Турпоездка "All Inclusive"

Турпоездка "All Inclusive".

Итак — повесть завершена. Принято выражать благодарность.

Особая благодарность моей читательнице ilagri,

вы очень помогли мне написать эту книгу.

Глава 1. Автобиографическая.

— Деда, а де-е-да! Отдай ноут! Мне уроки делать надо, я хотел в инете пошарить. Ну, де-е-д! Отдай! Я быстренько посмотрю — и все!

Это внук. Хороший мальчишка, но лодырь страшный. Весь в меня. А кто я? Я — это совсем недавний пенсионер, второй месяц прошел, бывший тот, бывший этот. Нет-нет, никаких полковников спецназа, мастеров кэндо и прочего исторического фехтования, ролевиков и реконструкторов, кузнецов по булату, и т.д., и т.п. Простой учитель истории, любитель почитать на диване, охотник и рыбак уже, к сожалению, без машины. Пришлось продать — возраст навязывает свои ограничения. Во всем, кроме чтения. А интернет дает достаточные возможности набрать всякого чтива почти на любой вкус. Вот последнее время и стал почитывать ранее невостребованную фантастику, фэнтези, попаданцев всяких, — не то жвачку, не то карамельки в яркой обертке, не то слабый антидепрессант, — черт его разберет. К серьезной литературе, в силу бережно культивируемой лени, отсутствия работы и несколько ошалелого чувства свободы, не тянуло. Так что отдавать внуку ноутбук никакого желания не было.

— Так, юноша! Зачем тебе ноут? Ты же уроки учишь? Вот и работай с книгами, лучше всего с первоисточниками. В твоем случае это учебники. Если понадобится что-то еще, к твоим услугам вся библиотека: от энциклопедии до справочников. А тупо скачивать из сети готовые ответы, не приложив ни толики труда, ни грана понимания — это есть не что иное, как лодырничество, тунеядство и желание жить чужим умом.

Эк я сказал! Аж самому стыдно, особенно за лодырничество, я как-то забыл, что сейчас и сам в некотором роде и лодырь, и тунеядец. Но, впрочем, так было не всегда.

Пристыженный внук, вполголоса подвывая на суровые законы жизни и бессердечного деда, удалился грызть гранит науки, а я вернулся к экрану ноутбука, на котором очередной засланец в очередной фэнтезюшный мир крутел с каждой страницей, набирая по пещерам и заброшенным замкам всяких вкусностей, вроде мечей-кладенцов и непробиваемой брони, и шутя повышая свой магический уровень почти до фокусника Акопяна. Глотнув уже остывший кофе и закурив ментоловую сигарету, я повторил про себя отлитую в бронзу фразу: "Жить — хорошо!"

Да, а немножко пожить в подобном фэнтезийном мире еще лучше. Никаких тебе походов на рынок, готовки (надо сказать, готовить я люблю и умею — потому-то и страдаю), визитов в сберкассу за пенсией и оплатой коммунальных услуг. Этакий веселый тур: прокатился по экологически чистым ландшафтикам на экологически чистом транспорте типа Росинант, сурово срубил пару вражеских голов, помог завершить квест благородным, но бедным молодым людям, встреченным на лесной дороге, убил какое-нибудь подвернувшееся чудо-юдо, освободил девицу-красу, да еще и эльфийскую принцессу, и всё. То есть буквально всё к твоим услугам: и слуги и замок, естественно с замечательным поваром в штате, и теплое девичье... гм-м... отношение, вот! Да, забыл! Еще и почетное звание барона, впрочем, почему это барона? Мне? Графа, как минимум. А лучше князя — привычнее как-то, да и более соответствует русскому менталитету. И самое главное — ничего самому не надо делать. Все сделают окружающие тебя персонажи. Кр-р-асота! Да, мечтать не вредно, но бесполезно. Уже пора разогревать обед и кормить мелкого. Слуг-то других нет, вот жалость! С этим надо что-то делать. А что? Не знаю. Может, обратиться к первоисточникам?

Глава 2. Попал, так попал.

