Чёрный рассвет (том 01)

Предупреждения

которые экономят время любителям иных жанров

Этот роман НЕ о нагибаторах, магии, технике, хомячестве или героических превозмоганиях.

Этот роман НЕ о сексе или эротике.

Роман противоречит религиозным убеждениям православных. Православным не читать!

Автору важна тотальная логичность сюжета. Об обрывах логики пишите в коменты. Если заметите картон — тоже пишите в коменты. Если читатели не нашли обрыв логики, который нашла автор, то это верный признак того, что роман никто не читал и продолжать писать его далее не имеет смысла.

=====

Лена Нигде

Черный рассвет

Пролог.

Началось всё с того, что папа подарил мне паяльник на мой день рождения в 6 лет. Нет, папа не хотел мне навязать своё ремесло. Просто ему надоело, что мелкая егоза постоянно приватизирует его паяльник прямо с подставки нагретый, чтобы подпаять, что ей самой нада. А может началось ещё раньше? Но это была веха на моем пути... А через год на 7 лет папа подарил мне полный паяльный набор, рабочий стол и много деталей... Наверное, это был самый счастливый день в моей жизни. Никогда до и после я не испытывала такой радости, как от подаренного богатства! Праздничный торт я ела по быстрому и убежала паять что-нибудь интересное... Родная тетка в тот год подарила мне платье. Дура! Платье наверное красивое. Но оно вызвало у меня столько разочарования! Лучше бы догадалась подарить хотя бы простенькую отвертку! Хотя бы подарила что-нибудь как мама. Мама подарила камертон. Получив камертон, я уже почти разочаровалась, но папа меня тут же заверил, что на нём можно ставить чудные опыты и использовать как эталон опорной частоты. Уже много после, он рассказал, что они с мамой искали для меня подарок вместе. Мама знала, что мне так просто не угодить, и привлекла папу... Но покупать что-то откровенно техническое она не хотела. А камертон — вещь музыкальная. Потому она и согласилась... Была ещё канифоль. Но канифоль она не стала бы покупать без скрипки. Потому канифоль папа купил сам в паяльный набор.

Когда мне было 10 лет, папа сказал, что научил меня всему, и больше не знает, чему меня учить. Он повел меня в техникум, который сам закончил, чтобы познакомить со своим преподавателем. Но тот уже вышел на пенсию и больше не преподавал. Нам дали адрес, и мы пошли к нему домой. Преподаватель оказался нашим человеком: вся квартира была завалена книгами и деталями. Мы говорили с ним почти до полуночи и с трудом успели на последний трамвай. Он согласился меня учить! С тех пор я стала обедать в школьной столовке и сразу из школы отправлялась к Учителю. И в выходной с утра — тоже. Мама ругалась, что дочка от дома отбилась, но папа смог решить эту проблему. У старенького Учителя было много нечитаных мною книг и много интересных идей, чего бы такого спаять... Я попала в рай! Несколько раз я пропускала последний трамвай и ночевала у Учителя. Мама жутко ругалась, даже не смотря на папу...

Мама мне давала свои книги. Среди прочего, я читала сборник писем Моцарта. Когда Моцарт был ещё ребенком, он поехал как бы на гастроли сам. Он предлагал богатым заказчикам свои композиторские услуги. Заказчики не верили, что ребенок может написать симфонию или оперу. Но после всех приключений были довольны результатом. Моцарт был гением. Он уже в детстве стал Великим Мастером Искусства. Но его Искусство мне не нравилось. Моцарт истратил свою гениальность на пустое дело. Я хотела быть как он Великим Мастером, но не хотела заниматься музыкой, которая людям в общем то бесполезна... Я хотела быть Мастером такого Искусства, которое полезно людям.

