Прокачаться до сотки

Все негативные эффекты снимаются.

Броня 200 % сроком на один час.

Регенерации жизни 300 % сроком на один час.

Регенерации маны 300 % сроком на один час.

Урон 200 % сроком на один час.

Откат 24 часа.

Внимание! Сообщение из Небесного Свода:

Молот, не тупи, работай руками, раз головой не можешь. Сверни сообщения в угол, потом настроишь. Просто махни рукой. И коснись значка на берете. Там лечилка.

P. S. Извини за 'Ослепление'. Настройки портала были старые. Пока 'болтали' солнце успело переместиться.

P. S. S. Шевелись!

И правда. Вон мужик уже ко мне бежит, кинжалом своим машет. Сворачиваю, перекрывающие обзор окошки и касаюсь значка на берете.

Применено легендарное умение 'За ВДВ':

Здоровье 100 %.

Все негативные эффекты обнуляются.

Десантник должен беречь своё главное оружие. В течении 10 минут урон в голову равен 0%.

Откат 6 часов.

Шутники, мля. Хотя... Дарёному коню в зубы не бьют. Уворачиваюсь от удара кинжалом и прописываю 'на калган'. Ох ты ж! Дичь пернатая! Урон в голову не проходит, но больно то, как в жизни. Однако, результат на лицо, точнее на шлеме, на голове противника, тот серьёзно помялся в том месте, где встретился с моим лбом.

Стоит вон башкой мотает, видать, оглушило болезного. А мне хоть бы хны. Больно только. А что это? Пока присматривался к чувачку, над ним явственно проступила какая-то полоса. Ох ты ж! Это что? Неужели полоса жизни? А ни чё я ему втащил, на полжизни не меньше.

— Хана тебе, нубас, я тебя не буду крутить, я тебя убивать буду. А воскреснешь, ещё раз и ещё. Пока ангелы за тебя не вкупятся.

— Как скажешь, — киваю.

Перехватываю руку с кинжалом, чтоб не пырнул отравленным клинком. И ухватив всё ещё дезориентированного противника за шиворот, прописываю 'на калган'.

— Я тебе сейчас покажу, кто тут нубас, — зло выдыхаю, и начинаю долбить башкой ему по шлему. — За ВДВ!

— Фух... Вообще-то нуб, это новичок, — раздаётся из-за спины. — Почти успел, — разводит руками запыхавшийся Витька-Тихоня. — Всегда знал, что ты не зря в институте учился. Вон как башкой работаешь, — радостно улыбаясь, тычет пальцем в испустившего дух налётчика. — Здорово, братишка. Ты-то когда погиб?

Обнимаемся. Наверное, со стороны это странно смотрится. Два здоровых мужика под два метра ростом, стоят и чуть не плача тискают друг друга. Но тому, кто не видел, как граната разрывает тело твоего друга, а именно так погиб Витёк, спасая наших парней от взрыва, никогда не понять счастья от встречи с ним же, но только живым и здоровым.

— Да, через пару минут после тебя, — счастливо смеюсь. — Ты за Балагура в курсе?

— Ага, — кивает, — просветил один пернатый.

— Тот, что берет тебе подогнал? — усмехаюсь. Глядя на такой же головной убор, как и у меня, на голове у Тихони.

— Точно, — кивает. — Слушай, Молот, а как ты на первом уровне, чувака на десятке завалил?

— А что не должен был? — улыбаюсь. — У меня тут мега-бонус, на двойной урон откуда-то появился.

— Странно, — Тихоня замолкает, только глаза судорожно мечутся. — Судя по гайду двойного урона недостаточно.

— Откуда у тебя гайд?

— У тебя тоже есть, — улыбается. Ты в интерфейсе шарился?

— Когда? — развожу руками. — Пока ты книжки читал, меня тут грохнуть пытались.

— Вообще-то меня тоже пытались, — чешет затылок.

— Ты же его тоже ушатал, судя по куртке, — тычу пальцем в кожаную броньку надетую на нём.

— Это не я, — улыбается.

— А кто?

Тихоня, расплывается в счастливой улыбке и на грани слышимости свистит, прямо над головой появляется здоровый коршун и бухается ему на плечо. Впиваясь когтями в импровизированный погон на плече. Наверное, специально для этой цели и сделанный.

— Узнаёшь?

