1. МЁДРИЦА
Кролик был в чёрном кожаном плаще до пят. Глаза прятались за непроницаемыми чёрными очками. В их овальных стёклах Винни-Пух видел отражения самого себя и двух горшочков — синего и красного.
— Какой горшочек ты выбираешь, Винни? — Баритон Кролика звучал вкрадчиво и гипнотизирующе. — Синий или красный? Мёд или сгущённое молоко? Выбери один... и ты проснёшься в своём домике на Пуховой поляне... и никогда не вспомнишь этот разговор. Но если ты выберешь оба...
Кролик медленно растянул губы в улыбке, встопорщив вибриссы, обнажив огромные жёлтые резцы.
— ... То я покажу тебе, как узка кроличья нора...
2. СОПЕЛКА ЛЬДА И ОГНЯ
Метель неистовствовала. Даже здесь, на краю лагеря, тёмная стена елового леса, казалось, ничуть не защищала от ветра. Он вихрился, задувал со всех сторон и пробирал до костей.
Поёживаясь, Пятачок развязал пояс, приспустил бриджи и торопливо помочился в помойный ров. Ветер играл струёй как хотел, и половина, как всегда, попала на ноги, но Пятачок давно отвык обращать на это внимание. Братья Медового Дозора, отправившиеся в этот проклятый поход, уже много дней как перестали заботиться о своих запахах.
— К чему эта суета, Пятачок? — послышался унылый голос Скорбного Иа. — Боишься отморозить свою кочерыжку? А по мне, так поскорее бы она отвалилась. Можно будет перевязать её ленточкой и подарить кому-нибудь на день рождения. Хоть какой-то толк... — Осёл в чёрной попоне с притороченным к подпруге мечом расставил задние ноги и присел над краем рва.
— Эй! Сир Хрюшка! — донёсся сквозь метель голос Кролика. — Тебя вызывает лорд командующий! — Кролик с развевающимися на ветру ушами осклабил резцы в ухмылке, не предвещавшей ничего хорошего. — Должно быть, мёд у него кончился, и потянуло на сальце...
Проваливаясь в сугробы, Пятачок припустился к палатке лорда Пуха. За ночь её успело почти до половины занести снегом с наветренной стороны. Пятачок откинул штопаный полог из чёрной шерсти, заморгал от полутьмы и выедающего глаза дыма, шагнул вперёд, неловко поклонился.
— Лорд командующий...
— Апчхи! — чихнула Сова в клетке и принялась беспокойно перебирать ногами по жёрдочке.
Старый Медведь приглашающе дёрнул косматой головой.
— Заходи, Пятачок.
Жаровня посреди палатки источала тепло и слабо тлеющий красный свет. Шерсть на морде лорда командующего слиплась застарелыми медовыми сосульками. В глазах, воспалённых от дыма и бессонницы, стояла бесконечная усталость.
— Неделю назад Кристофер Робин должен был вернуться с Великого Дуба, — сипло проговорил лорд Пух. — Видят боги, мы больше не можем ждать. Припасы кончаются. Ещё пара дней — и у нас не останется мёда на обратный путь. — Лорд командующий помолчал, опустив морду к тлеющим угольям. — Признаю, поход был ошибкой. Эта земля не для нас. Здесь, на Севере, властвует древнее зло. Здесь живут неправильные пчёлы. И мёд они делают неправильный.
— Сказать братьям, что мы возвращаемся, лорд командующий? — еле слышно вымолвил Пятачок.
— Да. А на случай, если Кристофер всё-таки жив и вернётся, оставим здесь четыре горшочка мёда. Или нет, лучше три...
— Апчхи! — чихнула в клетке Сова.
Не сдержав всхлипа, Пятачок выбрался из палатки. Метель стала ещё свирепее, она сбивала с ног, секла лицо острыми, как осколки стекла, снежинками. Неужели Кристофер, лучший друг, действительно погиб? Пятачок не мог, не хотел в это верить.
Сквозь вой бурана донёсся пронзительный сигнал. Рог дозорного!
— Это он! — закричал Пятачок. — Это Кристофер Робин возвращается!
— Радуешься? А я бы не спешил, — заметил Скорбный Иа, жуя полоску еловой коры. — Первый сигнал, знаешь ли, не всегда бывает последним...
Рог проревел второй раз, и сердце у Пятачка упало.
— Два сигнала, — пробормотал он. — Это значит... Пчёлы?
Иа всхрапнул, встал на задние ноги и потянул из ножен меч.
— Снова спешишь радоваться, Пятачок. — Он выплюнул кору и встал в боевую стойку. — И на втором сигнале не всегда всё кончается.
Рог заревел снова — и резко оборвался.
— Третий рог!... — Пятачок ощутил, как шерсть у него на загривке встаёт дыбом, а из-под хвоста течёт по ногам что-то горячее и липкое. — Это не пчёлы... Это...
— Слонопотам, — прохрипел Кролик, выхватывая из ножен меч и принимая стойку. Позади слышалось, как ревёт отрывистые команды Старый Медведь. — Ну, сир Хрюшка, скоро ты узнаешь, любит ли Слонопотам маленьких поросят... и как он их любит... Да седьмое же пекло, к бою, тупая свинья!
Пятачок выставил перед собой меч и неуклюже растопырился в жалком подобии боевой стойки. Он повизгивал от ужаса, больше всего желая убежать, зарыться в снег, ничего не видеть — но всё-таки щурил глазки навстречу бьющей в лицо метели, изо всех сил пытаясь разглядеть сквозь снег то, что надвигалось на них...
