Арка завершения. Эпизод памяти

Я помню прошлую жизнь — как бы это не звучало.

С учётом того, что я мистик — даже как-то обыденно звучит. Обычный реинкарнат, вот как-то так. Среди мистиков высокого уровня это встречается даже часто — мало когда успеваешь достаточно развить Тень за одну жизнь.

Мне в этом смысле повезло — я живу всего второй раз, а уровень моей Тени необычно высок.

Я помню почему.

Глупая смерть от инсульта, когда ещё даже полтинник не стукнул — впрочем, там и тогда все смерти были глупые. Эта так даже поумнее многих. Но ладно. Дальше. Туман. Вроде бы я, моя Тень, пыталась как-то закрыть долги, подтянуть хвосты. Являлась в снах друзьям и родственникам.

А потом — похоронная церемония.

В то время все жрецы, что религий, что других организаций, были шарлатанами. Не сравнить со жрецами деусов времён деус-кризиса или современными.

Впрочем, мне и не светило религиозное прощание — так, стандартная административная процедура без всякого мистического смысла.

Но все пошло не так. Нестандартно.

Недожрица-ритуалист умело превратила людей в кипящие источники рейши… И остановилась на полушаге, внезапно оборвав ритуал.

Но среди присутствовавших на церемонии оказался некромант-Эвтанатос. И он, подхватив ритуал на полшаге, собрал всю духовную силу, исторгаемую взбудораженными душами людей — и направил ее ко мне.

Только потом я понял, что он ещё и изменил ее — поток силы состоял не из серо-черной грязи печалей, грусти и боли, а из их светлых отражений.

А тогда я просто спасался. И спасся, уйдя в будущее, в новое перерождение.

А поток силы вот уже полсотни лет продолжает меня нагонять, делая тем самым мистиком высокого уровня.

Здесь, в будущем — прекрасном будущем! — нет никого из тех, кто был тогда, больше половины тысячелетия назад. А я — есть.

Есть там, куда даже не мечтал попасть.

В космосе. На огромной космической станции, размером с иной город — да его и называют космогородом.

Я прожил здесь уже полсотни лет, но меня все ещё продолжает накрывать. Иногда.

Когда меня догоняет очередной привет из прошлого.

И тогда я смотрю по сторонам, обалдевая и поражаясь обыденным для жителей этого мира вещам.

В то время, когда я умер, шутили, что ту(нашу? их?) страну построили по карикатуре из детской книжке. Иногда добавляли, что и по анекдотам.

А глядя на мир вокруг, я не могу отделаться от мысли, что его сделали по миниатюре одного старого юмориста.

Ну вот например.

“через директор магазин, через завсклад, через товаровед”...

Вот-вот, именно так. Только здесь это самый простой, прямой и нормальный путь. Ну и… В той стране, в которой творил тот артист, дефицитными являлись товары народного потребления, а здесь дефицит творчества. С потреблением-то здесь все просто зашибись...

Я задумчиво смотрел, как закручивается спиралью сверкающее блёстками облако сервисного тумана, концентрируясь и сжимаясь в небольшую пирамиду хрен-знает-сколько-дэ проектора.

“Устаревшая технология. Не то что живые материалы или твердый свет!”

Да-да. Устаревшая. Безопасная и отлаженная. Этими наноботами даже дышать можно — подожмут лапки, чтобы не поранить, а потом сами выползут. И вообще бесплатная и по умолчанию — как стены в доме.

А вот кино для проектора — это проблема. Это дефицит. Это же кто-то старался, делал — и ему нужно определенное возмещение, хотя б похвалить, порадовать… Ну да, поуважать.

Так что здесь уважаемые люди — не причастные к распределению товаров потребления, а труженики творчества, народного и не очень… Черт, ну опять как учебник политэкономии думаю. Кто ж мне этот кусок памяти подбросил?

Что вообще характерно — для меня, другие-то реинкарнаты совсем наоборот — я не помню себя. Я помню, как меня воспринимали другие, помню со стороны — и только. И я сейчас совсем другой, чем тот.

А, вот об уважении. Ты меня уважаешь, я тебя уважаю — мы с тобой уважаемые люди! И здесь так же. Главное здесь, блин — сколько тебя уважают и скольких ты науважал. Репутация… Правда, они говорят что-то о балансе взятого и данного, о личностном кредите и дебите… Но все равно это репутация. Мало тебя уважают — и не посмотрят, и в конец списка задвинут, и на интересные дела не позовут. Много уважают — тут тебе и места в первом ряду, и помощь по первой просьбе, и дела интересные… Хотя последние не только репутация. Тут уж самому крутится надо. Но мистики здесь в приоритете — важные, уважаемые, уникальные люди. Потому я уже и в космосе не первый раз… А была тут девчонка одна, очень хотела чего-то — и потому всем, всем пыталась уважить. А что она могла, едва вышедшая из-под Опеки купольница-землянка? Тому пиво — уникальный рецепт, дефицит, только в круге 3-А есть, конечно — принести, этому — за ушком почесать, третьему — компанию в бассейне составить… В основном, конечно, третье. И всё! Никакого своего дела, никаких уникальных умений — стандартные квесты и вот такие выпрошенные просьбы. Но вроде нашла себе какое-то дело, потому как пропала куда-то.

Ну да ладно. Последнюю штуку вспомнил.

“Чтоб все было, но чтоб чего-нибудь не хватало!”

О да, это здесь любят, умеют и практикуют. Все есть, но чего-то, что нужно именно тебе — не хватает. И что?

Сам сделал — мастер, молодец, красавчег!

Кого другого упросил и так, что получил прямо то, чего хотел — красавчег, молодец, организатор!

Рассказал всем так, что тоже захотели и начали организовываться и делать — дипломат, однако! Ну и красавчег, конечно!

А если пока не знаешь, чего такого хочешь — на то и квесты, мир показать и опыта набрать. Ни первым, ни вторым, ни третьим красавчегами с ними не стать — но без них до такого уровня и вообще не дойти. Такие дела.

Я бросил взгляд на проектор — и вышел из блока. Накрутил себя мыслями так, что Тень бурлит — какой тут отдых. Тут прыгать впору!

Псевдоодежда — облако вездесущего блестящего тумана — на секунду задержавшись, утекло следом.

Обелиск-концентратор стоял на месте. Нечто среднее между высокой квадратной пирамидой и низким квадратным каменным ж столбом.

Рабочее место, блин.

Я поднял руку…

Рослый и мускулистый брюнет без заметных модификаций стоял перед концентратором рейши круга 3-А астросета Апокалиптон и из поднятой его руки хлестал, извиваясь, поток силы — а по обелиску ползли снизу вверх цепочки дрожащих знаков, видимых лишь мистикам.

Что это было — мистик не знал и сам.