Koma

— Тварь...

Он уничтожал меня, размывая разум все сильнее и сильнее. И я не мог куда-либо спастись, потому что иной выбор был еще страшнее.

— В конце концов, я все же пожил... в жопу этот е6анный мир...

— Эй, просыпайся. Хватит уже спать.

Это было странное, наполненное туманом, не обычное и не понятное пространство.

— Кто ты такой? Где это я? Кто вы такие?

Семеро детей, нет не детей — стариков, сидели на чем-то вроде искрящегося светом облака.

— Скоро ты вспомнишь, — пообещал самый мелкий старик.

— Странные у меня глюки...

— Мы не глюки, мы твои — Союзники.

— "Меньше пить надо, совсем у меня крыша поехала".

— Послушай, что я тебе сейчас скажу, — лицо старика-ребенка приобрело торжественное выражение.

— Ну, давай...

— Твоя выходка с Источником и Сфейрот дала неожиданные результаты. Магия Источника рода Амвэй слилась с Древом. Оно цветет и это...

Чего там цветет? Приснится же такое. Я открыл глаза и чуть не заплакал от боли. Все тело было как деревянное.

— Где это я?

Голос проскрипел как ржавая дверная петля. Я сидел в небольшой комнате с низким потолком, каменный свод был весь испещрён сотнями светящихся магических знаков.

— "Вот это иллюминация..."

Ой, блин. Не знаю, сколько я просидел в позе лотоса. Каждое движение отдавалось в клетках волнами нестерпимой адской боли.

— "Постепенно надо, по чуть-чуть".

Пальцы разгибались как у робота медленно и неторопливо. Как будто забыли, как это вообще делается.

— "Вот так, уже лучше", — шесть часов я сгибал и разгибал пальцы, ладони и стопы, колени и локти, руки и ноги. Когда в первый раз встал на ноги, то почти касался макушкой низкого потолка этой странной комнаты. Позвоночник неприятно и подозрительно хрустел. Шея еле поворачивалась, и почти не сгибалась. Было до слез больно, но я упрямо продолжал разрабатывать свое странно застывшее тело. Пальцы уже двигались достаточно гибко и быстро, как у нормального здорового человека.

— "Разве что кожа бледная", — обследовав на ощупь лицо и уже более спокойно остальное тело, понял, что нахожусь в теле ребенка.

— Гхм, — хотелось сплюнуть от переполняющих чувств, но что-то удержало, "не стоит разбрасываться биологическими жидкостями, могут потом использовать при изготовлении магического вольта".

Что за вольт? Никак окончательно крыша едет. Не может сорокалетний человек иметь тело восьмилетнего ребенка. Никак не может. Уверен в этом.

— "Скорее всего — дурдом..."

Три шага в одну сторону, три шага в другую сторону. Ровный круг диаметром в три метра. От стены до стены. Идеальный овал. Вместо светильников горящие на стенах руны. Впрочем, на потолках и на полу они тоже присутствуют.

— Красота.

Если это палата в псих диспансере, то пора бы уже принести утку, или на худой конец пожрать.

— Туалета здесь нет, — утилитарные у меня фантазии. Или это такой вот намек на протекающую крышу?

Голос уже не дребезжал, что честно говоря, радовало. Тело окончательно размялось и обрело удивительную легкость.

— "Пора бы этой двери уже открыться", — это я про дубовое дверище покрытое неведомыми горящими письменами. Обычно в снах и глюках — между предложением и реализацией желания совсем не большой промежуток. Мои же сны отчетливо страдали вредностью.

— Уже вторые сутки пошли. Слишком длинный сон получается. Крепко меня забрало, интересно, что в этом дурдоме колют. Надеюсь, что хоть почки и печень не посадят раньше времени.

Что-то внутри меня подталкивало меня рассмотреть поближе эти странные знаки на стенах.

— "Фосфором намазаны что ли?"

Голод становился все невыносимее, пустой желудок требовательно заурчал.

— Жрать блин охота...

Указательный палец, дрожа от любопытства, коснулся горящего знака, и меня не слабо тряхнуло от удара током. По телу прокатилась приятная волна и знак — потух.

