Злодей не моего романа

Все имена, фамилии и названия вымышлены.

Любые совпадения случайны.

— А-а-а!

— Нюша, это мы. Мы решили сделать для тебя какой-нибудь подвиг и сделали принца.

— Принца?! Да я чуть со страха не умерла!

— Ты еще не видела, какого мы сделали дракона...

"Смешарики" ("Принц для Нюши")

ЧАСТЬ 1

Глава 1

В общем так, этот шумный, местами грязный, огромный участок земли, разрезанный каналами и речками на более мелкие куски, — светлый Петров град. Эта улица с вереницей машин, дорогих бутиков, ресторанов, забегаловок, одним таджиком-медведем, спрашивающим встречных прохожих детей: "Ках тибе завут", парой нег... Ой, их так нельзя называть!.. парой стучащих зубами и раздающих листовки африканцев в валенках и (куда без него), конечно, одним розовым кроликом, сующим всем без разбора рекламные буклеты неприличного содержания из ближайшего секс-шопа... Хотя если говорить о размерах, то они как раз очень даже приличные. Хм, купить, что ли? Просто из любопытства, как это помещается. С другой стороны, дети-то помещаются. Отвлеклась. О чем это я? А. Так вот, это Невский проспект.

Та тощая курица в черном пальто, с большой попой и мелкой грудью, в длинной, почти цыганской юбке и на каблуках, с рожей кирпичом, чешущая напролом к входу в метро, — это я. Звать меня Еленой. Знакомые женщины величают Ленок. Знакомые мужики иначе как Ленуха не утруждаются. Знаю, не нежно и не романтично, но я и сама как-то на особую женскую мягкость не претендую, а также на чуткость, беззащитность и сострадание... Как-то так. Ладно, приземлились. Смотрим на вселенную моими глазами.

Я растолкала двоих юных парней, упакованных в штаны по последней моде, что означало, что у одного они слишком узкие, я в таких не отваживалась ходить, а у второго они слишком широкие, с заниженной... хм... попой, и нырнула в подземку. Работа, мать ее, закончена, прыгнуть в вагон в сторону Парнаса — и домой. Книжку надо купить. Детектив какой-нибудь. Только не фэнтези. Или, не дай бог, роман про любовь. Не то чтобы я не уважала сказки про оную, очень даже читала и уважала, но уж больно часто они, собаки такие, попадаются сопливые, длинные и нудные. А я экшен люблю. Чтоб главная героиня не мочалка девственная, ну, в крайнем случае, просто не мочалка, чтоб если уж главный герой — так всем мужикам мужик! Короче, на подземных лотках моим запросам ни одна книжка подобного жанра не удовлетворяла.

Бегом сбежала по эскалатору, двигая к правому краю нерадивых горожан и гостей Северной столицы, рванула к периодике, в ряду ярких обложек детективной тематики выбрала незнакомое название, вытащила книжку поближе к себе, достала из кармана заранее приготовленную бумажку и, вручив продавщице, стала ждать сдачи. Пока последняя разбиралась с некой придирчивой юной особой, дотошно отсеивающей те любовные романы, которые она уже успела прочесть, от тех, которые не успела, я нервно поглядывала в сторону путей. Мои замечательные короткие черные ногти методично отбивали ритм по твердой картонной обложке.

— Девушка, минуточку... — пыталась хоть на время отбиться от навязчивой покупательницы несчастная продавец.

— Нет, подождите. Еще вот эта книга...

Я вздохнула. Скоро поезд. Люди придвинулись ближе к краю. Среди прочих приметила весьма импозантную старушку в фетровой розовой шляпке с широкими полями и прозрачной вуалью, опущенной на глаза. Верх головного убора конца девятнадцатого — начала двадцатого столетия венчал диких размеров букет с фиолетовой виноградной кистью. Серое в розовую клетку пальто облегало тощую фигурку. Образ завершал длинный зонт, на который женщина опиралась, словно на трость, и маленькая лохматая противно тявкающая собачонка в розовом свитерке. Люди косились на "даму с собачкой", кто с умилением, кто с подозрением. И правильно. Мало ли чего у нее там в голове.

