Сэйвинг. Последний рубеж

Фильм-файл "СЭЙВИНГ. ПОСЛЕДНИЙ РУБЕЖ"

Полярный Урал, октябрь 2107 года

На зубах скрипела гранитная крошка. Далеко за спиной оседал вал жёлто-коричневой пыли, воняющей горелой взрывчаткой. Холодно, чёрт возьми, в этом году! Вот тебе и глобальное потепление.

Дед Серёжа установил прицел на 500 метров. Жаль, что автомат не входил в общую систему обороны, его невозможно было перенацелить на самонаведение и независимое ведение огня с турели. Однако самоходных роботов-чужаков автомат распознавал и реагировал неплохо — пищал исправно, высвечивая на щитке шлема подозрительные передвижения многоногих тварей.

За тылы дед Серёжа не беспокоился. Чёрта с два они там пролезут, старпёры кривоногие, чума на все их Дома! А кто и сможет перепрограммировать оставшихся роботов на форсирование скальной гряды — так он, паразит, и кодов не знает. "Свой-чужой" — хе-хе-хе! — это им уже не по зубам. Пусть пыхтят, через равнину тащатся, старичьё убогое! Тьфу!

Впрочем, он тоже хорош. В спине подозрительно побаливает — того гляди вдарит так, что глаза на лоб полезут, шевельнуться не сможешь. Эх, где ж вы были, сучьи вы дети, — отцы и деды! Вам бы не многоногих этих роботов придумывать, а о здоровье своих чад и домочадцев заботиться!

Извольте теперь, вот они, последние хранители Сэйвинга, — правда, дед Серёжа предпочитал термин "Укрывище", — я и этот... неизвестно кто. Полюбуйтесь. "У одного геморрой, у второго — голова с дырой!" — как говаривал отец, Царство ему Небесное!

Ну, ладно, вход завален и закрыт... но кто знает этих гамешей?.. вдруг у них ума и сил хватит аварийный выход найти? Ну, уж нет! Сдохнем мы с этим... как его... тогда и мудруйте — шарьте по кодам и доступам. А пока мы здесь кости морозим — валяйте, засранцы, наступайте!

— Эй, солдат, как зовут? — крикнул дед Серёжа.

В ответ натужно закашлялись. "Мать твою, — подумал дед Серёжа, — да ты же, парень, совсем полуживой!"

— Поддержку вколи! — завопил он. — Слышь, служивый?

В ответ, проперхавшись наконец, с ненавистью ответили:

— Да заткнись ты, придурок! А то я не знаю! Пипец моей поддержке!.. Все капсулы пустые!

— Перекинуть парочку?

— Хорошо бы... — прокряхтели в ответ. — Но не получится. "Суслики" не спят.

"Суслики-сторожа" действительно торчали из-за каждой кочки перепаханного артиллерийским огнём предгорного безбрежья. На массовую атаку у гамешей явно доступа к сусличьему управлению не хватило... но в режиме "наблюдение-снайпер" эти чёртовы жестянки работали, как часы. Лупили по всему, что шевелится, не разбирая.

Так что обернулась против нас наша же автоматическая защита. Недаром дед Серёжа в своё время очень недолюбливал эти модели. И — что совсем уж смешно — отступить-то нам некуда! Чёрт понёс нас, дураков, на передовые позиции... кто же знал, что гамеши перекроют навесным огнём все траншеи, ведущие к основному рубежу Сэйвинга! Видать, долго готовились... в отличие от нас, торопыг... седых и плешивых радикулитников. Спасибо Пине-раковому. Сумел-таки активировать заградительный на дальних подступах. Молчал последние шесть часов — думали, что помер уже. Рак, он и есть рак. Ни своих, ни чужих не признаёт... а сгораешь от него мучительно и быстро. Пиня-раковый дня три стонал, а потом, видимо, отключился. Гордый был. Не хотел, чтобы мы слышали, как он отходит. Знал — кем же его теперь заменишь? Вот и гадали мрачно — как там он, бедняга, со смертью борется?.. да прикидывали, сдюжит ли до атаки? Гамешам тоже тянуть нельзя — поди, последние резервы притащились.

Сдюжил Пиня... спасибо тебе! Дождался-таки... и как он только из морфинного забытья своего, из болей предсмертных, вынырнуть умудрился? Старая закалка, старая...

