Этаж ноль

Этаж ноль

Нет ничего ниже...

3

Тусклый свет люстры, слабое мерцание идеально ровного экрана, негромкий стук клавиш. И никого вокруг — абсолютно никого. Можно сказать — мечта. Для кого-то, наверное, и так, кто-то, наверное, любит уединение, но со мной все иначе. Мягко говоря.

"Хай! Чего молчим? Как дела у тебя?"

Наконец-то... А я уж думал, не напишет. Иногда он по несколько дней меня игнорирует. Ну, то есть, наверное, не игнорирует, а дела там или просто настроения нет. Вот и не здоровается даже. Я понимаю. Я сам такой же. Но... иногда мне приятнее думать, что и он забыл про своего виртуального приятеля (то бишь, про меня). Тогда я чувствую, как мое одиночество становится по-настоящему полным. Уж не знаю, чего тут больше — врожденного мазохизма или такого же врожденного тщеславия. А в принципе, мне просто наплевать...

"Привет, Пи-31, дела как всегда. В честь чего заглянул ко мне на огонек?"

Его, то есть моего виртуального собеседника, в этом же виртуальном пространстве зовут Пи-31. Точнее, он сам себя так назвал. Говорит, что это из какого-то голливудского фильма, очередная штампованная комедия с парой неплохих шуток... Вот в честь одной из них мой приятель и взял такой странный псевдоним. Забавно, что при всем при этом он комедии не любит, особенно заокеанские. Другое дело триллеры, ужастики или детективы — тут его за уши не оттащить. Пусть даже второсортные — все равно смотрит и смотрит. И пересматривает по много раз. По крайней мере, если верить ему на слово...

"Я знал, что ты так скажешь. У тебя дела всегда... как всегда. Но я не за тем, как ты выразился, заглянул на огонек, чтобы поупражняться в красноречии".

Вот как? Обычно он не отказывал себе в удовольствии подколоть собеседника. О чем неоднократно мне сообщал, подтверждая собственный энтузиазм целой армией радостных смайликов. Обычно... А сейчас что?

"О! Надо в окно сходить посмотреть... Там уже небо вовсю падает на землю, а ночь чудесным образом превратилась в день. Вот уж не думал, что дождусь этого мгновения".

Старая шутка. Он поймет. Надеюсь, что поймет. А если и нет... Пофиг.

"Ну-ну, Войди, придется тебе еще немного подождать. Пока же я пришел, чтобы ответить на твой вопрос".

Войд... Мое прозвище в холодном и безмолвном пространстве из цифр и слабо мерцающих символов. В переводе с английского это слово означает "пустота". Ничего. Ноль. Не существование. Последний вариант лично мне был более всего по душе...

"Какой? Думаешь, я помню... Хотя, постой. В прошлый раз мы так и не закончили один. Разговор... Ты об этом?"

"Да".

Значит, не дает покоя человеку, скрывающемуся за смешным прозвищем Пи-31, идея, которая стукнула в мой больной мозг... Сначала громко постучалась, потом била кулаками в надежную стальную дверь. Потом пару раз пнула твердый металл. А потом додумалась повернуть ручку. Хха... Вот всегда так. Дверь открыта, но все думают, что она заперта. И стучат, стучат, стучат... Пока от этого звука в моих висках не начнет пульсировать тупая боль. А вот тогда-а-а-а-а-а-а-а-а... Тогда у меня рождаются идеи. Такие, как в прошлый раз.

Борясь с непреодолимым желанием уткнуться носом в клавиатуру и заснуть сном мишки, который спрятался в уютной берлоге, постоянно потирая уставшие глаза цвета осеннего заката и уже почти на автомате тыкая клавиши, я сказал — а что будет, если...

Что будет, если мне дадут шанс сыграть партию заново? Обрядиться в новые одежды, сменить декорации, перекроить жизнь на иной лад... Это, должно быть, очень интересно. Интересней даже, чем компьютерная игра. Хорошая компьютерная игра.

Пи-31 сперва не понял, о чем речь. "Ты хочешь получить машину времени?", спросил он, "Хочешь изменить события в своем прошлом? Переиграть их?".