Обращаться не пришлось, наоборот, обратились ко мне. Близилась вторая суббота сентября — открытие охоты! Друзья приглашали влиться в ряды, разлить нагревшуюся в дороге до температуры саке водку по стаканам и отметить любимый праздник стрельбой по бутылкам. Я шучу. Живу я в старинном городе в дельте Волги, там, где бескрайняя выжженная солнцем степь щедро разбавлена бесчисленными ильменями, озерцами и ериками. Так что семейству пернатых есть, где разгуляться, а заодно и нашему брату-охотнику есть, где раззудить молодецкое плечо.

Суматоха сборов, кросс по магазинам и базарам, раскаленный асфальт дороги — и мы на месте. Привычное стойбище у ерика Длинного, который мы по-свойски называем "болото". Интересное место: среди густой, высокой по пояс травы — ровная круглая площадка, примерно двенадцати метров в диаметре, покрытая низким плотным бобриком какой-то растительности красноватого цвета. И все — больше ничего не растет. Что интересно, даже комаров на проплешине нет. Вокруг летают, как злые мессера, а здесь нет. В нашей компании много офицеров, и я даже просил проверить площадку дозиметром или прибором химразведки — ничего! Странное место, но удобное: и палатки есть где поставить, и до берега болота и наших засидок всего-то метров тридцать — сорок, а мне лень далеко ходить.

Вот там-то все и случилось. Посидев за столом, а потом, глотнув чайка у костра, мне захотелось размяться. Ну не пить же водку в такую чудесную ночь, полную запахов травы, воды, звуков плещущей рыбы и хлопанья утиных крыльев. Тем более стояла яркая полная луна, заливая своим волшебным светом темную стену камышей и нефтяное пятно воды. Вот и захотелось посидеть на бережку, посмотреть на лунную дорожку: а вдруг на ней окажется какая-нибудь романтическая утка?

Сказано-сделано. Удобно устроившись на брезентовом стульчике, я положил ружье поперек коленей, глотнул для меткости глаза коньячка из фляжки и, по-фронтовому пряча сигарету в кулак, закурил свою ментоловую. В последнее время легкие не принимают ничего крепче, старость, что говорить. Да-а, хорошо-то как! Что еще надо для бренного телом, но молодого душой пожилого мужчины? Сердце тревожил неумолкаемый живой фон ночного озера. В кустах щебетала мелкая птичья сво... Нет, это не мое. У Петрова, а тем более у Ильфа воровать стыдно. На лунную дорожку, метрах в восьмидесяти, выплыл какой-то пернатый романтик. Далеко. Да и лень стрелять, так вокруг хорошо. Появился второй и медленно поплыл ко мне. Что-то крупноват для утки. Точно! Гуси! А вот это уже серьезно. Надо стрелять. А то друзья не поймут. Медленно-медленно загасил в мокрой земле сигарету, плавно взял наизготовку ружьё. Метров сорок уже, еще чуть-чуть и... Пора! Палец плавно выбирает ход спускового крючка, а два черных силуэта на лунной дорожке начинает закрывать откуда-то проявившаяся и на глазах уплотняющаяся дымка. Чёрт! Что это еще? Видимо, это что-то напугало и гусей, с резким криком и оглушающим хлопаньем крыльев они начали разбег по воде. Я не выдержал, и ударил выстрел. Тут же в глазах вспыхнула и заплясала ветвистая, резкая как электросварка, молния. Аллес. Капут.

* * *

Пришел в себя я как-то сразу. Темно. Ну, это понятно — вспышка сожгла сетчатку глаз. Но я ничего не чувствую. Нет тела, дыхания, сердцебиения, нет языка, зубов — и тех нет! Попал! Куда я попал, и кто попал по мне? И чем? Вот в чем вопрос... Впрочем, тоже не мое... Абсолютная чернота, абсолютная тишина и только накатывающий ледяной вал страха и паники, разрывающее душу желание разразиться диким криком, может быть — даже визгом. Пытаюсь успокоиться, но — трудно. Кулаки не сожмешь, зубы не стиснешь, сигарету не закуришь. Отмечаю, что начал слышать какой-то шорох не шорох, но звук. Постепенно проявляются тягучие, растянутые слова.

— ...ши-те? Вы меее-няя слыы-шии-теее? По-онимаете-е? Ответьте, пожалуйста! О боже! За что это мне? Да еще в первом самостоятельном проколе!

