Реалрпг Маг Света

Глава 1. Конец старого мира.

Стою у окна, хрумкаю яблоко. Зеленое, кисло-сладкое, как люблю. С третьего этажа двор, как на ладони. Форточка открыта, шумит зеленая листва внизу. Солнышко жаль, с другой стороны. Но и так тепло. Крутнул яблоко в пальцах. Хрум!

У мусорных баков пробегает мужик. В старых тренировках и майке, толстый, блестит залысина на солнце. За ним несется стая собак. Шесть здоровых, обросших тварей.

Хрум! Кисленько, однако. Еще пол яблока осталось.

Лай и утробное рычание долетают аж до третьего этажа. Мужика знаю, сосед с пятого. Валерий Петрович. Если честно, то ни черта не собаки за ним несутся. Одно название. Клыки в пасти не помещаются, торчат.

Хрум! Сочное попалось. Прищуриваюсь, глядя на собак. Еле читаю появившиеся буквы над башкой ближайшей. Стекло грязноватое, видно не очень.

"Грызга. 2ур"

О, так вот как они называются! Думал дикие собаки или волки. Забавное название, прям суть отражают. Перевожу взгляд на мужика.

"Валера. 1ур"

Ну, Валерий Петрович, аминь.

— Помогите! — крик разносится по двору, бьется в стекла домов.

Грызги догоняют, острые пасти смыкаются на ногах. Стая набрасывается на упавшие тело рычащей лавиной.

- Грёбаный мир сошел с ума, — выбрасываю огрызок яблока в форточку, — Давно пора.

Закрываю окно, крики и визги как ножом отрезает. Тихо так, спокойно. Уже третий день так. Ровно три дня, как наступил конец света.

В середине Тихого океана появилась черная Пирамида. Размером с мегаполис. Обычным людям было как-то плевать. Летают там самолеты, спутники фоткают, по всем каналам ее показывают. Обсуждал народ на работе непонятное явление, посмотрели новости да спать легли. А потом бум! И звиздец.

Все сознание потеряли, а как очнулись, то словно в другом мире. Или в нашем, после Армагеддона. Никакая электроника не работает, горящие жидкости гореть отказываются. Машины стоят, ни черта не работает. Люди просто не знают, что им делать.

Все в мире разом поменяло физические свойства. Соседка моя, по площадке, вчера морковкой насмерть траванулась. Свежей, мать ее, морковкой! Тертой, с сахаром. Все, что успела она мне сказать, когда валялась бледная на пороге собственной квартиры.

А потому что дура. Надо описания предметов читать. Наверняка там было что-то вроде "Гнилокорень красный" На моей морковке, что в холодильнике валялась, так и написано. В окно выбросил, а потом почти все овощи.

Сам обалдеваю третий день, но мы тут, как в игре. Сейчас бы в соц. сети залезть, всласть почитать, как народ гавкается по этому поводу. Нет Интернета, комп накрылся, ноутбук тоже не включается. Телефон мертвым кирпичиком на полу в комнате валяется.

Грызги разошлись, облизывая кровавые пасти. Останки мужика светятся изнутри. Краткий миг неясного предвкушения, оп-па! Труп разлетается синими искрами. Только кровавое пятно, да рваная одежда на асфальте. Вот так и живем.

Оглядываю кухню. Можно выбросить в окно всю технику, только место теперь занимает. А ведь кучу денег стоила. Полгода кредит отдавал. Все в едином стиле, хромированное. Холодильник, плита, микроволновка, чайник. Круглый белый стол подпирает закрытую дверь. Два стула с бордовой обивкой тоже там. На диванчике в углу валяется здоровенное покрывало. Сплю я там.

Просто за дверью кухни моя бывшая. Теперь точно бывшая, потому что мертвая. Никогда не думал, что зомби существуют. Обычные мертвые разлетаются вон, как сосед.

А эту куснули "Чумные Крысы". Алёнка не нашла ничего лучше, как ко мне припереться. Стук в дверь, стандартные кто там. Короткий разговор и затихающий голос Алёнки, сказавшей, что произошло. Повозился с замком, открыл дверь, а там зомби с лицом бывшей любимой. Руки с черными ногтями тянет.

Теперь мне поглазеть, как соседа заживо жрут — раз плюнуть. Все равно что трешовый ужастик глянуть.

