Борджиа: Дорога к Риму

— Да.

— Мирон?

— Сейчас... Сам услышишь по каналу, а смс он уже прислал. Матерное.

— Переживёт. Надеюсь... что все мы переживём. И жаль, что большая часть в номере.

— Но часть при нас.

— Но малая часть.

Лицо поневоле кривится в гримасе. Огнестрельного оружия при себе практически нет. То есть оно есть, но замаскированное, которое ни дальностью, ни многозарядностью не отличается. А разного рода химия, способная усыплять, убивать... большая часть в номерах. С собой крохи, лишь то, что маскируется под обычный 'полевой набор'. И ничего не поделаешь, придётся прорываться с таким скудным арсеналом.

— Расходимся. Как только начнётся шумиха, готовьтесь. Я дам сигнал.

— Ни пуха ни пера, Артур!

— К чёрту!

Едва она сказала это, как я сделал первый шаг, ведущий в сторону выхода из этого зала. Сконцентрироваться, отбросить в сторону все лишние мысли и тем более эмоции. Есть лишь я и поставленные цели: минимально необходимая и желаемая. И больше ничего... ничего.

* * *

Агент Саймон Брэгг, которого Мак-Кинтош, пользуясь положением командира группы, отправил контролировать главный вход отеля 'Цезарь', чувствовал себя не слишком то уютно. Вроде бы к его словам — как и в большинстве случаев — прислушались, приняли все меры предосторожности, но... Работать с русскими агент не любил, считая их полными крейзи, способными идти наперекор не то что логике, но и тем рудиментам здравого смысла, которые присущи даже обдолбанным боевикам мексиканских картелей. А уж те могли учудить такое, от чего у всех причастных потом долго голова болела.

— Зашли в номера, — прозвучал из наушника голос Мак-Кинтоша, координирующего всю операцию. — Всё чисто... слишком чисто.

Значит, это они. Именно эта мысль проскочила в голове Брэггса, да так там и осталась. Именно поэтому он, по давней привычке подозревая развитие ситуацию по худшему сценарию, настоятельно рекомендовал Луиджи Ферроне, командира той группы местной полиции, к которой его прикрепили, усилить бдительность. И скинуть тем, кто был в здании, фотографии всех трёх подозреваемых. Даже приврал, что они гарантированно вооружены и очень опасны. На возможные выговоры от старшего группы ему было плевать. Не в первый раз. Выговор — это не пуля, от него не умирают. Зато те, кто дословно выполнял приказы, слишком часто получали в награду несколько выстрелов. Сначала в тело. Потом в качестве салюта над свежей могилой.

Теперь оставалось только ждать и надеяться, что меры предосторожности были всё же лишними. Совсем лишними. Хорошо ещё, что в вестибюле почти не было людей, помимо обслуги отеля и полиции без форменной одежды. Ведь большая часть постояльцев была на том самом приёме, а меньшая... Чем занималась меньшая, Брэгг понятия не имел, да и не особо его это волновало. Не бегают туда-сюда из отеля и обратно и хорошо.

Замигавшая тревожная панель заставила агента мигом переключить на неё своё внимание и подойти к портье за стойкой регистрации.

— Что случилось?

— Пожарная тревога, — без особого беспокойства ответил служащий гостиницы то, о чём Саймон Брэгг и так догадывался. — Задымление здесь, здесь... и вот здесь, — показал он участки, откуда пришли сигналы. — Огня не видно.

Ещё бы! Дымовые шашки, сомневаться даже не приходилось. Активированные в тех местах, где находились люди: в самом большом зале, где проходил приём, и в двух других местах, близких к резервным выходам, использующимся при экстренной эвакуации людей. Два задымления поблизости, два пути отхода. Один из них истинный? Может быть, но совсем не обязательно. Брэгг хорошо помнил о методах отвлечения внимания, поэтому, сообщив по каналу связи, что объекты могут прорваться, смешавшись с запаниковавшей частью постояльцев отеля, сам сконцентрировался на том, чтобы не допустить их прорыва тут, через главный вход.

