lop-submit@seznam.cz.
АЛЕКСАНДР МАТЮХИН. E-MAIL БОГОВ
Дождь за окном кажется искусственным. Не знаю почему, мне так
хочется. Город горит огнями окон и уличных фонарей, но мутно вокруг и
темно. В комнате моей пар. Клубится из ванны, оседает на окнах и на
мониторе компьютера, цепляет за волосы и выдавливает из моего тела
капельки пота. Это льется кипяток. Мне нравится.
Кроме компьютера и меня в комнате больше никого нет. Стоит стол,
табуретка и целлофановый мешок в углу, чтобы, когда приехала милиция,
меня не запихивали в грязное использованное покрывало, от которого
воняет и на котором еще сохранились следы прошлых ушедших в мир иной.
Я сижу на стуле. Думаю. Пальцы привычно лежат на клавиатуре, как раз
на тех шести буквах, из которых состоит слово. E-mаil, адрес богов.
Всех. Странно, правда? Мне и самому когда-то так казалось, теперь
уже, честно говоря, почти все равно. Набираешь просто шесть букв,
короткий удар по enter и — вот они. Конвертик на экране мигает,
переливается всеми цветами радуги, мое короткое сообщение летит по
адресу, а затем —
"Шесть дней, не слишком часто ты стал нас навещать. Зевс".
Обычно, сразу после получения моего послания, боги переходят на
прямой текст. Зевс отличный бог, если такое выражение приемлемо для
того, кто бесплотен и вечен, а, следовательно, не имеет никаких
чувств. Конечно, как истинный громовержец, он иногда бывает зол, но
все же в целом дальше угроз и ударов молний в компьютер, его действия
никуда не заходят.
Пробегаю по клавишам:
"Рад говорить с тобой, Зевс. Как дела?"
"Честно? За эти шесть дней я успел один раз зевнуть, да и только. Но
все равно спасибо, что спросил".
"Как дела у остальных?" — я всегда задаю этот вопрос, хотя и знаю,
что другие боги прекрасно видят и слышат меня. Вернее, как-то они
меня понимают. Не знаю, почему они выбрали именно такое средство
общения.
"Что ты имел в виду под словом — остальных? Аллах".
"Салам, Аллах" — отбарабаниваю я. Этот бог вечно любит прикалываться,
и ненавидит, когда подкалывают его.
"Сколько отымел девок за эти шесть дней? Аллах".
"Много, как и всегда" — я улыбаюсь. Аллах рисует на запотевшем
мониторе спаривающихся ежиков.
Слышно, как шумит вода в ванне, и я подумываю о том, чтобы встать и
выключить ее. Пока, наверное, рано. Пар нужен. Он помогает свободному
течению мысли. Боги лучше слышат меня. Или чувствуют?
"Кто еще есть?" — спрашиваю.
На экране:
"Все и есть. Куда нам деться? Думаешь, что Будда мог убежать в туалет
за такое короткое время, как шесть дней? Аллах".
И следом другая надпись, но другого — красного — цвета:
"Ты готов?"
Самый нетерпеливый у них древний бог какого-то африканского племени
Буд-луа. Всегда почему-то пишет красным.
"Всегда готов" — отвечаю. Кто-то из богов высвечивает в самом углу
две буквы: "Ха".
Согласен. Для них все это только забава. Развлечение. Как наркотик,
когда делать совсем нечего, а впереди тебя ждет еще целая вечность.
Думаю, за столько-то миллионов лет им жутко надоело наблюдать за
нами, людьми. Вот они и придумывают разные забавы.
"Так сколько их было в прошлый раз? Ихра".
Я припоминаю события шестидневной давности. Смутные, честно сказать,
представления.
"Кажется, двое. Девушка, лет двадцати и мужик — наемный убийца, с
ней".
"Сколько времени ты продержался?"
"Около пятнадцати минут. А потом мужик прострелил мне ногу и легкое".
Короткая заминка. На мониторе мигают песочные часы, а кто-то из богов
рисует кривую линию, словно дрожащей рукой.
"У нас три победителя. Зевс — высвечивается, наконец, — я сам ставил
на то, что придут трое, и будут пробовать на тебе новый расщепляющий
унигулятор".
"Это что за штука такая?"
"Расщепляет твое тело на молекулы, а всю информацию с мозга
рассеивает, после чего собирает ее в пучок на специальной пластинке.
После твою память можно просматривать на этой пластинке, как
изображение по ти-ви. Зевс".
О-го-го! Что-то я о таком раньше и не слыхивал. Поражаюсь, как люди
изощряются для того, чтобы уничтожить себе подобных.
"По новой? Курдайтча".
"По новой" — соглашаюсь я. Что поделать? Если боги хотят, тут уж мне
ничего не остается.
"Как компьютер? Аллах".
"Ничего. Старый был привычнее, конечно" .
В прошлый раз, когда на меня покушались, убийца прострелил монитор
компьютера и зачем-то изрешетил системник. По возвращении домой я,
правда, обнаружил на столе новый. В этом и есть преимущество общения
с богами. Они щедро платят.
"Делайте ставки — печатаю я, — для начала, откуда они придут?"