Яблоки кончились. Больше на сырую сожрать нечего. А хочется. Открываю холодильник. Осталось два кило филе курицы, засахаренные остатки сгущенки, увядшая петрушка и укроп. Банка томатной пасты. Не, только с дикой голодухи смогу ее так, ложкой сожрать.

— Ну и чего мне делать?!

Хлопает дверца, в догонку пинаю невиновный холодильник.

Валяюсь на диванчике, ноги свисают. Оказывается, вот что такое настоящее безделье. Скучно. На полу старая газета, я прочел ее четырежды. Что еще остается? А, ну да. Снова играться в висящие перед закрытыми глазами циферки. Прикрываю веки. Мысленный посыл: "Статус"! Во тьме вспыхивают синие знаки. С открытыми глазами их не видать, а если моргать — можно мигрень подхватить.

Имя: Леонид Игоревич Бродилов (скрыто)

Ник: Леон (показывается)

Класс: "Будет задан автоматически. При достижении 5 ур"

Ур: 1

Сила: 12

Ловкость: 14

Интеллект: 19

Воля: 14

Очки Развития: 0

Репутация: +115 (Светлый)

Графа про репутацию серым цветом. Все. Больше ничего. Очень интересно, захватывающе и до чертиков надоело.

— У-у-у! — за дверью.

— Самому жрать нечего, Алён! Сходи к соседям!

— У-у-у!

Качаю ногой, едва не теряя коричневый тапочек. Бурчу под нос:

— Я всегда знал, что ты тупая.

Не надо было шуметь. Теперь минут десять придется терпеть заунывные вопли. Меня они особо не отвлекают, последней ночью вообще, как под колыбельную уснул. Кто спал под тяжелый рок, тому вой зомби ни о чем. А вот в первую ночь, это да, страшно, до холодного пота. Как привык и притерпелся выскочило:

"Воля: +1 (14)"

Подумал я над этим делом, так до статуса и докумекал. Больше никакие команды, привычные по играм, не работают. Меню, задачи, карта, справка. Ничего. Но вот прям чую, не все это. Или позже проявится.

Ладно. Я хочу есть. Долго так продолжаться не может. Спасибо хоть за холодную воду в кране. Через час метаний, я все-таки решаюсь. Открываю окно нараспашку. В кухню мягко бьет теплый, летний ветер. Пахнет листвой, немного асфальтом. Ни звука машин, ни криков детворы. Непривычно.

Отодвигаю стулья, поднимаю, ставлю их прямо на столешницу и плиту. Умудряюсь запихать стол на раковину. Стоит, не дай бог дунуть, упадет.

Прильнул ухом к двери. Тихо шуршат шаги по коридору. Как открою дверь, сразу справа ванна. Там швабра, старая, деревянная, но крепкая. Сойдет.

— С богом, мать его, — выдыхаю шепотом.

Отворяю дверь. Зомби у захлопнутой входной двери, упирается лбом в железо, мычит там на своем, зомбятском. Рвусь в ванну, ручка жалобно скрипнула, едва не отрываю. Глаза шарят по углам. Стоит, родная, ждет! Хватаю швабру, сразу оборачиваюсь.

Пальцы крепко сжимают рукоять, ногти белеют от хватки. Зомби показывается в проходе. Если не знать, что она мертва, то примешь за гота без вопросов. Черная одежда, волосы, ногти. Глаза белесые, трупные. Кожа белая, губы без кровиночки.

"Зомби. 2 ур"

Заносит ногу над порогом. Я не даю. Вбиваю швабру в грудину, впечатываю в стену. Она тянет руки, скрюченные пальцы так близко рассекают воздух перед лицом. Сглатываю вязкую слюну. Сердце в ушах стучит, дышу загнанно, жадно. Страшно, черт побери!

— Знаешь, ты когда живая была. Так хотелось тебе взять и уе...

— У-у-у! — рот открывается в унылом крике, остается открытым, слюна бежит по подбородку.

— Ага. Вот ты мертвая, а рука не поднимается. Так что, давай-ка иначе.

Выхожу в коридор, не даю зомби свернуть или упасть. Осторожно, упирая конец рукояти в живот, я всем телом толкаю швабру, зомби отшатывается. Проходим на кухню. Еще пару шагов. Еще толчок. За ее спиной остается открытое окно. Осталось толкнуть один раз.

Она тянет руки, печально воет:

— У-у. У-у-у.

