Новое место жительства

Я толкнул на пробу одну рельсину ногой, без раздумий (думать в таких случаях вредно и даже опасно) раскинул руки и в шесть шагов перебрался по ней на другую сторону. И, словно в награду, увидел, что впереди — тут и там проткнутые неутомимой травой, выщербленные остатки выходящей откуда-то справа широкой бетонированной дороги, уводящей прямо внутрь первого корпуса — в большущий квадратный проём, куда можно было с лёгкостью поставить большущий дом... Наверное, к заводу можно было выйти проще, чем ломился я. Но я — не жалел о проделанном пути...

...Большинство наших страхов живёт в наших головах. И они не сами там зарождаются — их туда вкладывают. Так было всегда.

Не понимаете? Поясню, о чём я. Я и сам этого не понимал, но три года назад в США, во Флориде, познакомился с одним нашим эмигрантом. Он уехал из России в каком-то лохматом году — бодрый такой старичок, которого привлекло, что я, разыскивая мелочь в кармашке шортов, чтобы купить мороженое, тихонько ругался по-русски. Обычно пожилые люди зануды, этот самый "миста Хлёпоу" тоже был не без такого, но иногда рассказывал интересные вещи. Ему, кстати, и принадлежало это небольшое пляжное кафе, и я частенько седлал стул возле стойки и болтал с ним про разные разности.

Я тогда жутко боялся глубокой воды. Получилось так, что незадолго до этого, ещё в России, я набрал в прокате дисков с "ужастиками" и, пока мать занималась какими-то "делами", допоздна крутил их на плеере. Я тоже не железный и тогда ещё не вполне освоил искусство себе приказывать. Так вот. Ужастики оказались все на морскую тему — разные там "челюсти", "щупальца" и прочие несси с пираньями.

Как результат, я оказался на берегу океана и в него старался не заходить. Как-то раз плавал на матрасе и меня вдруг охватил такой страх, что я обмочился. Смешно — к тому времени я не боялся ни маньяков, ни драк с мальчишками старше себя, ни собак, ни темноты. А тут вдруг напустил в плавки от навалившихся мыслей и даже руки в воду не осмеливался опускать, чтобы грести к берегу. Про это я, конечно, этому самому Хлопову не рассказал, но в целом у нас пошёл разговор о страхах. И я признался, что боюсь глубокой воды.

И вот он мне сказал интересную вещь. Когда ему было столько же лет, сколько мне, он жил на берегу Тихого океана, где-то на Дальнем Востоке. Они не вылезали из воды часами. И никто ничего не боялся. Никому просто-напросто и в голову не приходили те страхи, которые терзали меня! (И, как выяснилось, не меня одного — оказывается, чуть ли не 30% американцев — взрослых людей! — боятся океана по той же причине, что и я!) Потом, сказал этот самый Хлопов, кому-то пришло в голову снимать фильмы о страхах. И через кинотеатры, а потом — через видео стали заражаться одними и теми же страхами миллионы людей. А на самом деле эти страхи — просто в людских головах. Это даже не их собственные страхи и вообще не реальные страхи. И получается идиотизм — вполне реальных преступников люди боятся намного меньше, чем "челюстей", например.

Мне эти рассуждения показались тогда не совсем понятными, но очень интересными. И я спросил, а вообще боялся ли он чего-нибудь такого в детстве? Старик задумался и сказал, что, пожалуй, нет. Что тогда все вокруг были уверены: человек — самое могучее существо на свете, а ничего сверхъестественного просто не бывает. Время было такое. Поэтому его страхи были только реальными. И короткими, совсем не отравлявшими жизнь. Он рассказал, как однажды на спор залез на мачту грузового крана и вдруг испугался высоты. Застрял там, наверху, с трудом смог спуститься вниз. Но уже через полчаса страх полностью прошёл.

Я, помнится, ему немного позавидовал. А позже и сам понял, что в окружающем мире хватает страшного — и незачем себя пугать Фредди Крюгерами и Джиперсами-Криперсами. Да и нестрашными они какими-то стали. Подрос я, что ли?