"А ты как думаешь? Зевс".
"Без подсказок!" — высвечивается красным, еще до того, как я кладу
пальцы на клавиатуру.
На мониторе вновь мигают песочные часы. Боги делают ставки.
Интересно, на что они играют? На чьи-нибудь жизни? На щелбаны? На то,
кто кому подарит какое облако? Задумчиво тереблю вспотевший
подбородок. Никак не могу представить себе богов, сидящих за
компьютером и набирающих на клаве мне послание. Или у них у каждого
свой компьютер?
От пара уже не видно дверей в ванную комнату. Дышать становится все
труднее, словно я сижу в парилке. Окна запотели целиком и полностью.
Не видно даже капель искусственного дождя.
Искусственного ли? Я жил уже столько жизней, что мне становится все
равно. Трудно быть фактически бессмертным и сохранять целый букет
эмоций. Сейчас их осталось во мне совсем мало.
"Ставки сделаны?"
"Погоди" — анонимно. Почему-то мне кажется, что это Аллах.
Еще пару минут висят песочные часы, затем они исчезают.
"Все в порядке. Ставки сделаны, ставки больше не принимаются. Будда".
Будда у них всегда судья. Самый серьезный.
"Решили, каким способом меня сегодня прикончат?"
"У каждого свое мнение. Зевс".
Соглашаюсь.
"Сколько мне еще ждать?"
"Минуты три, не больше. Кто-нибудь все равно появится".
Я встаю и медленно прохожу по периметру комнаты, разминая затекшие
ноги. Правая коленка звонко щелкает. Из динамиков начинает литься
тихая музыка. Что-то древнегреческое на современный лад. Мне
нравится.
Из пара совсем бесшумно вдруг выныривает тень. Чьи-то руки
обхватывают меня за пояс, а к горлу приставляется нож. Он
приятно-холодный в этом душном полумраке. Я на секунду задерживаю
дыхание.
В принципе, я не удивлен. Кто-то ведь должен был появиться.
— Как ты проник?
— У тебя в сортире решетки на окнах прогнили, — голосок-то женский!
Это меня немного удивляет. Женщины весьма редко действуют
самостоятельно. Да еще и с ножом! А про решетки надо будет учесть.
— Может, поговорим?
— Ясное дело. Ты мне скажешь e-mail, и я тебя отпущу.
Ну, почему они все хотят одного и того же? Глубоко вздыхаю. Холодное
лезвие глубоко впивается в кожу под подбородком.
— E-mail богов? — уточняю.
— Совершенно верно. Ты же знаешь его. Так?
— Даже если и так, что тебе это даст?
Лезвие ножа исчезает. Резкий толчок кидает меня на табуретку. Я не
сопротивляюсь. Сажусь, разглядывая своего нового убийцу. Из тумана
выходит женщина. Лет тридцати на вид. Густые каштановые волосы
слиплись от пота на щеках и шее. Тело облачено в дитилиеновый
комбинезон, плотно облегающий стройные ноги и груди. Она красива для
своих лет.
Женщина держит в одной руке что-то похожее на пистолет. Нож уже
болтается в кожухе на бедре.
— Тебе так интересно, что мне даст этот адрес? — спрашивает, не
двигаясь с места. — А что он дал тебе?
— Ты знаешь, сколько было до тебя?
Она качает головой:
— Какая разница? Кто-то же должен быть первым?
— Им ты не будешь.
— Ты уверен?
Я громко хохочу, хлопая себя ладонями по коленкам:
— Дура, — говорю, — если бы боги хотели, я бы уже давно сказал.
Думаешь, мне нравится так жить?
— А что плохого? — "дуру" она благоразумно проглатывает, в глазах
женщины виднеется растерянность. Капля пота стекает по ее щеке на
шею. — Ты общаешься с богами. Они дают тебе все, что ты хочешь. Живи
в свое удовольствие хоть тысячу лет.
— Я и живу, — киваю я, — тысячу лет. И недели не проходит, чтобы
кто-нибудь, вроде тебя, не пришел выпытать у меня e-mail богов.
Вернее, он только недавно стал так называться. Раньше это был просто
почтовый адрес, а еще раньше пергамен, а в первый раз я узнал о богах
по пчелиной почте. И в девяти случаях из десяти тот, кто хотел узнать
этот адрес, меня убивал.
Теперь женщина точно растерялась. Она, конечно, слышала о моей
живучести, но, наверняка, не подозревала о том, что я действительно
умирал.
Стоит отдать ей должное. Женщина теряется лишь на мгновение, затем
отвечает:
— Я думала об этом. Ты не говоришь e-mail, и тогда тебя убивают.
Поэтому я и захватила унигулятор.
Ага. Зевс говорил о нем. Интересно, на какое оружие он сделал ставку
сегодня?
— Мне знакома эта штука, — говорю, — хорошая вещь. Только не думаю,
что она тебе поможет.
— Почему?
— Боги тоже умеют хранить тайну. Если они потеряют меня, то умрет их
единственное развлечение.
— А ты их развлечение?
Я маню ее пальцем. Женщина не шевелится. Тогда я говорю громким
шепотом:
— Они делают на меня ставки!