Глаза щиплет, в носу засвербело. Молча толкаю изо всех сил. Тело переваливается через подоконник, только длинные ноги мелькнули, как рухнула вниз. Хруст! Ветви или кости? Зажмурился от противного звука. Чувствую себя... Осторожно прислоняю швабру к стене.

"Воля: +1 (15)"

"Получен новый уровень! Ваш ур — 2"

"Получены Очки Развития: +2"

Убить девушку, бывшую. Которая мертва уже. Зомби. Сам не пойму, как себя чувствую. Погано и облегченно. Грустно и забавно. Где там коньяк для гостей? Пара глотков приведут меня в норму.

Дверь в подъезд закрыл, коньяка бахнул. В животе урчит. Пора разбирать балконные залежи. Где-то там мангал старый стоит, маленький. Никогда не палил его на балконе. А гараж пару лет как продал.

— Все бывает в первый раз. Апчхи! Чертова пыль.

Не заморачиваюсь, куда девать хлам. Открываю окно наружу, швыряю вниз. Старая раковина, из нержавейки. Полетела! Это что за фиговина? Что-то между трубой и отверткой, в машинном масле. Тяжелая, блин. Ушла в окно как миленькая. Грянула внизу об раковину.

Освободил балкон. Притащил стул с кухни, мангал установил. Уголь у меня есть, аж два мешка. Но чем запалить? Придется сначала дровами, а потом углей подсыпать.

— Сука, — печально смотрю на мебель в квартире, — Как же жалко стул.

Крак! Отламываю ножку. Через пару минут от стула остается деревянный хлам. Так гореть точно не будет. О! Придумал. Где там молоток? Сейчас я его на щепки размочалю. Соседи снизу, если вы живы, то извините.

Теперь надо подумать, чем и как зажечь. В доме есть зажигалка, описание меня дико забавит.

"Неизвестный предмет желтого цвета"

"Статус: Мусор"

"Чирканите, чтобы высечь искру"

Зажигалку выбросил. Газ в ней потерял способность гореть. Кремень в ней рабочий, это главное. Потому что у меня есть кремень специальный, походный. Выглядит как черный стержень на цепочке. Можно на шею вешать. Откручиваешь основание, там палочка чиркаш. Проверил. Все работает.

— Теперь гемор, — вздыхаю, утирая пот со лба.

Нарвал туалетной бумаги на клочки, присыпал сверху щепками от стула. Склоняюсь над мангалом с кремнем наготове. Понеслась. Чирк! Сноп искр осыпает щепки. Чирк!

Задолбался, но приноровился. Еле словил момент, чтобы начать раздувать запаленную искорку. Пока дрова прогорают едким, черным дымом в окно, присыпал покупными углями и ушел на кухню.

Теперь попробую сварганить нечто вкусное. Мастер класс от холостяка повара. Аля, что осталось, то и блюдо.

Куски курицы в томатной пасте, покрошил туда зелень, соли добавил, перца. О, куркума! Не знаю зачем, но сойдет, сыпем. На балконе не дымит почти. Угли нормальные, дорогие.

Шампуры обнаруживаются в укромном месте. Под ванной. Вижу в пыли кругляш. О, десять рублей! Подкинул монетку, прячу в карман. Будет амулетом, на удачу.

Солнышко перебирается на нашу сторону. Солнечные лучи пригревают, от мангала приятный жар. Шкворчит мясо на шампурах, красота. Запах обалденный, сглатываю слюну. Не готово еще, терплю.

— Эй, внизу! — мужской крик с верхнего балкона.

— Чего тебе, — вяло отвечаю в окно, вставать влом.

— Сосед, ты там квартиру палишь или на мангале жаришь?

— Второе!

— Мужик! Выручай, мясо для стейков пропадает. С меня жратва, с тебя огонь!

Тут и думать нечего.

— Спускайся!

— Ща буду!

Видал я соседа сверху. Женатый мужик, тихий, спокойный. Музыка по ночам не орет, криков от ссор не слыхал. Да и трястись тут как заяц не собираюсь. Пошел открывать.

У меня дверь входная одна. Самодельная. Из уголков и листа трехмиллиметрового, железо. Под серой краской видны аккуратные сварочные швы. Один мощный замок, на ключ. И щеколда сверху в палец толщиной. Открываю.

