Эверетта v2.0

Скрипка всегда со мной, это имидж, это важно. Так что достаю из футляра свою четвертушку, показываю пиццикато.

— На две октавы ниже можешь?

Тот пожал плечами так же как тогда, и сделал на две октавы ниже.

— Норма. Теперь вдвоем. Начинай.

И я вступил. Отыграл ему Индилу, сказал спасибо, развернулся и уже ждал, что будет сзади "Стой! Что это было?" Но не случилось. Промолчал Гарун. И я ушел. Все таки в одну воду не войти дважды. Ну и ладно.

Эверетта 2. Москва, СССР. 5.10.1973.

Заходим с уставшей вусмерть Марией в плацкарт до дому. Я даже прикемарить успел, пока она с билетами бегала. Так что отдохнул. Хорошо мелким, быстро устают, быстро же восстанавливаются. Плюхаемся, Мария расталкивает чемоданы. Я привычно лезу на верхнюю полку. Поезд — дом родной. Мотались в Москву на прослушивание, на худсовет, на запись, и на финальный концерт еще тоже ехать.

— Что за вещь ты играла в оркестре?

— Индилу.

— Мне ты ее не играла?

— Не. Это прямо там на месте пришла.

— Дирижер просил у меня клавир, а я даже не знала о чем он говорит. Сама не видела. Это что то индийское?

— Да нет, просто так. А может ему сразу и оркестровку сделать?

— Не, я же не знаю для кого он ее просил, может не для своих, сделай клавир, а там пусть сам разбирается.

— Угу.

— К финалу сделай.

— Угу.

А Мария то воспитанию поддается. Уже никаких сюсюканий. Короткий деловой разговор. Может и инфу мне начнет выдавать, а то все через маму узнавать приходится.

Мы вышли в финал. Все таки класс не пропьешь. Там вообще по меркам будущего бедненько, но чистенько. Не шоубиз, а самодеятельность какая то. По домашнему.

Моя "Сказка на ночь" зашла на ура. Не зря напрягался с идеологической чистотой текста. Никаких намеков на эйджизм. Малышни полно, даже целый хор пионеров. Пришлось значок нацепить и выступать в этом идиотском прикиде анимешной горничной, который тут называют школьной формой.

И в целевую аудиторию попал, и с музыкой не промахнулся. Вкус у публики предполагался ближе к классике, никаких попов, роков или ,прости господи, нью эйджа. Допустима щепотка джаза, но в меру. А раз с "Сказкой" прокатило, то и остальное пройдет как по писаному.

Зато как круто прозвучало: Песню "Сказка на ночь" Александры Ромм на стихи Александры Ромм исполняет... Автор. На третье повторение у ведущего духу не хватило.

Раньше ее звали "Осень", и пела ее незабвенная Тамара. В Москве 16 лет вперед. Специально выбрал поближе к этому времени. На два голоса. Она хотела с Магомаевым, но тот отказал, пришлось переделывать Магомаева в скрипку. Про осеннюю грусть там было. Женский ведет вверх, скрипка ее успокаивает и опускает на землю. А там подхватывает голос и опять тащит вверх. Главное — стихи. Переделал на то как девочка мечтает о том как попасть в сказку, а мама ее пытается уложить спать. Кавай — 100%. Потом допер, что голос у меня на октаву выше Тамариного, потащил скрипку соответственно. Все вылетело в диапазон пикколо — сплошной писк. Спускал, спускал, доспускался до альта. Тогда пошло. Но от альтиста нужна была точность. Фактически дуэт. Но прокатило. Ох, незабвенная Тамарка, она же сейчас где то моего возраста. Сколько же их, незабвенных, было. И каждой заразе нужен был композитор в личное пользование, кроме Тамарки, с ней работалось легко и приятно.

Все в финал вышедшие считаются лауреатами, так что остальное уже просто формальности.

И главное про бабки я выяснил. Мария регистрирует все в ВААП, и бабки пойдут маме. А я маленькая еще, чтобы такими вопросами заниматься. Теперь я спокоен, если что в загребущие мамины руки попадет, то оттуда это никто не вытащит. Даже я. И это очень плохо, надо отстегивать Марии ее процент. То, как она работает, должно быть оплачено. Сомневаюсь что школа платит учителям существенную прибавку за работу агента. Меня ждет серьезный разговор с родителями. Промоушен сделали, надо чес начинать, а у меня агент некормленый. А надо ли? Ну срубим мы пару тыщ, все равно это копейки по сравнению с доходом от той же "Считалочки". Тыщи мне все равно не отдадут, нефиг и напрягаться.

