Дорога Шута — это всегда шаг в пропасть и один шаг до нее. Это неведомый танец на обломках вавилонской башни.
Ветер путает волосы, мешает золото с серебром. Мой шут не улыбается, он кривится, и мина его ядовита, а за губами, за плотными створками зубов, притаились скорпионы. Он сплевывает их легко, как косточки от вишни, налево и направо, но никогда без повода или без дела.
Он — почти что канатоходец. Попробуй, пройди по тонкой грани, прыгни вниз и птицей взлети ввысь. А там, над головой парят белые облака. До бурь еще далеко. Еще два часа до грозы. Внизу отчаянно стрекочут кузнечики, полуденное марево плывет над землей, и в реках, искрящихся на солнце, разлит мед.
Все, что у него есть: два шага и краткий миг полета. Он смельчак и безбожник, работает без страховки, никогда не осеняет себя крестным знамением и не призывает святых.
