In the Deep
*метаданные записи: повреждены*
*цифровой штамп: 123456789бе-бе-бе*
*дата: _*
Здравствуйте, сволочи.
Если вы это слышите, то у вас поломано видео, а если не поломано, то вот вам средний палец, а вот моя фирменная очаровательная улыбка. Запомните: вы меня никогда — слышите, никогда! — не найдете. Но если вам интересно — так, из нездорового любопытства, — я расскажу все совершенно бесплатно. Прямо вижу на ваших рожах ухмылки, я и сама так лыбилась, уголком губ, когда видела, что клиент вот-вот расколется и уже начал уступать, начал сдавать и скоро все подпишет. Только хрен вам. Хрен.
Еще раз показать?
Но, впрочем, я отвлекаюсь. Обещала рассказать, а сама трачу кислород на кривляние перед вечностью. Или перед копами. А может, вы даже инквизиторы. Смешно. Смешно, да? За спиной кряхтит регенератор воздуха, свет мигает, а я тут... Словом, ладно. А то еще засну, а вы не услышите самого интересного.
Хотя у меня есть идея! Самое интересное я скажу вам сразу: вы все умрете. Я видела это. Этот милый ящик Пандоры открывали не раз, и всегда кто-то умирал. И, говоря "кто-то", я имею в виду квинтиллион-другой. Я не герой, чтобы вас всех спасать. Вот ни на столечко. Так что... Мягкой вам погоды в аду, друзья и не очень.
Черт. А кислорода-то мало... И моего личного героя все нет. И не будет, потому что нет его. Больше.
И так я ни черта вам не рассказала.
Выключить эту хренову камеру, что ли. И почему так тоскливо? Может... Fater unser im Himmel, geheiligt werde dein Name... Дерьмо. И это тоже — дерьмо.
Ну почему?! Почему? Почему меня никто не слышит?!
*конец записи*
Глава 1
Это был последний день. Я помню его, наверное, по секундам — как открыла глаза, когда щелкнул свет, как приняла ионный душ, как одевалась, как натирала застежка лифчика ("ну и черт с ней, не у всех такие формы"), как я обожгла язык кофесинтом, как подумала, что ненавижу кофесинт... Словом, это был отличный образчик моего планетного дня. Только вот дальше всегда шла канцелярщина, шатание по опен-спейс офису департамента, сидение с ногами на столах у коллег. Сегодня у меня в кармане лежал комплект служебных карт, которым не место в кармане безработного гражданина третьего ранга.
Безработного — потому что в другом кармане лежит заявление. По форме, бумажное, написанное своей рукой. Черт, своей рукой — это такая дикость.
Заявление приятно кололось, ему не лежалось в синтетике, оно хотело взрыва эмоций, хотело, чтобы шеф выкатил глазки, чтобы капитаны сказали: "Да ты что?". Чтобы в канцелярии шушукались: "Слыхали? Ленгли ушла". Чтобы даже в сраном кабачке на втором уровне два дня говорили, как я вошла в кабинет к шефу — красивая, подтянутая, наглая и рыжая. В этом месте кто-то непременно вспомнит, какая у меня задница. И тут все выпьют.
И чем ближе чертова дверь, чем чаще кивки всяким-разным знакомым, тем четче понимание: да черта лысого кто так скажет. А скажут:
"Нервы... Да".
"Истеричка".
"Ну, так ей и надо".
"А слыхали, что у психодинамиков ей прописали?"
И что-то вся эта затея кажется такой убогой, что и не передать. По правде, если бы не память, я бы так и не пошла дальше рабочего места. Так бы и сидела, глядя в зеркальный стол. Слева — голо-панель, в уголке маякует сетевой пейджер, в почте — снова куча всего. В левом углу стола комплект переходников и портов для подключения карт данных. Там ждет целый мир секретной информации, и можно нарыть кучу всего. Нарыть, а потом пожалеть, потому что в лучшем случае тебя застрелят в баре, в худшем — отрежут ускорители возле рыжего карлика, и ты будешь болтаться в гравитационной ловушке, смотреть на бледнеющий индикатор кислорода и думать, что это ты читнул не с той стороны. И, главное, зачем ты это сделал, такой молодой, красивый и вроде не смертельно больной.