Витька чешет пернатому шею, а тот довольно клекочет и вдруг выдаёт детским голоском:

— Дядя Олег, а где Биток?

— Ик... — выпадаю в осадок. — Витя, это чего?

— А это мой Шёпот, Олежа. Ты бы позвал, своего пернатого. Как там его зовут? Биток? Ну и фантазия у тебя, братан.

— Откуда позвал, Витя?

— Да откуда же я знаю? Меня когда запинали почти в ноль, стали связывать. А тут Шёпот как рванёт из груди, и как хлестанёт вражину по глазам. Вот вдвоём кое-как и забили. Но там и чувак, был шестого уровня. Вот смотри, — расстёгивает кожанку, показывая раскуроченную рану на груди. — У меня жизни всего пятьдесят процентов, всё что было сожрал, теперь восстанавливаюсь потихоньку. А какая регенерация у нубаса первого уровня.

— Слушай, а может у этого есть что-нибудь? — киваю на валяющуюся тушку любителя пырнуть отравленным ножом.

— Давай посмотрим, — кивает Тихоня. — Только лучше ты смотри, он на тебя напал, так что проблем быть не должно. А мне могут какого-нибудь 'Мародёра' навесить?

— Чего? — не понимаю.

— Молот, просыпайся давай. Мы с тобой в игре находимся.

— В какой нафиг игре?

— Ну ты что никогда книги в жанре ЛитРПГ не читал? — смотрит на меня, как на дурака.

— Вот я всегда подозревал, что ты не от мира сего, — хлопаю Витьку по плечу.

Того слегка ведёт в сторону, а его Шёпот перепрыгивает мне на руку, впиваясь когтями в голую плоть, и слёзно просит:

— Дядя Олег, ну позови Биточка!

— Витя, забери его, больно же, — шиплю.

Шёпот вспархивает с руки, перемещаясь на плечо к Тихоне и потупив взор, что-то клекочет в смущении.

— Бардак, — удивлённо смотрю, как ранки на руке медленно исчезают. Тут же вспоминается надпись:

Регенерации жизни 300 % сроком на один час.

— Что же это получается? Всё вокруг не настоящее? — обвожу руками поле, лес рядышком, траву и солнце.

— Настоящее, — не соглашается Тихоня. — Просто на этой планете другие законы и правила. А там где-то, — машет рукой в небеса, — наша с тобой Земля, семьи и друзья.

— Это я знаю, — отмахиваюсь, — но заявить, что мы в игре...

— Олег, это просто понятная аналогия. Ясно же, что живущие здесь вовсе не играют, а живут. И в этом мире есть свои законы. Например, — указывает пальцем на труп, — здесь за то, что ты обыскал чужой труп, могут дать звание мародёра. Я не уверен, конечно, но рисковать не хочу. Потом разберёмся. Есть у меня справочник, у одного пернатого выпросил, — улыбается.

В тельце забитого головой врага (вот вам и подкололи ангелочки), нашлось немного еды. Какие-то пузырьки с жизнью и маной. Офигеть. Жизнь в бутылках? Прям, как в игре. Так стоп. Вот теперь понял, зачем Витёк аналогии проводил. Так и правда, проще приспособиться.

Кстати, бутылочку с жизнью пришлось пить мне. Биток рванулся из груди, как 'Чужой' в том фильме. Бо-о-ольно!!! Но как же я счастлив видеть это пернатое чудо!

ГЛАВА ЧЕТВЁРТАЯ

— Олег, ты бы напялил на себя кожанку с этого типа, — Тихоня кивает на трупак.

— Витя, братан, окстись. Эта кукольная шубка, мне даже на руку не налезет, — качаю головой, поглядывая на довольно субтильное тело.

— Олежа, тут другие законы, — ухмыляется, — на меня же налезло. Или ты думал, что мой противник был одного со мной размера?

Спорить бессмысленно, так как чувствую, что Витька может оказаться правым. Расстёгиваю, с трудом разбираясь, разнообразные ремешки и застёжки на броньке прибитого бандита. Ну, а кто же он ещё? Напал на меня? Напал. Кинжалом пырнул? Пырнул. Отравленным, при этом. Бандит, точно вам говорю.

