Зверь лютый. Книга 24. Гоньба

Заскочить наверх как в Ростове, когда я с Софочкой Кучковной через стену лазил... не осилю. Нет телеги с бочками и помощницами. Иду вдоль стены, выглядываю какую-нибудь лестницу. В глазах, временами, всё плывёт. Самое главное — не останавливаться. А то завалюсь. "Светоч прогрессизма и надежда всего человечества — замёрз в сугробе"... забавно будет.

Вдруг распахивается дверь в избёнке, мимо которой я ковыляю. По глазам бьёт свет, громкий мужской смех, теплом пахнуло.

— Оп-па! А эт хто? А ну стоять!

Из двери вываливают два здоровых мужика. Гридни. В кольчугах, с мечами.

Ё... Попал. Ся. Теперь мне...

На вопрос... С больной глоткой... Я не смог ничего лучшего, чем пискнуть. Фальцетом. И — наездом:

— Ты кому говоришь?! Хамло! Мурло!

— Чего?!

Один из мужиков развернулся, чтобы врубить мне кулаком по уху. Другой, внимательно разглядывавший меня в отсвете из открытой двери, вдруг перехватил его руку.

— Стой. Глянь — кажись пожар. Сбегай-ка.

Он махнул головой куда-то мне за спину. Боец хмыкнул, придерживая левой рукой меч на боку, неспешной рысцой устремился в ту сторону, откуда я пришёл.

— Ну что, е...ло, х...ло и зап...ло? Опять щиты княжеские испортил?

— Ч-чего?

Не понял. Совершенно. Это он к чему? Или — об чём?

Гридень уловил мою полную прострацию, внимательно оглядел меня ещё раз и, уже уверенно, подтвердил:

— Ты. Ну точно ты. Шпынь злокозненый. Другого такого придурка — в жизни не видал. Сверху — боярская шапка с шубой, снизу — лапти с онучами. Точно. Прыщ хитрокаверзный.

Глянув в ту сторону, куда убежал его напарник, где потихоньку начало отсвечивать пламя пожара, ехидно уточнил:

— Твоё? Опять каверзу учинил?

Я тупо смотрел в бороду этого мужика.

Это — конец. Моё прошлое, смоленские приключения "в прыщах" — догнали меня. Была у меня там история с парадными княжескими щитами, которые по дороге от мастерской щитовика до княжеского подворья загадили кровью и мозгами моего тогдашнего напарника.

— Здоров стал. И не узнал бы. Но — пищишь. Как пищал свои стишки матерные... Мы тогда их все выучили. С этими твоими х...лами. Как скажешь посадскому — так он, слышь-ка, пасть распахнёт и стоит берёзой. Только шелестит негромко. И мытарь его как хочешь.

Гридень ещё раз пристально оглядел меня с ног до головы.

— Прошлый раз ты щиты красные со свежим упокойником в Княжье Городище вёз. Ругал нас тогда, всё торопил, перед светлым выслужиться хотел. После за тобой, вроде, вои скакали. Кажись — имать. Ну и как? Догнали?

— Не срослось.

— А чего морда битая?

— Били.

— Ага. А ныне куда?

— Отсюда.

— Вона чего... Ну, пошли.

Он уже отошёл на пару шагов, когда я, будто проснувшись, двинулся за ним. Ни... никаких мыслей. Он меня властям сдавать ведёт? Бежать? Из меня сейчас бегун... как из безного. Напасть на него? На вооружённого здорового мужика?! Нападун из меня... как из безрукого. Тот-топ. Тупо. По улице как по судьбе. В неизвестность. Навстречу гадостям.

Через сотню шагов мы вывернули на площадку перед крепостными воротами. Возле башни, чуть в стороне, горел костёр, стояли и сидели стражники, человек пять-шесть. Старший их обернулся в нашу сторону. Мой проводник шагнул к нему:

— Здорово. Во, выпусти.

— А хто таков?

Сопровождающий наклонился к начальнику караула и несколько лениво, негромко, явно не желая объявлять всем присутствующим, но и не скрываясь особенно, объяснил:

— Боярич. Смоленский. Из прыщей. Ещё Мончаковских. У Гаврилы-оружейника обретался. По делам "самого" посылаем был.

— А тута чего?

