Булавин.

Сахаров Василий.

Булавин.

Пролог.

Украина. Артемовск. Наши дни.

Сегодня я проснулся как обычно. Посмотрел в потолок родимой, отцовской хаты, и помянул недобрым словом еще один день. Затем, с усилием, встал с кровати, босыми ногами прошлепал по полу, подошел к окну и посмотрел наружу. Все то же самое. Поросший травой двор. Покосившийся забор из ветхого штакетника, пустая собачья будка и раскидистая яблоня с обломанными ветками.

'Видать, опять соседу на бутылку самогона не хватало, и он в ночь урожай собирал', — подумал я, глядя на бедное дерево, и тяжко вздохнул. Э-хе-хе! Старость не в радость. Был бы молодой, дал бы этому спившемуся алконавту Митьке в морду, а сейчас, уже и не смогу. Ни сил нет, ни здоровья, ни желания. Устал.

Я прошелся по комнате, осмотрелся, переложил стопки книг, лежащих на продавленном диване и, как это всегда со мной случалось по утрам, подумал о том, что давно пора навести в хате порядок. Только для чего это делать и ради кого? Век прожит, и через пару дней мне стукнет восемьдесят лет. Юбилей. Круглая дата, достойная чтобы ее отметили. Но максимум, что случится, это звонок от сына, который живет сейчас в Киеве, да и то, вряд ли. Конечно, была еще дочь, но ее, мою умницу, красавицу и любимицу, я проклял как последнюю падлюку, жизни недостойную, и причины на то были.

Теперь я один, доживаю отмерянный судьбиной срок, и все что мне остается, это вспоминать прошлое. Ради чего я жил и всегда ли правильно поступал? Ответа нет, хотя за плечами многое. Детство. Война. Оккупация. Освобождение. Голодное послевоенное время. Работа на соляных промыслах. Служба в армии. Комсомол. Учеба в МГУ на историческом факультете. Первые очерки в серьезные журналы. Первая любовь и перспективы. А потом все исчезло. Случайная встреча с Львом Николаевичем Гумилевым повернула мою судьбу на сто восемьдесят градусов, и я посмел по-новому взглянуть на исторические события прошлых веков. Зарывшись в архивы, я много работал и написал несколько зарубленных опытными редакторами статей. Кинулся доказывать свою правоту. Доброжелатели позвонили куда положено и, как итог, арест. После этого не жизнь, а дурной сон. Тюрьма, допросы и 5-го марта 1950-го года Иван Михалыч Богданов был приговорен к десяти годам лишения свободы с отбыванием наказания в лагере особого назначения. Затем, шесть лет как в тумане, мытарства по зонам и единственное, что было светлого в эти годы, общение с самыми разными людьми, среди которых опять оказался Лев Гумилев.

Многое мы с ним обсуждали, хотя зачастую наши взгляды на те или иные события не совпадали. Но это и понятно — мы были людьми из разных миров. Я простой работяга с казацкими корнями и историк-недоучка, а он, дворянин, потомок хана Гумила, человек с именем, и сын великих поэтов. О многом мы тогда спорили, и порой доходило до того, что неделями не разговаривали. Однако в одном мы всегда сходились. Настоящая история подменена, и то, что мы пытаемся вытащить на поверхность, дабы приоткрыть людям частицу своего великого прошлого, правительству ненужно. При этом не важно, какому правительству. Цари из рода Романовых прятали истину и переписывали историю, дабы власть свою и право на престол укрепить. Коммунисты, действовали так же, ибо все, что происходило до них, должно было считаться мракобесием и вековой тьмой. Правда, допускались редкие проблески в лице царя Петра Романова и Александра Невского, про которых в тяжкую пору, дабы поднять боевой дух русского народа, снимались патриотические фильмы. Но это лишь исключения из правил, и дело здесь не только в России, ибо это касается всего человечества, и те же самые демократы, либералы, республиканцы или фашисты, никогда не были заинтересованы в том, чтобы народ знал свое истинное прошлое. Знание для избранных, а рядовые граждане должны молча делать то, что им говорят, и кушать овес. Как правильно и верно говорил доктор Геббельс: 'Отбери у народа его историю, и ты подчинишь его', и в чем-чем, а в этом он был прав на все сто процентов.