— Не стенай! Я тебя слышу, нет — осмысляю, нет... тьфу, черт! Говори, в общем.

Только то, что я был очень испуган и крайне зол, объясняет мой грубый и хамский тон, а вообще-то я тихий, спокойный и выдержанный человек. И чем более я спокоен и выдержан, тем более я страшен для окружающих. Не шутка.

— Слава богу! Удалось!

— Что удалось, мать твою!

— А причем тут моя мать? — искренне удивился голос. — Удалось сохранить матрицу вашего сознания.

— Так, это действительно здорово. А тело, к примеру, не удалось сохранить?

— Извините меня, но нет... Я сразу выскочил из вашей реальности через прокол.

— Откуда-откуда выскочил? И как ты туда попал, в реальность эту, нашу я имею ввиду. Но, первым делом, — что с телом?

Голос поскучнел.

— Я, Регистратор 17 сектора, официально приношу вам извинения Службы коррекции за происшедший инцидент.

Голос сорвался в крик:

— Но вы же сами виноваты! Зачем вы напали на капсулу? Я не успел перехватить управление и бортовой искин ответил на внешнюю угрозу, согласен, ответил не адекватно. Все, что я успел — это поймать вашу матрицу сознания. Я бы спас и тело, стер бы ваши воспоминания и вы бы ничего не заметили, но к месту инцидента на вспышку излучателя ломилась какая-то возбужденно орущая толпа аборигенов...

— Цыть, ты! Регистратор! Я бы тебе в морге с каталкой шаркать не позволил, с твоей-то психикой и реакцией. Тут он опоздал, тут не успел... А что до аборигенов... Твое счастье, что мои друзья до тебя не добежали. А то в таком градусе и в таком настроении от тебя бы остались только воспоминания... причем без матрицы. А по тебе, точнее по твоей капсуле, я не стрелял. Я стрелял по гусям, охотился я, понимаешь? И вообще, как ты тут оказался, Регистратор?

— Видите ли... тут, совсем рядом, скрыт один из наших приборов наблюдения и ретрансляции, и он стал работать нестабильно. Я должен был его протестировать и снять данные...

— Понятно, то-то мне эта площадка всегда не нравилась... Но ближе к телу, к моему, естественно... Что можно сделать? Учти, что с тебя крупная компенсация за моральный... какой, к черту, моральный! За превышающий все разумные границы ущерб!

— Если вы подадите официальный протест — я погиб! — взвыл голос. — Я уже допустил одну служебную ошибку в 7-м секторе, и новый скандал поставит крест на моей карьере.

Так, а это интересно. Оказывается, в этой ситуации мои права признаются и уважаются. Я высоко ценю такое отношение, особенно в валюте. Надо бы выжать бонусов по максимуму.

— Ты вообще кто такой? Что регистрируешь, что делаешь на Земле?

— Вы знакомы с теорией множественности и параллельности миров?

— В общем и целом — да.

— Так вот. Параллельные миры существуют. Это не цепочка или ожерелье миров, как принято считать у вас. Скорее это похоже на виноградную гроздь или большую кучу мыльных пузырей. Да, пузырей... это точнее передает рисунок... В центре — Мир-основа и вокруг него параллельные миры. Служба коррекции принадлежит Миру-основе. Регистраторы наблюдают и контролируют свои сектора, в которые входят до нескольких десятков миров-копий. По своим основным физическим параметрам они подобны, практически копии. Есть различия в количестве и размерах материков, расах, языках, религии, естественно — в общественно-политическом строе. Где-то миры аграрные, где-то технические. Есть отсталые в развитии, есть опередившие, например, вашу Землю. Я...

— Погоди, погоди, не тарахти. Не урок отвечаешь. Примерно ясно. Детали пока не нужны. Нужно решение, что делать со мной в этой ситуации. Скандал я раздувать не хочу, но и матрицей сознания быть не желаю. Я хочу видеть, двигаться, чувствовать солнце, пиво пить, в конце концов! Давай, Регистратор, думай. Ты мне о-го-го сколько задолжал.

— Если вы не будете подавать официальную жалобу, мне думается я смогу что-нибудь сделать. Как вам перенос вашего сознания в молодое, крепкое тело? Здоровое, ощущающее солнце и поглощающее пиво?