Вы изучили навык 'Снятие кожаной брони' теперь при убийстве гуманоидного противника, вы сможете снять с него верхнюю броню (одежду) изготовленную более чем на 50 % из кожи любого существа, одним касанием.

Ой. Плюшка. Виртуальный прапор Степаныч, тут же довольно хлопнул меня по плечу.

— Может ты и не совсем пропащий, Олежа. Молоток, вырастишь кувалдой станешь.

Хм... А ну-ка давайте проверим карманы. Может, в следующий раз не придётся лазать ручками?

Вы изучили навык 'Быстрый шмон'. Теперь вы сможете забрать все принадлежащие мёртвому противнику вещи, одним касанием. Исключением являются предметы не подлежащие выпадению из инвентаря или снятию с тела.

— Смотри-ка, Витёк, теперь не понадобится никого шмонать. Коснулся и всё, полные карманы.

— Я в курсе, — улыбается, наблюдая, как резвятся два крупных птенца коршунов, — забыл что ли, что я одного уже завалил, — над головой раздаётся недовольный клёкот. — Мы с Шёпотом завалили, — тут же исправляется.

— Так, а почему тогда ничего не дали, за то, что рюкзак выпотрошил? — возмущаюсь. — Ну или как этот походный 'сидор' называется, — пинаю кусок ткани с лямками, который служил бандиту для переноски вещей.

— А я откуда знаю? — разводит руками Тихоня. — Может из-за того, что ты его просто вытряхнул. Я тут всего на час дольше тебя. И вообще, с чего ты решил, что не дали? Проверь сообщения.

— О, точно, только давай-ка свалим куда-нибудь отсюда и трупак прикопаем, — намекаю на заметание следов.

— Нафиг, — отмахивается напарник. — Утащим в кусты и через шесть часов, сам исчезнет.

— В смысле?

— Инфа, Молот, вот что важно, — стучит пальцем себе по лбу. — перерождение происходит через шесть часов и тело исчезает через шесть часов.

— Ну тогда давай отволочём в кусты и присыплем ветками. Вот чую они тут не зря пасутся. Тебя караулили, меня караулили.

— Нет. Думаю они просто караулили, — крутит башкой. — Их двое было, когда я появился, один за мной рванул второй остался. Но, кажется, ты прав. Они тут явно дежурили, давай дёргать, товарищ сержант.

— Я бы попросил! — деланно возмущённо вздымаю палец. — Товарищ младший сержант. Почаще и с улыбочкой. Вам ясно, товарищ младший сержант?

— Так точно, — шутливо отдаёт честь, — поскакали?

Скачем. А что ещё делать? Трупака сунули в кусты, накидав сверху веток, нарезанных его же отравленным кинжалом. Главное, потом хлеб этим не порезать. Перед уходом окидываю взглядом получившееся творение. И тут же получаю:

Плохо спрятанный труп. Невозможно заметить с расстояния более пяти метров.

Хм... А если ещё накидать веточек? А то пять метров это много, хотя, конечно, на скорую руку, всё делалось.

Странная куча веток. Видна издалека.

— Гы-гы-гы, — заливается Тихоня, — кажется, перестарались.

— Знаешь, братан, смерть на тебя плохо повлияла.

— Что так? — перестаёт смеяться.

— Да ты за два года службы, слов меньше сказал, чем за... ну после воскрешения, короче. Ещё и ехидный стал, как Балагур.

— Это не после воскрешения, это после того, как вы с Балагуром меня об ёлку закинули.

— Не об ёлку, а на сосну.

— Вот я и говорю, должны были 'на', а закинули 'об', — ржёт.

Но что греха таить, есть в его словах доля правды. Башкой он тогда знатно лесинку помял, не рассчитали маленько бросок. Хотя чего ною? Витёк, всегда верным и надёжным парнем был. Просто молчал по жизни. Ладно, поскакали уже куда-нибудь.

ГЛАВА ПЯТАЯ

Как-то это всё странно и непривычно. Все эти всплывающие надписи, перекрывающие обзор. Вон в прошлый раз отхватил из-за этого. Но ведь как-то же люди здесь живут, и при этом не спотыкаются каждый раз, получая системное сообщение. Значит надо покопаться в настройках. А как?

Да легко. Стоило сосредоточить взгляд на свёрнутых в уголок сообщениях, как они тут же развернулись, моментально заспамив всё зрение. Аж отшатнулся от такого наплыва, решив присесть от греха подальше.

