Стражи Чёрной Скалы

Я непроизвольно присвистнул. Федерал захватил одного и уработал насмерть троих за считанные секунды, будучи в откровенно паршивой форме. Силён, бродяга...

Си Джей воспринял мой свист как начало к действиям и без лишних разговоров точным выстрелом уложил последнего боевика, который мешком рухнул на землю.

Федерал моментально захватил шею агента рукой, прижимая его к себе в качестве живого щита, и начал водить по сторонам стволом "беретты".

— Эй, вы! Выходите с поднятыми руками и бросайте оружие, нахер! Или вашему вождю крышка!

Мда... На будущее — дать леща Си Джею. Возможно, даже леща Апокалипсиса, чтобы меньше своевольничал...

— Эй, парень! — крикнул я, благоразумно не высовываясь из укрытия. — Не делай глупостей — опусти пушку! Мы тебе не враги!

— Ага, сейчас, — хрипло произнёс федерал, который явно держался на ногах на одном только адреналине. — Думаешь, я такой дурак?

— Нет. Поэтому ты и уберёшь свою пушку.

— Покажись — тогда опущу.

Высунуться? Рискованно. Неясно, что творится в голове у этого парня. Учитывая, что его только что довольно жёстко допрашивал американец (причём, скорее всего — агент ЦРУ), у него немного причин мне доверять...

Я медленно шагнул в сторону, показываясь в проёме выбитого окна и держа федерала на прицеле автомата.

— Имя и звание, солдат, — быстро и максимально властно произнёс я. Самый ведь резонный вопрос... Главное, задать его первым — тогда возникнет уверенность, что у тебя действительно есть право задавать такие вопросы.

— Хоппер. Мартин Хоппер. Сержант, — ответил федерал. — Третий взвод второй роты второго батальона. Второй пехотный полк. "Штормовые стражи". Личный номер — 72163427. А ты кто?

— Александер. Морган Александер. Сержант. "Академия".

— Наёмники?

— Не больше, чем ты. Все служим Дяде Сэму.

— Может быть. Что вы здесь делаете?

— Спасательная миссия. Мы нашли твоих парней около самолёта, один из них подсказал, куда тебя могли отвести.

— Правда? — ровным тоном поинтересовался солдат. — А где же он теперь?

— Погиб.

— И почему я не удивлён...

— Ты на что-то намекаешь?

— Я ничего такого не говорил.

Но подумал...

— Садж, у него шок, — тихонько произнёс по рации Юрай. — Аккуратнее с ним — у него мозги в любой момент могут пойти в разнос.

— Да ты вообще, я смотрю, не из болтливых, — мне начал надоедать весь этот разговор. — Может быть, ты всё-таки опустишь эту грёбаную пушку?

— Пожалуй, нет, — федерала уже мотало от слабости, но он упорно гнул свою линию. — Не раньше, чем мне разрешит это командир.

— Его здесь нет вообще-то.

— Я к нему собираюсь вообще-то.

— Идём вместе?

Чёрт, а ведь если ЦРУ каким-то макаром сцепилось с армейцами, то к последним мне как раз совсем не нужно...

— Подождите здесь — я их приведу, — предложил федерал, который весь наш разговор осторожно пятился назад.

— Мы можем тебя проводить...

— Вот как? — резковато перебил меня солдат. — Я что, похож на девку?

— Не особо, — тихо, но отчётливо буркнул Си Джей.

— Тогда с какой стати вы хотите меня поиметь?! — неожиданно рявкнул федерал. — Наёмники? Настоящие американцы с нами, все остальные — сраные мятежники!

— Сэр, прострелить ему ногу? — спросил Си Джей. — Я аккуратно...

— Я тебе дам аккуратно! Отставить! — прошипел я, а затем возвысил голос. — Парень, не городи чушь — мы тебе не враги. Не веришь нам — твоё право. Хочешь топать в одиночку к своим — топай, если жить надоело.

— Ждите здесь, — с абсолютно неестественным дружелюбием произнёс солдат. — Я вернусь.

— У меня плохие ассоциации с этими словами, — немедленно вставил Си Джей.