Минута, другая... А вот и первые постояльцы, которые решили на всякий случай покинуть отель, опасаясь настоящего пожара, не понимая, что это лишь отвлекающий манёвр кое-кого особо хитрого. Все разные, но насчёт первых показавшихся сомнений нет — обычные люди, не похожие на Кардинала и его помощников. Хотя девушка... они умеют столь быстро перевоплощаться, что нельзя не удивляться.

Нет, не она. Это агент Брэгг понял после того, как полицейский из числа местных попросил женщину подойти и предъявить документы. Документов, понятное дело, не оказалось, но зато Саймон смог внимательно сверить лицо с фотографией и удостовериться — это не она. И ничуть этому не огорчился, потому как не имел ни малейшего желания, чтобы Кардинал пробовал покинуть отель этим путём. Принять меры предосторожности — это одно. Останавливать того, кто точно не собирается поднимать руки вверх и сдаваться при первом требовании — совсем другое.

А вот и первые пьяные... Агент Брэгг поневоле усмехнулся, глядя на то, как один, вроде бы относительно трезвый, буквально тащит на себе другого, едва перебирающего ногами. Это же надо так напиться было! Того и гляди начнёт блевать прямо посреди холла. Хотя сейчас на это никто и внимания не обратит, у людей другие проблемы. Да и у него тоже по причине необходимости...

Тут Саймон заметил, что один из покидающих отель постояльцев — подозрения не вызывающий по причине возраста и большой лысины — непонятно почему задержавшийся, остановившийся поблизости от него и других блюстителей закона, вдруг мягко осел на пол, явно теряя сознание. Инфаркт? Просто обморок от избытка переживаний и страха? Такое бывало, но... Упал второй человек, третий... уже из числа полицейских. И тут агент внезапно обострившимся слухом уловил еле слышное шипение со стороны того, первого потерявшего сознание. Такое шипение раздаётся, когда содержавшийся под давлением газ покидает своё вместилище. Газ! Проклятье!

Но прежде чем он успел сделать что-либо, нахлынула невообразимая слабость, а тело просто отказалось выполнять самые простейшие приказы мозга. Оседая на пол, он только и успел, что немного развернуться. Так, чтобы остаться в полусидячем положении, опираясь спиной о дерево стойки. И мог видеть — зрение сохранялось, равно как и возможность хлопать глазами — что происходило вокруг. Правда обзор был органичен из-за не поворачивающейся головы, но и имевшегося было достаточно... для бессильной злобы.

Пьяный! Никакой это был не любитель выпивки, а тот самый Кардинал. Как раз сейчас он отбросил в сторону того человека, который его 'поддерживал'. На самом деле — реквизит, не более того, игравший свою роль статиста под угрозой приставленного к телу пистолета. 'Беретта', полицейского образца, именно такими были вооружены те блюстители порядка, которые находились внутри отеля. Значит Кардинал уже встретил одного из них и поживился его оружием. Неудивительно. Использовал ещё одного, но уже не для прикрытия, а для доставки контейнера с газом поближе к выбранным целям, чтобы расчистить себе путь. И теперь идёт себе. ничуть не беспокоясь. Почему? Наверное. антидот принял, ведь расслабляющие мышцы организма и парализующие составы бывают самыми разными. Саймон не был специалистом в химии, поэтому не мог сказать это с уверенностью.

Зато он знал другое — находящиеся вне холла гостиницы, увидев нечто странное, должны были среагировать. И они это сделали, ворвавшись в вестибюль и... Тоже попали под действие отравы. Она явно была уже ослаблена, потому как вдохнувшие ядовитый воздух падали, но пытались шевелиться, не выпускали из рук пистолетов и автоматов-коротышек. Вот только таких ждал совсем печальный финал.