Года летели, умер великий вождь и учитель товарищ Сталин. На вершину пирамиды, под названием власть, взобрался Хрущев, и настала пора амнистий. Освободили меня в марте 56-го, реабилитировали как жертву репрессий, но, тем не менее, доучиться не дали, а направили в родной город Артемовск, некогда Бахмут. По возвращении из 'мест не столь отдаленных', я устроился в среднюю образовательную школу, работал учителем, преподавал литературу и историю, а помимо этого, как консультант, участвовал в археологических раскопках. Поначалу хотел нормальную работу найти и забыть все, чем горел и дышал. Однако здоровье было дрянь, зона меня надорвала, жить мог, а вот полноценно работать, в той же самой шахте, например, или на заводе, уже нет. Все порывался что-то изменить, но женился, родились дети, и я успокоился.

Так, тихо и мирно, я дотянул до пенсии. Потом грянула перестройка, и я оказался в незалежной Украине. Помнится, на волне демократических свобод некоторые мои труды хотели напечатать, ведь как ни посмотри, но я жертва политических репрессий. Но ругать Сталина я не собирался. Время было такое, что болтливых, вроде меня, как разжигателей сепаратизма, заодно с 'врагами народа' сажали. Кроме того, зла на коммунистов я не держал, а даже, наоборот, в семидесятые годы был принят в ряды КПСС, и подобно некоторым ублюдкам-перевертышам, партбилет прилюдно не сжигал. Пусть себе лежит спокойно, как память о не самых плохих годах моей жизни.

В общем, остался я при своих взглядах. Со временем схоронил жену, сын уехал в столицу, и сейчас мелким клерком в банке заседает, а дочь..., про нее и вспоминать не хочу, одно слово — тварь. И теперь, все что мне остается, кряхтя и постанывая, оставшись один на один с одиночеством и старостью, дожить свои годы, и радоваться тому, что, не взирая ни на что, я все еще могу сам передвигаться, и сохраняю ясный рассудок.

Мысли в голове скользили неспешно и равномерно, а тело делало то, что ему и положено делать. Я почистил зубы, сбрил щетину и приготовил нехитрый завтрак.

Все шло своим чередом, и когда я собрался выйти во двор, то неожиданно зазвонил мой мобильный телефон, самая простенькая модель с большими кнопками. Сердце радостно захолонуло. Пашка! Сын! Помнит про отца! Позвонил! Ай, молодец!

— Слушаю.

Прижав трубку к уху, и ожидая, что услышу родного человека, я ответил на вызов. Однако голос был женский и совершенно мне незнакомый.

— Иван Михайлович Богданов? — спросили меня.

— Да, это я.

— Ой, как хорошо, что вы еще живы, — заторопилась женщина.

— А уж как я этому рад, вы себе представить не можете, — сказал я.

— Извините, — голос сделал паузу, кого-то окликнул и спросил: — Вы слышите меня?

— Слышу.

— Меня зовут Алла Сергеевна Кузнецова, я эксперт по оценке предметов исторического наследия из Киева. У нас возникла нештатная ситуация. При раскопках в ваших краях была обнаружена некая вещь, и вас рекомендовали как хорошего знатока древностей.

— Было дело, я осматривал некоторые предметы. Но это было очень давно, еще при советской власти. Столько лет прошло...

— Ничего. Это даже хорошо, что у вас старая закалка и навыки. Мы с помощником сейчас в Артемовске и, если вы не против, то я сейчас подъеду.

— Хорошо, жду вас.