Не забыть. Твою мать, не забыть дать ему в ухо...

Федерал натолкнулся спиной на пикап, выпустил шею агента из захвата, но пистолет от его головы не убрал и стал на ощупь нашаривать ручку двери.

— Лучше не дёргайся, агент, — произнёс солдат, открывая дверцы и задом усаживаясь на водительское сиденье. — И даже не надейся, что я промахнусь.

Глухо загрохотав, заработал мотор пикапа.

— Эй, сынок, — с деревянной улыбкой выдавил агент. — Ты обещал меня отпустить — не забывай.

— Ты свободен.

Вошедшая в затылок пуля вырвала кусок верхней челюсти агента, и тот, обливаясь кровью, рухнул лицом вниз в песок.

Хлопнула закрываемая дверца, скрипнул песок под шинами, и пикап рванул куда-то на восток.

Мы выскочили на дорогу, но это уже не имело никакого смысла — догнать на своих двоих машину было совершенно нереально.

— Ну и дерьмо, — ёмко припечатал Дойл.

Си Джей вскинул винтовку, целясь в удаляющееся облако пыли... И немедленно получил от меня в ухо.

— Задолбал гнать уже! Отставить! — рявкнул я. — И только попробуй чего-нибудь ещё ляпнуть — язык вырву и скажу, что так всегда и было.

Снайпер проворчал что-то себе под нос, отходя в сторону и потирая ухо.

— Идём за ним? — поинтересовался Юрай.

— Сначала обыщите этого хмыря, — я указал в сторону цээрушника. — Я хочу понять, что тут, нахер, происходит!..

18.

При отправившемся в страну вечной разведки агенте вполне ожидаемо не нашлось ничего интересного. Ни жетонов, ни документов, ничего. Правда, обнаружился мешочек с кучей золотых побрякушек — цепочки, браслеты, кольца, даже зубы, но в основном неизвестные мне монеты, покрытые арабской вязью.

Добычу я, разумеется, взял себе, чтобы потом разделить на всех. В принципе, я особо не горел жадностью, но остальные меня просто не поняли, если бы я выбросил золото...

Хотя я бы выбросил.

Остальные трупы тоже ничем неинтересным не порадовали. Одежда — смесь камуфляжа и гражданских шмоток, документов или иных удостоверений личности — нет. Оружие, правда, в основном натовское, что несколько удивило. Впрочем, это же Кувейт — верный прихво... эээ... вассал... ммм... союзник США — чьё ещё им оружие покупать-то? Выбор тут невелик: "Колхоз — дело добровольное. Хочешь — вступай, не хочешь — расстреляем".

На всё про всё потратили от силы пару минут — дольше на одном месте задерживаться нельзя. Чёрт его знает, сколько "танго" ещё будут нас "ловить" по окрестностям, после чего наведаются в собственный лагерь...

Тем более нужно было догонять этого придурошного федерала. Не думаю, что на машине он сможет далеко уйти, потому как вряд ли Эль-Кувейт полностью проходим для автотранспорта. Тут скорее будет аналогия с речным судоходством — несколько транспортных артерий, и всё. В любую точку не добраться — только в некоторые места...

— ЦРУ сцепилось с федералами? — вполголоса произнёс Юрай. — Что-то из разряда — левая рука объявила войну правому уху...

— Херня какая-то, — сплюнул Кирк. — Чертовщина. И почему они называют друг друга мятежниками? С какой стати они вообще сидят в этом паршивом городишке?

— Тут атмосферно, — сообщил Си Джей. — Рай для любителей копать противоатомные бункеры на заднем дворе.

— Больше похоже на Ад...

— Между прочим, и туда, и туда берут только мертвецов.

— Чтобы попасть в Ад или Рай необязательно умирать. С Раем, правда, пока не очень, но Ад люди научились воспроизводить более-менее неплохо...

— Ад, Рай... Не верю я во всю эту потустороннюю чушь, — хмыкнул Кирк. — Сказки для подросших детишек.

— А, может, у тебя просто не хватает фантазии в это верить? — хмыкнул Си Джей.

— Хорош болтать, — буркнул я.