Цепляюсь ногами за дугу, свешиваюсь с верхней полки к сумке. Достаю "Матричное исчисление. Задачник" и тетрадку. Перед сном хорошо позаниматься математикой. Перед сном все лучше в голову укладывается.

Эверетта 2. Москва, СССР. 12.12.1973.

Все похлопали и мы потопали. Финал спет. Принимаемся за новые проекты. И первый сразу нарисовался в лице дирижера с Индилой. Он оказывается тоже был в оркестре, когда я ее Гаруну играл. Сцену всю видел. Воображение у него сыграло и он задумал клип. Здесь говорят "Музыкальная зарисовка".

Сценарий по тому, что было в реальности. Только Гаруну дадим полную партию и остальным тоже. А мне солировать. Общий план. Оркестр стоит, музыканты ходят, разговаривают. К виолончелисту подходит девочка. Крупный план. Она показывает как играть, виолончелист кивает и начинает свою партию, включаюсь я. Много крупных планов, музыканты улыбаются, рассаживаются и каждый дополняет мелодию своей партией.

Неплохо. Простенько и со вкусом. Давай сделаем. Солист есть, остальное день работы. Хрен вам.

Провозились три дня. Репетиции, подгонки, поправки. Споры с дирижером и угрозы от меня развернуться и уйти. И все это в образе кавайной няши. Нервотрепка усиливалась еще и тем, что я попал в родную для меня среду и ужасно боялся провалиться в свой настоящий образ — Маэстро. Окружающие получат конгитивный диссонанс, когда маленькая девочка начнет топать ногами, швыряться предметами и материть всех на четырех языках сразу. Как в принципе с этим стадом баранов и надо поступать, если хочешь от них добиться реального звука.

Черт знает что! Слова Автора композиции для них ничего не значат! Когда мне заявили, что я ничего не понимаю в музыке, чуть не сдержался и не наорал. Успокоился, подумал, и закатил им классическую детскую истерику со слезами, воплями, что они меня ненавидят, падением на карачки и вызыванием мамы. Тут то они вспомнили с кем имеют дело, и дальше уже опасливо косились.

Не буду больше с ними работать. На крайняк, пока не повзрослею.

У них тоже желания не возникнет. Гарантия.

И всетаки я вумный. Были у меня сомнения в необходимости певческой карьеры. Проще бы было на основе "девочки со скрипочкой" сколотить квартет или квинтет, да и гнать произведения в минимальной аранжировке. Как промоушен. А там их расхватали бы по всему миру и авторские поперли бы. Ан нет. Возрождения классики еще не случилось и здесь на эстраде ее просто не поймут. А без промоушена опусы будут лежать мертвым грузом, никому не нужные. Еще лет сто. До возрождения. А его в этой реальности может и не случится. Меня то не будет. Да и как работать с музыкантами в этом коммерческом образе я посмотрел. Больше не надо.

Эверетта 2. Н-ск, СССР. 12.6.1977.

Коммерческий образ кавайной няши подходит к концу. Уже кое-где закруглилось, детская угловатось пропадает. Вроде рановато, и до месячных еще далеко, и пара запланированых песен еще не выдана. А еще в голосе появилась такая странная хрипловатость. Настолько странная, что пришлось озаботится. В полной секретности, один в квартире. Взял магнитофон, напилил тему на скрипке, а сверху положил вокал "Песни без слов" незабвенной Йович. Послушал. Потом стер запись, для верности вытащил ленту из кассеты, нарезал кусочками, скомкал и выбросил в ведро. Потом вынес ведро на помойку, не выбросил, вернулся обратно. Аккуратно вытащил обрывки и сжег на балконе. Это П..ц!

Я тогда ошивался в Штатах, поближе к деньгам. И был уже довольно известен. Через агента вышла на меня эта Йович на предмет композиции к песне. Причем вокал у нее уже есть. Дело, как дело, обычно присылают по электронной почте, а тут встретится надо. Поехал в ее студию, там же в Большом Яблоке. Встретились, выдала она мне свою...Хм... Песенку. Мдя. От ее манеры исполнения вставало все, а не только волосы. Я зажал в себе все что зажималось. Хрипло поблагодарил, сказал, что пойду писать музыку к такому чудесному произведению и пошатываясь, удалился. Провожаемый недоуменным взглядом. А хрен тебе! Захотела себе карманного Маестро! Кошка драная!