— Вот ваша сдача, — продавщица, наконец, на мгновение вырвалась из цепких лапок фанатки женского чтива. Я спрятала в карман деньги.

Под высокими сводами станции разнесся собачий визг и крик. Я обернулась. Дама уронила питомицу прямо на пути, и никто не спешил на помощь противному созданию. Ни о чем в общем и целом не думая, я побежала, засовывая по дороге законно приобретенную книгу в сумку. Оценив силу ветра из тоннеля и отсутствие пока света белых фар, со всего маха на каблуках приземлилась вниз. Как только ногу не вывихнула? Поймала пребывающую в шоке мелочь, забросила наверх, зацепилась за край платформы, стараясь подтянуться, и что было мочи в легких заорала:

— Мужики, помогай!

"Мужиков" нашлось не очень много, но те, что нашлись, втащили меня следом за псиной.

Я перевела дух и села прямо на пол. Завизжал состав, замелькали зеленые вагоны. Какой-то парень помог подняться и ввел внутрь. Даже, увалень, не спросил, в какую мне сторону надо. Я тихо поблагодарила, отряхнулась, нашла стоячее место, где посвободней, ухватилась за поручень и полезла в сумку за книгой. Однако вынуть до конца не успела, перед глазами выросло розовое безобразие с клумбой.

— Спасибо Вам огромное, девушка! — вполне приятно прощебетала женщина, прижимая к груди притихшего песика. Я неопределенно пожала плечами.

— Да всякое бывает.

— Кроме Вас никто туда не полез.

— Да нет, полезли бы, — зачем-то начала оправдывать я человеческий род. Всегда от благодарности и комплиментов немного теряюсь. — Просто сразу сообразить сложно.

— Хм, — женщина изучала меня внимательными яркими голубыми глазами. Я поежилась. Таких глаз, по идее, не бывает. Чистые какие-то, словно стекло синее. — Ты книги читать любишь, правда? — поинтересовалась дама.

Я кивнула.

— Вообще этот жанр люблю. Не знаю почему.

Она загадочно улыбнулась и вышла на следующей станции. Я проводила ее взглядом, немного поразмышляла о странных глазах и вернулась к прерванному занятию. Выудила из сумки книгу, открыла, прочла первые строки.

"Бар верещал и гудел на разные голоса. Молоденькая невысокая девушка в короткой алой юбке и кожаной куртке сидела, скрестив ноги, за барной стойкой и задумчиво тянула через соломинку коктейль. Двое шумных, подвыпивших друзей справа от нее бросали косые взгляды на стройные ноги, обтянутые сеточкой чулок..."

Меня пнули локтем так, что я на мгновение потеряла равновесие и отвлеклась от чтения. Мозг, который врубил, как обычно при виде возможной детектив-лайн, свои ресурсы на полную, предупредил освобожденное сознание, что вероятность неумной красотки, восседающей в одиночестве в баре в прикиде начинающей девочки облегченного, стать разменной монетой в жизни какого-нибудь маньяка, очень велика. Я снова окунулась в мир красной юбки.

"Эйна тяжело вздохнула..."

Эйна? Это какой такой национальности автор? Потом гляну.

"... и бросила украдкой взгляд в сторону подруг, устроивших небольшой девичник в честь расставания Элоизы с ее женихом. Идти к девушкам не хотелось. Ей было неинтересно вот так просто сидеть и поглощать в неимоверных количествах алкоголь..."

И чего приперлась? Я медленно начала разочаровываться в дедуктивных способностях автора. Даже предлога нормального для девицы в баре изобрести не смог.

"Взгляд ее медленно скользнул по соседу слева, высокому бледному худощавому брюнету с длинными волосами, собранными в хвост. Черные джинсы и рубашка в тон завершали поразительно притягательный, пропитанный таинственностью образ..."

Гот, что ли? Субкультуры в детективах — это интересно. Может, еще не все потеряно.

"Он спокойно потягивал вино из высокого бокала..."

Гот-гурман.

"— Нравлюсь? — без предисловий спросил незнакомец..."