Связь прервалась, и я подумал о том, что так и не сказал Кузнецовой свой адрес. Хотел перезвонить, а денег на счету нет. Было, заволновался, но зря. Спустя пятнадцать минут после разговора, к моему двору на окраинной улочке Артемовска подъехала шикарная черная иномарка, из которой вышли двое. Первый, крепкий широкоплечий парень, с небольшим кожаным чемоданчиком в руках, не смотря на теплую осень, одетый в серый свободный костюм. Второй гость, наверное, та самая Кузнецова, миловидная русоволосая женщина лет сорока, в легком сарафане, чуть полноватая, но в движениях легкая, порывистая и резкая.

— Здравствуйте уважаемый Иван Михайлович, — открыв хлипкую калитку, женщина вошла во двор, и следом за ней последовал парень.

— Здравствуйте, — ответил я и уточнил: — Алла Сергеевна, насколько я понимаю?

— Да-да, я Кузнецова, — она остановилась и спросила: — Где бы мы могли переговорить?

— Пойдемте в беседку.

Через минуту мы сидели в увитой виноградом беседке на заднем дворе. Сели за стол. Гости расположились с одной стороны, а я с другой. Парень поставил на столешницу чемоданчик, раскрыл его и положил передо мной большой белый платок, в который было что-то завернуто. Прикасаться к нему я не стал, а только посмотрел и спросил:

— Что вы принесли?

Кузнецова развернула ткань, подвинула ее ко мне и сказала:

— Вот это мы и хотели бы узнать.

Достав из нагрудного кармана рубахи очки, я надел их и посмотрел на находку. Темный металлический диск, выглядит как новенький, в диаметре сантиметров семь-восемь, украшен лиственным узором по краю и фигуркой волчьей головы по центру. Над головой волка вареное колечко, видимо, диск носили на шее. Работа тонкая и очень кропотливая, большой мастер работал. Судя по всему, металл это черное железо, которое практически не ржавеет, а значит работа древних тюрок, как их называл Гумилев, тюркотов. Если это так, а скорее всего, я не ошибаюсь, данный диск стоит миллионы долларов и лет ему очень много.

Я перевернул диск и с другой стороны обнаружил то, что увидеть, никак не ожидал. Тот же самый узор по краю, но по центру не волк, а руна, которая у скандинавов называлась Одал, и обозначала родство людей по принципу крови.

Раньше, хотя бы лет десять назад, держа в руках подобную вещь, которая еще раз доказывала родство древних тюрок, голубоглазых блондинов с отрогов Алтая, с северянами и славянами, я прыгал бы от счастья, а сейчас перегорел. И спокойно положив талисман обратно на платок, я спросил Кузнецову:

— Итак, что вы хотите знать?

— Сколько лет этому предмету, хотя бы приблизительно? Каково его назначение? И кто его создал?

— А где вы его нашли?

— В Часов Яре, на раскопках. Там же, в краеведческом музее узнали о вас, и вот мы здесь.

— Ну, что же, кое-что, про этот предмет рассказать можно. Во-первых, это талисман, сделанный для степного шамана и этому предмету не меньше пятнадцати веков. Назначение его мне неизвестно, истинные тюрки в основном симпатической магией баловались и оборотничеством, а тут нечто иное. Вот, в общем-то, и все.

— Мало, но уже кое-что. Про руну можете что-то сказать?

— Одна из самых распространенных рун, которая у славян называлась Род, а у скандинавов Одал. Кроме того, она использовалась тюрками и до сих пор в чести у народов, сохранивших степную традицию, например у башкир, киргизов и племен Севера. Руна обозначает семью, близких людей и родную кровь. Используется мистиками и гадателями. Во время Великой Отечественной Войны была эмблемой главного управления СС по вопросам расы, а также использовалась дивизиями 'Принц Евгений' и 'Нидерланды'.

— Интересно. Что-то еще?

— Пожалуй, что нет. Отвезите этот талисман в Москву и обратитесь к ученикам Льва Николаевича Гумилева. Наверняка, профессионалы расскажут больше, чем провинциальный любитель.

Говоря это, я еще раз взял талисман в ладони, которые прошлись по его краю, и неожиданная боль пронзила мои пальцы. Посмотрев на них, я увидел, что они в крови. Как порезался, и сам не заметил.

