Немой пророк

По спине вдруг пробегают мурашки и мне становится... Пока ещё не страшно, нет, но как-то зябко, что ли? Я поёживаюсь, гоня прочь неизвестно откуда пришедшие рифмы. Мало ли, навеяло одиночеством...

До ушей долетает посторонний звук. Мне не послышалось? На фоне ровного перестука колёс похоже, что нет... Словно кто-то кашлянул в одном из купе. Мало ли? Ну, едут ещё пассажиры, возможно... Что удивительного? Видимо у меня, похоже, сдают нервы... Что немудрено на фоне последних событий последних месяцев, но всё же...

Всё же, быстро потушив окурок, я с силой дёргаю ручку своего купе.

— Господин военный!!! Постойте!

От звука голоса я вздрагиваю, будто меня ударило током. Так. Я тут не один. Хоть какая-то определённость! Удивительно, да? Ехать на поезде в Царское Село с кем-то! Аномалия! Теперь надо сделать усилие и посмотреть, кто зовёт. Ну же, возьми себя в руки, тряпка!!! В дурку съедешь с подобными предчувствиями, а это не двадцать первый век со всеми 'правами человека'. В местных психушках, между прочим, такие эксперименты над больными ставят, что...

Оставив ладонь на дверной ручке, я медленно, очень медленно, стараясь не показывать неожиданно охватившего меня смятения, поворачиваю голову. С противоположного конца коридора ко мне идёт слегка полноватый мужчина, одетый в серое пальто, на голове чёрный котелок. Идёт не торопясь, расслабленно, окаймлённое стриженной бородкой лицо его даже излучает, как и положено, лёгкую улыбку. Так ведь принято в обществе — всегда чуть извинительно улыбаться, когда тебе что-то требуется от незнакомого человека?

Надо что-то ответить? Что ему надо, хотя бы? Давай же, иначе буду выглядеть совсем глупо — замер на месте, держусь за дверь. Молчу, как идиот — что обо мне подумают?

— Чем обязан? — мой голос кажется хриплым до неузнаваемости. К чему мозг выдал эти дурацкие стишки?!

Продолжая приближаться, тот расплывается в улыбке.

— Вижу, вы курите, господин военный, а у меня... — улыбка его становится совсем широкой, как у Чеширского кота... Да весь он, как вылитый кот!!! — У меня спички напрочь промокли, и поэтому...

Руки его перемещаются в такт ходьбе, но правая, на миг зависнув в воздухе, неожиданно тянется к карману.

Время останавливается. Мозг в режиме компьютера, лихорадочно перебирая и анализируя данные, спешно выбрасывает в сознание перфокарты решений, действуя на пределе возможностей: 'господин военный' — что за обращение?! Одет добротно, как человек, вхожий в общество... В коридоре светло и до меня недалеко, погоны видно, пусть и не количество звёздочек, значит, надо сказать 'господин офицер', а никак не 'военный'! Здесь так говорят, сто раз слышал! Тянется к карману видимо, за портсигаром, сказал — промокли спички, но... Что тут не так?! Почему не сходится, ну?!.. Быстрей же!!!

В последнее мгновение я понимаю, что меня смущает. Успев прочесть очередную выброшенную мозгом перфокарту: проведя в Питере весь день, я тоже промок до нитки, включая спички, но я только что ими прикуривал — высохли давно! Потому что дождь кончился, когда я гнался в коляске за Троцким! Значит, часов семь назад!!!

Время перестаёт стоять на месте, убыстряясь вдруг до невозможности:

— Поэтому я решил, господин военный... — он останавливается метрах в трёх от меня.

Звук выстрела сливается с остальными — грохотом колёс, скрипом расшатавшихся деталей вагона... Падением моего тела и ударом от с силой захлопнутой двери — в последнюю секунду я успеваю дёрнуть ручку, буквально влетев в своё купе!

Грохнувшись на пол, я быстро перекатываюсь на спину, освобождая правый бок. Там кобура, пистолет и шесть спасительных патронов, но до них надо ещё добраться!!! Одновременно с нечеловеческим усилием я упираю ноги в дверь — кажется, они способны удержать сейчас целый паровоз с составом, начни Кот ломиться сюда! Всё-таки я очень, очень хочу ещё жить!!!.. Там , в каком-то метре есть замок, но до него не дотянуться — нет времени! Держать только ногами, слышишь — но-га-ми!!!.. Последняя мысль ужасом отдаётся в сознании: он же не попал? Я не ранен?! Кажется, нет!!!

