Мне было очень грустно. Я чувствовала себя больной, разбитой и очень несчастной. Я за один-единственный день успела обидеться на лучшую подругу, отказать в свидании молодому человеку, с которым только что познакомилась, еще я забыла позвонить маме, когда пришла домой, и не купила попугаю корм. Еще я попала под дождь и теперь, наверное, простужусь...
А самое главное — я не прошла отбор в конкурсе. Даже не проиграла, а просто не прошла отбор... Дело в том, что я играю на гитаре. Я сама сочиняю песни, и слова, и музыку, и сама пою. Наверно, это мое хобби, не знаю. Как это назвать. Я пою, потому что поется, иначе не могу. Если мне радостно, если этой радостью хочется поделиться, — я о ней пою. Если грустно — я пою эту грусть.
Сегодня мне не пелось. О конкурсе авторов и исполнителей песен я узнала через интернет и решила, что это и есть мой звездный шанс. Я за месяц подала заявку, выбрала самые лучшие свои песни и стала с нетерпением ждать назначенного дня. И день пришел.
Вообще-то я ждала немного другого. Я думала, это будет такой маленький концерт, где каждый из конкурсантов будет выходить на сцену и петь свои песни. Ничего подобного. Девчонки, парни, дяди и тети с музыкальными инструментами и без толпились в коридоре перед дверью с надписью "Комиссия". Иногда из-за двери строгий женский голос произносил чью-то фамилию и конкурсант скрывался за дверью, а потом выходил оттуда, унылый или довольный в зависимости от решения комиссии.
— Третий раз не могу пройти отборочный тур, — пожаловался мне худой длинный парень в очках, нервно перекладывая из руки в руку флейту. Я удивилась, как это он и поет и играет? Не одновременно же! Я хотела что-то ответить, но тут голос за дверью произнес мою фамилию. Я глубоко вздохнула и пошла.
Комиссия состояла из нескольких дядей и теть, сидящих за деревянным столом с горой бумаг и стаканами с водой. Перед столом стоял один стул, даже без микрофона.
— Садитесь, — проскрипела пожилая кучерявая женщина в черном пиджаке и с очень красными губами. Я села.
— Пожалуйста, исполняйте, — попросил лысый дяденька, вытирая платочком свою блестящую лысину.
И я стала петь. Я пела со всей душой, перебирала струны, иногда даже закрывая глаза... Я спела две грустные песни и одну веселую. По-моему, самые лучшие, добрые и красивые из своих. Когда я открыла глаза, кучерявая женщина сухо сказала "Спасибо" и стала шушукаться с лысым дяденькой. Остальные члены комиссии с деловым видом шуршали бумагами. Наконец дяденька посмотрел на меня.
— Благодарим вас за выступление, но вы не проходите. К сожалению, ваши песни не жизненны. Приходите через год.
Мир вокруг сразу как-то потух и посерел. Я встала, взяла гитару и направилась к двери, но потом все-таки не выдержала и спросила:
— Не жизненные — это как?
Кучерявая тетя посмотрела на меня через очки.
— В них нет актуальной проблематики, социальной, к примеру... Глубокого психологизма тоже нет. Они бесполезны... Идите, не задерживайте очередь. Виря-а-асов!
Вирясовым оказался тот самый нервный паренек с флейтой.
Гитара лежала на кресле и тоже грустила. Наши с ней песни были бесполезными. В них не было ни социальной проблематики, ни психологизма. И поэтому они были никому не нужны, а соответственно мы с гитарой — тоже. И весь мир вокруг был пустым и серым. А я-то гордилась своим творчеством! Считала это главной частью своей жизни... Бесполезной!!!
Весь вечер я сидела перед телевизором, почти бездумно переключая каналы, а в девять часов пошла спать. Укрылась с головой и провалилась в мягкую темноту.
Но очень скоро проснулась. Потому что в окно кто-то стучал. Сначала я подумала, что уже, наверно, очень поздно, совсем не время приходить в гости. Потом удивилась, почему стучат в окно, а не в дверь. А потом вспомнила, что я живу на восьмом этаже и подпрыгнула на кровати. В окно стучали. Я присмотрелась и никого не увидела. Если честно, теперь я поняла, что значит выражение "Волосы встали дыбом".
— Кто ..кгм... Кто там? — спросила я, вжимаясь в стену.
— Это я, — шепнула темнота за стеклом.
Я натянула одеяло до подбородка и совсем слилась со стеной.
— Это я, ветер! Открой, — шепнул странный гость.
Не выпуская из рук одеяла, я медленно подошла к окну и открыла форточку. В лицо дунул ветерок, пахнуло ночной свежестью.
— Ты чего вдруг форточку закрыла? — спросил тихий шелестящий голос над самым моим ухом. Я почувствовала, как щеки коснулось что-то легкое, воздушное и приятное.
— Просто забыла открыть.
Я помахала рукой возле уха, но ничего не поймала.
— А я знаю, ты грустишь, -сказал голос уже возле другого уха. -Я тебя хорошо знаю.
— Грущу, — не стала я спорить. Я немного успокоилась — в конце-концов ничего плохого не происходит, — и села на кровать. — А что?
