Код Кхорна
1 Глава — Перенос Несущего смерть
Самопальная накидка 'леший' расцветки 'тёмный город' неплохо скрывает меня на фоне развалин. Даже можно сказать, что хорошо ведь тот, кто плохо прячется, долго не живёт. Хотя таких уже давным-давно не осталось, — груды костяков и черепов можно найти в подвалах сожженных домов и во всяких ямах. Ветер раскачивает висящие на фонарях полуголые трупы — с них снято все, что может пригодиться партизанам. Это ведь ксеносам поставляют оружие, боеприпасы и прочее, а нам приходиться довольствоваться трофеями. Снять же их никто не решается, так как это возможно сделать только под прикрытием брони, да и то не факт что на какой-нибудь крыше не сидит боец с гранатометом или тело не заминировано.
Переместившись поближе к окну, занимаю позицию. Относительно уцелевшая квартира. Второй этаж, под окном куча песка. Солнце висит практически над головой — бликов от оптики не будет. Обмотанная тряпками СВД с самодельным глушителем и пламегасителем упирается на раму. Конечно, можно было бы положить на раму мешок с песком, но тогда враги легко заметят меня. Целиться удобно. Сойдёт. Слышны приближающиеся выстрелы, взрывы и рёв двигателей. На подоконник выкладываю пульт дистанционного управления от американского взрывпакета. Первый кирпич пластида был прикопан в небольшой кучке щебня на обочине дороги. Второй спрятан в четырёх метрах от первого ближе ко мне. Рванут так, что мало не покажется. Последняя проверка снаряжения. Разминаю руки в штурмовых перчатках.
А вот и ксеносы. Из-за поворота показался покоцанный 'хаммер'. Остановился. Смотрю в окуляр. 'Галка' скользит по цели. Приближение. Водила за рулём, лобового стекла нет вообще, вместо него наварена сетка. Пулемётчик с зелёной лентой на башке поливает свинцом улицу прикрывая своих. Могу снять его сейчас, но кто тогда подставится под фугасы. О 'пешеходы'. Первый, второй, пятый, восьмой. Отстреливаются. Один упал, словив крупнокалиберную пулю в голову. Тыква только так разлетелась, забрызгав мозгами и кровью грязный асфальт. Отстой. А крупным калибром у нас Алукард пользуется. Тоже снайпер. Бывший десантник. Вообще-то его Владиславом зовут, но такую кличку ему дал один молодой, когда увидел Влада после одного боя в одежде порванной пулями и осколками, а на самом снайпере только царапины которые залил перекисью водорода и готово. Везунчик. Так прозвище и прилипло. Правда, потом тот парень погиб, Санькой его звали. Совсем ещё малой. Всего шестнадцать ему было. Зажали Саню новоприбывшие наёмники-туристы, а у него патроны закончились. Они смекнули, что у мальчугана боеприпасов по нулям ну и предложили ему сдаться. Ну, Санька и сдался. Выкинул оружие в окно. Вышел к 'гусям' и когда они подошли к нему подорвал себя гранатами. Всё это мы узнали от случайной свидетельницы, когда примчались на место боя. А эти туристы— охотники за головами и острыми ощущениями так удачно встали, что осколками от взрывов наглухо положило восьмерых и ещё семеро получили ранения разной степени тяжести. Им даже навороченные броники не помогли. Потом мы проанализировали ситуацию и пришли к выводу, что там выхода не было. Либо реально сдаться, либо так как Саня. А что же стало с любителями острых ощущений из соединенных штатов солнечного Пиндостана спросите вы? Собрав останки Александра Светлова и его оружие, мы устроили ему огненное погребение. Туристы сначала грозили нам всеми возможными судами, а потом им резко стало не до обвинений в бандитизме.