Кузнецова схватила платок, перегнулась через стол и попыталась остановить кровь, но почему-то, у нее ничего не выходило. Красная жидкость лилась на стол потоком, как будто были повреждены не пальцы, а основные артерии. Кровь забрызгала талисман и я, теряя сознание, услышал в своей голове некий обезличенный голос:

'Чую родную кровь. Скажи, что ты хочешь, потомок?'

Как бы отреагировал на это самый обычный человек? Наверное, решил бы, что у него бред и галлюцинация. Но кое-что в своей жизни я видел, и слишком много знал о наших предках, которых принято считать дикарями. Поэтому, понимая, что ничего уже поправить не могу, моя кровь разбудила некую сущность, спящую в металле, я выдохнул:

'Хочу, все изменить'.

'Попробуй, потомок'.

Голос произнес эти слова и последнее, что я запомнил, это испуганное лицо Кузнецовой, которая что-то кричала, и силуэт парня, вскочившего на ноги. Затем, провал в темноту и полет в полной черноте. Меня выворачивает наизнанку, я кричу от боли и теряю сознание.

Войско Донское. Река Бахмут. 01.06.1707.

— Никишка тонет!

Когда я пришел в себя, то понял, что нахожусь в реке, тону и в рот попадает вода. Рядом кто-то орет истошным голосом. Берег всего в двадцати метрах. Но по какой-то причине, ноги меня не слушаются.

— Хлоп! Хлоп! Хлоп! — Мои ладони бьют по воде. Я стараюсь удержаться на поверхности, но не получается. Что странно, руки у меня не те, что прежде, не старые, морщинистые, артритом побитые, а молодые, ребячьи, точно такие, какими они были у меня в далеком детстве. От такой странности я даже растерялся, оставил свои попытки спастись, и сразу же пошел на дно.

— Бульк! — Голова оказывается под водой. И в мутной непроглядной серости, совсем ничего не видно. Рывок вниз! Своими новыми руками я провожу по ногам и понимаю, что они запутались в рыбацких сетях. Постарался высвободиться, и у меня это получилось.

Сети ушли на дно, а ноги получили свободу. Ладони загребают воду, тело поднимается наверх, и я оказываюсь на поверхности. Рот судорожно ловит воздух, и я осматриваюсь. Небыстрая река. Пологий берег, который зарос кустарником, и на нем, группа мальчишек лет по двенадцать-четырнадцать. Вихрастые головы мелькают в кустах, перекликаются и, увидев меня, один из них бросается в реку.

Паренек делает размашистые гребки, подплывают ко мне, и спрашивает:

— Ты как, Никиша?

— Живой.

Я отвечаю, и осознаю, что мне известно имя мальчишки, его зовут Ванька, а так же, понимаю то, что меня, в самом деле, зовут Никиша, а если точнее, то Никифор и фамилия моя Булавин. Ого! Вот это да. Ведь, только что в своей хате был, в беседке с Кузнецовой разговаривал и талисман древних степных шаманов в руках вертел, а тут, на тебе. Нахожусь в реке, у меня ничего не болит, и выгляжу я не стариком-развалиной, а худощавым черноволосым мальчишкой. В голове шумит, но, наверное, это оттого, что под водой слишком долго пробыл.

— Поплыли к берегу, — говорит Ванька.

— Давай, — соглашаюсь я, и мы устремляемся к остальным мальчишкам, которые смотрят на нас.

Вдох! Выдох! Руки под углом входят в речную гладь, в теле чувствуется крепость, мышцы ноют приятной тяжестью, и так хорошо я себя не чувствовал уже очень давно.

— Хух! — я выдыхаю. Ноги касаются илистого дна и, совершенно голые, пошатываясь, мы с Ванькой выбираемся на берег.

Человек пять загорелых мальчишек окружают меня и засыпают вопросами:

— Никиш, а что там было?

— Водяной, да?

— А какой он, зеленый?

— Да ну, какой водяной, — отвечаю я, и направляюсь к небольшому костерку, который горел в кустарнике. — Решил окунуться, а ноги в старой сети запутались. Еле отцепился.