С этими делами в той стране совсем сложно. Если ты известен, и без покровителей наверху, то лучше сказаться геем или импотентом со справкой. Иначе засудят. На мне уже висели кейз за домогательства и кейз на алименты, причем от теток, которых в глаза не видел. Моя непричастность доказывалась на раз-два, я воробей стреляный, но сваливать было пора. Иначе на адвокатах разорюсь.

Через того же агента послал ей отказ от сотрудничества, а когда агент стал настаивать, что он уже подписал контракт, то накропал по быстрому такое простенькое, чтобы порнуху не прикрывало, типа прозрачной комбинашки. Все равно там никто эту музыку не услышит. Не нужна там инструментовка, вокала хватит. И строго запретил указывать мое авторство в этом произведении.

Йович, хоть и ушлая, но не дура с этим светиться. Сварганила софт-версию, и с ней выступала. А оригинал припрятала, его потом кто то в сеть слил. Может сама и слила. Дело темное. И заделалась секс-символом всея Америки и окружающих территорий. А на охране по привычке экономила. Вобщем нарвалась на маньяка, изнасиловали и зарезали. Впредь умнее будет!

Пошел к зеркалу, погляделся. Пора. Пара щелчков ножницами и толстые косы падают на пол. Прощай Принцесска. Здравствуй Пацанка. Мне бы еще мамино возвращение домой пережить. И чтобы она пережила.

Эверетта 2. г.Ленинград, СССР. 22.7.1979.

Вот тут молоточком подстучать, и можно шурупы обратно затянуть. И дверка у кухонного шкафчика опять будет ровно закрываться. Шурупчики советские, со шлицом, даже не крестовина, о торксах не говорим, нет еще торксов, поэтому отвертку держим ровно и не перетягиваем. Вуаля! Довольная спрыгиваю со стола. Вот что тренированые пианино запястья делают.

— Сашенька, да не надо было, я уж собиралась Валентина звать, он бы за рубль поправил.. — возражает от двери Вера Григорьевна, моя квартирная хозяйка.

— Да мне не трудно, и так быстрее, чем соседа напрягать и рубль платить. Делов то. Еще в туалете прокладку поменять надо, но надо воду перекрывать, а я не знаю где. Спросите у соседей, на неделе поправим.

— Глядя на тебя, никогда бы не подумала, что ты еще и сантехник!

— Таланты мои неисчислимы, — довольно щурюсь я, — деревенские мы, с детства трактора чинить приучены.

Мария Яковлевна по старой памяти подогнала мне комнату в Питере, в центре. У своей старой консерваторской подруги, тоже учителя музыки. Вере Григорьевне, только в радость мое присутствие, или те полторы сотни рублей в месяц, что мама ей отстегивает. Считай, еще одна зарплата небогатой училки. В стоимость проживания входит питание, уборка и постирушки. И аренда хозяйкиного пианино. Это обязательно, чтобы меня псих не брал от окружающей действительности.

Хозяйка меня крепко осуждает. За все. Сначала в голос, а теперь уже молча. И музыку я предала. И выгляжу я неправильно по ее мнению. Блондинка-певичка сменила имидж. Это же охренеть, сколько сил и времени бабы тратят на то, чтобы выглядеть. Да ту же гриву волос надо час мыть-сушить-расчесывать, а отсутствие косметики мне еще по молодости прощали. Скоро перестанут. Да и хрен с ними. Мама еще по привычке пыталась меня образумить, но куда ей деваться. У девочки переходный возраст. Чудит девочка. Правда не так как другие девочки, ну да она всегда с прибабахом была.

Тут Питер, детка, не Ваядеро ни разу. В юбке комфортно две недели в году. А потому панталоны с начесом. Наши бабушки толк в утеплении знали! Потому джинсы, но не Левис, а советские, вполне себе рабочие штаны. Ткань плотная, непродуваемая. Бесформеный свитер, скрывающий все остальное до шеи. Снизу ботинки фабрики "Скороход" — самое то для мокрой слякоти. Расползутся — не жалко, новые куплю, они без очереди, бери — не хочу. А сверху белобрысая головенка, с двумя хвостиками, что визуально позволяют определить пол встреченого существа. Студентус вулгарис во всей красе. Моль бледная. Зато плюс час времени в сутки. И нет необходимости стоять в очередях, доставать, тратить время...

А то что Вера Григорьевна осуждает и называет распустихой, переживет как нибудь. Рапустиха — это когда грязная и неухоженая. А я чистенько хожу.

Эверетта 2. г.Ленинград, СССР. 1.9.1979.

— Алексеев!

— Здесь!

— Бутандинов!

— Присутствует!

— Ермолаев!

— Здесь!