Ещё один 'хаммер'. Пулёметчика нема. Хотя нет, вижу его. Такой трупак в салоне. Наверное, его тоже Алукард вальнул. Богато живёт банда. Ой, сколько вас набежала-то. Уже за четыре десятка и всё прибывают. И палят в белый свет будто в копейку. Примерно полсотни рыл. А ведь их было намного больше. Как минимум в три раза больше, да и броня была. Крепко их потрепали. Ага, спорят, кому оставаться в прикрытии. Как будто это поможет, ведь наши парни любят передвигаться по крышам. Ещё подкручиваю зум. Ставят 'клейморы'. Ну, это вообще курам на смех. Колонна перестроилась. Труп пулёметчика выкинули на обочину, его место занял здоровенный негрила. Двинулись. Ох. Во мне разгорается такая знакомая ярость. Конечно, я знаю, что снайпер должен быть холоднокровным, но у меня так не получается. Пульт под рукой. Машина прошла первую отметку. За ней пехота. 'Галка' задерживается на шее пулемётчика. Адреналин долбит по организму.
— Кровь для Бога Крови...— Шепчу себе под нос.
Плавно нажимаю на спусковой крючок. Снайперка дёргается в руках, а из шеи 'вахи' вырывается фонтанчик крови. Он накрывает собой пулемёт. Выстрела практически не слышно. Хорошая вещь — глушитель. Про себя отмечаю — перебит позвоночник. Левая рука сама собой хватает дистанционник. Укрываюсь за стенкой. Жму. Сдвоенный взрыв. Крики. Осколки из щебёнки это бесплатно и сердито. Заполошная стрельба. Выглядываю на улицу. 'Хаммер' лежит на крыше и горит. Не хило их скосило. Блять! Какой-то утырок целится в меня из гранатомёта. Один вариант спасения. Хватаю винтовку. Время как будто замедляется — вижу вылетающий снаряд, прыгаю в окно, мимоходом отмечаю, что стрелок выхлопом накрыл своего. Туда ему и дорога. Куча песка смягчит падение. Э! На месте кучи песка полыхнуло красным. Падаю в это красное. На рефлексах ухожу в...
...перекат. Вскидываю винтовку и замираю. Передо мной не та московская улица, на которой я только что удачно подловил бежавших боевиков. Это даже не улица, а какой-то замусоренный тупик-щель в два с половиной метра шириной. Оглядываюсь, контролируя пространство. Стреляют. Много стреляют. Но не рядом. Танковые выстрелы. Длинные очереди. И что-то не знакомое, но судя по эху крупный калибр. Шум множества двигателей. О том, как я здесь оказался, подумаю позже. Внимательно оглядываю мусор под ногами. Банки, битые бутылки, коробки. На всех английские буквы. Не густо. Поднимаю банку из-под апельсинового сока. Ищу дату изготовления. Нашёл. 2017 год. Это я в будущем оказался что ли? Прям как Терминатор? Надо осмотреться. Отбросив пустую банку, прижимаюсь к правой стенке аккуратно подхожу к входу в тупик. Смотрю налево. Пустая улица, странно покосившиеся дома, кровь на стенах, разбитые стёкла, труп в желтой рубашке и серых шортах лежащий на животе в пятнадцати с чем-то метрах от меня. То, что это именно труп заметно по луже крови впитавшейся в землю. Оружия при теле нет, хотя может оно лежит за трупом или под трупом. Придется мне на некоторое время отказаться от накидки, так как она не в состоянии меня замаскировать в здешних условиях. Слишком тёмная у неё расцветка, нужно что-то посветлее, чтобы спрятаться на фоне этих построек. В принципе на нового 'лешего' можно насобирать ткани с покойников, а пока побегать так.
Осторожно одним глазком выглядываю за правый угол. В мою сторону топает абориген. И какой. Чёрный закрытый шлем типа имперских штурмовиков, чёрные бронежилет-кираса, наплечники, налокотники, наколенники, ботинки и всё это надето на серую форму. На пузе висит автомат, смахивающий на 'фамас' и 'П90'. Это мой шанс. Пистолет доставать не буду. Выскакиваю перед солдатом. Он только начинает разворачивать свою пушку в мою сторону. Я быстрее. Хлоп. Пуля калибра 7.62 пробивает бронежилет там, где находится сердце. Хлоп. Ещё одна пуля в шею. Чисто на всякий случай. Да и кровь для Бога Крови.