Информация — она такая. Многие понимают фразу "знание — сила" слишком буквально.
Я бы сидела и смотрела на эти порты, но все равно перед глазами маячил бы взорвавшийся неф. Сраный неф сраной Альдибахской торговой корпы. Неф, в котором должна была быть только контрабанда.
* * *
Курс оверсаном себя оправдал, и на перехватную траекторию я вышла с такого угла, что драпающий ублюдок оказался во всех перекрестиях сразу. Наверное, курсант бы описался от радости: хоть торпедами, хоть сверхмассивными боеголовками, хоть "линейками" — чем не стреляй, мимо не пройдешь.
И я выбрала торпеду.
Я, черт возьми, выбрала торпеду.
Кластерная боеголовка, водородный ускоритель. Как любит говорить идиот Судзухара — "перфоратор". Так уничтожают корабль, с которого нечего брать, а мне не нужна была протоплазма с B3K. Совсем не нужна — да никому она толком не нужна, эта срань, из нее только сцинтиане лепят себе синтетические органы.
Когда неф разломало пополам, я удивилась: "Наливной же неф должен быть, нет?"
Когда из всех пробоин рванули струи замерзающего воздуха, я обалдела.
А когда я увидела тела...
Это были тела обычных колонистов, которых пытались тайком вывезти с B3K до начала прокураторской проверки. Обычные нелегалы-добытчики — сцинтиане, баронианцы.
Люди.
Оптика "Нигоки" беспощадна. В прицелах оптических радаров плыли тела. Некоторые — в облачках собственной крови, некоторые — в струях смерзающегося газа, а некоторые еще и двигались. Ну, я видела смерть пилотов — тяжеловооруженных мужиков в скафандрах, я резала капсулы и "линейками" расстреливала спасательные боты пиратов. Но как-то так...
Знаете, что самое страшное в этом во всем?
Это космос. Они не кричали. Они просто извивались, корчились — и все это в тишине. А еще там, за облаком пара и обломков, сияли какие-то две звездочки — и вот они меня добили, потому что так нельзя: распухающие тела, судороги, неф, оказавшийся нелегальским, — и вот эти две чертовы холодные игрушки.
Говорят, я вернулась на Токио с седой прядью. Черт его знает, может, и так.
Может, и так.
Я дважды стояла у дверей мнемотехников, потому что такие воспоминания нам разрешают менять. Почему не вошла? А черт его. Я пробовала рассматривать фотографии, по кадрам изучала запись бойни, я жрала литрами кофесинт, чтобы не спать всю ночь.
Я сделала почти все, но не чувствовала того, что должна была.
Раскаяния. "Боже, я не хотела".
Страха. "Как мне теперь жить?"
Сочувствия. "Они мучились".
Вины. "Они умерли из-за тебя. Сдохни, сука".
Психодинамик вообще страшно удивился, когда я ему изложила суть проблемы, этот мудак сказал, что мне радоваться надо. Я сказала, что сейчас достану скорчер и проверю, буду ли я чувствовать вину за его смерть.
После работы я полюбила сидеть в парке. Вся эта голографическая фальшивка меня не интересовала — меня интересовали люди. Скольких и как именно надо убить, чтобы что-то почувствовать? Может, лучше сразу ребенка — и им и обойтись?
А хватит ли?
Меня готовили с детства, меня, совершенного пилота для нового поколения кораблей. Сингл-класс — это вам не консервные банки с сотнями балбесов на борту. Это ты и космос — один на один. Вокруг тебя пустота, целое испытание для разума, на тебе тысячи тонн брони, топлива и стволов, а впереди дичь с контрабандой, потому что в этом драном мире всегда кто-то хочет урвать и не делиться.
"Ты моя умничка", — сказала мама.
"Я тобой горжусь", — сказала мама.
"Твой отец был великим человеком", — сказала мама.
Она всегда что-то такое говорила, и плевать, что я — офицер с высшим доступом — так и не нашла в базах ни одного выдающегося человека по фамилии Ленгли. Наверное, если бы мама не сошла с ума, выдумала бы что-то о партеногенезе.
