Немой пророк

Я морщу лоб. Оказывается, не так-то это и просто, сообщать девайсы будущего предкам! Ну, что вот за хрень этот третий, последний компонент? Боткин мне, судя по недоумённому лицу, помогать явно не собирается. Не хочет, или не знает? Я с надеждой смотрю на Боткина, но лицо его остаётся непроницаемым. Вот же, блин...

— Не помню! — сдаюсь, наконец, я. — Евгений Сергеевич! Раз мне можно начинать гулять в парке и вообще, могу я, наконец, встретиться с господином Спиридовичем? Я у вас тут как в тюрьме, ей-богу!

— Можете. Более того, — он смотрит на часы, к обедне вас должен навестить государь, так что приготовьтесь, я ничего не имею против. Поскольку, голубчик, ваша жизнь теперь вне опасности... Да, за дверью ожидает господин генерал-адъютант Его Величества...

— Павел Иванович?!..

— Господин Мищенко.

— Так чего же мы ждём?!

— Куда вы, молод... Да стойте же!..

Но я ничего не слушаю. Вскочив с кровати почти в чём мать родила, подштанники не в счёт, я шлёпаю босиком к двери. Мищенко, родной ты мой... Ну, наконец-то! Как же мне тебя не хватало!

Наплевав на угрожающие вопли Боткина за спиной, я распахиваю дверь и позабыв о субординации немедленно падаю в крепкие, пахнущие табаком, объятия. Павел Иванович, дорогой... Твёрдый ком подкатывает к горлу, мешая что-то сказать. Сказать о том, к примеру, что меня тут едва не убили, и я месяц провёл в коме... Что как же меня задолбало это всё, и вообще — почему так долго-то? Я неделю уже в сознании, так какого лешего не пришёл раньше?! А?!..

— Гм... Господин флигель-адъютант, подштанники — не лучшая форма одежды, прошу заметить! — шепчет мне в ухо знакомый голос. — Учитывая, что на нас смотрит дама.

В запальчивости я даже не замечаю стоящую рядом и старательно отворачивающуюся Елену Алексеевну... Кажется, улыбающуюся. Какой позор! Мищенко тоже сияет, словно тульский пряник. И пока я мчусь за одеждой, красный от стыда, как рак, громкий голос Мищенко обрывает недовольное ворчание Боткина:

— Евгений Сергеевич, покорнейше прошу разрешить мне переговорить с вашим буйным пациентом с глазу на глаз! Дело срочное, отлагательств не терпит. Дадите час?

— Говорите, чего там... Разве господина Смирнова удержишь... — разводит руками Боткин. — Полчаса!

Пройдя рядом и исподтишка погрозив мне пальцем, тот оборачивается у самого выхода, делая угрожающее лицо:

— До моего возвращения на улицу ни ногой! Сперва замерим температуру, позавтракаете и вот тогда... Под моим личным присмотром... Павел Иванович?! — доктор строго подымает брови.

— Прослежу лично! — согласно кивает Мищенко.

— Под вашу ответственность!

Дверь закрывается.

— Павел Иванович, как же я рад... — я впопыхах натягиваю на себя новый, с иголочки мундир. Старый был чуть великоват, а этот аккурат в пору! Как в нём родился — похоже, мерки сняли, пока в коме отдыхал... Обнаружил его на плечиках, когда пришёл в себя. — Вас, кстати, можно поздравить! Война выиграна... — торопливо зашнуровываю я ботинки.

Заложив руки за спину, генерал делает несколько шагов по комнате, молча слушая меня. С интересом останавливается у столика с перевязочным материалом, трогая изогнутые ножницы и что-то бормоча себе в ус. Затем, резко развернувшись на каблуках, извлекает из планшетки свёрток. Всё так же молча протягивая его мне.

— Что это? — осторожно беру я шуршащую бумагу.

— Ваше? — усмехается он. — Доставил вместе с сейфом, лишь сегодня снял печать и с разрешения государя самолично сейф вскрыл.

Осторожно разворачивая пакет, я вдруг чувствую, как бешено начинает колотиться сердце. А перед глазами от волнения бегут красные круги — видно, не зря Боткин опасался, я всё ещё слишком слаб для таких потрясений! Не прошло и полугода, как я в последний раз держал его в руках, в каюте Рожественского на броненосце 'Суворов'... Не прошло и полгода, а кажется, что минула целая жизнь! И вот он снова в моих руках — телефон из двадцать первого века тут, в одна тысяча девятьсот пятом году, во дворце Государя всея Руси... Не верю!!!

