ВОЗВРАЩЕНИЕ В ФОРНОСТ
…Третий Рим суть Москва,
четвертому же не бывать!
Перевязь с мечом, за спиною щит.
Песня ни о чем над землей кружит…
(c)
Опоздавшие к лету,
не успевшие к свету пробиться…
(c)
Мы все хотим вернуться в Форност. Или в Эмин Майл. Или в Каленардон.
Мы тщательно строгаем мечи из ореховых и грабовых стволов. На работе нас редко ждет что-нибудь хорошее. Вечерами нам скучно в доме. Нам хочется разведывать пещеры, слушать шум водопадов. Носить меч вместо трости.
А у Вас, например, есть трость?
Вот то-то и оно.
Нам кажется, что вот-вот получится. Скрипнет рычаг, отворится потайная дверь в чужое лето…
Лето все равно останется чужим!
Но мы пытаемся. Старательно воспринимаем ощущение мира, которое английский лингвист — тогда еще не бывший профессором — пронес сквозь окопы мясорубки на Сомме; сшил из запаха Южной Африки, где работал и умер его отец; записал странными валлийскими словами, которые объяснила ему мать.
В Уэльсе обо всем сочиняют песенки. Поют ли о создании нового мира? Молния, пронизавшая пальцы Толкина в момент рождения Арды, оказалась такой силы, что ее отголоски до сих пор вдохновляют нас.
И вот мы пробуем.
Что получается?
Встречайте: рассказ Дмитрия Володихина «Возвращение в Форност».
Читается рассказ легко. Автор владеет словом. Сюжет послушно течет в нужную сторону. Отчего же так печально уже с третьего абзаца?
От безнадежности.
Ощущение опоздания в рассказе передано великолепно.
Мир меняется.
Мы бежим следом и не успеваем все равно. Мы становимся иными и с ужасом ощупываем свою душу: это — я?
А делаем вещи, кажущиеся нам вполне привычными, обыденными и рутинными. Ходим на работу, моем посуду, стреляем орков, сопровождаем выхваченные из-под вражьего носа артефакты, улаживаем споры в семье и в компании. «Наше дело — оставить потомкам добрую пашню; оставить им в наследство хорошую погоду мы не можем.» — и мы пытаемся поступать в соответствии с этими словами Гэндальфа.
Мы меняемся.
Мир летит следом и тоже не успевает за нами. Будущее ежеминутно подтачивает наше прошлое; волны настоящего заслоняют от нас мыс над прибоем. Лишь выйдя на плотный песок, получив передышку во времени, мы осознаем, что уже совсем другие. Герои вчерашних дней; протухшие мечты, скисшие замыслы…
А руки привычно делают то, что умеют. Например, перелистывают страницы.
Возвращайтесь в Форност.
Счастливого Вам пути.
КоТ.