Удар по двери с той стороны болью отдаётся в спине — но ноги справились, выдержали натиск! Дверь лишь чуток приоткрылась, но я с силой возвращаю её обратно — не сдюжил толстяк, мой упор сильней! Защёлка кобуры, наконец, поддаётся и ладонь нащупывает прохладную сталь. Вытянуть револьвер, взвести... Не успеваю!!!..

'Пах, пах, пах...' — три выстрела из коридора звучат ровно, один за другим. Я успеваю даже увидеть в дереве отверстия — от них летит щепа... Сверху раздаётся жалобный звон рассыпавшегося стекла и в купе вместе с шумом врывается вихрь холодного воздуха... От верной смерти меня спасает падение на пол — Чеширский кот явно посчитал, что я навалился плечом!!!

Поднять револьвер, взвести курок, нащупать спусковой крючок... Надавить со всех сил!!!

Первый хлопок почти оглушает — но я давлю указательным пальцем ещё и ещё... Почти не целясь, я посылаю четыре выстрела в сторону выщербленного участка двери, изо всех сил упираясь в неё ногами. Держать!!!

Проходит секунда, другая... Нельзя лежать!!!

Одним рывком я вскакиваю на ноги и мгновенно оказываюсь в другом углу, целясь в сторону выхода — стекло осыпалось полностью, ветер, завывая в ушах, рвёт с верёвки цветные занавески... Осталось два патрона!!! Два!!! Запасных нет — лежат в планшетке, а она — в квартире!!! Нафига её таскать в Зимний!!!

Лишившаяся упора дверь распахивается от сквозняка настежь. Распахивается, открыв кусок пустого коридора — я ожидал, ох как ожидал увидеть за ней тело... Значит, не попал? Два патрона, всего два!!! А сколько осталось него?!

Страх куда-то пропал — точнее, он остался висеть общим фоном, но сейчас не до него — надо действовать! Если хочу выжить... Оставаться дальше здесь, в маленьком незащищённом помещении с парой мягких диванов — равноценно смерти. Замок на двери не спасёт — в конце концов, оружие тот может перезарядить и просто послать пули веером — одна да найдёт во мне дырочку! Давай же, действуй!!!

Совершив над собой волевое усилие, я медленно подхожу к выходу по сиденью дивана, держа перед собой револьвер — ноги утопают в мягком плюше по щиколотку, и приходится держаться за стену, сохраняя равновесие... Гуляющая туда-сюда дверь, щепки на ковре... Осторожно, очень медленно выглядываю наружу, стараясь не высунуть голову...

Кровь! Там, в коридоре — кровь на полу!!! Немало... Выходит, я попал? Та-а-а-к... Кровавая дорожка капель уводит влево — туда, где купе Кота! Преодолев желание высунуть башку на полную и посмотреть, я срываю с головы фуражку и осторожно (видел в каком-то кино) выдвигаю её краешек. Стремясь при малейшем постороннем звуке (хотя куда там, шум от ветра — как с парашютом прыгаешь!) её отдёрнуть... Ничего!

И тогда я осторожно, мысленно перекрестившись три раза, выглядываю в коридор.

Улыбчивый толстяк лежит лицом вниз — не хватило доползти пары метров — что он именно полз, хорошо заметно по смазанному красному следу... Методично покачиваясь в такт движению вагона, его тело не подаёт признаков жизни. Ни-ка-ких...

'Подойти?..'

'...Зачем?'

'Оказать первую помощь, вдруг ещё жив?..'

'...Дурак, что ли? Он только что в меня стрелял, убивать пришёл! Не упади я на пол — встречался бы с пращурами уже! Рот в рот ему дыхание ещё сделай!'

'Всё равно... Надо обыскать!!!'

'Уверен щас?..'

'Уверен...'

'Иди тогда, идиот!'

'Иду...'