Ну что на такое можно ответить? Конечно, я рассмеялся. Отправив целую армию радостно скалящихся скобок в таинственное пространство, сотканное из электромагнитных волн, я сказал нет. Нет, я не хочу изменить прошлое. Нет, моя жизнь меня не интересует. Зато другая... Ммммм...

На этот раз до собеседника дошло. Опять твои игры, сказал он, пытаясь меня упрекнуть. Боже, прямо как моя мама... Но, в данном случае, они с Пи-31 правы. Это именно игра. Именно, как в игре. Захотел — выбрал одного персонажа. Захотел — сменил все, вплоть до пола, и попробовал еще раз. Иначе. Прошел другим путем. Для разнообразия...

Да, он понял. Но не согласился, причем — категорически. Пи-31 спорил, убеждал меня, человека, который в тот момент больше всего хотел закрыть глаза и уйти подальше от назойливого, как муха, мира. Он говорил, что я тороплюсь, называл меня глупым и наивным ребенком. Он думал, что у меня все впереди. Я знал, что это не так. Но не стал спорить. Просто в один момент сказал, что иду спать. И ушел...

"Опять будешь пытаться переубедить меня?"

"Нет. Но об одном тебя спрошу — ты действительно хочешь этого? Действительно хочешь полностью изменить свою жизнь?"

"Конечно".

"Но если сравнивать с играми... Для того чтобы полностью перевоплотиться, нужно выбрать персонажа с противоположной нравственной ориентацией. Если ты был воином света — заново играй исчадием из самых темных глубин ада. Если был черным рыцарем — выбери в следующий раз паладина, защитника слабых. Значит, в твоем случае, придется стать кровавым маньяком или террористом..."

"Ошибаешься. Мир не является двуцветным. Ну а я, соответственно, не ангел. И вовсе не добрый".

"А какой мир? И кто ты?"

"Серый. И мир. И я. И я... хочу сменить оттенок. Только и всего".

"Ясно. Вижу, бесполезно с тобой спорить. Поэтому... я попробую тебе помочь".

Помочь?! Вот уж чего-чего, а этого... не ожидал. Даже глаза закрыл и открыл, чтобы убедиться, не померещилось ли. Нет, не померещилось — черные буквы все так же будто высечены на экране, как священный текст на каменных скрижалях. Священный... Неужели...

"Только не говори, что ты нашел то самое место..."

Пи-31 любил разные таинственные случаи. Даже одно время входил в организацию таких же, как он, любителей, выезжавших в различные районы города и даже в пригороды, чтобы исследовать очередной дом с привидениями или чертову пустошь, которую обходят стороной и животные, и люди. Мой приятель, правда, так и не успел поучаствовать в их вылазках. Ему это просто не интересно было. Почему? Да потому, что Пи-31 являлся тем любопытным зевакой, который, увидев автоаварию, остановится, сделает пару снимков... и пойдет дальше, ни на секунду не подумав о том, что кому-нибудь может понадобиться его помощь.

Так и с мистикой. Послушать — с удовольствием. Пересказать — без проблем. Самому съездить и посмотреть — да вот еще. Вот и не срослось у него с этими "сталкерами". Хотя кое-какие контакты остались... Они периодически подкидывали ему леденящие кровь и душу истории, которые потом всегда пересказывались мне. Причем, обрастая попутно массой придуманных подробностей и язвительных комментариев. Что ни говори, а фантазия у Пи-31 работала как надо. Да и умный был, чертяка...

Но что же он задумал сейчас?

"Да. Нашел. Точнее, вспомнил одну из историй. Про точку сдвига".

"Так ты что... Выезжал туда?"

"Нет. Пока. Но хочу. Вместе с тобой".

Вот как... Ничего себе... Вообще-то я никогда не встречался с Пи-31 в реальности. Более того, я даже имени своего виртуального собеседника не знал. Он всегда говорил, что это не столь важно, что прозвище больше отражает суть, что связи с обычной жизнью могут вызывать ненужные ассоциации... А тут — встреча. Лицо, голос, одежда. Бррр... Интересно, соответствует ли образ, сложившийся у меня в голове, реальности? Даже немного страшно. И любопытно. Значит, встреча...

