|
↓ Содержание ↓
↑ Свернуть ↑
| Следующая глава |
Алькор (Светлана Никифорова)
Приключения Эгона Борна
Давным-давно, в далёкой галактике... за несколько тысяч лет до битвы при Явине.
Часть I. Одиссея Эгона Борна.
Осторожно, неумело
Тонкий круг очерчен мелом.
Ты сегодня что-то смелый,
Или время подошло?
Ровных граней отблеск алый.
Знаний — мало, мало, мало!
Входит прошлое кошмаром
Сквозь старинное стекло.
Это Время кружит тени,
Это лестница, ступени
Вверх и вниз. Приобретений
Будет меньше, чем потерь.
Это танец меж мирами —
Удержаться бы на грани!
Смотрит зеркало в оправе
Сквозь тебя в чужую дверь,
Где партнёры в чёрно-белом.
Тонкий круг очерчен мелом.
Ты сегодня очень смелый,
Не решишься ли сыграть?
Танец тени, танец света,
Сто вопросов без ответа...
На ребро встаёт монета
В вечном праве — выбирать.
"Голокрон"
Ну, вот... я здесь.
Сколько лет прошло! Уходил домашний мальчик, интеллектуал полевой экспедиции, талантливый, но абсолютно бессистемный форсъюзер, восторженный последователь. Уходил мстить. Совершенно не умея этого делать.
Не научили.
И не учили.
Учили выживать соло и в команде. Рассчитывать на себя — и на остальных. Надеяться на тех, кто рядом. Отвечать за них.
Учили вскрывать гробницы, обезвреживать ловушки, драться насмерть с вымершими (ага, как же!) тварями, анализировать находки, сопоставлять данные. Учили принципу: "Опубликуй или сдохни!", который вдруг куда-то тревожно пропал. Учили говорить с призраками.
А призраки говорили разное. Иной раз понятное, чаще — не совсем, иногда совсем чужое. Чуждое — самые древние. А иногда, очень редко — спорное, противоположное, светлое. С ними спорили. Спорили, не соглашались... соглашались? В чём-то, где-то, не сразу. Но когда учёному, жаждущему трона примерно так же, как собака палки, обрубают научные исследования под вздорным предлогом — "Неоправданная концентрация возможностей", он поневоле задумается. И согласится на заговор. Разумеется, из самых правильных побуждений! И, конечно, не потащит в заговор мальчика, сына сестры и умершего друга: рано ребёнку в помойку лезть, пусть сидит в гробницах, там чище. Забыв, что он уже не ребёнок, что интуиция зашкаливает, что готов за тобой куда угодно... да хоть в свет!
Не придётся.
"Несчастный случай при проведении полевых работ". Что может быть естественней? Если не догадываться, почти что — ЗНАТЬ. И паникующий дядюшка, трясущийся за свою, и так подмоченную, репутацию. Готовый записать племянника хоть в неодарённые, лишь бы — подальше, подальше! Лишь бы не заподозрили его самого. Горе, злость, бессилие.
Уйти, не хлопнув дверью. Начать с нуля. За несколько коротких лет получить имя, репутацию, элитный для неодарённого статус, наёмный отряд. Тебя не выдали, даже поняв, кто ты: "Ну, мало ли у командира недостатков?!"
Добраться. Почти до вершины.
И в шаге от задуманного узнать, что это сделал кто-то другой. Не ради мести — ради власти. И тебе ничего не останется, кроме присяги удачливому конкуренту. Потому что ты в ответе за тех, кто с тобой. А они очень многое потеряют с твоим уходом — в мире, рассчитанном на одарённых.
Воевать. Воевать. Воевать. С теми самыми светлыми, что так любили говорить странное. "Положить с прибором" на эти разговоры — уж слишком они разнятся с реалиями войны. И однажды, поддавшись привычке доверять своим, с бодуна проснуться начальником столичного гарнизона при новом Тёмном Лорде, получив тот самый карт-бланш на "Археологию, и желательно всю!", что так хотел тот, кого ты никогда не называл лордом — только по имени. Потому что он не был лордом... и сейчас ты это понял.
Переход, завал, лестница, коридор, зал с просевшими потолочными балками... опять завал. Огромный, недавний. Тот самый.