Но страхи у меня остались.

Остались.

Ведь вообще-то люди пугали себя почти всегда. Вот та же Баба Яга. Ну кто её сейчас боится? А лет триста назад — боялись, да как! И верили, что она существует. А это ведь и было почти то же вложение "готовенького" страха в человеческие головы, только не через видео, а через сказки-песни там разные. Как там Дед Мазай у Некрасова говорит? " — А леший? — спрашивает охотник, ну, в смысле, не страшно ли деду в лесу. И дед смеётся, отвечает что-то такого типа, что: — Не верю!.. Ночь напролёт его звал-поджидал, да никого я в лесу не видал... — но тут же, что интересно, сам же и признаётся: — Ночью? Вот ночью робел я и сам. Очень уж тихо в лесу по ночам..." Так что верь-не верь, а всё равно какой-то иррациональный страшок в любом человеке живёт. Наверное, из прадавнего прошлого. Главное — не дать ему себя оседлать, а то не отобьёшься потом.

Я и не давал. И в общем-то уже давно без труда.

Но сейчас мне стало жутковато.

Нет, не от того, что я представил каких-то вставших из могил мертвецов-передовиков производства, навечно прикованных к ржавым станкам зомби — отстающих и лодырей — или мрачную Тень Последнего Директора Завода. А просто — уж очень громадными были помещения. Громадными, солнечными — и пустыми. Казалось, что я попал в страну великанов, вымерших от какой-то эпидемии. Что-то похожее у меня получилось в Египте, когда я подошёл к сфинксу. Меня буквально раздавило величественное равнодушие монумента.

Почти то же вышло и теперь. Я медленно шёл по этим великанским комнатищам, и у меня не хватало воображения представить себе, сколько же тут работало людей и для чего могла понадобиться вся та продукция, которую они выпускали. Это же моря металла!

А потом мне стало... грустно.

Да. Страх ушёл совсем и появилась грусть. И снова — у меня так тоже уже было, когда я в Англии смотрел музей бронетехники. Могучие машины, казалось, тяготятся быть "экспонатами". В их молчании чудился тоскливый укор рыцаря, которого принудили развлекать туристов "потешными боями". И я, помню, тогда вечером фантазировал, как по ночам к танкам приходят их прошлые экипажи, заводят моторы и "вспоминают минувшие дни", как у Пушкина.

То же я ощутил и здесь. Как будто вошёл в кузницу, где ковали могучее волшебное оружие, потрясавшее мир — и увидел, что горн потух, наковальня опрокинута набок, и среди стоек с подёрнутыми ржавчиной инструментами висят в пыльной серой паутине высохшие мухи...

Не знаю, что уж меня так забрало.

Завод был выпотрошен, как похищенная и брошенная бандитами сумка инкассатора. Всё, что в нём имелось мало-мальски ценного — вплоть до кусочков чермета — давно уже "хозяйственно" вынесли и вывезли на скупку или в священное личное пользование. Сейчас это были просто голые корпуса, соединённые молчаливыми переходами и разделённые жаркими двориками, в которых росла трава и тянулись к солнцу берёзки. Во двориках пригревало солнце. Стены тут и там оказались расписаны разными слоганами той или иной степени тупости, но в общем-то не так уж сильно. И насрано оказалось мало на удивление. Наверное, у большинства гопников не хватало терпения пройти расстояние от города до завода. Или где-то в округе имелись более интересные места.

Но всё-таки люди здесь бывали. Кроме надписей я натыкался то на сигаретную пачку, то на пустую бутылку из-под пива, то на кострище с самодельными сиденьями вокруг него... А потом увидел наискось написанное чёрной краской на стене и совершенно непонятное, но какое-то пугающее:

Я несколько раз оглядывался на эту странную надпись, пока шёл через цех.