— Да ты поэт, Регистратор! А теперь сухим протокольным языком скажи, откуда у тебя это тело? И ведь перенос моего сознания сотрет сознание этого человека? На такой обмен трудно согласиться. Это не по-людски, это убийство личности.

— Нет-нет! Что вы! Наша этика этого не позволит!

— А убить человека и поместить его матрицу... куда, кстати, ты меня поместил?

— Ну, это такой сосуд, ловушка такая... да это не важно! Главное, у меня есть на примете такое тело!

— Регистратор, не ври мне!

— Есть-есть! В моем старом секторе на копии-11 один из приборов наблюдения был размещен в очень удобном месте. Понимаете: предгорье, слияние двух рек, перекресток торговых дорог, леса, переходящие в лесостепь, — очень красиво! Я всегда любил там бывать. И вот у местного барона, — а там что-то вроде вашего позднего средневековья, — умирает сын.

— Что-о?! Кадавром меня хочешь сделать? Нежитью? Убью!

Нет-нет, он жив! У него умирает... нет, не так! У него засыпает мозг. Что поделаешь — укус сонного клеща не лечится... Хотя, откуда взяться в баронстве сонному клещу, если они водятся далеко в горах? Удивительно... Но я о другом. Мальчик хороший, я его знал и мне очень жаль его. Ваш разум встряхнет его засыпающий мозг, я понимаю, что его сознание угасает, но после слияния оно станет частью вашего разума, растворится в вас, добавив вам всю необходимую в этом мире информацию, навыки, знания. Ну, а вам лично — молодое, здоровое тело! Вы согласны?

Что-то его голос слишком сладким стал. А впечатление — как от пения павлина, мерзкое, аж до ломоты в зубах! Чую своим опытным задним мозгом, что здесь что-то не так. И надо же — баронство, баронетт! Я же хотел не ниже графа! Обман и надувательство! Но в чем его интерес? Явно он хочет избежать скандала и штрафных санкций. Их служба... она неприятно напоминает мне спецслужбу. Интересно, а как там производят коррекцию? Пулей или кинжалом? И как далеко он намерен пойти, чтобы мой случай не сломал спину верблюду? То бишь его карьеру. С букетом цветов до моего новенького надгробия? Как-то не верится, что его вариант — это подарок от большого и любящего меня сердца. Что-то там зарыто, причем неглубоко и явно попахивает...

— Другие варианты есть?

— Вы что, издеваетесь? Думаете, мне так легко будет произвести это слияние? Только то, что я там долгое время работал, и остались кое-какие люди, обязанные мне, дает мне шанс попробовать...

— Пробовать не надо. Надо сделать. Я согласен. С тебя еще и компенсация, не забыл?

— А что я могу? Вы же бестелесны...

— Дай то, что связано с мозгом, с разумом. Телекинез дай, телепатию там... пирокинез, гипноз, наконец. Мгновенное перемещение физического тела, то бишь телепортацию, можешь?

— Ну, наверное, я что-то могу вам заложить, у нас есть очень интересные наработки по возможностям человеческого мозга и психики. Но как это проявится... как вы сможете научиться этим управлять... Честно говоря, я не знаю.

— Я тоже. Там посмотрим. Ну что, к делу? Мне надоело висеть тут в пустоте. Я лодырь, но не до такой же степени.

Глава 3. Новосел.

Да, правильно говорят — бойтесь своих желаний, они могут исполниться. Вот и у меня... исполнились! Что дома, интересно? Регистратор заверил, что тело не пострадало, просто жизнь ушла. Подумают — умер как мужчина, с ружьем в руке и коньяком в кармане. Только сигареты в зубах не хватает, твою мать! Все поломал я этим выстрелом, всех убил. В переносном смысле, конечно... И жену, и сына с невесткой, и внука. Они там, а я здесь. Кстати, где это здесь? А ведь я чувствую свое, да! — теперь уже свое тело! Ну-ну, не надо торопиться. Мы сделаем это медленно и торжественно. Парень не может вскочить и закричать: "Я здоров! Спасибо Айболиту!". Не поймут. Так что полежим в засаде, глаза открывать не будем, а вот ушами пошевелим.