Дед Серёжа внезапно вспомнил, как хоронили дочку Пини. Тогда ещё он крепкий был — орёл, а не Пиня. А дочь ссохлась совсем. Генетика... мать её за ногу. Напридумывали.

Перед смертью всё о сыночке плакала, звала, по линии связывалась. А что сыночек? "Мама, мама! У моего Потапыча лапа оторвалась, а няня говорит, что пришить не умеет! Мама, а ты когда придёшь? А папа придёт?" — и в рёв... матери душу травит... Дитё пятилетнее, что с него взять — безгрешная душа. Так Ленка до последнего на связи и тянула, не меняла аватару — пусть сыночек её молодой видит, красивой.

На глаза набежали слёзы. Тьфу ты... старик... совсем старик стал. Чуть что — из носа потекло и на глаза навернулось...

Не вспоминать!!!

Да только куда их денешь, воспоминания?

Машенька... смешная такая... в новом платье. За руку держится, за большой палец — не оторвать.

"Папа, а куда мы поехали?"

"В новый дом, Манечка, в новый дом..."

"А зачем? А там няни будут? А мультики? А в этом вертолёте туалет есть? Ой! Папа, ой! Полете-е-е-ли-и-и!"

И маленькие розовые ладошки радостно хлопают, радостно хлопают, радостно хлопают — ура! — как интересно!

И гамеши... гамешевская ракета... и только угли руками разгребаешь и, сам себя не слыша, кричишь-кричишь-кричишь... воешь... и хочется глаза себе выдавить — не должны они такое видеть, не должны...

И находишь.

И находишь.

И находишь её... что осталось... что ещё узнать можно.

Господи, так сердце и запеклось навсегда.

Однако в этот раз гамеши утрутся. Хватит! Раз уж хватило им ума сюда припереться — выкусите, суки! Может, ваш бог и победит, да только — через трупы друзей моих и мой труп. А через него вам не перешагнуть — нет!

Воняло горелыми мокрыми тряпками.

В ушах захрюкало.

— Слышь, сосед?

— На линии я, валяй, говори.

Ишь ты, сосед-то мой, чахоточный кашельник, сумел-таки разобраться во внутренней связи! Ну, молодец, парень! А мы уж считали, что во внешнем кольце только дуболомы дежурят... без специального образования. Впрочем, то, как этот орёл сюда прорвался, так это было красиво. В горячке боя дед Серёжа толком ничего понять не сумел, но успел увидеть, как дёрнулась из-за близкого горизонта горячая струя пара, как проломил небеса сухой раскат грома и раскорячились лапы индивидуальной капсулы-катапульты, впиваясь в гранит склона. Вывалилась из мягких объятий спас-кокона фигурка в сером комбинезоне и тотчас кувыркнулась куда-то за каменистый вал. А там уж и по капсуле гамешевские "суслики" саданули так, что в клочья разнесло...

— Сколько нас?

— Сколько ни есть, все в наличии! — сухо ответил дед Серёжа.

— Я к тому... кхе-кхе-кхе... б...дь, кашель задрал!.. — я к тому, что пипец нам выходит, командир.

— С чего бы это?

— С того, что гамешей там с полсотни, не меньше. И с ними Калиф.

— Калиф?!!

Вот уж сюрприз, которого нам на хрен не надо...

— А ты не перепутал? — мрачно спросил дед Серёжа своего снова закашлявшего собеседника.

В ушах долго перхали, а потом, отплевавшись, нехотя ответили:

— Не перепутал. Я его, суку, хорошо знаю. Жаль, не довелось прибить.

— А кто ты?

— В Кузбасском АНБ служил. Агентство национальной безо...

— Да знаю я, что это такое, не суетись! Лет-то тебе сколько?

— Тридцать один.

— Чего кашляешь?

— "Симмерин-шестнадцать", доза в 0,75... ориентировочно.

Дед Серёжа понимающе кивнул. Та ещё зараза. Если бы коэффициент предполагаемого летального исхода был 0,8 — вряд ли бы они сейчас разговаривали. В пару дней лёгкие выкашливаются. Однако парень неплохо держится. Видимо, всё-таки молодость своё берёт, а к Чума-старости у парня, как и у него, врождённый иммунитет.

— Как смылся?

— Повезло просто. Радика-Мустафу — начальника нашего — знаешь?

— Знал.

