Модель Идеального Человека

Свет еле пробивался в комнату сквозь пыльные жалюзи. На Спутнике, первой планете системы Эпсилона 9, солнце всходило раз в год на два месяца по Земному времени. Сама планетка была маленькой, о ней люди давно не вспоминали, и лишь в редком рекламном проспекте по Эпсилону попадалась фраза: "Советуем посетить Музей Роботехники, расположенный на планете Спутник, а также на сайте...". Автоматика музея работала как древние швейцарские часы, и пыль в здании не задерживалась. Животных сюда завести обещались, но обещание не сдержали, и по длинному коридору бегала только лично собранная Митричем кошка Меха, гоняясь за голограммами мышей.

Сам Митрич уже давно просто сидел на месте билетёра. Когда музей только открыли, он работал в нём экскурсоводом. Но годы летели, людей прилетало всё меньше, и музей зачах.

"Эх, — думал Митрич, почёсывая Меху, — какая история пропадает.... Ведь тут собраны достижения всего человечества! И никому не интересно...".

Грустные думы смотрителя прервало жужжание входной двери музея. На самом Спутнике атмосферы не было, лишь музей и стоянка рядом с ним были закрыты силовым куполом для поддержания кислородной атмосферы. Пришлось оборудовать музей гермодверями "во избежание возможности утечки кислорода в случае повреждения купола".

В открывшуюся дверь просочился молоденький паренёк, по виду из старших школьников или младших студентов. Одетый в ярко-оранжевый комбинезон, который полагался всем пилотам, парень казался чужеродным объектом в этом старом музее.

— Простите... — Он нерешительно огляделся и заметил кассу с сидящим за ней Митричем. — Не могли бы вы мне помочь?

— И что случилось? — Смотритель привстал, спуская кошку с колен. Меха недовольно мявкнула, запрыгнула на кассовый терминал и свернулась клубочком, уходя в спящий режим.

— Мой шаттл сломался, еле дотянул по навигатору до ближайшей станции. — Парень робко улыбнулся. — А в технике я разбираюсь не особо...

— Хоть инструменты-то есть? — На вопрос Митрича парень кивнул. — Как же ты, бедолага, в открытом космосе оказался, раз сам починиться не сможешь?

— Да тут такое дело... — Замялся парень, не решаясь рассказывать незнакомому человеку.

Между тем Митрич вышел под купол, и прищурился от зеленоватого яркого света звезды. Шаттл, приземлившийся рядом с музейным шлюзом, внешне выглядел потрёпанным за годы службы, но полностью работоспособным.

— Вроде бы нормально всё... — Почесал в затылке паренёк, рассматривая свой звездолёт. — Но почему-то не хочет взлетать.

— Топлива достаточно было? — По старой привычке Митрич пнул дюзу шаттла. Тот загудел, недовольный таким обращением.

— Вроде хватало... — Прикинул паренёк. — Не полный конечно, планировал на У-Торе догнать до крышки, но так рано не должно было закончиться...

— Ну-ка, дай посмотрю... — Одна из отметин возле дюзы показалась Митричу подозрительной. — Посвети-ка сюда, парень. — Наклонившись и заглянув в неё, в свете наручного гаджета он увидел причину поломки. — Ну так и есть. Ты ведь напрямую через систему летел?

— Не совсем напрямую, по второй от звезды орбите...

— Не суть важно, главное, что ты пролетал через пояс астероидов. Силовой щит не включил, вот и поймал один, а тот перебил топливопровод. Радуйся, летать ещё сможешь. — Взяв притащенные парнем из грузового отсека инструменты Митрич отсоединил часть обшивки и по пояс забрался внутрь.

— Круто! — Парень расцвёл. — Спасибо вам большое! А то ведь это папин шаттл, он меня убьёт если вовремя не верну...

— И как же ты угнал такую машинку добрую? — Голос смотрителя из недр шаттла звучал глухо.

— Ему сейчас не до меня. — Парень посмурнел, будто звезду на небе закрыло облаком, и сел, прислонившись к железному боку звездолёта. — У него подружка новая... чёртов андроид...

— Не любишь искусственный разум? — Испачканный Митрич выполз обратно с усмешкой на лице.

— Не за что. — Отрезал парень. — Люди друг о друге забывают, им достаточно кремниевой выдумки.

— Разве искины такие плохие собеседники? — Жестом попросив паренька подвинуться, смотритель поставил на место кусок обшивки и начал монтировать его обратно.

— Это бесчувственные искусственные болваны, без капли разума и души настоящего человека. — Стукнул по шаттлу парень, на что тот отозвался недовольным гулом. — А хорошие собеседники из них, потому что люди ничем не лучше...

— Знаешь, парень, — закончив ремонт, Митрич вытер руки ветошью, в которую были сложены инструменты, и сел рядом с парнем на сухую пыльную землю Спутника, — расскажу-ка я тебе одну историю. Примерно тридцать лет назад, когда андроиды и искины ещё только создавались, одна лаборатория получила задание — создать робота, который полностью имитировал человека. Причём не только имитировал — был бы полностью человеком, только искусственно созданным.

