Танцы для волков при луне
Жили под лестницей крыса и пес,
Песенки пели друг другу под нос.
Но как-то под вечер их увез чумовоз.
Где теперь крыса и где теперь пес?
Вот это вопрос...
Алиса, "Кода"
07:00
Школа Искусств, комната Леры
Утро. Холодно. Так не хочется вылезать из-под одеяла... Кошка бок греет, глаза категорически отказываются открываться.
Но надо. Сегодня вроде как к первой паре. Хотя...черт с ней, этой парой. Я лучше посплю.
09:23
Школа Искусств, комната Леры
Под одеялом тепло. В окно заглядывает тусклое зимнее солнце. Его свет кажется издевательством, когда в комнате так холодно. Медленно и неохотно вызволяю руку и теплого плена двух шерстяных одеял и смотрю на часы. Девять часов двадцать три минуты. Черт возьми. Я опять проспала...
Я застонала. Никогда не умела с собою бороться. Да и не хотелось, честно говоря. Я вот лучше сегодня прогуляю, а потом догоню. Угу, то-то я на пары в лучшем случае через раз прихожу. Живем по принципу "все потом". М-да...
Лежу. Смотрю в потолок. Потолок деревянный, в мелких трещинках. Вставать категорически не хочется. Вообще ничего не хочется.
Минут пятнадцать тупо изображаю из себя заколдованную принцессу в самой высокой башне, охраняемой страшным-престрашным и злобным-презлобным чудовищем. М-да, ну у меня и фантазия... Это я спросонья. Наверное...
Краем уха слышу как открывается смежная дверь между моей комнатой и прибежищем соседки. Предупредительно морщусь. И тут же меня оглушает паровозный рев соседки:
— Лерка, ты опять проспала!!! — орет Ольга. Милая девушка. Но эмоциональная. — Ну сколько можно?!! Тебя же на занятиях уже две недели не видели!!!
— Ну и? — пофигистко-меланхолически вопрошаю потолок. М-да, завернула... Хотя, она все равно лишь себя слышит. Неудивительно. С таким-то голосом.
10:36
Школа Искусств, комната Леры
Окончательно проснулась я только минут через сорок. Может, больше. Не знаю. Отвлекли.
Странно все.
Сидишь себе на только что убранной постели, размышляешь о призрачности завтрака в это время дня, тусклой погоде за окном и, конечно, о недавних перестановках на шахматной доске политического клубка недоговоренностей. Во всех смыслах последнего слова. И тут — шмяк! Бряк! Посреди комнатки огромный столб пламени. Огонь не обжигает, зато на полу и на потолке огромадные такие черные пятна растекаются. Типа копоть. И голос. На Ольгин похож, по громкости. Но завываний больше. Патетики — поровну.
— Внемли Медотрону, Гласу Божьему! Внемли Медотрону, Гласу Божьему! Внемли Медотрону, Гласу Божьему! — продолжал завывать голос. Вроде мужской. Но подозрительно писклявый. Его обладатель что, недавно из гарема уволился? А я наивно думала, что евнухи всегда в дефиците...
Словно подслушав мой мысли, голос "Гласа Божьего" как-то обиженно-придушено всхлипнул и смешался. Я подождала. Потом еще подождала. Молчание надоело. Я все-таки спросила:
— Ну, и?
Молчание.
— Алло, конюшня! Я ж вроде вопрос спросила. То есть задала, — скучающим тоном поинтересовалась я. Приличия... Их соблюдать надо.
— Э-э-э... — раздалось в ответ. Я хмыкнула. Информативно.
— И?
Опять молчание. Я опять подождала. Потом еще подождала. Только открыла рот, как...
— Да тут, собственно, такое дело... — неуверенно произнес голос. Из столба. Пламени, если кто не понял. — Ну, эта...
— Ну, эта?.. — поторапливаю Медотрона (вроде правильно?).
— Помощь нужна... — промямлил Глас Божий.
— Э?
— Чего?? — поразился собеседник.
М-да, не поняли...
— Какая помощь? — почти по слогам уточняю.
— Мир спасти...
Содержательно.
— А как?
— Ну, эта... Тут вроде как артефакт один пробудится должен, — бубнил Медотрон. — Если сегодня его не уничтожить, мир рухнет. Вот. Артефакт этот вроде как в школе этой находится, в подвалах. Чтоб его найти нужно отыскать три простых подсказки, спуститься в подземелья и до полуночи эту вещицу уничтожить. Иначе мир рухнет, — виновато пояснили мне. — А ты вроде как свободная, от дел и да уроков. Вот...
— А на фига? — меланхолически спросила я. Правда: на хрен? Лучше потолок. Интереснее. Пятно вон еще новое.
— Чего?? — М-да, повторяемся.
— На фига мне это надо? — старательно повторяю.
Пауза. Антракт.