Гробница, каких мало.
Нерукотворная.
Почти.
— Здравствуй, Сайшел! Я вернулся.
"Мы летим, ковыляя во мгле..."
Заран сновал по комнате, как по клетке: из угла в угол. Туда-сюда... спина согнута, взгляд исподлобья, плечи вперёд — типичная карикатура на тёмного одарённого. Он и был карикатурой — на брата, на чиновника, на лорда, наконец. Трясущаяся дрянь.
— У Сайшела с сестрой были общие счета, ты наследуешь матери, на первое время хватит. И не смей появляться на Коррибане! Не хватало мне только заговорщика в племянниках, и так завистники житья не дают! И запомни: ты — неодарённый!
Ну, да, ну, да... с неодарённого какой спрос, в Тёмные Лорды он не пролезет. А что вся семья из потомственной знати — генетический сбой, бывает. Таких отпрысков отправляют с глаз долой, побыстрее. Правильную легенду придумал дядюшка.
Вот только... противно-то как.
Так и понимаешь, что восемнадцать лет жил в резервации. Кабинетные учёные, полевые экспедиции, самый страшный конфликт — за право первой публикации. Ах, какие страсти кипели! Смешно... А за границей Долины Лордов — подставы, тронные игры, ликвидация конкурентов и просто неугодных. Тебе повезло и в этом: мать с отцом погибли от честного несчастного случая, а Сайшел с отцовым братом общаться не желал. Принципиально. Знал ему цену.
Теперь трусость Зарана спасает тебе жизнь. Убить племянника — признаться, что дело нечисто, что заговор действительно был, что ты о нём знал, но не доложил... а на счетах — деньги подпольных картелей, и немалые! Начнут копать — не остановишь.
А был ли заговор?! Не знаю. Меня не посвящали в грязь. Резервация...
— Заран, не мельтеши, я и так уеду. Скажи: что в этих слухах правда?
— А тебе зачем? — дядюшка презрительно оттопырил губу, — Мстить собрался? Кишка тонка!
— Знаю. Но я ведь любопытен... начну докапываться, грязь во все стороны полетит. Лучше сам расскажи, спокойней будет.
— Шантажируешь, щенок?! Я тебя спасаю...
— Себя ты спасаешь. Рассказывай.
— Ладно... Твой Сайшел у Тёмного Лорда бельмом на глазу был. Силища-то какая! А что в пирамидах безвылазно сидел, так не навсегда же! И призраки эти подозрительные... о чём он с ними говорил, а?! Не знаешь? И я не знаю! — Заран усмехнулся, — Посол республиканский кстати подвернулся. Ему твой археолог тоже поперёк горла: мало ли, чего вперёд них накопает? Вот они и сговорились. Идиллия, а?! Тёмный Лорд и Светлый Магистр! Один с Сайшелом на приёме парой слов перекинулся, другой на этом дело пытался состряпать. А не вышло, обвал устроил. Гробница есть, Сайшела нет!
— Интересссссно... — из горла вместо слов вырвалось шипение. — Я запомню.
— Запоминай, запоминай. Чтоб на всю жизнь запомнил: нечего тебе здесь делать!
Ошибаешься, дядюшка. Есть чего. Две головы в прицеле я точно увижу. Подойти бы только на выстрел.
На выстрел... не всё так просто. Коррибан живёт от покушения к покушению, защита от доморощенных мстителей отработана веками. Значит, надо стать тем, кто защищает — и ударить. Я теперь неодарённый? Отлично! Неодарённые подразделения — опора трона, потому что трон им не светит ни при каком раскладе. Осталось лишь стать тем, кто допущен "к телу". Элитой.
Всего-навсего...
Смешно.
* * *
И это они называют войной?! Пограничный конфликт с соседней системой из-за пограничной планетки? Без проблем живёт Каруна, раз уж это для них — всерьёз! А ведь действительно всерьёз. Карунский университет, как в лихие военные годы, собрал средства для постройки целой эскадрильи! Двенадцать перехватчиков. По преподавательским расценкам — деньги немалые, по студенческим — невозможные. Однако, вот оно, объявление: конкурсный набор пилотов, университетским приоритет. Кажется, я здесь числюсь бакалавром? Ага, по совокупности публикаций. Чтобы попасть в элитный отряд, нужна репутация. Так почему бы ни заработать ёе здесь?