Оригинальный заход. Я улыбнулась. Мне понравилось комментировать книгу самой себе. Выходило весело.

"Эйна растерялась и просто кивнула. Парень взглянул на нее, и у девушки перехватило дыхание от этого взгляда. Такой ясный и одновременно умудренный жизнью..."

Сколько готу лет?

"Она улыбнулась ему.

— Грустишь?

Он кивнул.

— Напиваюсь.

Эйна нахмурилась. Незнакомец не выглядел пьяным. Бледным, больным — да, но не пьяным..."

— Свинка? ОРЗ? — начал делать ставки неугомонный мозг. В душе меж тем поселилось странное неприятное предчувствие.

"— Что бы ни произошло в жизни — оно того не стоит... — девушка понимала, что фраза звучит глупо, но ей хотелось подбодрить этого парня, который всего за несколько минут успел ей так приглянуться. Он загадочно усмехнулся.

— Ты не знаешь, о чем говоришь.

— Нет, знаю, — настаивала на своем Эйна.

Незнакомец окинул ее грустным взглядом.

— Это не важно. Теперь уже не важно..."

Меня перекосило так, словно я за один присест схряпала три лимона и подавилась соком. Последний раз такие диалоги слышала по телеку то ли в "Дикой Розе", то ли в "Богатые тоже плачут". Точнее не помню. Исключительно в мыльных операх мужики закатывали грустные глаза, вздыхали и загадочно изрекали, что все уже не важно.

Я с каким-то остервенением захлопнула книгу, перевернула ее и уставилась на аннотацию. Увиденное не прибавило ни грамма энтузиазма, зато все расставило по местам: и несостоявшуюся жертву маньяка, и депрессивного старого гота.

"Кэтрин Инферно — псевдоним признанной русской писательницы Дарьи Пыжиковой, создавшей удивительный мир вампиров и оборотней...

Эйна Куил — простая смертная девушка. Живет и работает в городе Саммертхол и не подозревает, что по ночам знакомые улицы превращаются в поле битвы бессмертных кланов..."

Кэтрин Пыжикова, значит. Это, выходит, я вместо того чтоб схватить с прилавка свой законный детективчик, взяла вот эту бурду? Ох, найти бы ту девицу! Я тяжело вздохнула и матюкнулась вслух, чем привлекла внимание окружающих. Стараясь скрыться от любопытных глаз, снова уткнулась в аннотацию.

"...Ему тысячи лет, он одинок и изгнан по вине своего безжалостного врага, но однажды, повстречав молодую девушку в баре, он..."

Я присвистнула. Вот Инферно-Пыжикова дает. Я со своим дедушкой общего языка не нахожу, хотя ему еще только восемьдесят, а этому кренделю тысячи... О чем он с Эйной в сетчатых колготках беседует? Или они не беседуют? Я закусила губу. Мысли приняли новый оборот. Если он такой старичок в юном теле (раз бледный, по-любому книжный кровопийца), то "Камасутру" мужик знает как азбуку. Прямо простор для моей маньячной натуры. Я перевернула беллетристику и уставилась на обложку. Маньячная натура разочарованно махнула рукой и ушла на задворки сознания строить планы на одинокий вечер. На картинке в позе диснеевской Белоснежки стояла темноволосая субтильная девушка в длинном черном платье с грустным взглядом неестественно зеленых глаз. Надпись гласила: "Бессмертный вальс".

Кому-то пора обзаводиться электронной читалкой и качать романы с Инета.

Я убрала книжку в сумку. Выкидывать было жаль, новая все-таки, может, еще подарю какой-нибудь коллеге по работе. Вышла на своей станции, поднялась наверх и выскользнула в холодный весенний вечер.

Улицы плавились в буквальном смысле. Потоки воды разносились волнами от черных мокрых колес. Прохожие тонули по щиколотку в городской жиже. Десятки огней всех мыслимых цветов отражались от тротуаров. Низкое питерское небо излучало грязно-фиолетовые оттенки. Я поежилась, подняла воротник и вместе с толпой потекла к переходу. Впереди мелькнула безобразная клумба на розовых фетровых полях. Я прищурилась, вглядываясь, однако видение тут же испарилось. Надо получше выспаться, неспроста оно все это. Зеленый начал отсчитывать секунды. Я сделала шаг с тротуара и... вошла в теплое гудящее помещение бара.