Когда мне было 14 лет, мой старенький Учитель умер. Я так плакала на похоронах, что его дети стали спрашивать, что это за девочка так убивается по их отцу... Это мне папа потом рассказал... А потом оказалось, что Учитель завещал мне всё. То что в доме завещал прямо на мое имя. А сберегательную книжку завещал папе. Его родственники возмущались и спрашивали, чем мы его опоили. В их речи промелькнуло, что "макулатуру и металолом можете забирать, а деньги отдайте детям покойного". От этой фразы я расплакалась снова. Дети Учителя думали, что я плачу о деньгах. А я плакала от того, что дети Учителя оказались предателями крови. Мне было очень обидно за Учителя... Это был первый раз, когда я встретила в своей жизни предателей крови.

Учитель заранее отдал папе и мне по дубликату ключа от своей квартиры. Как ни странно, у детей ключей не было. У Учителя были личные фотографии с детьми в молодости. Если бы нас попросили, то мы отдали бы фотки. Но детей фотографии не интересовали. Только деньги... Фотографии я тоже постановила хранить в память об Учителе.

На следующий день папа пошел в администрацию завода просить грузовик и грузчиков за деньги, чтобы перевезти наследство. Оказалось, что половина административных работников тоже училась у Учителя. Папу затолкали к генеральному директору. Тот тоже был студентом у Учителя. Директор свернул все дела и поехал с папой на кладбище... Наверное, уважал очень... Грузовик он выделил, но бесплатно. А грузчиков не выделил. Сказал, что простые рабочие всё поломают от незнания. Вместо этого попросил, кто хочет, помочь в рабочее время перевезти наследство Профессора по его завещанию. Папа потом сказал, что людей вызвалось много больше, чем нужно. А директор ещё организовал хорошие ящики для упаковки. Тоже бесплатно. Скажете "украл"? Нет, не украл. Он инвестировал в будущего специалиста!

Я и упаковывать пошла. Начала упаковывать, а там каждая книжка напоминает об Учителе... И я снова расплакалась... Меня отправили попить водички и всё такое... А те кто пришел — сами упаковали. На совесть упаковали, рассортировав книги и детали по тематике. Всё подписали. Я сама не смогла бы упаковать лучше. Когда мама вернулась домой после нашей перевозки, то сказала, что мы захламили квартиру мусором... Стало действительно тесно... Мама договорилась до того, что шла замуж не за грузовик железяк и пусть папа выбирает, что ему важнее... Пока папа молчал обалдевший, я сказала, что останусь с папой, а мама может идти куда знает. Обалдение перекинулось на маму. Она пошла рыдать в спальне. Но больше концертов не устраивала. Пока мама рыдала в спальне, папа меня взял на ручки, обнял, сказал, что я папина дочка, и что мы ей не дадим выкинуть наследство Учителя. Это так приятно, когда у папы на ручках! Я прижалась к папе, и мне было хорошо у него на ручках... Но я знала, что мама любит врать и выкидывать вещи в тихаря. Потому я ей сразу сказала, что список книг у меня есть, и если хоть одна пропадет, — я её пианину из окна выкину... Именно "пианину". Для мамы это звучало как оскорбление её идеалам... Мама совсем завяла, и потом несколько месяцев на нас дулась...

* * *

Потом, сразу после школы, я пошла работать на папин завод. Нет не паяльщицей, сразу инженером! В 17 лет в моей трудовой книжке написали: "инженер". А то что младший... Ну не с академика же начинать? И папа мне протекцию не делал. Только в первый отдел повел, чтобы бумажки прописали, что я не шпионка. А дальше — сама. Потом директор заставил меня поступить в заочный институт... На заводе я нашла тех, кого полюбила. И они меня полюбили... Потом были дети и ученики... Искусство Учителя я передала! И не одному! Все мои дети стали Мастерами. А потом я ушла на пенсию и написала кодекс рода. Родом я сочла не только меня и ненаглядного, но и ещё двух мальчиков и двух девочек, которых мы любили. Мне сказали, что я идеалистка и неисправимый романтик, но кодекс одобрили. На шестерых у нас сталось 14 деток. И всех я выучила. Из всех шестерых я была самой молодой по возрасту. Но я была наследницей Учителя. И потому меня считали старшей по должности. А теперь осталась я одна, последняя из старшего поколения. Все мои 14 деток и 30 внуков мне иногда работу по удаленке подбрасывают. А правнуки ещё маленькие. Но они мылом вопросы задают каверзные. Тоже унаследуют Искусство! Моя жизнь удалась. И Мастером стала, и Искусство передала, и потомков оставила. Что ещё нужно чтобы помереть счастливой, с чувством выполненного долга? Я даже родовой склеп смогла организовать. Формально хоронили пустой гроб, как все на общем кладбище. А реально тела моих любимых в склепе. И меня туда же отправят. Кого любила, с теми и разделю склеп. И тогда моя жизнь обретет завершенность. Так правильно!

