Против часовой стрелки. Глава 8.

На входе крупный костолом в помятом костюме быстро обхлопал карманы, мельком глянул на билет. Освещение приглушено. Полумрак. Из чрева подземелья доносился грохот барабанов и партия баса. Музыканты разогревались.

— Сумку, — коротко бросил вышибала.

Пути назад уже не было. Вступать в борьбу с таким бессмысленно — заломает быстрее, чем успеешь моргнуть. Если уйти, а затем вернуться, уже избавившись от пистолета? Не хотелось оружия лишаться. Пятой точкой чувствовал — ещё понадобится.

Игорь встал так, чтобы скупой свет и вовсе перекрыл содержимое сумки. На что надеялся — непонятно. В очередной раз обругал себя за недальновидность. А с другой стороны, куда он мог её деть? В камеру хранения на вокзале сдать? В ближайшем дворе, в кустиках спрятать? Он расстегнул молнию на сумке и закрыл глаза.

В этот момент дверь открылась, и в клуб ввалилось трое подвыпивших подростков. Причём у одного в руках початая бутылка коньяка.

— Привет, дядя! — поприветствовал вышибалу первый из них.

Костолом сразу потерял интерес к сумке.

— Билеты! — гаркнул он.

Пока подростки сновали по карманам в поисках требуемого, а вышибала ощупывал их на предмет колюще-режущих предметов, Игорь проскочил внутрь. Прошёл по длинному коридору мимо туалетов и других хозпомещений. Спустился по широкой винтообразной лестнице и сразу упёрся в барную стойку. Гремели барабаны. Бас умолк, зато появилась соло гитара. Игорь повернул голову влево и не поверил собственным глазам. За ближайшим столиком сидел один из вчерашних металл-боев. Перед ним и двумя его приятелями стояли три пластиковых бокала с пивом.

Уже не понимая, что делает, Игорь подскочил к вчерашнему гостю, схватил за лацканы кожаной жилетки. Выдернул из-за стола.

— Ты что здесь делаешь? — закричал в лицо.

Металл-бой остался таким спокойным, будто всё идёт так, как должно.

— Сижу, — пожал он плечами.

Его друзья вскочили, но предпринимать какие-то действия не спешили. Металл-бои та субкультура, с представителями которой лучше не связываться. Постоять за себя они в состоянии.

— Чувак, ты давай присядь и поговорим, а не хочешь, так я тебе руки сейчас переломаю, — сказал он настолько обыденно, будто его каждую минуту подобным образом из-за стола выдёргивают.

Музыканты замолчали. В зале было ещё слишком мало народа. Вечер рок-музыки только-только начинался.

Игорь отпустил лацканы жилета и тяжело упал на свободный стул. Металл-бой поправил одежду и степенно опустился. Его чёрные волосы, уложенные в модную причёску, слегка взлохматились, но в данный момент он не обратил на это внимания.

— Слушаю, — глотнул он пива.

Сели и его друзья. Синхронно подняли бокалы, но ко рту поднести так и не успели.

— Ты сегодня расстрелял людей в Храме Христа Спасителя?

— Чего?! — вытаращился металл-бой на неожиданного гостя. — Чувак, ты с ума сошёл?

— Ты же вчера приходил со своим другом ко мне на "Парк культуры", закачивать в ваши "обручи богов" экспериментальный сон, где у вас получилось совместить реальности?

— Чувак, ты про того друга? — металл-бой указал на сцену.

За ударной установкой сидел тот самый друг. Он внимательно следил, что творилось за столиком. Заметив, что на него смотрят, положил палочки на "рабочий" барабан, чтобы в любой момент вскочить и броситься на помощь.

— Да! — кивнул Игорь. — С ним ты вчера и приходил!

— Чувак, я вчера весь вечер просидел на этом самом стуле, — металл-бой сделал большой глоток пива. — Вот эти ребята подтвердят, — показал он на друзей. — И у нас действительно есть "обручи богов". Но никакое совмещение реальностей мы не создавали. И вряд ли создадим. Ты нас ни с кем не перепутал?

— Слышь, да он по ходу обдолбанный! — догадался один из друзей.

— Однозначно! — согласился второй. — Я схожу за охранником...

— Стойте! — подскочил Игорь. — Я вероятно действительно ошибся! Уже ухожу! Прошу прощения!

Как выбежал на улицу не запомнил. На город опускалась темнота и долгожданная прохлада. Игорь отбежал в ближайший двор и присел на лавочку. В голове словно взорвалась атомная бомба, которая смела все мысли.

— Видимо так с ума и сходят, — громко произнёс он.

Мужчина, гулявший неподалёку с собакой, покосился в его сторону.

— Чего смотришь? — гаркнул на него Игорь. — Псих я! Не видишь что ли?

Собаковод молча отошёл в сторону.

Где-то здесь концы с концами не сходились. Вот не верил Игорь в собственное сумасшествие. Понятно, что ни один психбольной, не считает себя психбольным. Но всему есть разумные пределы. Сильно смахивало на то, что кто-то берегов не видит, раз устроил такую шутку. Осталось найти зачинщика. Вася?

Игорь достал пистолет. Если всё шутка, то и пистолет должен оказаться зажигалкой, а в самом худшем случае пневматическим. Магазин выпал из ручки самый настоящий. Патроны в нём были самые настоящие. Тогда Игорь вставил магазин обратно, щёлкнул предохранителем. Передёрнул затвор. Направил оружие на собаку. Хозяин стоял спиной и не видел этого.

В то, что пистолет настоящий, Игорь не верил. Не может этого быть! Ведь это просто чья-то злая шутка.

В последний момент он всё же поднял оружие стволом кверху и нажал спусковой крючок.

Сухой и громкий щелчок выстрела ударил по ушам. Спугнул с ветки птиц. Запахло порохом. Вправо отлетела гильза.

Пистолет боевой.

Просьба: комментарии и оценки оставлять в общем файле.