Нашли время и место. И тему, блин. Ад, Рай...

А вообще Ад и Рай — это не круги во дворце мирозданья, как говорится. Их границы проходят по нам.

В воздухе раскатился гул от взрыва. По звуку, я бы предположил, что это что-то вроде РПГ...

Ещё взрыв. И почти сразу же — грохот перестрелки, столь же яростной, сколь и быстротечной.

Коротко махнул рукой, и мы быстрым шагом двинулись вперёд, но прежде сошли с дороги. Да, карабкаться по дюнам и обломкам зданий — то ещё удовольствие, но идти по единственной здесь трассе, как по дороге, вымощенной жёлтым кирпичом — ещё хуже...

Это не путь к Изумрудному городу — здесь могут водиться тигры.

Обошли справа, пройдя через этаж какой-то многоэтажки, в которой не осталось, наверное, ни единого целого стекла. Причём, это сейчас этаж был для нас первым, а на самом деле — хрен его знает, каким. Сложно оперировать привычными понятиями планировки в городе, где дюны местами поднимаются чуть ли не на сотню метров. Как это возможно? Чёрт его знает. Но снег тоже всегда скапливается там, где есть куча всяких препятствий, а в открытом поле многометровые слои особо и не возникают.

Метрах в ста впереди и несколько ниже нас на дороге стоял давешний пикап. Обгоревший и вспоротый взрывом, будто консервная банка. Машину фактически распополамило, оторвав всю заднюю часть... Хотя вот водитель, по идее должен был выжить.

Частично это было правдой. Но лишь частично.

Водитель — тот самый двинутый федерал-беглец, лежа в мётрах двух от машины лицом вниз в пропитанном кровью песке. И, кажется, ещё был жив.

Получается, его машину подстрелили из гранатомёта, а когда солдат вылез, то его добили? Вряд ли это был снайпер-одиночка, судя по той канонаде, что мы слышали...

Или это был не РПГ, а прикопанный в незапамятные времена фугас или иная взрывоопасная снасть? И даже то, что не рвануло сразу же под передним колесом — не показатель. У нас сапёры одно время натурально кипятком писали, пытаясь понять, почему некоторые вкопанные на дороге фугасы срабатывают не под первой, а одной из последующих машин. Причём, без всякого дистанционного подрыва — наличествовал самый обычный взрыватель нажимного действия...

Как оказалось, в нём всё дело и было. Никакого хитровывернутого механизма кратности не было, зато были откровенно паршивые взрыватели, которые срабатывали не с первого раза.

Получается, федерала вполне могли нашинковать не пули, а осколки? Взрывов могло быть два? Могло быть. Да, на дороге хватает воронок, вот только которая из них свежая? Ну, по степени занесённости песком, да, вот только ветер здесь дует постоянно, и любую яму заметает или наоборот очищает от песка буквально за считанные минуты.

Нет, слишком много "если" и натянутостей. Слишком уж это альтернативный реальности вариант. Не подходит. Тогда всё-таки засада? Вряд ли, конечно — то, что сюда может поехать сбежавший из плена федерал на угнанной машине знал бы разве что Господь Бог. Или Аллах — не в курсе, чья тут зона ответственности.

Залётные гастролёры? В принципе, возможно — здесь много кто может мотаться с оружием... Пожалуй, даже весьма реалистично — увидели тачку, пальнули и потопали дальше.

Или всё же нет? Или стрельба вообще была не здесь?..

Минут пятнадцать мы просто лежали в песке, наблюдая за обстановкой.

— Недостроенная высотка на тринадцать часов, — произнёс Си Джей.

— Мне она тоже не нравится, — вставил Юрай.

— Движение? — спросил я.

— Нет, но всё равно подозрительно.

Ну, что есть, то есть... Уж слишком хорошая позиция этот стальной скелет недостроенного здания. Лично я бы там обязательно посадил, как минимум, снайпера.

— Кирк.

— Вечно я... — буркнул наёмник, пригибаясь и короткими перебежками уходя вперёд.

Потянулись минуты ожидания.

Субъективизм восприятия времени же. Иногда минут тянутся невыносимо долго, а в другой раз часы будут пролетать незаметно...