Моя группа. Пристроилась на краешке, разглядываю. Имеется три девчонки. Физмат все таки. Парней больше. По идее, наверное мне к девчонкам надо грести и начинать общаться. Девчонки всегда стайками бегают. Даже в сортир. А о чем с ними общаться? О косметике и мальчиках?

— Петренко!

— Ыыы!

— Ромм!

— Я!

Блин, задумалась, армейский рефлекс проскочил.

Обязательная демократическая процедура, одобрение коллективом назначеных деканатом старосты и комсорга. Информашка, расписание... Все. Завтра занятия.

Девчонки стайкой подруливают на предмет пообщаться.

— Ты Александра?

— Ну да.

— А что здесь делаешь?

Хрена вопросы.

— Учусь.

— Ты же маленькая, — не выдерживает одна.

— Девочки растут, — пожимаю плечами.

— А-а-а-а?

— Голос сорвала, — подготовленое обьяснение, просто и народу понятно.

— А говорили...

Всегда ненавидела желтую прессу, но теперь жалею, что в СССР ее нет. Ее заменяют сплетни. Когда я внезапно пропала с экранов, фантазия у публики включилась неподетски. Вариантов было множество, особенно подстегнуло фантазию то, что последнюю вещь — турбопатриотическую "Синей синью Россия", я пела за кадром. Мария настояла, а портить сложившийся коммерческий образ не хотелось. По народному мнению у меня должен был быть или шрам поперек всей рожи, или ампутированые конечности. В лучшем случае. В худшем, пела я в смирительной рубашке, доставленая из психушки.

Эверетта 2. г.Ленинград, СССР. 11.3.1980.

Партия и правительство на образование денег не жалеют, и поэтому у студентов есть целый компьютерный класс. Заходи кто хочешь, считай что хочешь. Где то стоит ЕС-ка, от нее разведены рабочие станции. Для 1980 года и СССР — охренеть как круто. Когда попросила выделить малехо памяти, чтобы хранить программу, на меня посмотрели как на идиотку круглыми глазами, и больше я не спрашивала. Сижу набиваю программулину с листочка, на богомерзком бейсике. Два часа. Еще два часа прогоняю по контрольным тестам, которые рассчитывала дома на бумажке. Моя память и ЕСка имеют разное мнение о том что такое бейсик. Исправляю ошибки и запускаю расчет.

Мы все хотим кушать слона по кусочкам. И вот посреди поля математики лежит огромный слон. И пахнет вкусно. Называется он теория незамкнутых нелинейных систем, а по простому — теория хаоса. Пахнет он силой уровня божественного. Тот кто постигнет ее, станет богом. Потому что "чуствительность нелинейных систем к начальным условиям". Оно же "Эффект Бабочки". Бабочка взмахнув крылом в джунглях Амазонки порождает ураган в Техасе. И тот кто научится эту бабочку вычислять, станет страшнее ядерной бомбы. Вместо ракет и зарядов выйдет парнишка с калькулятором, пощелкает кнопками, дунет-плюнет в вычисленом месте и времени. И хана всем ковбоям и нефтяным вышкам. А нелинейных систем в нашем мире большинство. В нем линейные надо с фонарем искать, как Диоген. И над всем этим парнишка с калькулятором власть и получит. Впрочем никто не гарантирует, что решение у задачки вообще существует.

От слона уже отгрызены кусочки поменьше. Это аттракторы, фракталы, и в моем случае — клеточные автоматоны. Тут ничего нового. Живет сейчас такой мужик в ФРГ Конрад Цузе, он книжонку написал "Вычислимая вселенная". Где выдал теорию про клеточные автоматы. В принципе ничего нового, их еще Фон Нейман перед войной придумал. Но Конрад Цузе прикинул что вся вселенная, это большой компьютер собраный из таких автоматов. По тем временам так себе идейка. Но мужик он упертый и всю жизнь строил компьютеры с целью ее доказать. Попутно пытался на них заработать, чтобы пожрать было. Пожрать было, а с физикой не срослось. Потом идею с переменным успехом ковыряли все кому не лень. ( прим. автора: https://ru.wikipedia.org/wiki/Цифровая_физика )

А я рассудила так — эти математики-ковыряльщики, они все начиная с Цузе народ околокомпьютерный. И мышление у них заточено под ноль-единица, а где вы в природе нас окружающей ноль-единицу видите. У нас в основном аналоговые процессы. Даже время плавненько течет, а не рывками, как можно подумать глядя на секундную стрелку часов. Запилила я аналоговый автоматон. Пространство автоматонов. И теперь пускаю в нем волну. Электромагнитную. Фотон, если по простому.