Теперь надо действовать быстро. Хватаю труп за воротник и тащу его в тупичок, в дома заходить, не буду мало ли там таких десяток. Автомат ударяется о камни. Ну-с. Сейчас посмотрим, какой трофей приперся в руки. Перво-наперво снимаю с тела шлем. Интересная конструкция. Съемный респиратор на лямках. Откинув капюшон примеряю шлем. Ох ты ё. Вместо обычных 'глаз' дисплей на который выводится какая-то инфа. Судя по этим цифрам и характерной букве это данные о забортной температуре. Помахал рукой перед лицом. Руку в перчатке окружил ромб. Ахуеть! Это же датчик движения. Так значит когда я выскочил из-за угла датчик успел захватить меня в прицел. Высокотехнологичная вещица. Жаль она ко мне так поздно попала, нам бы в городских боях пригодилось энное количество сотен или даже тысяч таких шлемов. Разберусь с ней, когда найду себе укрытие. Гляжу на лицо убитого. Напоминает помесь азиата с европейцем. Симпатяга. Был. Откладываю щлем в сторону. Надо будет попробовать аккуратно отсоединить лицевую часть и всё что отвечает за электронику, а потом сделать маску, а то носить шлем не хочется.
Обыскиваю дальше. Запасные обоймы к автомату выглядят как пеналы. Выщелкиваю один патрон. 9-мм. Понятно. Теперь очередь автомата. Углы скруглены. Тело от П-90, над стволом скоба, за которую его можно таскать и при желании на скобу можно прикрутить прицел. Рукоять соединена полоской металла со стволом образуя защиту для руки. Делаю пробный взмах. И ещё. И ещё. Пиздец. Вывод: это оружие не помощник в рукопашной схватке. Им даже не получится хорошенько щёлнуть врага прикладом по голове. Даже крепления под штык нету. А вот и место, в которое вставляется магазин. 'Пенальчик' вгоняется сбоку. Вытаскиваю его. А вот и предохранитель. Можно стрелять. Короче говоря, плод жаркой и больной любви 'П-90' и 'фамаса'.
Шарю по карманам. Денег нет. Плохо. Карточка с фотографией и данными. Такие ещё называют идентификационными. Английскими буквами написано 'Rokuro Ikki'. Японец... Ненавижу. Встаю. Откидываю полу накидки. Вытаскиваю мачете из ножен на левом боку. Хищное зубчатое лезвие попробовало крови многих. Левой рукой беру голову за волосы и приподнимаю, подставляя шею под удар.
— Черепа Трону из черепов! — Рука с мачете опускается. В левой руке остается голова солдата.
Стряхиваю с клинка кровь, а ту, что осталась, вытираю об штанину обезглавленного трупа. На лезвии ясно видна эмблема — Звезда Хаоса.
— Ты девяносто пятый. — Сообщаю голове. И ставлю её на землю.
Нет, конечно, я убил намного больше народу, но только девяносто пяти врагам смог отрубить голову. Остальные не в счёт. Ксеносы дали мне прозвище Головорез и обещали большие деньги тем, кто притащит мой труп и ещё больше за живого. Много наёмников полегло, пытаясь до меня добраться.
Пора двигаться в неизвестность. О том, как я тут оказался, подумаю, когда окажусь в безопасном месте. Мачете в ножны, автомат на ремне за спину чтобы не болтался (знакомая СВД всяко надёжнее неизвестного оружия), запасные магазины в карманы на штанах, штанины оттягивает вниз, а шлем придётся оставить тут. Мне просто некуда его деть, кроме как нацепить на себя. Да и на нём может быть следящее устройство для определения местоположения солдат в бою. Ладно, потом найду себе ещё один шлем.
Для начала надо осмотреться с какой-нибудь верхотуры. Выглядываю из тупика. Никого. Погнали.