Я осторожно вынимаю продолговатый чёрный корпус. Как же непривычно ложится в руку — действительно, будто целая жизнь прошла! Так, стоп! В последний раз заряда оставалось процентов тридцать, и по идее, если покойный адмирал после сражения не пытался дозвониться в Питер с победной реляцией (в чём сильно сомневаюсь), то... Хотя, вряд ли — четыре месяца, пусть даже был выключен, всё равно батарея сядет...

Мищенко с интересом наблюдает за моими манипуляциями, не вмешиваясь.

Дрожащей рукой я с силой вдавливаю кнопку, затаив дыхание... Раз, два... Ну же?!..

Чуда не происходит — аппарат не подаёт признаков жизни. Хотелось бы верить, что не сдох, а всего лишь разрядился! Вроде бы, на корабле мы с Матавкиным всё сделали правильно: я извлёк аккумулятор и протёр все внутренности корабельным запасом медицинского спирта... Значит, остаётся надеяться, что телефон просто разрядился от времени! И поэтому требуется, требуется...

— Ну, как успехи? Работает? — нарушает тишину Мищенко.

— Нет, Павел Иванович, пока нет... — я усиленно шевелю извилинами. Так, что там этому девайсу надо, кажется, пять вольт? Мини юэсби? Где я тут юэсби-то возьму, в пятом-то годе?!.. Поэтому, придётся заряжать сам аккумулятор. Не спалить бы... Электричество во дворце имеется, остаётся выяснить его стандарты да соорудить зарядник.

— Вышло из строя? Ну, оно? Как оно у вас называется? — кивает генерал на смартфон.

— Смартфон...

— Смарт... Что?

— Телефон, говоря проще...

— Ну! — Мищенко старательно не подаёт виду, пытаясь скрыть удивление. — Так что с этим смарт... Телефоном? Вышел из строя?

— Надеюсь, что нет... — сняв крышку, я бегло осматриваю аккумулятор и внутренности. Разводов соли на первый взгляд не видать, но это ещё ничего не значит — коррозия штука такая... Ладно, чего гадать — надо сделать зарядку да проверить. Единственный способ!

— Что же требуется для запуска? Этого... Смартфона? — генерал с трудом выговаривает новое слово, от чего я едва не прыскаю со смеху.

— Что требуется? — морщу я лоб. — Толковый инженер по электрической части да небольшая мастерская с оборудованием. Чтобы сделал то, что я скажу. Надеюсь, больше ничего!

— Будет сегодня же... — Мищенко извлекает из планшетки блокнот и ставит в нём пометку карандашом.

Ну и отлично!

Отложив девайс в сторону, я встаю на ноги и подхожу к зеркалу, поправляя по дороге воротничок. Придирчиво оглядев отражение, остаюсь больше довольным, чем нет: на меня смотрит похудевший, но вполне себе живой и даже слегка улыбающийся поручик по адмиралтейству. А раз так, то... Когда там визит ко мне государя? В обед? Государи меня ещё не навещали, ни в этом времени, ни в другом, а посему — надо подготовиться. К примеру — сходить в парк и подышать свежим воздухом в компании... В компании! Всё ещё будет, Слава, всё ещё будет! Сделаем мы тут и авианосец 'Адмирал Рожественский', и даже буксир 'Поручик Смирнов', если повезёт!

Едкая питерская грязь мгновенно налипает на начищенные в Царском Селе ботинки, не успеваю я спрыгнуть с подножки и сделать несколько шагов по перрону. В довершение всего встречающий офицер, похоже, где-то потерялся, и местное свинцовое небо не упускает возможности оросить холодным дождём незадачливого путешественника во времени. То есть, меня. Да уж, климат тут — отдельная история! И мне до сих пор не понятно: почему ссылали в России в Сибирь, а Петербург, к примеру, столица империи и вообще: Северная Венеция? Несправедливо и неправильно, считаю! В Томске во второй половине октября куда как теплее, помнится...

Кляня на чём свет стоит недотёпу встречающего, погоду и в конце концов себя самого (как ни крути, моя была идея посетить открытие первой Государственной Думы самолично — это ведь история, ёлы-палы, а я же любопытный — Зимний дворец, торжественный приём, все дела), я закуриваю папиросу и прижимаюсь к фонарю. Тут меньше капает. Уходить нельзя — встретить меня должны у последнего, пятого вагона, и посему придётся мокнуть. Российский, мать его, бардак. Впервые выбрался в город, спустя два месяца после ранения, и такая подстава!

