Прошлое будущее настоящего.
Simply Future.
Что такое время? Каждый имеет на сей счёт своё мнение, но вряд ли любое из них можно считать истиной в последней инстанции. Вот вам моё. Ах, вы сейчас думаете, куда, мол, запропастился официант с нашим "Бурбоном"? Ужасный, дескать, ресторан, с таким "чутким" обслуживанием он быстро превратится в рюмочную... Однако, как ни печально, тут, на Луне, это действительно лучший французский ресторан. Не отвлекайтесь — к делу.
Кто поручится, что временной поток — штука постоянная, плавная и прямолинейная? Вы готовы? Кстати, я могу заказать вам местные отбивные. Зря вы головой мотаете, здесь лучшие отбивные в полисе. А завтра ваша газета напишет: "Наш корреспондент отказался есть блюда, рекомендованные этим иллюзионистом от лженауки Харддом". Или что-то наподобие. И ни слова о моей теории.
Ну, как хотите. Кроме поступательного темпорального движения из прошлого в будущее мы ничего не наблюдаем. Но мы не способны заметить многие вещи.
Вдруг время — сумма разноускоренных токов, которые текут не только вперёд, но и балуются турбуленцией? А в сумме мы видим то, что мы видим...
Вопросы, вопросы... Ответов не дам, но кое-что расскажу. А вы уж сами решайте, верить или проверить. Кстати, вон наш заказ несут...
Past Simple.
...Такую непогоду могли наслать на благородных искателей Истины только силы Зла. Да, дети мои, ваш старик-отец своими глазами видел то, что певцы назвали Сумерками Богов...
И в ту столь недобрую ночь мы пробивались сквозь заросли Корнуолла. Дождь, ливший с самого утра, и не думал прекращаться, а даже усилился. Кони то и дело поскальзывались и запинались о корни вековых дубов.
Тяжёлые тучи не давали свету луны упасть на землю. Лес захлестнула самая кромешная темнота, которую только можно представить.
Боги, Боги бились в небесах! Изредка, там, за тучами сверкали Их молнии, и мимолётное слабое матовое свечение озаряло деревья, хищно протягивающие свои руки-ветви к нашему малочисленному, но доблестному отряду.
Тьма властвовала на земле. Десяток факелов над головами и призрачный огонёк надежды в душах — вот и всё, что проясняло наш долгий путь.
Ветер, ветер хлестал в лица. Мы устали, кони тем более. Но остановиться было негде и некогда.
Сэр Галахард... Что?.. Да, да, благословенный сэр Галахард, сын Ланселота, мой славный господин! Кто же ещё? Так вот, досточтимый сэр Галахард обратился к нам:
— Славные мои воины! Сердце ведёт меня вперёд, оно вещает, что искомый нами Грааль совсем близко! Давайте же спешимся и пойдём пешком, дабы кони смогли отдохнуть.
Мы так и поступили. Ходьба согревала. Лес постепенно отступал, впереди были горы.
Мы с сэром Персивалем, моим другом и вашим крёстным отцом, шли чуть сзади сэра Галахарда и тихо радовались предчувствию нашего господина, ведь с того богоизбранного дня Пятидесятницы, когда сэру Ланселоту явился Грааль — чудесный сосуд, облачённый в полупрозрачный Покров, прошло три года! Сколько долгих дней держали мы свой путь, грустя об оставленных семьях, но беззаветно веруя в успех! Скоро, совсем скоро...
Present Continuous.
...Нет, ну, конечно, круто ездить по всяким там европейским колдобинам на своём "Шевролёте". Вообще не секу фишку, почему просто не поплутать по родным дорогам. Типа, не надо топырить за визу. Европа, она, блин, для культурного досуга, но мой босс, Голохарьев Павел Андреич, или попросту Морда, в добровольно-принудительном порядке поволок нас с Борзевичем в эту дикую поездку. Хорошо, сам водить любит, так мы хоть в две подчинённые глотки местное пойло хлестали! А он так — марихуанку покуривает, тут можно, оказывается. Не за рулём, конечно...
Ха, и нет бы по музеям кататься! Но Морда, то есть Павел Андреич, предпочёл трясти нас по просёлочным дорогам Великой этой самой Британии. Я никогда не думал, что за бугром могут откопаться настолько гнилые дороги! Как, блин, в селе Чучково Рязанской области!
Сидим мы в "Шевролёте", хлещем пиво, на солнышко щуримся, и тут нам навстречу выруливает испуганный кренделёк, которого Андреич сразу окрестил гарсоном. За белую рубашечку и пузырь на подносе. Фраер лупит на нашу тачку зыркала и машет свободной рукой, будто мы таксовать в Англию приехали.
— Слышь, Перцевальев! — кричит мне Андреич. — Я сейчас подъеду, а ты это, окошко открой да лапой-то пузыря сгреби, пусть пацан ещё и челюсть уронит!
А что, ржачная фишка! Подкатывает Морда к челу этому, хватаю бутыль, педаль в пол — пижон в пылюке!
— Вау! — говорю. — Да это же не хухры-мухры, а реальный "Бурбон"! Вот и грязища подвальная нерасколупана!
— Закежь, — Борзевич не верит.
Показываю. Пал Андреич хохотнул:
— Слышь, орлы? А шнурок-то с подносом за нами бежит!
Оборачиваемся в три морды: и правда, несётся, типа спортсмен.
Пригляделся: а над ним-то, что в твоём ужастике (ну, этот... "Омон" или "Омен") тёмные облака сгущаются. И к нам, падлы, тянутся!