*26 минут спустя, десятый этаж покосившейся десятиэтажки*
На крышу я не полез после всего того что увидел пробираясь в это здание. А отсюда открывается охрененный вид на зону боевых действий. Конечно, есть места с обзором получше, но лезть туда я не рискнул. И всё из-за курсирующих в небе вертушек без винтов, колёсных танков и непонятных человекоподобных сиреневых ёбаных роботов похожих на старших братьёв пиндоских дронов вооруженных большущими автоматами. Вот и как мне их уничтожать? Моей СВДешки тут будет явно маловато. Сиреневые роботы же весело катались по улицам и ожесточенно расстреливая друг друга. Насколько я разглядел в прицел, 'мехи' передвигались при помощи роликов. А так они внешне были совершенно одинаковыми, то получалось, что часть машин была захвачена повстанцами. Поражаюсь ровности здешних дорог. У нас бы они в два счёта наебня схватили на выбоине или лежачем полицейском и получили пару выстрелов из РПГ. Кстати наткнулся на кучу трупов, которых пришила одна такая боевая машина. Людей поставили у стенки и влупили. Дыры в телах были большие. А на стене ещё больше. Некоторые людям кому не повезло попасть под очередь, превратились в фарш.
Ах да мне удалось разжиться рацией снятой с трупа местного повстанца. По этой рации некий человек по-японски отдавал приказы другим повстанцам, причем, весьма успешно. Английский я немного знаю, а в японском ноль нулём. Пехота убралась с улиц, отдав их на откуп ёботам и танкам, правда, танки не эффективны. Теперь мне некого убивать и остаётся только наблюдать за боем. Ну почти некого. Удалось пристрелить катапультировавшегося пилота в серой форме. Он выбрался из своей коробки и расплескал содержимое головы по металлу. Авиацию нафиг посбивало. Понемногу начинаю разбираться в ситуации. В данный момент я нахожусь в неком гетто. Причём не чёрном. И это гетто в данный момент зачищают от жителей — этнических японцев. Хотя нихрена они не похожи на узкоглазых. К тому же это не будущее, а какой-то другой мир. Офигеть да. Вот так взяло и перенесло в другой мир. Причём тут нет защитников дерьмократии под звёздно-полосатым матрасом, а их место занимает Священная Британская Империя. Альтернатива.
Опа, а это что за белая машина? Как круто она рвёт своих противников. Просто в хлам. Но повстанцы успевают катапультироваться. Скрылась за зданиями. Похоже, ничего интересного больше не будет. Надо выбираться отсюда. А рацию оставлю себе.
*30 минут спустя, возле зоны оцепления*
Здесь мне точно не пройти. Строй боевых машин просто не даст этого сделать. По крайней мере, сейчас. Но солнце садится и можно будет проскочить в сумерках, если конечно они не обратят своё внимание на скромного снайпера грохнувшего пару солдат их армии. Внезапно раздался голос и начал толкать речь. Я перевёл её примерно как: 'Всем войскам немедленно прекратить огонь! Как правитель эльфийского сектора я приказываю вам именем принца Кловиса Британского! Всем войскам прекратить огонь! Прекратить все разрушения! Помогите раненым независимо от того являются они британцами или эльфами! Приказываю вам именем Кловиса Британского немедленно прекратите огонь! Я больше не допущу конфликтов!'
Какие ещё нахуй эльфы? Или может я неправильно перевёл? Точно он сказал не эльфы, а одиннадцатые. По-английский eleven. Нет теперь японцев, есть только одиннадцатые. Хе. Прикольно. Ядрён батон бы ещё взорвать в центре города для полного счастья. А у этого принца даже голос не дрожал, когда он произносил эту речь. Ведь он мог толкнуть такую телегу только в одном случае — если на него направлен пистолет или автомат. Крутой диверсант раз смог добраться до британчика. Так что жители одиннадцатого сектора нагличанской империи больше не увидят своего принца. А заходящее солнце прекрасно.
*Спустя примерно час, хрен знает где*
Это другое гетто примыкающее к богатому кварталу. Улицы пусты, а там жизнь бьёт ключом. Я прислушался. Нет, не показалось. Из переулка мимо которого я проходил донёсся детский крик.
— ПОМОГИТЕ!!!
Русский?
— ПОМО... — Звук удара.
Русский.
— Никто тебе не поможет зверёныш, — а это уже по-английски. — Ты всего лишь грязный иммигрант.
Надо действовать быстро. Снимаю снайперку с предохранителя. Проскальзываю в темень переулка.
— Господин граф, это то, что Вы приказали достать. — Другой голос.
