Вспомнилось. Про искусство

Вспомнилось. Про искусство.

Было мне в ту пору девятнадцать лет, и служил я в несокрушимой и легендарной Советской Армии, и не кем-нибудь, а танкистом, и не где-нибудь, а в городе-герое Москве. Служба моя ничем героическим отмечена не была, но культурный уровень солдата армия приподняла, или по крайней мере попыталась.

К примеру, загоняли нас, солдат, в разные культурные учреждения, например, в театры.

Надо сказать, что после первого же посещения я уяснил, что гоняют нас исключительно в те места, и на те спектакли, куда нормальный человек, за свои деньги не пойдёт, как ему ни вешай на уши лапшу о художественных достоинствах и творческом поиске. Да что там! На "Свадьбу в Малиновке" или "Укрощение строптивой" нас не водили ни разу.

То была преамбула, а теперь амбула:

Привезли нас, танковый батальон, на четырёх тентованных "Уралах" и одном автобусе к "Театру на Таганке". Из грузовиков высыпали солдаты, а из автобуса — офицеры и два прапорщика. Комбат и начштаба не приехали, ибо не дураки. Остальные офицеры косились, куда бы сбежать, но местность там (москвичи подтвердят) к побегам не располагает.

Загнали нас в зал, куда кроме нас добавили каких-то курсантов. Офицеры забились в буфет, и судя по всему вылезать оттуда не собирались, а для нас свет погас и началось действо...

Мдя... Когда Женя Либерман, Вова Табарану и Гиви Уплисашвили на полигоне, с танком вместо декораций изобразили "Гамлета", то это я понимаю, это искусство, потому что принц, он и в солдатской хабэшке принц. Но когда на скудно украшенной, или скорее замусоренной сцене начинают толкаться безвкусно полуодетые и отвратительно раскрашенные бесполые личности, дурными голосами выкрикивающие что-то, то меня чуть не стошнило. Бороться с тошнотой порешили с помощью карт, и уже раскидали по рукам карты, да тут прибежал наш ротный. Его за какой-то косяк заставили поддерживать дисциплину, вот он и оторвался на беззащитных нас. Подкрался, да и забрал колоду. Мы такие:

— Тащ старший лейтенант, мы же не мешаем, отдайте карты.

— Вас с... д... бл... ё... з... наслаждаться искусством н... б... ж... ё... х... р... отправили, вот, сука, и наслаждайтесь ё... б... ж... к... в... р...!!!!

— Тащ старший лейтенант, но это же говно, а не искусство!

— А меня не е... п... такое дело, вам р... л... ж... ё...положено, вот и пучьте свои б... гляделки в сторону этих пидорасов.

Мы резонно возражаем:

— Тащ старший лейтенант, там на сцене, вроде как баба имеется.

Но логика ротного непрошибаема:

— Ежов, у тебя, после почти двухлетнего воздержания на эту з... т... в... с... твой х... встанет?

Я присмотрелся. Задумался. И честно ответил:

— Нет, тащ старший лейтенант, не встанет. Лучше врукопашную.

— Вот сидите и не вякайте.

Тут подходит какой-то дрыщ в гражданской форме одежды и шипит на ротного:

— Что вы себе позволяете? Вы находитесь в храме искусства! Вы срываете выдающийся спектакль!!! — И всё это громовым шёпотом.

Ротный у нас не ангел, конечно, но шипеть на него театральным пидорасам тоже неправильно. Ну и кто-то из ребят не сдержался, приложился к театральной заднице парадным хромовым солдатским ботинком. Наглый театрал невнятно вякнул, да и улетел в ближайший закоулок.

Вылезает, держится за ударенное. Поглядывает злобно, но молчит. Понимает, что в следующий раз отоварят серьёзнее.

А ротный похлопал его по плечу и сказал историческую фразу:

— Это вот говно в вашем занюханном сарае, пусть смотрят интели, жирафом в жопу изысканные. А нормальным людям оно отвратительно.

И отдал нам карты.

А интель ушел. Правда, потом накатал телегу по замполитовской линии, но это было потом, а тогда он скорбно молчал.