Кирк укрылся за куском бетонной стены метрах в трёх от лежащего федерала. Достал из разгрузки небольшую раскладную сапёрную "кошку" с привязанным тонким тросиком, размахнулся и забросил её вперёд. С третьего раза зацепил солдата за пояс и начал потихоньку тащить.

Элементарная предосторожность. Подложить под труп гранату с выдернутой чекой — это ведь такая приятная шутка... Правда некоторые не успевают понять всю соль прикола, пока ловят собственным телом тысячу и один осколок.

Взрыва не случилось, что уже было неплохо.

— Кирк?..

— Он мёртв, садж. У него в груди дырка — чудо, что он смог столько протянуть.

Понятно, что ни хрена непонятно.

— Си Джей?

— Никого, сэр. Но высотка мне всё ещё не нравится.

Почему-то начало казаться, что я стою в центре огромной арены, где на меня молча взирают многие тысячи глаз...

— Уходим, — произнёс я.

Не всё можно и нужно встречать лицом к лицу — иногда просто жизненно важно бежать. Это как песчаная буря — тот, кто кричит летящему песку "я не боюсь тебя!" не смельчак, а кретин.

Есть вещи, от которых ты можешь сбежать. Но есть и вещи, от которых ты не убежишь никогда, потому что они — твоя тень...

...Мы продолжали идти по пустому городу, погребённом в гигантской песчаной могиле.

Это действительно был постапокалипсис, но не из тех, что так часто рисуют в фильмах или играх — ни толп мутантов, ни аномалий, ничего такого.

Вокруг было пусто. И тихо.

Шелест песка под ногами, скрежет раскачиваемых ветром ржавых проводов да стрёкот выстрелов вдалеке — не в счёт.

Легко мечтать о том, как будешь выживать в условиях постапокалипсиса. Особенно, сидя дома. Особенно, если ты никогда не видел пустых городов.

Что самое страшное в мире после конца света? Не аномалии и мутанты, а одиночество, которое сгубит тебя куда быстрее шальной пули мародёра.

Современный человек слишком привык к тому, что никогда не бывает одинок. Он тяготится этим и одновременно страшится одиночества. И это уже не общество, а просто стая — единый псевдоорганизм, где индивидуальность просто не существует.

Хочется потешить себя мыслями о собственной исключительности? Сколько угодно! И добро пожаловать на планету, где семь миллиардов уникальных личностей, одинаковых будто клоны. Добро пожаловать...

Пустые города вообще часто действуют очень угнетающе на многих людей. Есть у меня такое наблюдение — не знаю, правда, насколько оно верное...

Почему я об этом думаю? Я вообще стараюсь много о чём думать, чтобы не думать о самом важном. Лично для меня. Пока в голове царит эта наполненная всякой чушью пустота — можно жить. Ещё сколько-то. Зачем? Это уже совсем другой вопрос. Очень опасный вопрос. Он способен губить очень многое куда сильнее алкоголя и наркотиков... Просто однажды ты спрашиваешь себя "а зачем?", опускаешь руки и умираешь. Может быть, даже ещё будешь продолжать ходить и говорить, но это не отменит факта твоей смерти как человека. А самоходная биологическая оболочка — это ещё не всё.

Зачем я живу? Зачём я всё ещё живу? Сложный вопрос. Есть в нём нечто такое придурошно-экзистенциональное... Нет, смерти как таковой я не боюсь. Её страшится любое нормальное живое существо, но я себя нормальным отчего-то не считаю. Вряд ли у меня ещё нет какого-нибудь психологического расстройства... А может никаких психических отклонений у меня нет, а я просто дурак. Тоже ведь может быть, чего уж там...

Ещё часто не боятся смерти те, кто с ней не сталкивался. Но и это опять же не про меня.

Так где же ответ? Скорее всего, его и нет. Живу и всё тут. Зачем-то. Вообще, на этой почве можно было бы удариться в какую-нибудь религию, но я к счастью или к сожалению — закоренелый атеист. Если всё то дерьмо, что творится в мире, происходит с ведома какого-то там бога, то к чёрту такого бога.