Я сидела в парке, смотрела, как нарисованное солнце блестит сквозь нарисованные деревья, и думала о том, кто я. Безотцовщина, гражданка третьего ранга, рыжая коза. Подданная Первого Гражданина Лоренца. Капитан фрегата "Нигоки".
И просто кукла.
Я ведь когда-то плакала над вьюнцом, уколовшим лапку. Смешной такой волосатик был. И рисовала я только в теплых тонах. И по курсопрокладке не любила решения, где требовалось жертвовать экипажем, даже разрыдалась над задачей, в которой не было иного ответа.
А еще я ломала руки на атлетике. В смысле, спарринг-партнерам ломала, потому что я лучше их. Ну, и спасательные капсулы я тоже расстреливала без особых сантиментов. Потому что они проиграли, vae victis — и все дела тут.
"Ну и где ты теперь, Аска? Кто ты?"
Прав господин психодинамик Бюлов. Жить да радоваться: устроила случайный геноцид — и ни в одном глазу. Подумаешь, четыреста девяносто три живых существа.
* * *
Я стояла перед дверью шефа и тянула руку к ручке. Даже когда я войду туда, еще не поздно все отменить: можно ведь сказать, что зашла просто так, ага. Конечно, я у шефа в любимицах еще с космоходного. Опекун, наставник, обаяшка.
И не надо вот этого. Женщиной я не с ним стала.
— Разрешите?
— А, Аска.
"А, Аска". Все как всегда. Всего лишь еще один день.
— Ты садись.
— Спасибо, Кадзи-сан.
Улыбается. Он чертовски обаятельно улыбается, от такого тлеешь еще долго после того, как улыбка ушла, и нет ее в помине. Хотя когда это у адмирала Редзи Кадзи, юного гения и героя, не было улыбки?
Аж огорчать его жаль.
— Я вот по какому поводу.
Он еще улыбается. В кабинете витает тонкая нотка одеколона — что-то такое на грани фола, знаете, когда начинаешь думать, а не женщиной ли тут дело пахнет. Здесь есть серверный шкаф — пол-Галактики в полутораметровом ящике. Есть модель "Тикондероги", на которой Кадзи снес полфлота сцинтиан, — какой это был маневр, закачаешься... Это, словом, кабинет шефа — без двух минут бывшего шефа.
"Никаких двух минут, соплячка".
— Вот.
Я потянулась через стол, но он уже все понял, потому что бумажки тут были только одного вида. Пусть и редко такое писали.
— Аска...
Ну вот. Все.
— Это из-за того инцидента?
— Я так не могу, Кадзи-сан.
Ему — можно. Остальным — хрен.
Он думает. Ему сейчас тяжело. Или нет? Может, он уже все просчитал, а сейчас смотрит с такой тоской, чтобы потянуть время, и на самом деле прикидывает, как он меня раздевает.
"Ну, давай, Аска, накрути себя. Давай".
— Я не буду тебе рассказывать о потере гражданства.
Кадзи потянулся за сигаретами. Кадзи почесал лоб пальцами, между которых торчала мерзкая никотиновая палочка. Кадзи был гениален.
— Ты умная девочка, Аска. Расскажи мне, куда ты подашься?
"В пираты", — чуть не ляпнула я.
— Не в курсе, значит, — Редзи Кадзи шлепнул пальцами по клавиатуре и встал. Стена таяла, поляризовалась, и там появлялся город. Светящийся, мерцающий сильно вогнутой линзой — классический город-амфитеатр. Почти классический, потому что это столица Юго-Восточной империи Лиги существ.
— За пределами этой конторы от себя не убежишь.
Не оглядываясь, он указал рукой куда-то влево. Дым послушно рванул за движением сигареты.
— Вон там штаб-квартира "Экивотов". Вербуют, платят за опыт. Приходишь, говоришь: я, дескать, экс-капитан инквизиторов Первого Гражданина.
Он обернулся.
— Пойдешь?