Комэска зовут Горинг. Единственный профессионал на всю эскадрилью. Послужной список с ракатанский манускрипт длиной, и такой же список не залеченных ранений. Тощий, жилистый, наголо бреющий остатки седых волос. Глаза... он сам-то верит в эту авантюру — бросать необученных "спидер-гонщиков" в бой?! Даже если это не бой, а так... что-то пограничное.
— Откуда вы родом, Борн?
— Коррибан.
Пауза.
— Одарённый?
— Нет.
Выдох.
— Какие машины пилотировали?
— Всё что угодно меньше крейсера.
— И в бою?
— Да.
Горинг кивает мне на кресло. Сам присаживается на диван, устало опирается на подлокотник:
— В таком случае, нас двое с боевым опытом на всё подразделение.
М-да...
— Мой опыт не сравним с вашим, комэск.
— Верно. Но хоть что-то. Я не могу воспрепятствовать этой авантюре, остаётся её возглавить. Энтузиасты хаттовы! Они собрались героически побеждать, а рискуют не героически помереть! Иногда я думаю: демократии бывает слишком много!
— Особенно на войне.
Он кивает:
— Состав эскадрильи набран, но согласно мед.карте, я могу претендовать на заменного пилота. Им будете вы. Добро пожаловать, Блэк-тринадцать!
— Блэк?! — мои брови взлетают вверх.
— Удивлены? — усмехается Горинг. — Это всё наши интеллектуалы, хатт их раздери! "Победа или Смерть", Чёрная Эскадрилья, "Мы летим, ковыляя во мгле"... Издержки образования.
— Скорее, издержки романтизма. Рад служить под вашим командованием, Блэк-один! — я встаю.
— Позвольте вопрос, пилот. От вашего ответа решение не изменится: вы мне нужны и вы приняты. Но всё же...
— Слушаю, лорд Горинг.
При слове "лорд" он дёргается, а я мысленно бью себя по губам: отвыкай!
— Каруна — нейтральная планета. Разрушит ли ваше появление этот нейтралитет? Я должен знать, к чему быть готовым.
— Ни к чему серьёзному, комэск. Я покинул Коррибан легально, как частное лицо.
— Благодарю, — Он улыбается. Я улыбаюсь в ответ, впервые со смерти Сайшела. — Добро пожаловать на Каруну, Эгон Борн!
* * *
Знаете, а это разгвоздяйство ещё и летало! Университетские мальчики и девочки, гонявшие на спидерах по узким улочкам Каруны, быстро поняли, что такое перехватчик. Стреляли, правда, из рук вон, но Горинга радовало, что точно так же не попадали в них. Счастье, когда пилоты не видят смерть вблизи, не каждый гражданский после такого нажмёт на гашетку. А на радаре — силуэт, мишень, переживать не о чем! Это давало шанс, пусть невеликий, сохранить эскадрилью малолетних энтузиастов в целости. Пока они не начали комплексовать. А там и конфликт закончится... простите, война. За невообразимо важное небесное микро-тело с какими-то ну совсем уж важными ресурсами, которых на каждом углу навалом!
Малолетних? Странно... многие из ребят меня старше, а ощущение, что попал в детский сад. Год назад я был таким же — за широкой спиной Сайшела. Сейчас здесь две широкие спины: Горинга и моя.
Заменный пилот, как же! Каждый второй вылет мой, если не каждый первый. Сначала Горинг присматривался, потом задумался, потом вызвал на разговор:
— Ты всё-таки одарённый?
— Официально — нет.
— Понял. Летай.
И всё. Никаких вопросов, никаких опасений. Повезло мне с комэском.
Как выяснилось, ему со мной тоже повезло.
Пилотаж — дело молодых. Зрелые асы выезжают на мастерстве и опыте, но никакой опыт не компенсирует запредельных перегрузок, раз за разом обрушивающихся на организм. С прошлой карунской, по-настоящему серьёзной войны прошло сорок лет... страшно спросить Горинга о возрасте.