— Эй! — держа на прицеле тело и медленно начиная приближаться, во весь голос кричу я. — Ты жив, гад?

Нет ответа. Обе его руки видны — вытянуты вперёд, оружия в них нет... Где же оно тогда? Стрелял же не из пальца?

Стараясь не наступать на кровавую дорожку, я в несколько шагов преодолеваю расстояние между нами. Осторожно, носком ботинка разворачиваю Кота лицом вверх... Встречаясь глазами с мертвецом — уже, кажется, всё. Агония а за ней смерть сделали своё дело, оставив лишь застывшую предсмертную гримасу на лице трупа... Минимум две моих пули попали в цель — одна вошла в шею — оттуда и вся кровь, другая чуть ниже, в район 'солнышка'... А вот, собственно, и откуда стрелял — на уровне кармана пальто в драпе дыра с чёрными краями... Не вынимая руки, значит... Как в американском боевике...

Горло перехватывает спазм, коридор вдруг начинает идти волнами... Я хватаюсь за стену, стараясь не упасть — привычная история, в общем, бывало на корабле после сражения: когда не встречаешь кровь со смертью каждый день, начинает дурнеть от её вида. Сейчас пройдёт, знаю.

Вопрос в другом, и, сквозь накатывающие рвотные спазмы, разум всё же делает свою работу: 'Что это, собственно, было?..'

Придерживаясь за стену, я сажусь на корточки, и стараясь не смотреть в лицо покойнику, начинаю обшаривать карманы. Тут пусто, здесь портсигар и спички, кстати... Сухие! В этом у него оружие и явно больше ничего нет... Остались внутренние? Всё же испачкавшись в крови — это, видимо, неизбежно, я отгибаю ворот и залажу во внутренний карман пальто. Рука нащупывает плотный бумажник. Так, ну и что там у тебя?

Несколько крупных купюр, мелочь в отдельном кармашке... А это?

Вытянув плотную картонку, я гляжу на самого себя — немного обалдевшего от оборудования, которым в меня прицеливался старичок-фотограф и с деланной улыбкой. То есть, на свою фотографию, естественно. А фотографировался я в этом времени всего один единственный раз — будучи назначенным на должность флигель-адъютанта Его Императорского Величества... В дворцовом Императорском фотоателье.

— ...И подошёл к стрелявшему... Ну, и к тому моменту он, собственно, был уже мёртв! Две пули — здесь и тут... — и, хоть примета гласит, что на себе показывать нельзя, я всё же тыкаю пальцем сперва в шею, а затем в центр груди. — Ваше Величество!

В приёмном кабинете Александровского дворца царит тишина, если не считать размеренного тиканья маятника. Несмотря на относительно небольшие размеры помещения, сюда чудным образом уместилась масса предметов: главный стол хозяина, журнальный столик с книгами, вокруг которого расположены изящные полукресла, в дальнем же углу сверкает зелёным сукном бильярдный стол... Два огромных, уходящих в стратосферу шкафа хранят не менее гигантские фолианты за мутным стеклом. Стены плотно увешаны фотографиями в рамках и множеством картин. Причём, глядя на последние мне сразу становится очевидно, что коллекционер произведений искусства ценит отнюдь не репродукции. И некоторые из них, готов поклясться, я лично видел в Эрмитаже... Лет через сто с копейками.

Сидя за столом, Николай медленно перелистывает бумаги, задумчиво теребя бороду. И, хоть, по устоявшемуся мнению, последний царь был слабаком и мямлей, однако... Однако, по лицу его совершенно невозможно определить, что творится у него в голове. Не знаю, что там видели современники, я же наблюдаю перед собой отлично владеющего собой человека. Сосредоточенного и фиг пойми, что думающего. Как-то, так.

Оторвавшись от созерцания папки (отсюда не видно, но не моё ли в ней дело?), самодержец удостаивает меня пристальным, внимательным взглядом.

Ха, гляди сколько хочешь! Я и не такие (что правда), взгляды выдерживал.

— Где была ваша охрана, господин Смирнов? — нарушает, наконец, тишину Николай.

Нет, вы поглядите, а? Может, это мне стоит поинтересоваться: 'Где была ВАША охрана меня, Ваше Величество?.. И какого ляда офицер царской, между прочим, охранки не встретил меня на вокзале?!..'

