Герда

Я не фэйри, не ведьма, ни грозою, ни птицею в небеса я не смею. Только смотрю — в глаза. Не умею увидеть смерть в переплетеньи строк, не читаю мысли, не могу предсказать исход начинанья — чужого ли, своего. Страх за спиной расправляет свое крыло: мне, кричи-не кричи, не отвести беду, ни по картам, ни по камням не прочитать судьбу, не уберечь от ошибки, как бы сильно и ни любя... Выпрямляю спину. За спиною клубится мгла.

Отворить ли кровь, обратить ли железо — ржой? Не тянула руки́, не кружила туманной тропой, не ходила в сны...

Да вода не хранит следы, и земля не примет, огню не дано обжечь, коли в жилах сошлось серебру и железу течь. Не суметь, не прижиться, не вспомнить и не забыть — средь людей не пристало, как зверю, выть, даже если горло дерет тоска не по чуду даже — по надежде на чудеса. Если нету веры, на окне не горит свеча, когда сам не знаешь — ответят ли? Промолчат? — не ходи за порог, на границу не смей ступить — для таких, как мы, не прядет Ариадна нить, да и не Лабиринт за порогом, а просто туман и мгла...

Я стою на границе. Шаг — и уже зима.

Говоришь, на осколки то зеркало?

В зеркале — пустота.

21.12.2014