— "Хм", — чувство голода значительно ослабло, по животу распространялось приятное ощущение странно необъяснимой сытости.

— Это что получается...?

Палец уже намеренно уткнулся в другой знак. В этот раз тряхнуло слабее. А ощущение голода — просто исчезло. Как после сытного ужина.

— Дела...

Я выпиваю... или нет, я поглощаю, хм... я пожираю — да точно, я пожираю эти знаки?!?

— Это точно сон.

Дальше ходил по овальной комнате и разве что не гладил все знаки подряд, пока в районе солнечного сплетения не начало распирать от странной силы. Как будто в груди горел огромный переливающийся мощной энергией невидимый шар.

— "А приятное, кстати, чувство", — сознание захватило неведомое мне ранее состояние вселенского умиротворения и льющегося изнутри спокойного могущества.

Как бы теперь отсюда выйти. В комнате с последним погасшим знаком стало темно, хоть глаз выколи. А дверь так и не открылась.

— "Заблокировано чем-то извне..."

Как отсюда выйти?

— "Используй портал".

Чего? У меня действительно шизофрения. Уже чужие голоса мерещатся. Чур, меня, чур.

— Порталы им подавай... как будто вот так просто взял — махнул рукой, и готов ваш портал...

Я от досады махнул рукой, и ощутил, как ноги мягко проваливаются в неизвестное нечто.

— Эй, ты живой?

Осторожно сунул руку за голову.

— "Шишак будет реально огроменный".

Тело грохнулось о каменную землю с высоты в 5-6 метров. Повезло еще, что жив остался. Боль в спине такая, что уже не верится в то, что это обычный сон.

— "Не сон это — не сон. Кошмар это — самый настоящий кошмар..."

— Живой да?

Мальчишка-оборванец стоит в паре метров, в полной готовности дать стрекача в любую секунду.

— Живой, — любопытное произношение, это надо уметь так коверкать язык. Протяжный говор неприятно резал слух.

— О. Ты иностранец, — это был не вопрос, скорее удивленное утверждение. — Выхожу от старого Гхола — смотрю, ты здесь лежишь. Ограбили?

— Да, наверное. Не помню. По голове вот ударили, сзади, — потрогал осторожно шишак, и тут же скривился от боли.

— Ага. У нас тут могут — по голове. И сзади значит. Ага, — пацан лет десяти воровато оглянулся. — А тебе есть куда пойти?

— Не помню. Но думаю — некуда.

Если это сон, точнее кошмар, то неплохо бы его разнообразить. В овальную комнату я бы теперь не вернулся, ни в коем случае.

— Ага. Пошли со мной тогда.

Здравое предложение. Кряхтя словно старик, я с трудом поднялся на ноги. Тело ломило, но слушалось. Может чего внутри и сломалось, но видимо эта поломка не были такой уж критичной.

Вдалеке загудел далекий и неприятный на слух сигнал.

— Ух ты, из императорской тюрьмы кто-то сбежал...

— А ты откуда знаешь?

Не меня ли они это ищут?

— "А ты все так же не страдаешь скромностью..."

— "Заткнись шиза — пока таблетки не принял".

— Так ведь все знают. Учения раз в год проходят. О них всегда заранее сообщают.

— Побег говоришь?

— Ага, настоящий. Кто-то сильный сбежал. Оттудова уже тыщу лет никто не сбегал... а может и две тыщи лет, надо будет спросить у мальков, — парнишка смущенно пожал плечами. Стесняется своего не знания? Поставлю себе галочку — здесь существует определенный стандарт образования.

— "Кошмар, но как все реалистично", — особенно этот пробивной запах немытых ног.

— А ты откуда? Харианская империя? Или острова?

Так, чего бы такого придумать? И стоит ли вообще прилагать усилия, если это кошмарный сон?

— "А ты уверен, что это действительно сон?"

— "А почему нет?"