На пороге сосед, с пакетом. Ник белого цвета:

"Димид. 1ур"

Рослый мужик, спортивный, стрижка по-летнему короткая. Натуральный, блин, блондин. Он такой один. Синие джинсы, кросовки, простая куртка, на рынке таких вагон.

- Здаров, — щурит голубые глаза, — Леон, да? Я Димид.

Сразу по никам? Ну, почему бы и нет.

— Заходи, — отхожу в сторону, — Можешь не разуваться.

Обустраиваемся на балконе, притащил гостю еще один стул. Димид вдохнул запах куриного шашлыка, улыбается довольно. Кивает на ряды шампуров, где сочно шкворчит нежное мясо.

— Угостишь?

— Запросто.

— Можно сковородку? — тряхнул пакетом, — У меня и специи есть. Только чур, я сам пожарю, лады?

В итоге обожрались оба от пуза. В кострюльке вскипятили воды, я нашел растворимый кофе и сахар. Все проверили по описаниям, пить можно. Сидим, кофе пьем, на солнышке греемся.

— О, гляди, — сосед смотрит вниз.

— Чего там?

От нашего подъезда отходят двое мужиков. Один одет в темную спортивную форму с белыми стрелками. Идет, яростно жестикулирует. Второй в джинсах и черной кожанке. И не жарко ему? Хм, странные ники.

"Рагаз. 4ур" — у первого.

"Герас. 4ур" — у второго.

Ники темного цвета, почти черного. О! Так их обоих знаю. Молодые гопари со второго подъезда. Вечно у продуктового тусуются, курят да мелочь стреляют. Не успел я их как следует разглядеть, как сосед восклицает:

- Етить! - Димид хватает меня за плечо, тянет вниз.

Сидим под окном.

— Ты че? — шепотом спрашиваю.

— Ты не видел? У них руки и одежда в крови! — яростно шепчет в ответ, — Тсс! Слушай.

Снизу доносится разговор.

— ...и всмятку! Сила, вот что качать надо.

— Да я так и говорил.

— Не говорил.

— Ну ладно, не говорил. Плевать, главное сколько репутации сыпанули! Я тащусь.

— Ага, этих светлых валить, что два пальца... Слухай, а ты какие навыки возьмешь?

— Погодь, Рагаз. Чуешь? Жратвой пахнет.

— О, точно! Мясом, жаренным.

Димид прошептал явно нечто матерное, тянется рукой к сковороде, где медленно доходит стейк. Тихонечко опускает на пол. Голос снизу:

— О, я запалил откуда. Гляди, окна на балконе открыты. Третий этаж. Это будет... восьмая квартира.

— Эй там! На балконе! Вылезайте, не сцыкуйте! Если из темных, то ничего не сделаем, побазарим!

— Они про репутацию в статусе? — одними губами спрашивает Димид.

Ха, не один я такой умник. Похоже все уже разобрались. Киваю.

— Ты светлый?

— Ага, а ты?

— Тоже.

Мужикам внизу ждать надоело.

— Ха! Не вылазят. Светлые значит! Ну ждите в гости, ща нагрянем!

— Во прет сегодня, а?

— И не говори! Погнали.

Димид выглянул.

— В подъезд зашли. Чего делать будем?

Я отхлебнул кофе. Сел обратно на стул.

— А чего? Дверь железная, пусть ломятся. Устанут да уйдут.

Бум! Грянуло из коридора. Мы переглядываемся. Бум! Сразу под ложечкой засосало. Допиваю кофе, кружка в пальцах дрожит.

- Очково, когда в дом вот так ломятся, - Димид подумал и добавляет, — С целью убить.

Слабо улыбаюсь.

— Есть такое.

Затихло все. Мы тихо идем в коридор. Стоим, ждем. На дверь смотрим.

— Свалили, похоже.

Бум! В железе вмятина. Так грохнуло, что уши заложило. Мы оба аж присели, ошалело глядим на дверь. Бум! Еще вмятина. Острая, словно ломом долбанули. Но это, мать его, железная дверь!

— Какого...

Бум!

— Открывайте, суки! Или сами войдем!

Становится еще очковей. Прям во рту пересохло. Убьют ведь, сволочи. Уже кого-то с нашего подъезда убили!

На балконе не так шумно, говорим тут.

— И чего делать будем? - Димид глянул вниз, — Прыгать с третьего этажа не буду. Видал я, как тут мужика загрызли. Ногу еще сломать можно, тогда двойной попадос.