Мой проводник хмыкнул. Отодвинулся чуть от собеседника, окинул взглядом внимательно слушающих и вглядывающихся остальных стражников. И довольно громко, чтобы все слышали, хотя и без нажима, сообщил:

— Я — не спрашивал. А он — не сказывал. Охота тебе — ты и любопытствуй. А я пошёл. Мне лишку знать... не надобно.

— Дык. Эта... Постой! Велено ж никого!

— Да ну? А ты вспомни. Велено никого не впускать. А насчёт выпускать... Или, там, хватать-держать... Я разок его придержал. Мертвяк свежий у него на руках был. Да... А после три дня разговоры разговаривал. То у посадника, то у кравчего. Напоследок — у окольничего. В порубе... Коли тебе охота...

— Не-не-не! Ты привёл — ты и выводи нахрен! А мы не видали, не слыхали. Веди-веди. К едрене фене!

Караульщики открыли калитку в воротах. Тяжко, с едва сдерживаемым стоном я согнулся и вылез наружу. Следом выпихнулся мой проводник.

— Дорогу-то найдёшь? Ну, не поминай лихом.

— Постой. Имя хоть скажи — за кого богу свечку в церкви ставить?

— А оно тебе надо? Имя моё? Человек божий, обшит кожей. Шагай-шагай, не завались. Куда — не спрашиваю.

— Ты хоть скажи — почему? Ну... Помогаешь?

— Почему? Э-эх... Скучно, паря. Ты тогда со стишками своими... мы ж потом год над ними посмеивались. Твоё "ло" ко всякому слову приспосабливали. Дал же бог талант материться весело. Иди-иди с отсюдова. И знать не знаю, и видом не вижу.

Он развернулся и полез обратно в низенькую калитку. А я, не вполне соображая и, в очередной раз, удивляясь чуду — опять живой остался, потопал от крепости вниз к Ловати.

* * *

Русский народ любит "острое словцо". А ещё — солёное, складное, весёлое. Целый пласт в фольке — "сказки заповедные". Рассказывают только в компании взрослых мужчин. Есть на Руси и профессиональные сказочники. Артель лесорубов нанимает человека, платит ему:

— Ты не работай — ты сказки сказывай.

Отдельная отрасль в отхожих промыслах. Кто — плотничает, кто извозничает, а кто — сказки сказывает. Одни и те же тексты расцвечиваются по-разному: "на зубок", "на глазок", "на пупок". Почему в 21 в. мы "заповедных сказок" не знаем? Только "женско-детские варианты"? — Серия катастроф 20 в. Слишком много мужчин погибло. Сколько было, к примеру, сказочников-сказителей в тех тысячах, которые "Я убит подо Ржевом..."? Немалый кусок культуры, народной души... остался в "долинах смерти".

Хороших сказочников, как и хороших врачей или учителей — всегда недостача. Придумать что-то новое — удел немногих. Бесконечное повторение анекдотов, сказок, афоризмов — тому подтверждение. До какой же степени однообразна и скучна жизнь даже и княжеского гридня, если моё матерное словотворчество оставило такой след! На годы! Притом, что человек-то бывалый. А вот... скучно.

Я встретил этого человека через несколько лет в Киеве. Возможности мои к тому времени выросли, и я, помня о его участии в делах моих, в спасении, по сути, даже и самой жизни, сделал ему весьма выгодное предложение. Принял бы — "как сыр в масле катался". А он отказался. Ему ничего от меня не надо было. Одно только: предложил мне в скоморохи пойти, в кабаке народ веселить. "А то — скучно".

Разные люди в Святой Руси живут. Разным для счастья — разного недостаёт.

* * *

Повезло мне. На любителя "русской словесности" попал. Жаль, имени не узнал. Даже не знаю — кому он нынче служит. Смоленских много и у Ростика, и у Ропака. Может — из Новгорода сюда пришёл, может — с юга прибыл. Но, явно, не князя Романа человек — этих здесь нет.

Что Роман мечтает меня казнить — он не знает. Я Ромика дураком дважды сделал. Тот меня в "общероссийский розыск" и не объявлял. Посылал тихо своих потьмушников. А я сбежал далеко.