— А ничего, — прошелестел таинственный гость, а потом так же тихо, свистяще-шелестяще пропел:
Не печалься ни о чем,
Ночь накрыла небосвод.
И летит вокруг луны
Звезд волшебный хоровод.
Слушай пение сверчка И листвы напев простой...
Не тревожься, не грусти
И лети смелей за своей мечтой!
Вот тут я окончательно растерялась. Это была моя песня! Откуда он ее узнал, этот ветер?!
— Как — откуда? — удивился моему вопросу ночной гость. — Ты же ее сама ночью у окна как-то пела. Я и выучил! Я теперь всем, кто ночью грустит, ее пою!
Теперь что-то легкое и прохладное коснулось моего плеча, я опять помахала руками, но безрезультатно.
— Ты поешь мои песни всем, кто грустит по ночам?!
— Ну да, — сказал ветер таким тоном, как будто речь шла о чем-то совершенно очевидном. — Не только твои, конечно, но твои я особенно люблю... Они... Очень воздушные, — судя по голосу, ветер сказал мне самый лучший комплимент, какой мог.
— Спасибо, -вздохнула я. Горечь и обида нахлынули на меня вместе с воспоминаниями о бесполезности моих песен и я позорно заревела.
— Ты чего? — испугался ветер, — не плачь!
Легкое и прохладное обняло меня за плечи, ткнулось в щеку и взъерошило волосы.
— Ты чего? Ты чего? — повторял ветер.
И я рассказала.
— И не в том дело, что я конкурс не прошла, — всхлипнула я под конец своей печальной истории, — а в том, что песни у меня бесполезные!
Ветер присвистнул.
— Хорошо, — прошелестел он, — бесполезные твои песни. Потому что так сказала "очкастая тетя"? Можешь больше их не петь. Ерунда, что ночному ветру теперь будет без них грустно, ты не пой, раз они бесполезные!
— Извини, — пробормотала я, — я... я не знала...
Но ветер уже разошелся. Он дернул занавески, хлопнул форточкой и всколыхнул искусственные ромашки на тумбочке.
— Бесполезные, — повторил мой странный собеседник голосом, уже больше похожим на свист, чем на шелест. — Бессполеззные! Ничего, что плачущие по ночам дети от них ус-сспокаиваются, они бесполезные! Глупосссти, что один твой знакомый до сих пор поет твою старую пес-сенку, когда ему одиноко, — обиженно шуршал он. — Подумаешь, твоя школьная учительница показывает эти слова, что ты ей на память написала, своим ученикам...подумаеш-шь... А твоя мама, — прошипел ветер у самого моего уха, — когда ты не видишь, плачет от радости, слушая, как ты поешь-шь... Радуетс-с-ся, сос-седям хвастается! Но они бесполезные! — громыхнул он на весь дом. — не пой их!
Хлопнула форточка и в комнате стало тихо. Ветер улетел. Мне стало стыдно. В самом деле, что мне какая-то комиссия, если моя мамочка любит слушать, как я пою? И ветер мои песни любит... Поет по ночам, а я его, кажется, обидела.... Я подошла к окну, стала на цыпочки и тихонько позвала в форточку:
— Ветер...Эй, ветер!
Тишина.
— Ветер...
Я прижалась лбом к стеклу. Ну что же это такое? Улетел... обиделся. Я еще немного постояла, а потом пошла и взяла гитару. Устроилась с ней на подоконнике и стала перебирать струны. От знакомых звуков стало легче и спокойнее на душе. Ничего, что я плачу, это пройдет, надо просто спеть...
Тихонько стукнула форточка. Легкое и прохладное опять коснулось щеки и обняло за плечи.
-Ветер, ты вернулся! — обрадовалась я.
-тот не друг, кто друга в беде бросает! — философски заметил он. — Ты все-таки молодец, я услышал, как ты играешь...а знаешь что?, — я почувствовала, как ветер касается моих волос. Похоже, он заплетал мне косичку. — Знаешь, что? Давай сочиним песню вместе? О том, что не надо грустить!
— Давай о тебе? — предложила я, перехватывая гитару поудобней. — О ночном ветре!
— Но не буду же я петь сам о себе, — задумался мой ночной друг.
— Я буду, — сказала я и коснулась струны.
И мы сочинили. По-моему, просто замечательную, добрую, ночную и воздушную песню о ветре и о том, что все будет хорошо...
Когда я открыла глаза, было уже позднее утро. Я вспомнила свой сон и удивилась: приснится же! Что самое удивительное, я помнила слова той песни, что мы с ветром сочинили во сне... Надо быстро записать, пока не забыла, — подумала я, вскочила с кровати и ... чуть не наступила на гитару. Она почему-то лежала на полу у окна, хотя вчера я оставила ее на кресле. Занавеска была отдернута и из открытой форточки доносились звуки нового дня — шум машин, голоса людей... Я схватилась рукой за волосы. Они были заплетены в косичку.
Кстати, на следующий год состав комиссии на конкурсе авторов и исполнителей песен поменяли. Я спела именно эту песенку — и прошла. Я назвала ее "песня ветра", ведь мы с ветром сочинили ее вдвоем. Теперь мне предстоит спеть ее на сцене, на самом конкурсе. Да, вот еще: мы с ветром недавно решили...А впрочем, об этом уже в другой раз.