— Вот он меня и подрядил. Если, мол, нас сомнут — дуй к последнему рубежу. Я и ещё двое, кто помоложе... но тех ребят по пути гамеши, сволочи, сняли...

Из-за горизонта вымахнул сполох. Через несколько настороженных и томительных секунд гранит под ногами вздрогнул. Вскоре впереди вспушились облака пыли, покатившиеся к двум оставшимся защитникам Сэйвинга... и уж совсем под конец громыхнул долгий раскат.

— Это ещё что? — подозрительно спросил сосед.

— Это значит, что теперь гамешей поменьше стало, — ответил дед Серёжа. — Крота им послали. Вчера ещё.

— Долго он добирался, блин. Пораньше-то, не могли что ли?

— Спецов не было. Ладно, хоть этого наладить смогли.

— А роботы?

— В смысле?

— Ну, эти... из Сэйвинга?..

— Тамошние давно активированы. Но у них другая задача — вход охранять... если его разроют.

— Ну и?..

— Ну и всё.

Сосед снова начал кашлять.

— Завалили, значит? — прохрипел он.

— Позавчера. Сам видишь — охранять, кроме нас двоих, уже некому.

— Разумно поступили.

— А то!.. Слышь, друган, — мысленно махнув рукой на всё, сказал дед Серёжа, — слышь, что говорю? Водку пьёшь?

В ответ натужно кашляли. Так, что, похоже, кишки выворачивало. Ох, и нехороший же кашель у молодого! Впрочем, недолго уже. Скоро откашляемся... оба. Немного ждать-то осталось.

— Пью... — наконец прохрипело в ушах. — Ещё как пью! И рюмочками, и стаканами, и залпом и через соломинку.

Дед Серёжа довольно усмехнулся — знакомая присказка! Он, кряхтя, переменил положение, пожевал губами и, заранее улыбаясь, понизил голос до вкрадчивого шёпота демона-искусителя:

— "Таракана" сейчас к тебе пошлю, слышь? Не подстрели его сдуру.

— А что? — спросил собеседник и по его интонации дед Серёжа понял, что хитрый кашлюн уже знает ответ и улыбается, заранее пустив слюни. Эх, что-что, а до водки русский солдат всегда охоч был! А то и воевать неинтересно, без допинга, а?

— Перешлю тебе целую фляжку. Ну, и пару капсул... а то ты задрал уже своим кашлем.

— Серьёзно? Ну, браток, ну, уважил...

— Погоди радоваться. Значит так — ты там пулемёт видишь?

— Сейчас... — в ушах хрипло задышали. — Погоди немного... ага, вот он...

Щелчки передёргиваемого затвора, невнятное бормотание. Пауза, шуршание. Дед Серёжа поглядывал на экран обзора — вроде, гамеши притихли. Он активировал последнего "таракана" и проковылял к боковой ячейке. Достав предпоследнюю фляжку он на секунду заколебался — может, всё-таки передать початую, а полную оставить себе? Мало ли что... он-то, всё-таки в командном окопе, а кашлюн метрах в ста впереди, на передовой линии парится. Да и защита там послабее.

Он осторожно почесал ещё не совсем заживший шрам на щеке и мысленно упрекнул себя. Совсем одичал... водку пожалел. Смертнику, такому же, как и сам. Не по-божески, конечно. Машка, узнав такое, со стыда бы сгорела... если бы сейчас жива была. Да только, останься она тогда, в вертолёте, живой, сидела бы сейчас в Укрывище... в Сэйвинге этом... детишек, наверное, лечила бы... и знать бы не знала, что её старый папаша здесь ста грамм человеку пожалел. Перед смертью.

В ушах, запыхавшись, пробормотали:

— Вроде, всё в норме. И даже автоматический режим работает. Слушай, тут за углом один из наших лежит... отвоевался. Ты там не волнуйся, я всё честь по чести... прикрыл его, руки сложил. Он что, из православных был? Крест я ему в руки вложил...

— Лёнька это. Где-то там ещё Сашка-лысый был... да только его клочья только к завтрашнему дню и отыщешь... по запаху.

— Да уж, дёрнули сюда нехило... прямое попадание. Но твой Лёнька почти цел...