Собственность рода перевела на имя старшей дочки. Она не моя по крови, но она следующая в цепи наследования. А сама доживаю век в тихом домике, кстати рядом со склепом. Считайте, смотрителем на четверть ставки подрабатываю. Каждый день, если погода хорошая, гуляю до склепа. По дороге думаю... Вроде бы я уже зажилась... Одной последней остаться плохо... Но потом думаю, что вдруг случится мне ещё какая Миссия, и я теперь живу не зря, но ожидая тот случай?

А в качестве развлечения, в свободное время, я стала изучать фанфики по Гарри Поттеру. Канон меня возмутил. Он подает положительными персонажами всех предателей крови. В каноне сам Гарик и Сириус — предатели крови, не говоря уж об уизлях. А вот среди фанфиков есть такие, которые согревают сердце. Например "Волшебное стекло". В нем трудолюбивая девочка Петунья Эванс унаследовала Искусство от Мастера стекла. Весь роман она учится Искусству, старается сделать свой Шедевр... Она получает общественное признание за свои труды и выходит замуж за Мастера зелий Северуса Принца. А Лорд Воландеморт помогает ей добывать кровь единорогов для её работы, и заказывает артефакты из стекла. Дамблдор пытается соблазнить её всеобщим благом или вовсе похитить и накачать зельями, чтобы украсть фамильные секреты Искусства, но она каждый раз убегает и получает защиту от тех, кто ценит её Искусство и покупает её изделия. Этот фанфик мне понравился так сильно, что я перечитала его ещё раз, чтобы поправить настроение после другого фанфика, в котором ГГ является предателем крови и борется за всеобщее благо...

Дочитав до конца, я решила сходить на кухню и заварить чаю. Но на кухне обнаружился портал. Миссия которую я ждала? Хотела прыгнуть в портал сразу... Но что-то заставило вернуться к компу и отстучать детям записку, что я нашла открытый портал и ухожу в него. Вернусь или нет — неизвестно. Нажав сохранение, сразу метнулась к порталу. Вдруг закроется? Прыгнула... Попала куда-то... Ну скорее всего это можно назвать, что я проваливалась сквозь пространственный тонель. А вокруг меня разворачивались видения варпа. О них я тоже читала и решила поддерживать концентрацию на основе своей Сути. А то вдруг превращусь... Тут я залетела в какое-то "узкое место", и потеряла ориентацию, а может и сознание.

Глава 1.

Изображение и все чувства восстановились резко. Я оказалась лежащей на полу в библиотеке. Видимо дальний угол или заброшеная библиотека, потому что всё было в пыли. Но меня положили на пол, совсем не потревожив пыль. Книги в библиотеке были старыми. Точнее, откровенно древними. От них просто разило духом забытых предков. Я немного позавидовала хозяину библиотеки. Ведь у меня самой, считай, не было предков, кроме Учителя и папы. Бабушек и дедушек я не знала. А мама... Ну пустой она человек... Я так и не поняла, что папа в ней нашел. Но я сделала всё, чтобы у моих потомков было правильное Наследие. Надеюсь, они справятся! Воспоминание о детях окатило меня теплом... Они где-то далеко, может, в другом мире, но они есть! Я их любила! Я их учила! И они продолжат череду потомков и учеников. Разве это не есть счастье? Я одна из счастливейших прабабушек на свете!