Кардинал показал, что не забавы ради прихватил с собой 'беретту'. Застучали выстрелы, которыми он награждал тех, кто пытался что-то сделать, пусть даже у них это и не слишком получалось. Две пули каждому. Первая обычно летела куда придётся, а вторая шла точно в голову. 'Контрольный выстрел' — типичная визитная карточка славян, особенно русских. Их киллеры не давали жертвам даже призрачного шанса на выживание.

Те несколько одиночных выстрелов и одна короткая очередь, которыми пытались ответить местные, ушли в никуда. Всё же будучи отравленными, сложно попасть в цель, очень сложно. Меж тем Кардинал, сменив не до конца расстрелянный магазин, наклонился к одному из трупов, подбирая ещё один ствол — 'хеклер-кох' модели UMP-45, из которого его бывший владелец даже выстрелить не успел. Хмыкнул, явно довольный трофеем, прихватил ещё рацию и пару запасных магазинов, после чего двинулся к выходу. Один, без помощников. А это значило одно — они будут покидать отель другими путями.

Вот оно! Наглый прорыв одного и тихий уход двух других. Агент Брэгг только сейчас понял всю картину: группа Кардинала работала по какому-то заранее разработанному плану, одному из вариантов. Видимо, на роль 'танка' более всего подходил сам лидер группы. Ложное впечатление, что прорыв будет идти через пожарные выходы. Отвлечение внимания... А потом наглая атака с использованием нафаршированного газовой бомбой гражданского. Применённый самим Кардиналом антидот и... И всё, главной их цели больше нет в пределах отеля 'Цезарь'. Теперь вся надежда на то, что его сумеют перехватить снаружи. Только... шансы на это становятся всё меньше и меньше. Если попытаются прижать — этот спокойно устроит бойню в центре Рима, не испытывая и тени сомнений. Да и про двух его помощников забывать не стоило. Тот факт, что агент Брэгг их не видел и не слышал, вовсе не означал, что они себя никак не проявят, ограничатся тихим и незаметным ускользанием из западни. Провал... операция полностью провалилась, это было очевидно.

Именно эта печальная мысль крутилась в голове агента ЦРУ перед тем, как сознание окончательно покинуло его.

Очнулся он... в уже знакомой больничной обстановке. Она хоть и различалась в деталях в зависимости от той страны, где Саймон имел несчастье получать очередную пулю или контузию, но общий больничный стиль был сразу узнаваем. Только обычно рядом с кроватью не сидел его непосредственный начальник с забавной смесью разочарования и сдержанного оптимизма на лице.

— Очнулся, — констатировал Мак-Кинтош, видя, что его подчинённый не только открыл глаза, но и осмысленно взирает ими на окружающий мир. — Более десяти часов прошло, Саймон.

— Чем... закончилось? — агент Брэгг с трудом вытолкнул первые слова из глотки, но с удивлением осознал, что чувствует себя вполне неплохо. — И почему я ещё жив? Ядовитый газ...

— Не ядовитый, а релаксант, расслабляющий все мышцы и обладающий сильным снотворным эффектом. Адская смесь, но безопасная для здоровья. Все жертвы умерли от пуль, которыми их угостил Кардинал. Ну и Акбар-Хусейн ибн Сауд с его секретарём-референтом умрут максимум через сутки. Врачи не смогут синтезировать противоядие до того, как яд убьёт их.

— Кардинал...

— После бойни в холле застрелил ещё трёх местных копов у входа, сел в оказавшуюся с ключом в замке 'феррари' и рванул на скорости под сотню миль как сраный автогонщик. И ушёл бы, не случись в паре кварталов отсюда обдолбавшегося травой водителя грузовика, перевозящего мороженое мясо. Вылетел на перекрёсток как из ниоткуда.. 'Феррари' Кардинала как будто под пресс попала. А его помощники ушли, мы потом записи со всех видеокамер просмотрели. Глупо получилось... и опасно.

— Глупо — это да,— поневоле усмехнулся агент Брэгг, с предельной осторожностью принимая сидячее положение. — А опасность в чём? Наша группа хоть и с огрехами, хоть и благодаря везению, но выполнила порученное. Кардинала больше нет.