Царскосельский вокзал — он особый. Нет здесь ни торговок с пирожками, ни бабок в рязанских платках, выгружающихся с гигантскими корзинами и кучей детишек из вагонов... Ни шума, ни суеты — как никак, первый вокзал страны, отсюда царская семья отправляется. Всё вокруг чинно и благородно: и минимум встречающей публики, состоящей в основном из военных и людей в строгих сюртуках, и максимум полиции, придирчиво оглядывающей прибывающих и отправляющихся. А сегодня, в связи с торжественными мероприятиями в городе, охрану усилили вдвое: видна группа в мундирах как в начале перрона, так и в конце. Но, просто наблюдают, документы не проверяют — в России начала двадцатого столетия такое вообще не принято, и не скажу, что это на пользу... Я хоть и сам не особый любитель 'органов', но пользу они иногда приносят. Впрочем, и документы здесь так себе — подделать на раз-два. Разве, печать гербовая — так и что? Умельцев хватало во все времена...

Поплотней закутавшись в шинель, я тоскливо смотрю в сторону входа в здание. Офицер охранки, насколько понимаю, должен появиться именно оттуда. И как бы встретить флигель-адъютанта Его Величества, который, как бы, ради этого свалил от вездесущего Боткина если что, и загодя уведомил ещё вчера коллег из спецуры в Царском Селе о месте и времени прибытия, шьорт его дьери!!! Что за безалаберность такая?! Я тут, понимаешь, державу спасаю, смартфон им включил, чертежи Калаша передал (нашлись в скачанной литературе), двигатель внутреннего сгорания современный нарисовал (фигня что от чуждой родине 'Тойоты Короллы', собственником которой являюсь в своём времени. Японцы войну продули, в конце концов? Продули! Пусть теперь и платят репарации!)... А предки что? Даже встретить толком не могут! Неблагодарные, вот что я им скажу!..

Паровоз даёт протяжный гудок, выпуская облако пара, и под медленно набирающее силу 'чух-чух' поезд начинает отваливать. В депо, или куда он там... Царскосельский вокзал — конечная, ну, либо начальная, станция. Смотря откуда считать.

Поскольку стоять под фонарём в отсутствии уехавшего пятого вагона больше не имеет смысла, а ледяная вода нашла себе удобную дорожку прямиком мне за шиворот, я, выругавшись сквозь зубы, тоже решаю покинуть место дислокации. И добираться до Дворцовой площади самостоятельно, без помощи столь неблагодарных предков. Тоже мне, пращуры!

— Господин офицер, кофием побаловаться с пряничком? А может, чего покрепче? — подмигивает мне румяный мужик в косоворотке, когда я прохожу у вокзальной лавки. — Промокли!..

Промок. Но начало мероприятия в два часа, а стрелки вокзальных показывают без четверти час. Едва успеваю! Если ещё извозчика возьму, здесь с ними всегда беда!!!

У выхода в город тесно и царит полумрак, и пока я помогаю какой-то даме с коляской вытащить на улицу перевязанные коробки (очевидно, с гирями), за спиной раздаётся:

— Обождём, Михаил Владимирович? Дождь кончится же когда-нибудь!

Михаил Владимирович... Я замираю. Много я знаю тут Михаилов Владимировичей?!.. Нет, не может быть... Да их в Питере миллион! Таких совпадений просто не бывает!

— Он здесь никогда не кончится... Ненавижу этот серый город! Идёмте же!

Кулаки сжимаются даже не от знакомого голоса, а от фразы, слышанной мной у квартиры Азефа. На улице Бульварной, дом пять, перед ранением. 'Ненавижу этот серый город...'. Ах ты падаль! И снова — случайно встретились? Так не бывает!!!

Когда доктор Боткин, наконец, разрешил меня посещать, то одним из первых моих визитёров стал новый шеф царской охранки — Спиридович. К слову сказать, пришёл он вовсе не потому, что мы крепко сдружились и последний беспокоился о моём здоровье — причиной стали мои навязчивые требования встречи с последним. Шутка ли: провокатор Азеф сообщает мне, что великий князь, сам Александр Михайлович Романов снабжает деньгами революционеров!!! А на квартире Азефа я застаю его собственного адъютанта Оболенского, караул, предательство!!! Надо бить, звонить во все колокола, арестовывать и предавать суду, Россию спасать, в конце концов!!! Господи, как же я умудрился не растерять с годами свою наивность...