— Отсутствовала, Ваше Величество! — пожимаю я плечами.

— Отсутствовала?!.. Простите, как это... — лицо его делает попытку вытянуться. Ну-ну. Тебе ли не знать, какой бардак творится в твоей Империи? Поприкидывайся мне здесь...

— Да просто отсутствовала, и всё! Местных шпиков сняли в город, по причине, видимо, торжеств и открытия Думы, а на вокзале меня элементарно не встретили. Хоть и должны были... Ваше Величество!..

Николай окунает перо в чернильницу и некоторое время что-то пишет в солидном, под стать его положению, блокноте. Что именно, разумеется, мне не видно, однако фантазия мигом додумывает смысл:

'Указъ о защите флигель-адъютантовъ, обладающих даромъ предвидения.

Первое: Взять такого флигель-адъютанта.

Второе: Защитить такого флигель-адъютанта.

Третье: В случае нападения на флигель-адъютанта неизвестного бандита в поезде см. пункты ?? 1 и 2. Точка.'

Да-да... Не удивлюсь, если по смыслу так оно и есть, кстати! Учитывая, что нападение на меня произошло два дня назад, а шевельнуться и вызвать меня Государь изволили только сейчас. Понятно — государственные дела, головка наверняка бо-бо после пьянки в Зимнем, однако...

Николай откладывает блокнот и вновь задумчиво смотрит на меня. И что-то... Что-то мне не сегодня совсем нравится в его взглядах. За время моего пребывания в Царском Селе мы пересекались с десяток, наверное, раз — он даже навещал меня с императрицей, когда я начал выздоравливать, и всегда был приветлив! Интересовался здоровьем, самочувствием, делами, но вот сегодня... Сегодня всё сухо и крайне официально. Я что, впал в опалу, так это здесь называется? Попал в немилость? А в чём, собственно, причина? Мне ведь тоже имеется что сказать, я готовился к нынешнему разговору! И жду лишь удобного момента, чтобы высказаться!

— Я не заметил вас, господин Смирнов, на торжественном открытии. Следовали вы именно туда, не правда ли, пусть встречающий и запоздал?

Ну-ну. Так-то ты только и искал меня глазами на открытии Думы... Депутаты речи торжественные толкают, вся Питерская знать собралась, а он такой лоб морщит: 'А где же это мой флигель-адъютант потерялся?.. Смирнов который, светленький такой? Уж не случилось ли чего, не дай Боже?.. Хрен с ней, с Думой, главное ведь человеколюбие к подданным...' Если что, Н-два, я даже не твой подданный, к слову! И гражданство моё — Российская Федерация! Вот. Незамысловатые строки, немедленно пришедшие в голову: 'Я достаю из широких штанин — орластый и весь такой красный...' я решаю опустить за отсутствием оного при себе. Однако момент истины, кажется, настал. Раз больше некому тебе сказать, скажу я.

— Да, Ваше Величество, я не присутствовал на открытии Думы. Потому что... — какую-то секунду я медлю с ответом. Затем, вдохнув побольше воздуха, всё-таки начинаю говорить: — Ваше Величество, я пытался рассказать об этих фактах господину Спиридовичу, однако не добился ничего! Позвольте мне лично рассказать вам о моих подозр... О фактах, которыми я владею!

В глазах монарха загораются искорки:

— Фактах, господин Смирнов? — Николай Второй откладывает в сторону перо, подпирая подбородок рукой. И, кажется, впервые за эту встречу на лице его мелькает человеческое выражение. Только, к сожалению для меня, вовсе не выражение заинтересованности... Скорее, неудовольствие от незапланированной траты времени. Кажется, я всё-таки нарушил ленивый распорядок дня этого человека? Должна была состояться рутинная встреча — не мог же он не вызвать к себе своего довольно близкого, пусть и странного подчинённого, в которого стреляли два дня назад? Не мог. Ну, вызвал, ну опросил, между делом. Что-то написал в блокноте — не требуется даже сочувствия, странный подданный ведь жив, не пострадал? А тут какие-то 'факты', 'подозрения'... Зачем ему, Николаю, всё это нужно, действительно?