Теперь-то обе темы — и "частица Креста Животворящего", якобы украденная у Евфросинии Полоцкой, и любовные игры с "самой великой княжной всея Руси" — актуальность утратили. Но и нынче обе истории, даже пущенные в народ просто в форме сплетни — его не обрадуют. А уж подтверждать эти "злобные вымыслы" публичным объявлением меня в розыск, спустя три года... Да и как это теперь сделать? Одно дело "имать татя беглого, смоленского ублюдка боярского", другое — Воеводу Всеволжского, "цепного пса Руси Святой на пороге басурманском".

Про приказ "имать" — гридень не знает. А то, что я из вятших, из "прыщей", с каким-то оттенком... особости, с красными подарочными щитами для княжеских братьев, с убитым прямо в городе, по-воровски, напарником — видел.

Как видит ныне мою битость, нежелание об этом говорить, странную несуразную одежду. Вот он и предполагает... тайное. Куда лезть без приказа опытный служака не хочет. Он бы вообще — "приподзакрыл глаза", "видом не вижу, слыхом не слышу". Но — помнит себя, несколько недель веселья от повторения моих... виршей. С рифмами на "...ло".

"Всех выпускать — никого не впускать" — понятно. Городок готовится к встрече Великого Князя, посадские спешно делают всякие работы. Как всегда у нас — в последний момент. Естественно — остаются допоздна. Задерживать их в воротах... и куда? — Сотню-другую таких "приходящих слуг" в караулку не впихнёшь. А они обидятся и, конечно, пожалуются нанимателям. Которые стражникам — начальники.

Ещё — люди новгородские, "огнищане" и прочие. С некоторыми из которых, наверняка, князь Ропак проводит... "установочные" беседы. По теме грядущей "поряди". Стоят они в посаде, разговаривают в городе. Допоздна, естественно. На каждый их шаг крепостными воротами скрипеть, шуметь-объявлять... не кошерно.

Я топал и топал. Вниз под горку. В стороне от дороги остался посад, где, возле тоже закрытых ворот в палисаде, отсвечивал костёр. Спустился на лёд Ловати, последнее, далёкое уже, пятно света осталось за спиной.

Ну что, Ванюша? Зацени антураж. Русь. Зима. Снег. Три версты. Сам битый.

Рефрен, блин. И по первой, и по второй жизни. А как я на Десне после утопления утопителя тайной жены этого самого Ропака домой топал? И хуже бывало. Главное — не свалиться. Топ-топ.

"Вперёд не смотри и назад не оглядывайся".

Совет Василисы Премудрой своему муженьку — всегда актуален. После пьянки и драки — особенно.

А ну-ка с песней! "Варшавянку"!

"Вихри враждебные веют над нами,

Силы враждебные злобно гнетут...".

Как в годы молодые. Даже выпрямился. Голову поднял. По сторонам глянул. "Вихрей" — нет. А вот "сил враждебных" — аж до... по самые ноздри. Чётче, Ванюша, левой-правой. Левой, левой. "Революционный держите шаг". Какой ни есть, но свой. Шаг. Ещё. Ещё. Крепче. Держать.

"Но мы поднимем. Гордо и смело.

Знамя борьбы. За любимое тело..."

Точно! Но какое же оно... повсеместно внезапно болючее...

Как я до этих Губанов доплёлся... смутно. Помню, что, почему-то, решил идти не через ворота в околице, а лезть через забор напрямки. Типа — тайно. Какая тайна? Все псы в деревне с ума посходили.

Долго соображал — где зады нашего хозяина. В смысле: его усадьбы. Проваливаясь до "вам по пояс будет" лез туда. По снежному сугробу забрался повыше (опять эти... селяне снег не убирают, вот дождутся они серого из леса...) и кувыркнулся внутрь. Повыл. От ощущений. Потом... Сухан с Тихим Летом меня под руки тащили. Потом... снова баня. Снова меня раздевают. Сухан... зомби чёртов! Сдирает присохшие повязки! А надо мной Тихое Лето.

— Уходить. Немедленно.

Смотрит непонимающе. Повторяю опостылевшее за эти дни:

— На конь. Быстро.

Он недоверчиво разглядывает меня. Чего смотреть? Что были... приключения — и так понятно. Уточняет:

— Погулял? С кровью?

Чуть приподымаю руку, шевелю тремя пальцами.

— Троих? Сильно?

— Наповал.