Это был обычный патрульный вылет. Но беда не смотрит, в кантине ты или в кабине. Машина комэска клюнула носом и сорвалась в беспорядочное падение, почти в штопор. "Горинг!" — крикнул я. Нет ответа — и безвольный, поникший силуэт под блистером.
Он же не сядет сам!!!
Значит, мне.
Держи его машину, археолог! Смог удержать свод гробницы, сможешь и это! Глаза залило красным, в ушах моторный рёв, одна рука вцепилась в штурвал, другая ладонью к падающему перехватчику — держииииии! До земли совсем немного, лишь бы не скапотировал, лишь бы сел — хоть на брюхо, хоть как! Ещё чуть-чуть... внизу нет строений, хорошо... какое-то поле... неровное... неважно, держи! Рывок привязных ремней... это же его ремни?! — ещё рывок, ещё! Сел, всё...
...как садился сам, не помню. Очнулся в госпитале. В звании комэска.
* * *
Летать Горингу запретили. Окончательно. Экс-комэск возглавил наземную службу космопорта, но для Чёрной Эскадрильи он навсегда — Блэк-один. Злополучный конфликт разрешился дипломатическим путём: высокие стороны договорились считать его "пограничным инцидентом". Пилоты? Кто как. Одни вернулись в университет, другие решили остаться в звёздной авиации. Перехватчики законсервировали и отдали Горингу на хранение — до худших времён. А я получил гражданство Каруны. Почётное. О согласии меня не спрашивали: в реанимации как-то несподручно.
Ничего себе, заработал репутацию! К Коррибану с ней и на парсек не подойти! Придётся начинать сначала, в наёмной пехоте. Горинг, как услышал, в лице изменился: "Эгон, зачем?!" Я рассказал. Он долго молчал, потом спросил: "Ты уверен, что тебе это надо? Месть никого никому не вернёт. Прошлое прошло, Блэк-тринадцать. Живи!"
Наверное, он был прав. Но... нет. "Когда всё закончится, приеду и расскажу" — пообещал я. Он хмыкнул: "Буду ждать!"
P.S.
Я приехал.
И рассказал.
Но получилась совсем другая история!
Легенды и мифы.
Каким ветром нас сюда занесло? Мы всё-таки элитное подразделение, а не пехота. И хмырь этот столичный... прибил бы, да искать начнут. Как назло, ни одного республиканца в досягаемости, труп списать не на кого.
Позицию он нам выбрал — загляденье! В смысле, век бы её не видеть, даже в кошмарах. Горелая плешь, пепел и камень, ни укрыться, ни зарыться. "Стойте здесь!" — безапелляционным тоном. А на горизонте, между прочим — развалины города, пригодные к обороне. Эммет бы только рукой махнул: "Эгон, сиди где хочешь, с земли виднее!"
Разумеется, можно залечь под маскировочные сети. Но дышать тут уже нечем, и к утру мои бойцы позавидуют шахтёрам с Кесселя. Значит, буду ставить иллюзию.
Неодарённым не по силам? Да помню, помню... Но хмырь до утра вряд ли почтит нас присутствием, а почтит — память сотру. Или наконец прибью: зверьё здесь точно есть, и оно хочет есть.
Ночь прошла беспокойно. Обычно я доверяю караульным, но тут мне не спалось, хоть тресни! И костра не зажжёшь: будет сиять в ночи, как фонарь на огороде. Иллюзия укроет на расстоянии, но не вблизи.
А наутро явился хмырь. И лицо его мне... ну, оч-чень не понравилось! Словно привидений увидел. Пробормотал нечто невразумительное и исчез. Мы переглянулись.
Для начала взломали базу данных. Приказ гласил: "Занять квадрат номер такой-то". Проверили по карте: развалины в квадрат входят. Извини, лорд хмырь, но мы перебазируемся. И высылаем разведгруппу.
К полудню разведчики вернулись, и не одни. Между ними вышагивал тщедушный абориген неопределённого возраста, в плаще из драной шкуры, татуированный аж по гениталии, в носу игла, в руках посох с погремушками. Увидев меня, отшатнулся. Чует одарённых? Однако...
|
↓ Содержание ↓
↑ Свернуть ↑
| Следующая глава |