Пройдя через очередной дворик, посреди которого высились остатки фонтана — какая-то птица вроде аиста или журавля, не поймёшь, широко распростёрла крылья и закинула голову с открытым клювом, откуда, очевидно, когда-то била вода — я вошёл в узкий коридор с дверями по сторонам. Судя по всему, тут располагались в прошлом административные помещения. На дверях ещё оставались следы табличек — наверное, они были металлическими, вот их и свинтили...

И, сделав два шага по этому коридору, я понял, что не один в нём.

Понимание пришло быстро и отчётливо. Где-то рядом была не собака, не кошка, не крыса, не птица.

Человек.

Я остановился и достал нож. Открыл клинок. Без испуга — на всякий случай. Чаще всего просто ножа в руке и ясно продемонстрированных решительных намерений бывает достаточно, чтобы отпугнуть любителей острых ощущений. Кроме того, скорее всего это был просто какой-то бомж, сам не слишком-то желающий со мною встречаться. Хотя... вообще-то странным характером должен обладать человек, рискнувший поселиться в этом месте. Всё равно, что одному жить в целом городе. Приятного мало. Я бы не рискнул.

А ощущение не уходило. Я заглянул в одну комнату. В другую. Постоял, пережидая вспыхнувшее желание бежать отсюда. Вернулось любопытство, но я загадал — если и в следующих двух комнатах никого не будет, я просто уйду. Значит — или не хочет встречаться или... или заманивает.

В обоих случаях мне с ним видеться незачем.

Посреди третьей комнаты лежал ворох старых газет. В ней было пыльно и солнечно, а через окно я увидел ещё какой-то внутренний дворик, через который трусила тощая собака с вывешенным розовым языком. Я присмотрелся — на верхней газете неярко чернел на пожелтевшей бумаге лозунг про квартиру каждой семье к 2000 году.

Лажанулись, прямо скажем...

...Я вошёл в четвёртую комнату.

И сразу узнал его.

Подбородок вперёд, лицо загорелое, русые недлинные волосы в беспорядке. Морщинка между сведённых бровей сейчас была глубже, а глаза, неразличимые цветом на фотке, в жизни оказались серыми, обычными. Только остановившимся, неживыми от боли.

Мой кузен сидел на старом столе, глядел на меня, тяжело дышал, кривя губы — и зажимал ладонью правое плечо. Ладонь была красной, а между судорожно втиснутых в камуфляжную ткань пальцев торчал какой-то прут.

Торчал в плече у Юрки.

5. НИЧЕГО НЕ СПРОСИШЬ . . .(1.)

— Помоги, — сказал он отрывисто, быстро, словно меня и ждал, да при этом ещё и хорошо знал — и уперся одной ногой в пол. Он был одет в просторный камуфляж и сапоги — офицерские, хромовые, кажется, называются. Я в первый раз в жизни видел на своём ровеснике такие сапоги и почему-то этому удивился больше всего. Поверх камуфляжа — охотничий жилет со множеством отделений. На широком — тоже офицерском — ремне висели большая фляжка, пустые большие ножны и пятнистый поясной рюкзак, помеченный зелёным значком:

1. Строчка из стихотворения Дж. Р. Киплинга "Контрабандисты" продолжается так: "...не солгут в ответ."

и чёрной лентой с белой надписью:

Русский Орден Освоения

Всё это я увидел сразу, с ходу, одним взглядом — и не осознал, потому что вздрогнул, когда он сказал снова:

— Помоги.

И только тут до меня дошло наконец, что Юрка меня не узнаёт. Да нет — просто не знает и, естественно, не узнаёт. Почему-то это показалось мне оскорбительным, хотя ничего более идиотского, чем оскорбляться в такой ситуации, и придумать было нельзя. Я даже открыл рот, чтобы сказать по этому поводу пару ласковых, но именно в этот момент понял, что ему очень больно. И что это всё по-настоящему.

Я молча подскочил, ещё не зная, что делать. К счастью, Юрка это сообразил и без меня, потому что сказал, убирая руку:

— Режь жилет, куртку... всё режь, давай.