Он отшатывается. Внимательно оглядывает шубу, на которой я лежу, шапку, брошенную под голову. Понятно, что снял. С кого-то. Из вятших.

Трясёт головой.

— Ну ты, ...ля.

— Не ля. Ло. Ехать. Быстро.

Они то приходят, то уходят. Таскают какие-то вещи. Вдруг раздаётся визгливый крик. И звук удара. Неужели уже за мной...?

— Что там?

— Хозяин сани давать не хотел.

— И?

— Теперь захотел.

Одевают в моё. Кафтанчик мой родименький! С панцирем! Сухан заматывает мне портянки. Но одеть сапог не успевает — Тихое Лето зовёт:

— Подойди.

Я киваю, зомби уходит. Тишина. Вдруг, откуда-то с улицы, мужские крики на несколько голосов, матюки... Ну теперь-то — точно за мной...

Спутники возвращаются, Сухан продолжает "с той же цифры", в смысле: с той же портянки.

— Что на этот раз?

— Вторые сани.

— Зачем?!

— Сёдла. Три верховых, три вьючных. Нешто я сёдла тут кину?

Выдвигаемся двумя тройками. С "всенародными проводами": на улице никого, но всё селение не спит. Собаки — лают, в избах — огоньки, из-за плетней — любопытные.

"Сов.секретно" — о моём отъезде не знает только медведь в лесу. Потому что спит крепко.

"Юстас Алексу: полностью провалив задание, приступил к собственной эвакуации в обстановке глубокой секретности".

"Юстас" — валяется тушкой в первых санях. На облучке — гонец светлого князя Суждальского. Почему Тайное Лето у меня возчиком? — Испытываю сомнения. Что он не сбежит дорогой. Насчёт "после того как" — уговора не было. Что ему велено... тем более — в условиях провала ещё до начала...

На вторых санях — Сухан. С сёдлами и мешком овса. У Сухана с конями... плохо. Было. Я как-то привык, что кони от него шарахаются. А вот нынче... этот дальний скок сюда... Упряжка идёт нормально. Ну, как нормально? Как нормально идти строевым коням. Которые впервые в жизни запряжены, а не под седлом. Да ещё в тройке. Тройки должны быть "слётаны".

— Стой! Стой, говорю! Ты куда?

— На прежнюю дорогу. Как сюда шли.

— Поворачивай. На север.

— Не боись. Тёмно. Проскочим мимо Лук и...

— Поворачивай. По тому пути княжий обоз идёт. Прямо навстречу.

— Так ты чего, и киевских...?

— И их тоже.

— М-мать...

Тройки разворачиваются под берегом и идут рысью обратно, вниз по Ловати.

Я не знаю — как, когда, с какой скоростью начнёт распространятся информация о оставленных трупах. Но идти на юг — гарантированно "вступить в контакт" с охраной княжеского каравана. Которая странных проезжих... притормозит. А там... Ропак, наверняка, ежедневно гоняет гонцов к отцу.

Кем бы власти меня не посчитали, но вести быстрый сыск в сторону Новгорода они не смогут. Ропак — потому что ушёл с Новгорода. Пока папенька Ростик не додавит новгородцев до нового крёстного целования — Ропак не власть. А тысяцкий Якун не будет этого делать. Хотя новгородский тысяцкий и должен вести уголовные дела, но пострадавшие — люди князей. Якуну ущерб князьям — в радость.

Саботаж. Паралич власти.

Долго пытаюсь устроиться в санях. Хорошо, что в этих Губанах слуги важных новгородцев остановились — на дровнях мы бы не разогнались. За санки и за кое-какой припас расплатится наш хозяин постоя — зря, что ли, мы такую кучу серебра отдали? Отдали вперёд, "вперёда" не вышло. А "назад" отдать серебро... не, здешние "губаны" на такое не способны. Сами сочтутся. В духе Энгельгарда: "удивительно правильно разделив"... чего-нибудь.

Пытаюсь пристроить поудобнее свою битую плетьми спину. Горит огнём. Голова — тоже. Хреново. Эдак я "поплыву". Или — сдохну. "Сдохну" — ладно. "Дальше — тишина". А вот отключаться мне нельзя...

Отключаюсь.

Тишина. Уже пришло "дальше"? — Нет, ещё — "мир тварный".