Выпалив Спиридовичу всё, что видел и слышал, я, наверное, действительно ожидал какой-то реакции. Это ведь не Россия двухтысячных, здесь есть дворянство, честь, благородство? Самопожертвование и Правда, наверняка, и плевать, кто плохой: чиновник высокого ранга или сам родственник самого Государя. Государя, революцию против которого его же дядя и финансирует, к слову говоря! Усилиями этого 'дяди', между прочим, племянничка расстреляют вместе с детьми и женой, так чего же ты медлишь, Спиридович? Шеф спецслужбы, само название которой говорит об охране первого лица, эй?!..

— Вам надо поправляться, господин Смирнов... — С каменным лицом встал Спиридович со стула. — Поправляться и беречь себя! Евно Азефа мы ищем, ориентировки разосланы по всей империи...

— А Оболенский?! А...

Наверное, я действительно выглядел в тот момент сумасшедшим. Во всяком случае, на какую-то секунду мне показалось, что я вижу в глазах Спиридовича страх. Но — лишь на одну секунду. Снова присев на стул, тот заговорил со мной спокойно и медленно, будто с ребёнком:

— Господин Смирнов! Скажите, вам приходилось когда-нибудь принимать участие в сафари на слонов?

— В чём?!..

— В сафари, господин Смирнов. На слонов. Бывали в Африке?

— Н-нет... Но при чём здесь...

— Мне приходилось. А знаете, что случается, если ранить слона и дать подранку уйти? — Спиридович гипнотизировал меня взглядом своих голубых, с длинными ресницами на веках, глаз. — Знаете, господин Смирнов?

Я молчал. Выждав пару мгновений, шеф царской охранки медленно взял с тумбочки фуражку и снова встал. Сделав несколько шагов в направлении двери всё-таки обернулся, тихо закончив:

— Если слон-подранок ушёл и вы его не добили, господин Смирнов... То запомните: когда бы вы не появились опять в саванне, сколько бы времени не прошло... Но если вы вновь окажетесь в его владениях — он вспомнит вас и обязательно нападёт. И ничто не остановит его мести, поверьте. А слоны, господин Смирнов — это весьма и весьма страшные и могучие создания, особенно в ярости... Некоторые считают царём зверей льва — так вот, я с ними не согласен. Выздоравливайте!

И Спиридович вышел. Оставив меня в глубоких раздумьях о мире животных. Так поразительно напоминающий иногда наш, человеческий мир...

Кстати, о слонах: проклятие знания кто я и откуда странным образом не коснулось пока всего двух людей: собственно, неприкасаемого, строящего козни императорского дяди Сандро Романова, преспокойно гуляющего по театрам здесь, в Петербурге и нового наместника Его Величества на Дальнем Востоке, заменившего покойного Алексеева — Павла Ивановича Мищенко. Да-да, именно он и стал новым наместником, к немалому удивлению Петербуржской знати — всё Царское Село неделю гудело об этой новости, как растревоженный улей. И... Таковы причуды судьбы-злодейки — именно того человека, в совете которого я так нуждаюсь и присутствия которого мне так сильно не хватало в трудные моменты, рядом со мною теперь нет... Как мне показалось, Мищенко тоже не особо обрадовался новому назначению, пусть он полностью его заслужил и целиком достоин. Но — воля монарха не обсуждается, а работы у Павла Ивановича теперь — невпроворот: это и репарации от потерпевшей поражение Японии, и восстановление полуразрушенного Порт-Артура с изрядно потрёпанным флотом и изношенной матчастью. Новые, изрядно расширившиеся границы Империи, огромная Маньчжурская армия и все те миллионы мелких и крупных дел, с которыми предстоит столкнуться человеку на его должности. Человеку служивому до мозга костей и далёкому от больших интриг. Чуждому, скажу прямо, каких бы то ни было интриг в принципе... Две таких разных, в корне противоположных личности: Александр Романов и Павел Мищенко, этакие Инь и Янь, оба знают мою тайну и обоих провидение пока щадит — в отличие от многих других. Странно... Быть может, им ещё предстоит сыграть в судьбе Империи какую-то важную роль? А раз моя, Славы Смирнова судьба так тесно переплетена с Российской, то и в ней, родимой? На этот вопрос у меня пока нет ответа...