— Э-э-э... А я знаю? — беспомощно ответил Божий Глас.
Вздыхаю. Раз. Два вздыхаю. Смотрю в потолок. Пятно больше не увеличивается. Вздыхаю в третий раз.
— Хрен с тобой, Золотая Рыбка. Согласная я.
Занавес.
11:27
Школа Искусств, комната Лии
Сомнения меня гложут. Великие. Вывод: надо проверить. Вопрос: как? М-да...
Погадаем?..
Лия встретила мою флегматичную личность вечно томным взглядом жгучих черных глаз. М-да, чего ж от нее ждать: вечно косящей то ли под томную испанку, то ли под пьяную цыганку? Сексапильность так и прет! Это цитата.
Томность обоснована. В маленькой каморке такой духман стоит... Уже хочется в уголке голубых слонов поискать. Конопля и мускатный орех — и улет вам обеспечен. Мне тоже. За кампанию.
Лии уже все глубоко по барабану. Улет — дело серьезное. И долгое. Да.
Лия (томно, с придыханием): Да-да?
Я (флегматично): Погадать надо...ага.
Лия (разочаровано): Ну давай...
Я (флегматично): Ну и?
Лия (уверенно +— само): Ща!
Пауза. Гадалка раскладывает на полу старые карты. Крапленые, ага. Молчание. Лия долго-долго смотрит на расклад.
Я (поторапливая): Ну, и?
Лия (подняв на меня томный темный взгляд): Ждет тебя, дорогая, бриллиантовая, дальняя дорога и казенный дом...
Я (терпеливо ожидая продолжения): Ну?
Лия (с остекленевшим взглядом, в котором блуждают розовые слоники мужеского полу, страстно исполняющие латинский стриптиз): Эта...артефакт найди... Мир спасти... (далеким голосом) Там, на столе, табличка глиняная. Подсказка вроде...Ага.
Аплодисменты. Занавес.
Лия в отключке. Я — близка.
Продолжаем...
13:50
Школа Искусств, холл
"Все в твоих руках". М-да, познавательно. А дальше?..
Странно... Гарью пахнет. Поворачиваю голову в поисках огня. Справа полыхает факел. Миникостром. Морщусь. Уши заткнуть не успеваю.
— Внемли Медотрону, Гласу Божьему! Внемли Медотрону, Гласу Божьему! Внемли Медотрону, Гласу Божьему!
Студенты вокруг даже не оборачиваются. Сие есть мой персональный глюк? Ага. Щастье...
— Ну, и?
— Внемли Медотр... Опять?!! — визгливо заорали на ухо. Прощай, слух... — Вот так всегда!!!
— Значит, всегда — так. Чего надо, болезный? — достал, Голосочек...
— Вторая подсказка — в столовой, рядом с меню. На стене написана. Последняя — на двери "карцера", — угрюмо проинформировали.
— Угу...
Вторая часть Марлезонского балета. Прошу не выкидывать билеты при выходе из зала.
13:58
Школа Искусств, столовая
Запах — неестественный. Есть — хочется. Вывод: уходить поскорее. Диета — страшная вещь...
Народу — нету. Холодно...
Меню рядом с прилавком: замызганная бумажка с неопределимым текстом. Да и на кой?
Рядом с меню надпись во всю стену: ХОЧЕШЬ ИЗМЕНИТЬ МИР — ИЗМЕНИ СЕБЯ!
Класс...
И что?
Риторический вопрос. Идем дальше...
Третья часть Марлезонского балета. Аплодисменты, господа.
14:32
Школа Искусств, комната Леры
Надоело. Хочу есть. Цель на повестке дня — обед. А там... После нас хоть потоп. Цитата.
Суп. Ненавижу. Холодный. Ненавижу. Жирный. Не-на-ви-жу. Гадость.
Кое-как разогреваю. Кое-как ем. Глотаю и перевариваю тоже кое-как.
Гадость. Это не приговор. Это — диагноз.
А сейчас — спать. Комнату заволокло удушливым запашком гари. Морщусь. Уши закрыть не успела. Опять.
— Чего это ты делаешь?!!
— Сплю. Буду спать, — поправляю себя.
— Не понял!!!
— Вижу, — мрачная констатация факта. По возможности ласково желаю: — Сгинь.
— Э-э-э!!!
— Ага. Туда.
Глас Божий обижено исчез. Опять. Или снова? Фиг с ним, вечным огнем.
Сейчас — спать.
22:50
Школа Искусств, подвал, коридор рядом с "карцером"
Хороший сон — залог здоровья. Я сплю много. Жить буду долго. Может — вечно. Проверим?..
Не-а, лень.
В коридоре холодно. Промозгло. Тоскливо.
Само то. Мне нравиться. Душевно.
Дверь в карцер деревянная. Старая. Гнилая. Исписанная всякими ласковыми и очень ласковыми пожеланиями. Тихими и незлыми словами. Цитата.
