Течет могучая река,
Проспект заполонив,
Река бессмертного полка.
За мертвых, те кто жив,
Сомкнулись в ряд,
Собрались в строй,
И верно был бы рад
В руках у внука, как живой,
Идет портрет-солдат.
Гляди несет потомок мой,
Меня — я не забыт.
Пусть не вернулся я домой.
В лихом бою убит.
Я принял муку, отдал жизнь,
За то, чтоб могли,
Мои потомки знать лишь вид
Распаханной земли,
С распашкой плугов-тракторов,
А не снарядов-мин.
Я молод был, я был здоров.
Я тоже жизнь любил.
И вот теперь я лишь портрет,
Что потерял свой цвет.
Меня уж нет,
И все же жив — я памятью согрет.
Я рад весне, я рад теплу,
В победный праздник свой,
У внуков на руках иду,
Держу парадный строй.
Я до победы не дожил,
Берлин не увидал,
И в май девятого числа,
Не я салютовал.
Но вот спасибо внуки вам.
Спасибо сыновья.
Чего не смог я сделать сам,
То сделала семья.
Уважен вами подвиг мой,
И всех, кто пал в боях.
Чей вырос молодой травой,
Упавший в землю прах.
Но вот дошли до главной мы
До площади страны.
Отсюда в 41м в бой,
Шли верные сыны.
И здесь у самых стен кремля,
С брусчатки мостовой,
Парад последний видел я,
А после — сразу в бой.
Эй подождите, Что за мрак?
Скажите мне скорей:
А почему закрыт от глаз
Фанерой мавзолей?!
В нем Ленин чьим идеям я,
Быть верным присягал,
С его трибуны мой главком,
Приказ на битву дал.
Потомки, внуки... Что за стыд?
Да как же это так?
Вы говорите — свят солдат.
А флаг его не свят?!
Вы говорите, "спи солдат
Мы помним подвиг твой.
Вот только помнить не хотим
С чем в сердце шел ты в бой".
Зачем тогда вам мой портрет,
Себя спросите вы,
Коли на всем что свято мне,
Фанерные листы?..
Идет-бредет потомков полк,
Проспект заполонив.
Солдаты мертвые кричат,
Беззвучно рот открыв.