"Я согласен. Где и когда?"

Пи-31 назвал место и время. Полдень, небольшой холм на самой границе города. Я бывал в том районе, когда-то давным давно... Есть что вспомнить.

"Договорились. В таком случае все обсудим при встрече".

"Конечно. Пока".

"Увидимся".

Я щелкнул кнопкой и откинулся на спинку кресла. Лучше сейчас лечь спать, чтобы утром встать полным сил, а не чувствовать себя, как корабль, севший на мель и проторчавший там так долго, что успел проржаветь насквозь и частично рассыпаться. Как это обычно и бывает... Уж что-что, а себя я знал хорошо. И последствия своих ночных посиделок тоже знал. Но...

Из динамиков полилась тихая музыка. Шелест листьев, шум прибоя. И тревожные нотки в конце всего. Я улыбнулся, потер глаза и поудобнее взял мышку.

"Начать игру?"

"Да".

Человек, скрывающийся под прозвищем Пи-31, представлялся мне 25-26-летним парнем, в меру улыбчивым, в меру серьезным, с глубокими темными глазами и насмешливым взглядом. Я сам не знал, почему у меня в сознании возник именно такой образ. С точки зрения логики такой выбор был ничем не обоснован... Но... К черту логику. Так я думал. Не предполагая при этом, как сильно могу ошибиться.

Пи-31 оказался вполне взрослым мужчиной в строгом летнем костюме (в моем воображении я рисовал его одетым в цветастую рубашку и тонкие льняные брюки... уж не знаю, почему). В одной руке он держал небольшую черную барсетку, а другой обмахивал себя, как веером. Слишком уж солидно он выглядел и, вполне возможно, в толпе я не смог бы узнать своего давнего виртуального собеседника... Но сейчас тут кроме нас двоих не было ни души.

— Привет, Войди. Тебя трудно с кем-то спутать.

Он приветливо улыбнулся, тренируя взгляд всезнайки. Трудно спутать ему, видите ли... Ну, еще бы, мои красные, как у вареного рака, глаза, потрепанный вид и мятая одежда... Сразу угадывается человек, который не прочь ночку-другую провести за беседой... в виртуальном мире. Или просто в виртуальном мире, без всяких разговоров.

— Хоть сейчас-то меня не называй так... Мое имя Андрей.

— Андрей? Эндрю, Эндрюс, Адриан... Хм, любопытно.

— Ты безнадежен... Лучше скажи, как зовут тебя.

— Петр.

— Петр?

Это значит, буква П... П это Пи... С ним мы общаемся уже несколько месяцев. И я даже знаю, когда у него день рождения. Будет. Очень скоро. Следовательно...

— Тебе 31 год?

— Совершенно верно, — сейчас Петр был похож на учителя, хвалящего ученика за хорошо выполненное задание. — Я рад, что не ошибся в тебе.

Пф... Вот что мне всегда не нравилось, так это его непомерная самоуверенность, временами переходящая в высокомерие. И если в виртуальном мире некто, известный под прозвищем Пи-31, мог быть выключен одним щелчком мыши, то в реальности... В реальности он никуда не денется, даже если я закрою глаза. Когда я их вновь открою, Петр все так же будет стоять и благодушно взирать на меня. Еще и улыбочка такая... снисходительная. Брррр...

— Давай лучше к делу... — чем скорее я избавлюсь от его общества, тем лучше для всех. — Ты хотел мне показать какое-то особенное место, верно?

— Да, оно тут, неподалеку, — Петр кивнул в сторону холма. — Нам придется немного прогуляться. В гору. Готов?

На верхушке холма? Занятно. Некоторое время назад я жил в этом районе и неплохо знал все искусственные и естественные возвышенности в округе. Можно сказать — самолично излазил. Просто так, от нечего делать. И, что любопытно, не нашел никаких стоящих внимания мест. Странно, очень странно...