Я молчала: это меня сейчас возят рожей. После такой саморекламы "Экивоты" претендента за свой счет похоронят. Впрочем, представляться не понадобится: те хорошо шерстят трудовую карту.
— Вон там космопорт, чтобы смыться с Токио. Хотя погоди... — без всякого намека на "вот только вспомнил" сказал Кадзи. — Без гражданства тебе билет не продадут. То есть, продадут, но только для начала вывернут наизнанку.
О том, что женщины, как правило, оставались после такого без яичников, он, конечно, умолчал. Ну и спасибо, я в курсе. Медицина у нас хорошая, для граждан сделает все за счет не-граждан.
— Ну и остаются трущобы. Там нужен профи, всегда нужен, Аска-тян.
Да. Я могла стать ганслингером, певичкой, шлюхой, аналитиком при боссе. До первой облавы на тех, у кого ай-кью выше семидесяти.
Впрочем, это мы все мечтаем. Из этого здания выходят с очищенной памятью, и я буду долго вспоминать свои умения. Возможно, даже дольше, чем проживу. Так что вы ошибаетесь, гениальный Кадзи-сан. Ошибаетесь. Можно убежать от себя, потому что мнемотехники департамента инквизиции никогда не станут резать мне личность, если только я не решу уйти.
"Стоят ли эти несколько сотен тушек такого?"
Самое милое, что ответа я не знала.
— Ты понимаешь, что я не смогу о тебе позаботиться?
"Кадзи-сан такой классный!" — вспомнила я сама себя времен космоходки. Мне тогда казалось, что я его люблю без памяти, но это пока не выяснила, что таких дур, — тысячи, а я слишком хотела быть единственной.
"Ты самая лучшая, доченька".
Тогда я стала мечтать об отце. О таком отце, как герой Второй войны за Мицрах. Ну право же, мама говорила, что мой отец — выдающийся? Говорила. И пусть по Кадзи сохнут дурочки. Или текут — это уж смотря по мере идиотизма.
Я буду гордиться вами, Кадзи-сан. А вы — мной.
"— Оверсан при этих данных перехвата сэкономит полтора нанограмма сверхтоплива в секунду...
— Кадет Сорью, вы сами додумались?
— Так точно, господин контр-адмирал!"
Пора мне вас наконец разочаровать, Кадзи-сан. Самой аж жаль.
— Я все понимаю, Кадзи-сан.
— Послушай, Аска...
— Не хочу. Подпишите это.
Я не только коллег и задержанных строить могу — я могу начальнику нахамить. Я могу все, и ничего не почувствую.
— Аска.
Кадзи сел в кресло, стена спешно зарастала благородным мрамором, и мы снова играли в гляделки. Хотите сыграть в гляделки с кумиром отрочества? Не советую, это разочаровывает, потому как вспоминаешь одно, а видишь другое. В памяти герой при кителе и сиянии, а перед глазами усталый немолодой интриган, кабинетный вояка с цепким взглядом.
"Где же это вас так, Кадзи-сан? Что вы почувствовали при этом?"
— Да, Кадзи-сан.
— Сделаем так. Ты сдаешь все свои бирюльки и идешь в отпуск.
— Отпуск?! Да вы...
Это как всадить в реактор пакет, когда еще прошлый не прогорел. Это как... Он что, не понял ничего? И он тоже — не понял?
Я вдруг почувствовала, что устала, просто смертельно устала. Что все дерьмо, что нет выхода, что вот этот престарелый парень сейчас перекрыл мне последний, из огромной чистой любви к своей подопечной, к рыженькой умничке, которую иначе превратят в чистый лист.
Черт, а я ведь и впрямь хотела — чтобы чистый лист, табула раса. Чтобы бегать от облав, не помня себя, чтобы продираться иерархией трущоб, чтобы глядеть на звезды сквозь купол и думать, почему меня туда не тянет. Чтобы придумать себе красивую историю, что я — секретный агент, которой стерли мозги. Придумать — и оказаться почти правой. Чтобы все было круто, грязно, чтобы чужая жизнь корчилась в моем захвате, чтобы я — сверху!
"Отпуск? Кадзи-сан, да вы гоните".