Так. Прозрачность окошек, яркость букв, а даже цвет можно менять. Неплохо. Но останемся в привычной палитре цветов. Всё что положительное зелёное, а всякие уроны и отрицательные воздействия, так называемые дебафы, в красном спектре. Начиная от оранжевого. Ну и в том же духе. Так ладно. Давай-ка посмотрим для начала, чего мне тут понаписала местная система. Хм...

Так, так, так... А вот это интересно. Даже очень... Стоп, а это что?

Вам приватное сообщение от Тихони.

— Витя? — смотрю на друга, который нетерпеливо пялится на меня.

— Что, Витя? Я уже двадцать лет Витя. Ты сообщение получил?

Киваю:

— Вроде да, только не открывал ещё.

— Ну так открой.

— Как? — развожу руками.

— Откуда я знаю, — пожимает плечами. — Потыкай там куда-нибудь...

Легко сказать потыкай. А нет, легко. Стоило присмотреться к иконке письма, как она тут же развернулась в послание. Сильно смещённое в сторону, чтоб не мешать обзору. С прозрачным фоном, показывающим только буквы. Во! Работают настроечки, работают. Другое дело теперь. Так, и что пишет?

'Олежа, тут есть чат!'

Так, ну-ка, куда тут ткнуть, чтоб кинуть записку на соседнюю парту? Ага. Вот сюда, а писать как? Где клава? Куда пальцем тыкать?! Спросить у Витьки? Нафиг, сам не дурак. Вон даже ангелы признают, что голова моё главное оружие. А, ну всё же просто. Вот подсказка. Ага. Так. Ясно.

Просто представляю себе то, что хочу написать, и буковки тут же проявляются. Удобно. Пишем ответ, на этот крик души.

'Ничего не вижу. С чего ты это взял, что здесь есть чат?'

Витька заливисто ржёт, а я продолжаю копать сообщения. Ого. Вот это прикол. Так, интересно. А можно кусок текста отправить письмом? Выделяю, вроде получается. Теперь выхватываю взглядом значок письма. Получатель Тихоня.

Вы применили боевое умение 'На калган'. Доступно только для владельцев легендарного умения 'За ВДВ'.

Настоящий воин побеждает врагов не только силой оружия, но и силой мысли. Ибо голова дана чтобы думать.

Время действия 5 секунд.

Урон головой = сила (х) ваш уровень (х) уровень умения.

Первый удар критический х2 игнорирует броню и обратный урон. При нанесении последующих ударов будьте осторожны. Бронированный шлем не игрушка. Возможен возврат урона до 50 %.

25 % шанс потери ориентации противником от 2 до 10 секунд.

Не действует на ангелов. (По крайней мере не должно. Но кто вас дебилов знает. Завязывайте уже их шпынять, а то обижусь. Будете на перерождение сразу уходить. Эдем.)

Откат 1 час.

Воспользовавшись защитным умением 'За ВДВ' в боевых целях, вы доказали, что вы истинный отморозок которого не пугает отсутствие оружия в руках и его наличие у противника. Теперь 'За ВДВ' активируется голосом и становится персональным боевым кличем:

Десантник должен беречь своё главное оружие, но вы доказали — вам щит не нужен. В течении 10 секунд урон в голову равен 0%.

Весь исходящий урон на 10 минут увеличивается на 100 %.

Откат 3 часа.

— Ох, нифига себе, — выдыхает Витька, прочитав сообщение. — Я тоже себе такое хочу.

Догадаться, что именно, он хочет не сложно:

— А у тебя есть умение 'За ВДВ'?

— Хм... — чешет голову. — Откуда у нубаса такая абилка (навык-умение)? Кстати, а у тебя откуда? — интересуется.

Стучу пальцем по кокарде. Витька снимает берет и внимательно всматривается:

— Точно. Смотри-ка, есть, — улыбается. — Жаль, конечно, терять такую лечилку, ещё и снимающую все дебафы. А уж про возможность десяток минут использовать голову как щит, вообще молчу. Это же имба (нарушающее баланс умение). Представь только, машешься с каким-нибудь эпическим боссом, он тебя дубиной хрясь, а ты ему лоб подставляешь и в ответ прописываешь, чтоб жизнь малиной не казалась.