— Сам-то, в Бога веришь ли? — спросил дед Серёжа, аккуратно укладывая в контейнер "таракана" фляжку и две капсулы поддержки. С такими запасами самый, что ни на есть, доходяга развоюется — будьте любезны! Лишь бы "суслики" этого "таракана" сходу не накрыли, а то — прощай водочка!

— Мусульманин я... по рождению. Раньше не верил, а сейчас, вот...

— Ясно. Что ж ты с гамешами не пошёл?

Собеседник яростно засопел:

— А что, в гамешах только мусульмане? С такими-то настроениями мы и просрали всё на свете!

— Ладно-ладно, — пробормотал дед Серёжа, заканчивая настройку "таракана". — Горячий какой! И спросить нельзя. Силы побереги. Калиф с духом соберётся — поползут. Эх, докувыркались мы тут! Молиться надо, о душе думать... так нет! Непременно перед смертью напуляться вдоволь, да поубивать всех, до кого дотянулся... Так, слушай сюда, боец! Сейчас "таракана" к тебе направлю: водка, две капсулы, паёк дневной, вода. У тебя там с патронами нормально, а?

— Хоть жопой ешь. Я тут сейчас миномёт пристраиваю. Ну, вот... пяток штук он на автомате выдаст, а там — всё. Режим незнакомый, настроить не могу. Если что — придётся по старинке, вручную...

— Не грузись. Пулемёта хватит. Ну, и плюсом — твоя огневая поддержка. Много ли их там, гамешей-то, осталось... Поаккуратнее только, башку не высовывай. Готов? Мочи "сусликов", я поддержу. Внимание, "таракан" пошёл!

Робот проворно засеменил лапами, оступаясь на каменной крошке. Но приноровился и пошёл ходко. "Суслики" моментально открыли огонь. С передовой невнятно закрякал миномёт, накрывая их одного за другим. Незнакомец грамотно подстрелил двух роботов, вовремя меняя позицию. Оставшиеся "суслики" методично обрабатывали передовую, но мусульманский Бог хранил кашлюна. Оп! Третьего снял! Молодец! Эх, жаль, что ходы сообщения восстанавливать уже некому, а то можно было бы и без "таракана" обойтись.

Дед Серёжа, как мог, поддерживал бывшего АНБшника огнём из боковых FG-180, стараясь в ручном режиме накрывать как можно большие квадраты территории. Главное, не давать "сусликам" на кашлюне и на "таракане" сосредоточиться. Робот, кстати, неплохо шёл дистанцию, "маскируясь складками местности", как писали в учебниках по тактике.

— Дошёл "таракан"! — хрюкнуло в ушах. — Спасибо!

— Вот и отлично, — пробормотал дед Серёжа, промокнув лоб рукавом комбинезона.

Пахло горелым. Дед Серёжа откинул колпачок фляжки и сделал глоток. Водка приятно обожгла нёбо. Но запить водой всё равно пришлось — не молодой уже. Потом в носоглотке от сухости не избавишься, ежели не запить, да! А ведь, бывало, и спирт пивали-с, не морщились!

— Слушай, старый, а тебя как зовут? — спросил он, артритным пальцем тыкая в экран монитора, в котором оседали облака пыли и сообразительные "суслики" встревожено шевелили рецепторами, по-хитрому раскидывая их подальше от тела. Поквадратное сканирование говорило пока о полном отсутствии людей. Несколько роботов-"сусликов", похоже, выдохлись. Интересно, есть ли у Калифа кому им боезапас перезаряжать? Хорошо, что в своё время не смогли объединить этих сторожей в единую систему! А то передавали бы они сейчас друг другу боезапас, да и стреляли бы не все разом. Ох, возни бы тогда с ними было! Сейчас-то они каждый сам по себе воюют, как кому наиболее оптимальным кажется...

И всё-таки, как? Как получилось, что Калиф смог перепрограммировать "сусликов"? Не иначе, есть в его Старшем Доме хакер... или, точнее, был. Таких и осталось-то — кот наплакал... ан, вот — нашли! Не повезло, значит.

— Маратом меня кличут, — ответил кашлюн, судя по всему только что впрыснувший первую капсулу. — Марат Зигнатуллин.

— А меня Сергеем кличут. В Сэйвинге все дедом Серёжей звали. Торопов Сергей.

— Дед Серёжа — это звучит!

— Ага... особенно, когда тебе первая капсула, чую, начинает по мозгам елозить. Ты как там? Голова не кружится? Ты сегодня уже кололся?