— Что делают? — женщина в замешательстве.
— Ставки, — спокойно говорю я, — боги играют. Спорят между собой, кто
придет убивать меня следующим, как он проникнет в квартиру, каким
оружием воспользуется, и все такое в духе любых азартных игр.
— И только для этого ты им нужен?
— Именно. За это боги и наделяют меня бессмертием и всем, чем я
пожелаю. Есть, конечно, некоторые ограничения, но они несущественны.
Унигулятор в руке женщины дрожит. Спустя секунду она восхищенно
произносит:
— Круто!
И я опять не удивлен. Были уже такие до нее.
— Тебе нравится развлекать богов?
Я пожимаю плечами:
— Немного надоедает каждую неделю добираться из морга голым до
квартиры, а в целом неплохо.
— Хочешь поменяться?
И такие люди тоже приходили. Но их было гораздо больше.
— Не хочу. Меня такая жизнь вполне устраивает.
— Но я предложу достойный обмен, — женщина смахивает мокрые волосы
назад. Мы оба потные и красные.
— Что может быть достойнее?
— Пойдем, — женщина подходит к компьютеру. Боги, естественно, уже
отключились. Сейчас на мониторе плавает стандартный флажок Windows.
Женщина оглядывается в поисках еще одной табуретки, но на
единственной сижу я. Тогда она склоняется над клавиатурой и набирает
адрес e-mail. Всего шесть букв. Я чувствую, что моя нижняя челюсть,
помимо моей воли, начинает открываться. Она набирала те же шесть
букв, из которых состоял e-mail богов, с той лишь разницей, что они
были написаны наоборот!!!
Конвертик на экране мигает, превращаясь то в стрелочку, то в песочные
часы, а затем появляется одна маленькая надпись курсивом:
"Здравствуй, Юлия. Две недели довольно большой срок. Где ты так долго
была? Твой Вельзевул".
За окном сталкиваются тучи, и гром звонко отражается от стекол. Мои
челюсти клацают.
Женщина выразительно смотрит на меня, и набирает:
"Я знакомилась с одним мальчиком. Он знает адрес богов".
"Ты уверена? В прошлый раз он оказался всего лишь торгашом книг.
Сатана".
"На все сто, — барабанит женщина, — делаете ставки?"
"Подожди минуту".
Экран мутнеет.
Женщина выпрямляется.
— Как тебе мое предложение?
Я сглатываю сухой комок, застрявший в горле. Вот теперь становится
по-настоящему жарко! Кое в чем эта женщина перещеголяла всех
остальных — она предлагала мне то, чего не мог предложить еще никто.
— Ты уверена, что это и есть...
— Уверена, — кивает женщина. — Ты же уверен в своих богах? Честно
сказать, я знакома с ними всего шесть столетий, но они уже успели мне
порядком поднадоесть. Требуют все время одного и того же. Чтобы я
нашла того, кто знает адрес богов, и поменялась с ним адресами.
Кажется, сейчас кое-кто из них уж точно выиграет.
Киваю.
— А ты думаешь, я скажу тебе e-mail богов?
— Ну, я же сказала тебе свой адрес.
— Тогда получится, что мы будем знать оба адреса.
— Это никому не помешает, — Юлия выразительно молчит, потом
спрашивает: — Ну, ты решил?
"А, черт с ним, — думаю, и сам удивляюсь свой неожиданно пришедшей
мысли, — действительно, это никому не помешает".
Пододвигаю табуретку к компьютеру и быстро набираю e-mail богов.
Женщина склоняется над моим плечом. По ее лицу скользит легкое
удивление. Губы шепчут:
— Интересно...
На мониторе вспыхивает:
"Тебя сегодня не убили?"
"Пока нет, — набираю, — я тут решил заключить сделку. Чтобы всем было
интересней. И мне, и вам, и другим богам".
"Каким другим?"
"Позже объясню".
— Тебя обязательно убивать? — спрашивает девушка за спиной.
— Я должен умереть, — говорю, — чтобы проверить, смогу ли я жить
вновь с твоими друзьями.
— Ты симпатичный, — говорит она тихим шепотом. Ее лицо находится
всего в нескольких сантиметрах от моего лица.
— Ты тоже.
Она отстраняется. Я смотрю на мерцающий, запотевший монитор. На нем
недописанная фраза кого-то из богов. Совершенно четко слышен шум
льющейся в ванной воды. Я понимаю, как устал от всего этого. Теперь
вновь придется развлекать богов. Умирать. Жить. Вновь умирать. Разве
только, теперь будет не так скучно...
— Я буду тебя ждать здесь завтра.
Через секунду она отвечает:
— Я приду. И только посмей не купить мне коробку конфет. У тебя все
равно денег без счета.
— У тебя, кстати, тоже.
— Тебя убить мгновенно?
— Если можно.
Все еще смотрю на монитор, вслушиваюсь в звук льющейся воды и ловлю
себя на мысли, что лучше уходить из морга поутру. А то под дождем
подхвачу простуду.
Хлопок.
Встретимся завтра. Вместе с богами.
19-20 ноября 2001.