Наверное, я стала старая очень. Лежу в чужой библиотеке на полу, и о своем счастье думаю... Но из воспоминаний меня вырвали голоса...

— Сириус, я не могу отпустить к тебе Гарри, пока тут полно тёмных книг.

— Директор, я всё выброшу сегодня же! Я и так собирался выбросить всю эту гадость, но как-то руки не доходили...

— Сириус, я через час должен быть в МКМ. Пока ничего не трогай. Через три дня я вернусь и разберем всё вместе. До каникул ещё несколько месяцев. Так что мы успеем.

У меня всегда была нездоровая фантазия. Я представила себе, как предатель крови выкидывает фамильные книги, и слезы потекли у меня непроизвольно. Я с трудом сдержалась, чтобы не завыть в голос от отчаяния. Пусть это и не мой род, но каждый Мастер достоин уважения. Для меня непереносимо увидеть гибель фамильной библиотеки.

— Критчер!

— Плохой Сириус звал Критчера. Критчер явился.

— Принеси три бутылки вина в мою комнату.

— Плохой Сириус разбил сердце матери. Критчер принесет вино плохому Сириусу.

Я взяла себя в руки и начала соображать... Я попала в ГП. Ну или сошла с ума. Если второе, то почему бы не повеселиться? А если первое, то моя Миссия — спасти библиотеку. Говорили на несколько архаичном диалекте английского. Мой американизированый английский они должны понимать достаточно легко. Значит дождаться, пока Сириус напьется, и поговорить с Вальбургой. Говорить на её языке. Т.е. я то для неё магла... Но когда на кону стоит библиотека, то тут уж не до мелочных бытовых понтов на тему гордости. Если вымолить у неё помощь в спасении библиотеки — и то верно. Из ресурсов у меня мои способности и моя жизнь. Против Дамблдора это на одну секунду максимум... Но если это бросить как довесок к ещё чему-то, что может придумать Вальбурга... Миссия — спасение библиотеки. Всем остальным можно пожертвовать. Моей жизнью — тоже. Сколько её там осталось. Это и есть та Миссия, о которой я думала, прогуливаясь к склепу. Кто открыл портал? Ну скорее всего сама Магия открыла. Больше подозревать некого. А предположить, что Магия спасает детей своих — это логично. А я — как бы инструмент спасения, призванный извне.

Прыгая в портал, я даже не догадалась взять с собой тревожный чемоданчик. Или это меня извне так перемкнули? Но, как ни странно, пить пока не хочется. И самочувствие получше, чем было. Однако пора тихонько выползать. Наверное, Сириус уже крепко пьянствует и из своей комнаты сегодня не вылезет.

Я выбралась из библиотеки и подумала, как бы найти портрет Вальбурги. Леди Вальбурги, поправила я себя. Надо привыкать говорить правильно. Хорошо, что хоть думаю сейчас на английском. После русского фанфика успела переключиться. Иначе говорила бы на английском как тормоз и иностранка. Искать не пришлось. Я услышала где-то вдали приглушенный голос Критчера и осторожно пошла на него. Критчеру показаться можно, но попросить не шуметь и проводить к "благородной госпоже Блэк". Именно так! Иначе Критчер не поймет адекватно. Если леди Вальбурга, то молю о помощи в спасении библиотеки. В остальном — говорить правду. Только имя не называть. А то мало ли что! Пусть зовут меня "магла". Я тут одна магла, так что путаницы не будет.

Я подошла совсем близко. Критчер жаловался хозяйке на жизнь. Но не на свою жизнь. Он печалился за дом Блэк и рассказывал о бедах дома. Похоже, что эта большая церемония полного изложения всех жалоб была для него уже привычкой. Леди Вальбурга молча слушала с портрета. Я показалась в поле зрения портрета на почтительном отдалении поклонилась как сообразила, и начала с извинений: