Ветхая заповедь печатного слова. Часть 1.

— Нет, просто советую.

— Если думаешь, что сегодняшний инцидент со здоровьем помешает мне продолжать моё расследование, то ты жестоко ошибаешься, Стоквелл. Мне ничего не помешает...

— Да слышал, знаю... Ты сделаешь всё, что бы правда о моей книге "попала в газеты и самые популярные передачи на телевиденье". — Процитировал Ким его сегодняшнее торжественное обещание, поднимаясь со стула.

— И ничего мне не помешает! — Крикнул Вилл ему в спину.

— Спокойной ночи Прайд. — Ответил Ким, не оборачиваясь.

Вилл посмотрел на закрывшуюся дверь и закрыл глаза, отворачиваясь к стене. Но через некоторое время поднялся, чтобы закрыть за Стоквеллом входную дверь. Проходя мимо окна, он замешкался и глянул вниз. Ким вышел из парадной и направлялся к своей машине, настороженно оглядываясь по сторонам.

"Не привык к таким трущобам, живёт там... среди кремовых домиков с лепнинами..." — Злобно подумал Вилл. — "Может горшок с цветком ему на капот Мерседеса уронить?" — Мелькнула у него мстительная мысль.

Машина, сверкнув фарами напоследок, нырнула в арку. Вилл ещё немного постоял у окна и вышел в коридор. Из кухни выскочила Миса и с громким негодующим криком бросилась к ногам хозяина, жалуясь на то, что ей пришлось испытать сегодня. Наверное, возмущалась, что какой то незнакомец весь день шастал по её квартире, а он, хозяин, вместо того, что бы что-нибудь предпринять, валялся на кровати.

— Мне тоже плохо, Миска. — Вздохнул Вилл, подхватывая кошку на руки. — Очень-очень плохо.

"Что ты за человек, Киммен Стоквелл?" — Думал Вилле, укутавшись в одеяла и пытаясь уснуть. — "Почему я тебя совсем не понимаю?"...