Глава 2

Сказать, что мозг впал в абсолютный ступор — ничего не сказать. Я оголтело вытаращилась на посетителей, да и вообще на всю окружающую обстановку. На мое появление никто не обратил внимания, разве что довольно симпатичный бармен, пританцовывающий с кипенно-белым полотенчиком на плече. Прямо как в голливудских гангстерских детективах о тридцатых годах.

Развернулась ровно на сто восемьдесят и выскользнула за дверь, оказавшись на широкой, ярко освещенной проезжей части. По обеим сторонам дороги тянулись дома с неоновыми вывесками. Стоял поздний вечер, проносились таксисты, гудящая разношерстная толпа огибала меня, застывшую на тротуаре в позе кролика перед удавом.

— Вот дура! — присвистнул какой-то малолетний не совсем трезвый козел, толкнув меня плечом и смерив презрительным взглядом.

— Катись, придурок! — на автомате зашипела в ответ я. Хотя, если говорить начистоту, то со стороны и впрямь выглядела дурой в теплом пальто и осенних высоких сапогах посреди летней жары. Я стянула верхнюю одежду и перекинула через руку, еще раз огляделась. Такое впечатление, будто попала в Нью-Йорк. Если б еще прохожие не по-русски разговаривали, а так ерунда какая-то. Где мой законный Питер? Где лужи? Где моя кровать? И что, вообще, за фигня такая?

Я поймала какую-то женщину неопределенного возраста.

— Простите, что это за город?

Она испуганно уставилась на меня и попыталась вырваться. Не на ту напала. Я мертвой хваткой вцепилась в ее локоть.

— Так что за город?

— Саммертхол, — пропищала несчастная, вырвала руку и убежала.

— Чего-чего? — заорала я ей в след.

— Саммертхол, — деловито повторил пожилой мужчина, — меньше пить надо и употреблять всякой дряни.

— В каком это смысле? Да я... Да я только кальян курила, и то раз в жизни! — но дяде было наплевать, он давно уже скрылся в толпе. Уподобившись персонажам русских сказок, почесала затылок, потом сообразила залезть в сумку в поисках книги Пыжиковой. Таковой там не оказалось.

Из уст моих снова вырвался поток брани. Пошарила повнимательнее. Все на месте, а вот романа нет. Тяжело вздохнула, перевела взгляд на небо и едва не поперхнулась. Большими золотыми буквами над моей невезучей макушкой красовалась надпись:

"Елена растерянно оглядывала прохожих. В ее голове вертелись всего два вопроса: как она сюда попала и где искать помощи?".

— Неправда! — совершенно искренне возмутилась я. — Вопросов больше, и второго среди них нет.

— Девушка, Вам помочь? — бугай размером с платяной шкаф сально изучал мою фигурку. Я отрицательно мотнула головой, повторила разворот на сто восемьдесят и метнулась обратно в бар. Там подумать можно и алкоголь есть. Быть может, меня на улице по голове треснули, и я глюки ловлю на фоне черепно-мозговой травмы и случайного чтива про старого мальчика-гота?

Не оглядываясь, проскользнула к барной стойке мимо толпы вдрызг пьянющих баб юного возраста, среди коих, кстати, и приметилась девица в кожаной куртке и красной юбке. Она равнодушно пялилась в окно и не шибко пила, в отличие от остальных.

— Парень, ты отечественную валюту принимаешь? — отвлекла я бармена от пристального изучения моей персоны.

— Чего? — не понял он.

Я расположилась на высоком стуле.

— Говорю, рубли за выпивку берешь?

— Я все беру, милая.

— Вот и круто. Дай-ка мне рома, солнышко.

Парень рассмеялся, в два счета налил требуемое. Я же, учитывая стресс, в несколько глотков употребила выданное.