— Я не помню тут никаких мистических случаев.

— А их и не было, — Петр хитро подмигнул, на секунду превратившись в озорного мальчишку. — Идем, по дороге все расскажу...

— ...старое здание, построено лет двадцать назад. Сперва было общежитием, потом все жители разъехались кто куда. Причины мне неизвестны, но... Чуть позже дом отошел школе. Но не надолго. Что-то там вскрылось, какие-то нарушения... То ли директор проворовался, то ли грубые нарушения техники безопасности... Точной информации нет, и вряд ли когда будет. Такое ощущение, что здание просто-напросто забросили, откинули в сторону, как гнилую картофелину. И хотя после школы там некоторое время располагалось госучреждение, дом все-таки списали, как аварийный. И забыли про него.

Мы поднимались по узкой тропинке, вьющейся между густых зарослей зеленого кустарника. И пока мы шли, Петр рассказывал, рассказывал и рассказывал. Готов поспорить — он получал от этого массу удовольствия. Потому что навряд ли улыбка на его лице была вызвана цепкими, как пальцы, черными веточками, норовившими царапнуть одного из нас.

— Постой... Ну и что с того. Ну, есть заброшенный дом... Хотя странно, что я, пока тут жил, не видел ничего подобного. Ладно. Но откуда ты взял, что старое здание является тем самым местом?

— Считай это... — Петр вновь подмигнул мне. — Интуицией.

— Интуицией? Как же... А откуда ты знаешь историю дома? Тоже интуиция подсказала?

— Нет, в сети нарыл... Пришлось посидеть полночи за компом.

Вот ведь, а! Я даже позавидовал ему немного... Небось, не спал почти, а выглядит — как огурчик. Свежий, блин, и зеленый. И почему у меня не так? Эххх...

— Мы пришли.

Петр раздвинул ветки и шагнул вперед. Я последовал за ним, не без удивления убеждаясь, что дом все-таки был. Прямо перед нами, в центре большой поляны, на самой верхушке холма. Теперь понятно, почему снизу нельзя разглядеть, что тут к чему — деревья, обступившие нас, так упорно тянулись к солнечному свету, что вымахали высотой с пятиэтажное здание. Натуральная зеленая стена получилась. Очень густая и почти непроницаемая...

— А как мы попадем внутрь?

Парадная дверь закрыта, черного хода не наблюдалась... Перспектива вернуться назад ни с чем, потому, что у нас не оказалось ключей, не вызывала у меня энтузиазма. Более того, я уже придумал, что и как выскажу своему теперь уже реальному приятелю, если наша затея обернется провалом...

— Тут не заперто. К тому же... — он третий раз за сегодняшний день подмигнул мне. — Всегда можно разбить окно.

— А... Ну-ну... Можно...

И правда — почему я не подумал о таком очевидном решении? Чертова усталость сказывается. Наверняка.

— Но не думаю, что придется прибегать к столь радикальным мерам... Мы же не варвары, в конце концов. И думаю, что дом войдет в наше положение.

— Ну-ну... Тебя послушать, так он вовсе живой.

У меня не было уверенности, что Петр говорит правду, но... Парадная дверь и в самом деле оказалась не запертой. Мы под скрип старых петель вошли внутрь, оказавшись единственными живыми существами в огромной пустой зале. Когда-то здесь сидела консьержка, сваленные в углу в жалкую кучу железные трубки с крючками напоминали о раздевалке, на стене сиротливо висел девственно чистый деревянный щит, озаглавленный "Доска объявлений". Их сегодня не было. И не только сегодня, но и бог знает сколько лет подряд... Зато были мы.

— Ужасно, да? — Петр брезгливо поморщился. — Вот что бывает, когда человек забывает про творения своих рук. Они не могут существовать в одиночестве...

— Ну, надо же, прямо как я.

Трудно было сдержать усмешку... Но я старался, правда.

— Нет, не как ты... — мой спутник направился к лестнице, которая вела на верхние этажи. — Об этом здании ходит одна байка... История, легенда, сказка. Называй, как хочешь, суть не изменится.