— Зато есть его друзья, очень на нас злые. И уже объявившие в письме на имя директора, что через год, два или десять, но все причастные к этой операции умрут. Будут отравлены. Так что Кардинала нет, а его наследство есть... и наследники остались. Вот он бы порадовался!

Саймон Брэгг только и мог, что схватиться за голову. Он помнил, какое впечатление при 'знакомстве' на него произвёл Кардинал. А если его помощники, ученики или как там их ещё можно назвать, окажутся под стать своему лидеру... Вендетта от двинутых на всю голову наёмных убийц высшей пробы — это не то, что способствует спокойной жизни. Совсем не то.

— Будь ты проклят, Кардинал, где бы ты сейчас не находится, — простонал Брэгг, в глубине души понимая, что для таких людей проклятия врагов то же самое, что для доброго христианина благословение. — Чтоб твоя загробная жизнь была ещё более безумной, чем твоя жизнь тут! Хотя боюсь, что и это тебя только повеселит, безумная ты зараза!

Глава 1

Флорентийская республика, Пиза, июнь 1492 года

Ох-х... Приснится же такое! Столь глупая смерть от того, что при попытке уйти от погони, точнее уже почти уйдя от неё, врезаться в паршивый грузовик, перевозящий продукты. Нет, однозначно надо больше отдыхать, вот только закончить с долбанным арабом и...

И? Мать моя женщина, это что вообще такое?! Едва открыв глаза, я с трудом удержался от громкого матерного возгласа, потому как увиденное не лезло совсем ни в какие ворота. Для начала, я никогда не нацепил бы на себя длинную, почти до пят, ночную рубаху, больше всего похожую на женский предмет одежды. Ни-ко-гда! Даже с самого большого перепоя, а пью я мало и редко. Тут же... Разрекламированное многократно средство, то есть щипок, также ни шиша не помогло. Более того, заставило обратить внимание, что моя рука... не моя рука. Не было родинок, парочки приобретённых шрамов. Повнимательнее присмотревшись, я понял, что и рисунок на подушечках пальцев, уже много лет как выжженный с помощью лазера, присутствует.

Общий вид тела опять же. Не моё оно, зуб даю! Но вместе с тем организм полностью мне подчиняется. И тело, и разум, всё при мне. А вот обстановка вокруг... богатая, сразу видно. Резное дерево, серебряная и местами даже золотая утварь. Зато стекло в окнах какое-то не совсем такое. Мутноватое что ли? Нет, не скажу. Привычно дотронувшись рукой до подбородка, я обнаружил, что обычная для меня по утрам колючая щетина напрочь отсутствует. Так, лёгкий пушок, какой был лет в пятнадцать-семнадцать.

Безумие! Встаю с кровати и подхожу к окну, чтобы взглянуть на творящееся за пределами комнаты. Что я там ожидал увидеть? Думаю, уже всё что угодно, потому как в типичную концепцию материализма это явно не влезало. И вот... За окном типичное такое средневековье, но чем то до боли знакомое. Чем? Да языком же, тупая моя башка! Классический такой итальянский язык. Со всей его экспрессивностью и склонностью носителей довольно громко орать по поводу и без оного.

Значит Италия. И явно не какая-то община повёрнутых на всю голову реконструкторов эпох минувших. Ну не по силу им сварганить ТАКОЕ! Слишком обширно, слишком качественно, слишком реально для постановки. Тогда где я? И ещё более важно другое... Кто я?!

Щ-щёлк! Казалось, я услышал, как внутри головы отошла какая-то заслонка, а оттуда рванул поток образов, звуков, ощущений... памяти. Чужой, стопроцентно не моей. Этот поток всё вливался и вливался в моё разум, заставляя сознание плыть... Обморок показался избавлением от всего этого.

Второй раз я пришёл в себя, лёжа на полу. Зато чувствовал себя не в пример лучше. Совсем хорошо, потому как тайны больше не было. Совсем. На два главных вопроса уже имелись ответы.