийские и боливийские визы, придется попрыгать по миру, как кузнечику.

С этими словами он встал, отдал символический ролевой салют и превратился в двухмерную тень, затем исчез. Ролевики переглянулись и дружно пожелали ему удачи. Затем Проглот взял с полдесятка купюр и отправился в ближайший супермаркет в сопровождении пары молодых ребят.

Сердце бьется в пустоте набатным звоном,

Гриф гитары сжат холодными руками.

Дар певца — пробить железные заслоны

На втором витке Спирали Мирозданья.

Рандир

В Москве происходило что-то непонятное и страшное — для тех, кто не понимал, в чем дело. Из подвалов, квартир, из ДК и концертных залов выходили на улицу рок и металл музыканты, таща на себе инструменты. Это происходило по всему городу! Они звонко смеялись, подбрасывали вверх гитары, саксофоны и барабаны, ловко ловили их и снова подбрасывали. Кое-кто плакал, но это были слезы чистой радости — это понимали даже цивилы. Они останавливались и с какой-то непонятной им самим тоской провожали музыкантов взглядами. Всем было известно, что множество музыкантов куда-то ушли, а теперь стало ясно, что уходят и остальные.

К некоторым, ведущим себя особо вызывающе, подходили полицейские, но увидев серебряный огонь в их глазах и рвущийся изо ртов серебряный же свет, тут же ретировались, испытывая одновременно обиду и страх. Перед ними были уже не люди, а нечто иное.

По улицам Москвы шли с инструментами в руках музыканты, сверхпопулярные и совершенно неизвестные — сейчас это уже не имело никакого значения. Вот только ни одного попсовика среди них не было! И не могло быть — попсовики давно продали свои души за деньги. По улицам шли те, кто сохранил души, кто пел и играл то, во что верил. Не предавшие себя и дар, который им дали свыше.

И люди, обычные люди, видящие их, вдруг понимали, что у них тоже есть надежда — надо только понять и измениться. Но они не знали, как это сделать, этот жуткий, безнадежный мир слишком сильно давил на них, не давая задуматься ни о чем, кроме выживания. Но многие задумались, и это уже было немало.

Из начальственных кабинетов шли бесчисленные панические телефонные звонки, высокопоставленные господа требовали остановить и предотвратить, полицейские чины в ответ что-то невразумительно мычали в трубки, прекрасно понимая, что ни один полицейский не рискнет даже приблизиться к уходящим.

Нескольких известных музыкантов попытался остановить сам Патриарх, но на него просто посмотрели с брезгливой жалостью, как смотрят на убогого. И пошли дальше, оставив плачущего старика позади. Он безнадежно смотрел им вслед и понимал, что сам во всем виноват, что Церковь не выполнила своего долга перед Создателем, предавшись золотому тельцу.

Ручейки музыкантов тянулись прочь из Москвы. Впрочем, не только из Москвы — то же самое происходило во всех городах мира. И весь мир захватила музыка — она звучала отовсюду, порой, казалось, из воздуха. Тысячи рук извлекали ее из самых разных инструментов — причем одну и ту же! Мелодия нарастала, покрывала собой все вокруг, заставляла всех, кто нечист душой, биться в корчах и забиваться в углы, закрывая уши и воя от ужаса. Им казалось, что все их грехи вытащили наружу и выставили на всеобщее обозрение. И возмездие было уже неумолимо близко.

Музыканты один за другим выходили на пустыри за городами, устанавливали свои инструменты, ни к чему не подключая их. Под Москвой рокеров и металлистов собралось больше двух тысяч, под Питером — не меньше. В остальных городах мира тоже собрались все, кто хоть чего-то стоил.

Первый аккорд... Первый удар барабана... Первый проигрыш саксофона... Гитара за гитарой, барабан за барабаном, саксофон за саксофоном, синтезатор за синтезатором вступали и расширяли мелодию. Во всем мире! Она была единой для всех, музыканты слышали и ощущали ее душами, отдавались ей полностью, как никогда до сих пор. В небе заполыхали серебряные отблески, ветер запел в такт, Мать-Земля поддержала своих уходящих детей, оплакивая их. Она оставалась в одиночестве — настоящие уходили, оставляя тех, кто убивал ее. Но иначе было нельзя.