В голове словно взорвалась маленькая бомба. Мир раздвоился. В одном из них я стоял в грязной подворотне, а в другой — наблюдал, как сминают друг друга в металлолом два маленьких, как игрушки — легковых автомобиля. Вот тело водителя пробивает лобовое стекло. Знакомое мне тело. Летит изломанной куклой... мое тело...

— "Говоришь это сон? Ну-ну... тебе решать..."

Во рту пересохло. Ноздри втянули в себя глоток ароматного воздуха. Сколько запахов. Сколько ощущений. Я чувствую, я мыслю, я существую?

— "Сон?"

Быть может, стоит малость подстраховаться? Что я теряю, коли я вдруг окажусь не прав?

— "Овальная комната без туалета. Горящие знаки. Дырки-порталы. Странные люди... что это как не выверт обезумевшего сознания?"

— "А вдруг? Ты рискуешь, тебе и решать..."

— Я местный, из деревни, — не может ведь у них не быть сел и деревень?

— И кстати, какое у тебя имя? Себя я после удара по голове все никак не вспомню.

Город был странным. Если я во сне и все это придумал мой собственный мозг, то мир потерял во мне великого дизайнера и архитектора. Каменные и деревянные постройки громоздились тесно, без всякой системы. При этом город производил впечатление — древнего поселения. Даже атмосфера отдавала здесь терпким запахом старины.

— Давно город построили?

— Ага. Тыщ восемь лет уже прошло. Здесь еще предки Императоров жили.

— А как Империя наша называется?

— И это не помнишь, — так вот как выглядит со стороны потрясение, — крепко тебя по голове приложили. Даже свое имя забыл.

В это раннее утро улицы города были так же пусты как в выходные дни в любом крупном городе. У нескольких встреченных мужчин и женщин был очень достойный вид. Добротная одежда, навскидку, по меньшей мере, наш 18-19 век. У многих на поясе кинжалы. Мужчины носят узнаваемые шпаги и тонкие мечи. Шпаги видимо используются против бездоспешных противников.

— Империя Гартан. Прозванная так в честь первого Императора. Да хранят истинные боги — Императора Гарта Величайшего.

— Де Амвэй?

И откуда это вырвалось, странное ощущение, когда твой голос тебя не слушается и произносит то, что произносить никак не может и не должен.

— Ага, а говорил, что не помнишь, — Зак разве что не приплясывал. — Ты только на людях так не говори. Никто кроме благородных не имеет права так говорить о роде Императоров. Священные имена не для простых людей. Могут наказать. Ноги отрубят или еще чего...

— "Жестко тут у них".

— Куда мы идем?

— У меня место в Слободе. За стенами. Хорошее место, и кормят хорошо, — парнишка замялся. — И зимой там тепло.

— Что за место? Давай поточнее. Мне все равно идти больше некуда. Может чего прикупить нужно?

— Ага, — Зак взбодрился. — А ты можешь да? У тебя не все деньги отняли?

Покопался в карманах. С деньгами была, скажем так — беда.

— Денег нет. Но зато есть одежда, — потрогал рубаху и кожаные штаны. На редкость добротное тряпье.

— Ух ты, а я сразу и не заметил. Рубашка из мельхьора, и штаны какие... на шкуру Кайта похоже, — в голосе проводника появилась странная опаска. — Дорогая одёжа...

Если не врет, то с такими шмотками — я буду тут как белая ворона на глазу.

— У меня дед охотник, — опять вырвалось, почему интересно я говорю и думаю абсолютно разные вещи?

— Правда, охотник? Ну, ты даешь. А говорил, ничего не помнишь...

— Ну, это-то я помню. А вот все остальное совсем забыл, — когда одно и то же утверждение повторяешь несколько раз, создается впечатление будто — оправдываешься перед невидимым экзаменатором. Бесит.

— Жалко такое продавать. Охотник. Мне бы такого деда. Наверное, и оружие было?

— Было. Грабители забрали, — эх, врать — так врать. Понеслась душа по кочкам. Не выдержала душа поэта. Ну, и так далее... врать я люблю, врать — это меня хлебом не корми... это я как волк матерый, которого сколько не корми — а он всегда в лес смотрит.