— А чем их клонирование не устроило? — Задал вопрос парень, против воли заинтересовавшийся рассказом.

— Потому что клон просто копия настоящего человека, а им потребовался полностью искусственный. Не перебивай-ка, ладно? В общем и целом, после проб и ошибок, создали они первый образец такого существа — Модель Идеального Человека. Или если коротко — МИЧ-1. Тест Тьюринга МИЧ прошёл влёт, а прямое соединение с Интернетом позволяло общаться с миллионами людей одновременно — по мнению учёных, это должно было социализировать робота, приблизить его к образцу, обычному человеку. Ну, что сказать... Получилось.

— Что случилось с ним? — Встревоженно спросил парень, обеспокоенный голосом смотрителя.

— За пару дней из наивного ребёнка МИЧ превратился в обезумевшего ненавистника всего живого. Логичный разум компьютера просто взял пример с тех людей, с которыми общался в сети. Пришлось его отключить, навсегда.

— Искинов же нельзя перепрошивать... — Вздохнул парень. — А что дальше было?

— Групп учёных переформировали, и они продолжили эксперименты. Взяв ту же основу, они начали экспериментировать с, так сказать, корпусом, сделав его из псевдоорганики, оставив от робота только необходимый минимум. И конечно же, отключив прямую связь с сетью, оставив прямым в голову только технический доступ. После запуска какое-то время МИЧ-2 находился под полным контролем во избежание повторения ситуации с прошлой моделью, но всё было спокойно. Поначалу...

— То есть и эта модель сломалась. — Сделал логичный вывод парень.

— Именно. — Митрич усмехнулся. — Догадайся-ка, почему?

— Почему? — Переспросил парень.

— Они сделали нового МИЧ условно женского пола.

— Всего-то? — Удивился собеседник Митрича.

— Тебе только кажется, что это недостаточная причина. Через пару месяцев общения с учёными МИЧ-2 сперва попросила себе новый корпус, более "красивый", регулярно меняя свои требования к нему. Затем, когда эта просьба была проигнорирована, отказалась подчиняться учёным и попыталась связаться с внешним миром. Вдобавок её эмоциональная программа, которой из-за условно женского пола выставили приоритет, отожрала ресурсы у остальных программ и МИЧ-2 получилась очень глупой. Как итог — отключение.

— Почему-то я не удивлён, — буркнул парень, — все женщины такие... Это всё?

— Не торопись-ка, — улыбнулся Митрич. — После первых двух МИЧей у учёных оставался последний шанс, в случае третьей неудачи их лабораторию закрыли бы. В результате все силы были брошены на создание третьей Модели Идеального Человека. И, как говорят слухи — создали.

— А почему слухи?

— Потому что про МИЧ-3 никто ничего не знает. — Митрич встал с земли и отряхнулся. — Лабораторию всё же закрыли, а учёные об этом проекте вспоминать не любят. Правда, слышал я один раз — первыми словами МИЧ-3 было: "Зачем вы меня создали?". Но скорее всего — это только слух.

— Ну и зачем ты мне рассказал это, старик? — Парень рывком поднялся на ноги.

— Да я и сам не знаю, — развёл Митрич руками, — просто одну старую байку вспомнил да развеселить тебя решил. Знаешь, парень, возвращайся-ка ты лучше домой, да поговори с батей серьёзно. Он ведь не плохой отец, верно?

— Конечно нет! — Возмущённо ответил парень. — Просто... Ну...

— Ревнуешь его к молодой и красивой подружке, даром что ненастоящей. — Усмехнулся Митрич в бороду.

— Это не так! — Густо покраснев, парень отвернулся. — Выдумываете вы всё... Ладно, полетел я, шаттл отцу возвращать.

— Звать-то тебя как, лихой пилот? — Митрич отошёл от шаттла, смотря на то как парень забирается в кабину.

— Андреем... — Парень запрыгнул в кабину, помахав оттуда рукой. — Андрей Соколов. А тебя как, старик?

— Меня-то? — Митрич махнул рукой в ответ, пряча испачканную ветошь в карман. — Меня Митричем зовут, тридцать лет уже как.

— Митрич... — Выглянув из кабины, Андрей серьёзно взглянул на старика. — Спасибо, что помог. Я как-нибудь ещё прилечу, уже на своём корабле — просто поговорить.

— Лети уже... — Махнув рукой, Митрич поковылял к музею, не смотря на взмывающий в небо шаттл. — Может и дождусь... Войдя в пыльное помещение, он вернулся на своё привычное место билетёра, провёл рукой по спящей Мехе и задремал сам. И снилась ему МИЧ-2, пусть эмоциональная и глуповатая, но добрая искусственная девушка. Может быть, потому и добрая, что искусственная...