И тут — хрясь! — нас мигом захлестнула ночь, хоть выколи глаза!
Авто запрыгало, ору:
— Палыч, дави тормоз!
А этот не догоняет:
— Кто тормоз, Перец?!
Но с какого-то ляда догадался фары врубить. Смотрим: тот же лес, только ночь и дождь идёт. Морда рулит, как Шумахер по МКАДу. Мы с Борзым орём. Вываливаемся на поляну, Палыч тачку на ручник, говорит:
— Где этот ваш пузырь?
Отдаю, Голая Харя (это мы его ещё в школе так дразнили) как в футболке и "бермудах" есть, так и выходит из "Шевролёта", бутыль брелком-штопором открывает и ну винище с горла хлестать.
— Слышь, Перец? — Борзевич хрипит. — Этак Палыч весь вайн усосёт... Пойдём-ка, поможем?
Почему нет? Только что ведь не расшиблись, мозги не варят. Выползли из телеги, кричу:
— Палыч, оставь бурды бурбонской, не будь жмотярой!
А Палыч уже и забыл пить: бельма округлил не хуже того "гарсона" да пальцем тычет туда, куда фары светят...
Past Simple.
...Глаза дракона (а это мог быть только дракон) били ослепительным светом. Лоб чудовища также мутно светился, остальное тело скрывала предательская тьма. Дракон угрожающе рычал.
Сэр Галахард обнажил меч:
— Друзья, барды воспоют эти мгновения, мгновения священного боя с порождением Зла! Вперёд же!
Мы ринулись к врагу, готовясь к бою, к смерти, к славе... Но подскакав ближе, увидели трёх рослых мужей. Они стояли к дракону спиной и удивлённо смотрели на нас. Благородный сын Ланселота поднял руку, отдавая нам приказ осадить коней.
Мы взирали на почти нагих мужей, коих не пугали ни ледяной ветер, ни жестокий ливень, ни дракон у них за спиной. На лицах сих удивительных сэров не было ни капли страха, лишь неподдельное изумление. Сейчас мне иногда кажется, что они давно нас ждали, и мы, по их разумению, опоздали. Видимо, так...
Но самое поразительное, в руках их вождя (в нём сразу угадывалась стать повелителя), так вот, в его руках блестел Грааль!
Сэр Галахард спешился, мы, давшие ему клятву нерушимой ратной дружбы, последовали его примеру. Сэр Галахард преклонил колено и молвил:
— Смиренный рыцарь Галахард, сын Ланселота от Элейны, в вашей власти, о боги, хранящие Грааль! Я и мои верные спутники прибыли за священным сосудом, коим было предречено владеть отцу моему!
И сэр Галахард протянул длань к Граалю. Боги недоумённо переглянулись, один из них пророкотал на неведомом языке, и все трое засмеялись счастливым смехом бессмертных воителей...
Present Continuous.
...Сначала думаем — копец: ребята хмурые, одеты по типу детишек, которые по ЦПКиО между берёз бегают, троллей ищут, только вместо обломков хоккейных клюшек у местных реальные ножики в ручонках блещут.
Но отморозки останавливают своих кобыл, слезают, а их пахан даже плюхается перед нами на колени. Прямо в грязь! Нет, можно понять, Палыч бывший дЕсант, Борзого и вовсе из "Альфы" за жестокость попёрли, про себя молчу: не таких фраеров гонял, когда у азеров рынок отбирали, но откуда эти-то про нас знают?
Когда их разводящий протянул руки к бутылке и что-то там промямлил, Палыч в полных непонятках пожал плечами, а Борзевич ушёл типа в интеллектуальный ступор, меня разобрало окончательно:
— Братва, знаете, что этот кент проквакал? — ржу я. — "Бутылочка не нужна будет?" — вот что!
Ну, посмеялись. Палыч чеку пузырянский протягивает, тот трепетно так на коленках к нам приползает, дрожащими руками хапает бутыль, и — целует!
— Во, как пацанам без винищи туго было! — Борзый скалится.
Главный-то "Бурбон" над головой поднял, как Зидан Кубок Мира в девяносто восьмом, сам видел с трибуны... Ага.
Вдруг откуда ни возьмись из темноты выбегает этот, ну, у кого мы пузыря уволокли! И сигает к пахану местному, хватаясь за бутылку. Шизанутый, наверное.
Валятся они на землю, тут пузырь-то возьми и лопни! Даванули, видимо, об железки пахана.
У толкинистов-конников такие рожи скорбные сделались, что мы так и сползли по "Шевролёту" со смеху. Палыч стонет:
— Опа! Опять насухо остались!
И тут — свет в глаза! Отморгались, смотрим: день, солнце, торчим мы на поляне мокрые и холодные, "Шевролёт" как из мойки, а кругом сухо, местные пикник разбили, таращатся на нас, черти английские...
Так и не въехали мы, что за фигня с нами приключилась.
Simply Future.
Видите? Наш не слишком прыткий официант спотыкается и ловит бутылку. И вот уже мы не видим ни бутылки, ни официанта... Думаю, время настолько привязано к пространству, что некоторые предметы могут служить "временными узлами".
Сейчас наш гарсон появится. Алле оп! И где же ты был, голубчик? Мы хотели не горлышко, а цельную бутылочку с винцом внутри. Сбегай-ка за другой.
Что ты глазищи вылупил, как экс-президент США Элайджа Вуд? Бегом, милейший!
И... переоденься во что-нибудь сухое.
Так на чём мы остановились?..
(C) S.V.P., 31.03.02