Самая крупная надпись — самая непонятная. Наверное, то, что надо.
"Ищущий да обрящет".
Да?
Ну, иду. Ну, и ищу.
А толку?
Факелы на стенах горят. Запашок такой знакомый...
Морщусь. Уши прикрыть не успеваю. Не опять...уже снова.
— Молодчина!!! — орет. Голосовых связок не жалко, да?
— А?
— Ты нашла последнюю подсказку! Молодец! Теперь можем идти спасать мир!!! — сколько радости, сколько патетики...— Ну идешь ты вроде правильно, — о, озабоченность в голосе всплыла. Как рыба кверху брюхом.
Стоп. Чего эт он там прогундосил?..
— Ты знаешь дорогу?
— Ага! — счастья на все три слоя пламени.
— А зачем меня гонять было?
— Так это ж квест! А ты герой! — столь праведное заблуждение. Хотя, нет. Я — герой.
— Логично.
— От тож!
— Куда идти?
— Да прямо все! Только там того, ловушки... А первая — впереди.
— Ну, и?
— Опасно же! — м-да, и где наша величественность. Сгорела, видимо. А не ее ли запах?..
— Есть такой принцип, — флегматично просвещаю, — жизни. Называется "детский", хотя не знаю почему. Звучит так: "не вижу — значит нету".
— Круто...— на меня дыхнуло дымом.
И я пошла. С закрытыми глазами. Мир спасать. Ага.
23:57
Школа Искусств, где-то в подвале
М-да, осталось недолго. Надо спешить.
"Спешить"? А что это? Или как?
Угу. Зал. Большой. Темный. Вроде круглый. В центре тумбочка...вроде. Каменная. На ней что-то светится.
М-да, артефакт?..
Я умна. Ага.
И что?
Тишина. Повторим вслух.
— И что?
В ответ — далекий бой часов. Не понял...У меня часы отстают?
— Эй, ты чего?! Давай быстрее артефакт уничтожь!!! — о, Медотрон проснулся.
Подхожу к светящемуся артефакту. Хмыкаю. Свечение меняет цвет с холодно-белого на мягко-розовый. Угу. Сердечко. Бумажное. Валентинка чья-то. Старая. Даже цвет потеряла.
Седьмой удар.
— Ну, давай же!!!
Восьмой удар.
Стою. Смотрю. Поднимаю руку...
Десятый.
...Чешу лоб.
Одиннадцатый.
— Не-а. Мне лень.
Двенадцатый.
Свечение погасло. Факелы тоже. Медотрон с истерическим визгом куда-то исчезает. Тишина.
Пойду посплю. Поздно уже. М-да...
07:03
Школа Искусств, комната Леры
Утро. Холодно. Так не хочется вылезать из-под одеяла... Кошка бок греет, глаза категорически отказываются открываться.
Но надо. Сегодня вроде как к первой паре. Хотя...какая пара? Сегодня вроде же суббота...
09:25
Школа Искусств, комната Леры
Под одеялом тепло. В окно заглядывает тусклое зимнее солнце. Его свет кажется издевательством, когда в комнате так холодно. Медленно и неохотно вызволяю руку и теплого плена двух шерстяных одеял и смотрю на часы. Девять часов двадцать пять минут. Черт возьми. Я опять проспала...
Нет. Не проспала. Выходной.
Хорошая у меня память. Потому что сплю много.
Лежу. Смотрю в потолок. Потолок деревянный, в мелких трещинках. Пятно черное прямо посередине. Вставать категорически не хочется. Вообще ничего не хочется.
Минут десять тупо изображаю из себя спящую красавицу. Или красавицу и чудовище? Хрен с ней. Не помню. М-да, ну у меня и фантазия... Это я спросонья. Наверное...
Краем уха слышу как открывается смежная дверь между моей комнатой и прибежищем соседки. Предупредительно морщусь. И тут же меня оглушает паровозный рев соседки:
— Лерка, ты опять проспала!!! — орет Ольга. Милая девушка. Но эмоциональная. — Ну сколько можно?!! Тебя же на занятиях уже две недели не видели!!!
— Ну и? — пофигистко-меланхолически вопрошаю потолок. М-да, завернула... Хотя, она все равно лишь себя слышит. Неудивительно. С таким-то голосом.
Встаю. Медленно переодеваюсь в домашнюю одежду.
— Чего орешь? Сегодня суббота.
— Да? — подруга озадаченно притихает. Кайф... — Ну, ладно, тогда извини. Но на пары ходить надо!
Надо. Конечно надо. Но лень.
Подхожу к маленькому окошку. Оно изукрашено зимним узором. Сквозь узор проглядывается вид на город. Зимнее солнце тускло светит.
Ну и стоило вчера так бегать? Мир не рухнул.
Ничего не изменилось.
М-да...
Ничего не изменилось.
ноябрь 2008 года