Нож я всё ещё держал в руке. Но прикасаться к плечу было страшновато. Я стиснул зубы и с треском прорезал плотную ткань жилета, куртку, потом — пятнистую майку. Спустил обрезки с окровавленного плеча и не удержал выдоха:

— Охххх...

Кровь на коже уже подсыхала. Но вокруг торчащего толстого — в палец — чёрного прута тело было синим и вздувшимся бугром. Видеть это оказалось неприятно. Мягко сказано, что неприятно. Отвратительно это было.

— Что... это? — спросил я, не сводя глаз с плеча.

— Болт, — ответил Юрка, как-то по-собачьи дыша где-то над моей склонённой головой.

— Что? — переспросил я. Он терпеливо ответил:

— Арбалетный болт... Посмотри с той стороны.

Это было не ахти как вразумительно, но я понял и посмотрел на спину. Там, изнутри, что-то тупо и противно выпирало под кожей. Теперь меня замутило — при виде крови и раны ещё ничего, а при виде этой шишки стало, если честно, физически тошноватенько.

— Почти насквозь, — сказал я чужим голосом, выпрямляясь.

Юрка нехорошо, как-то нелюдски, оскалился и левой рукой полез в сумку. Достал аптечку — весёленько-оранжевый прямоугольный ящичек, помеченный полустёршимся красным крестом в почти уже неразличимом белом круге. Посмотрел на меня нерешительно:

— Слушай... я тебя не знаю... Ты не убежишь? А то если мы начнём, и ты ноги сделаешь со страху, мне может настать реально хана.

— Надо в больницу, — сказал я. Он дёрнул здоровым плечом:

— Нельзя... Да там ничего такого, ни кость, ни артерии не задеты... Не убежишь?

— Не убегу, — сказал я.

Он молча кивнул, достал из аптечки цилиндрик шприца. Зубами снял колпачок, плюнул его на пол и буднично воткнул иглу в плечо. Я передёрнулся, сморщившись, а Юрка, сделав укол и отшвырнув пустой шприц, прикрыл глаза и сказал:

— Погоди, сейчас задурею... Надо болт протолкнуть, понял?

— Как... протолкнуть? — у меня пересох не то что рот — всё, до самых кишок. Не открывая глаз, мой кузен пояснил:

— У него шипы скошенные, тянуть нельзя... надо толкать... — эти слова он произнёс бессвязно и добавил: — Блин, вот это дало... — слова наплывали одно на другое и смешивались. — Я... ты давай... скорее... — он оперся на локоть и улёгся на стол. — Это проходит... быстро... срежешь наконечник... вытянешь древко... аптечка... бинт...

И, кажется, отрубился полностью.

Ну и? Можете представить себе такое положение? Начало второго десятилетия ХХI века. Вставшая с колен Россия. Заброшенный завод. На пару километров вокруг — никого. В замусоренной комнате лежит на столе "под кайфом" мальчишка со стрелой в плече. Рядом стоит второй мальчишка и чуть не плачет, потому что больше всего на свете ему хочется сбежать. Это мой кузен угадал. Сбежать хочется. Сильно. Наддать со всех ног и больше про это не вспоминать.

Я стоял и жевал себе нервы где-то полминуты. Потом вздрогнул, поглубже вдохнул и взялся за древко. Юрка даже не ворохнулся, и это меня немного успокоило и отрезвило. В конце концов, я за свою жизнь в турпоходах не раз обрабатывал травмы и даже мелкие раны, куда без них. При этой мысли я неожиданно собрался окончательно и понял, что, в принципе, как ни крути, а я могу или сбежать — или помочь этому парню. И что я могу помочь, а значит тут и рассуждать не о чем.

Я надавил — сразу, сильно, резко, стараясь, чтобы стрела не отклонялась в стороны. А то ещё рвану чего не того, и как потом быть? При этом я сам так стиснул зубы, что они захрустели — и ощутил рукой другой хруст, мерзкий и мокрый: стрела медленно проходила, пролезала через живое тело. Юрка протяжно, болезненно замычал и пошевелился — я рефлекторно придавил его свободной рукой, испугался — но в этот момент...