— Так может стражу позвать?

— Не надо. Не хочу позорить деда.

— Ага. Это позорно. Внук охотника и оружие забрали. Засмеют, — Зак старательно отводил глаза, в нос неожиданно ударил легкий аромат человеческого презренья.

— "Презирает? Ну и хрен с ним..."

— Если не передумал продавать, то я знаю пару мест.

Сапоги ушли за 50 золотых марок. Штаны оторвали за 70 марок. Ремень ушел за двадцатку. Рубаха улетела за 100 монет золотом, мельхьор оказался редким эксклюзивом. Нательное белье в виде аналога трусов, легкой невесомой майки, а также мягкие портянки из приятного на ощупь материала — ушли с уценкой за 10 монет. Всего получилось — 250 монет. Средняя монета имеет вес в 7 грамм. Так что на руках внезапно оказалось почти 2 кило золота.

— "Это я хорошо зашел в ту комнату", — надо было попросить завернуть еще такой одежды. Не простая это видать тюрьма, в которой пленников одевают в такую роскошь.

— "И маячков там тьма-тьмущая..."

— "Хм, помолчала бы. Шизе здесь не место..."

Новый гардероб подобрал тут же, а чего спрашивается тянуть быка за хвост. Хм. Или это было про кота, которого за хвост. Или там про рога? Чет я запутался... или там вообще про яйца?

Начал с сумки, ибо гора золота, живописно лежавшая без порядка на прилавке — будила во мне самые низменные чувства. Хорошую сумку подобрали всего за золотой.

— "Надо будет сравнить цены", — смотрю на сумку, качество чисто Швейцария, но цены смущают глаз. — "Это сколько же стоила моя одежда?"

Новые сапоги. Восемь пар удобных носков. Нижнее белье. Кожаные штаны. Аналог футболки. Рубаха. Новый ремень. Куртка с капюшоном. Кошелек на пояс. Все это стоило мне 2 золотых монет. На сдачу дали 5 двойных серебряных марок и кучку меди. Последнее сгрузил счастливому Заку. Переоделся. Почувствовал себя человеком. Внешний вид, за исключением явной новизны гардероба, полностью соответствовал окружающей среде. Отрадно.

— Где здесь продают оружие?

Холодное оружие стоило здесь умопомрачительно дорого. Это я понял, сравнив цены на одежду и на смертоносную сталь.

— Почем этот кинжал?

Красивая игрушка, и мясо порезать и все ребра врагу пересчитать.

— Валейская сталь. Пятикратная закалка.

— Сколько?

— Сорок монет. Золотом. Имперским весом.

Попытка поторговаться ни к чему не привела. Так что пришлось доставать деньги. Хорошо хоть ножны ушли бесплатным бонусом.

— Это всегда так, норды не любят торговаться, или плати или уходи, — замечания Зака молча принял к сведению.

— Есть ножи? Метательные.

— Вот смотри. Шесть штук в наборе с перевязью. Канголесская варка. Темный металл. Семьдесят монет и они твои.

— Скидки не будет?

— Две марки, — ответ последовал после долгой паузы, перехватил взгляд Зака, да — шок это по-нашему.

— Беру.

Рассчитался. Продавец помог закрепить перевязь на спине и груди, похоже на подтяжки. Слава богу, нигде жмет и не натирает.

— А клинки можно подержать в руках, — лениво кивнул на висящий на центральной стене комплект из двух мечей, один короткий — сантиметров 85-90, другой подлиннее — сантиметров 115-120. Точно определить длину так и не смог, как будто клинки постоянно меняют длину, становясь то длиннее то короче.

Продавец молча выложил оружие на прилавок.

— Держи.

Похвальная немногословность.

Не помню, держал ли нечто подобное в руках хоть раз в жизни. Но руки сами собой синхронно развели опасную сталь в стороны.

— "Стойка Орла — прелюдия к Старшему Танцу..."

Черт. Смущенно вернул клинки на прилавок. Шиза с каждым разом становится все сильнее, уже перехватывает контроль над моими руками. Продавец странно уважительно склонил голову.