Блондиночка

В воздухе пахнет морозом. Ароматным, настоящим, чуточку дымным. И чем-то ещё: неуловимо-нежным, чарующим, заставляющим душу сжиматься в маленький несчастный комочек.

Полненькая блондиночка с грустью смотрит вниз, где по засыпанной снегом, но уже утоптанной дороге, неспешно идут двое, держась за руки. Надо же: даже отсюда слышно, как поскрипывают под их ногами холодные белые крошки:

— Хруст-хруст, хруст-хруст... — шепчут они, словно рассказывают сказку.

А люди всё шагают, и шагают... И такая от них нежность исходит друг к другу, что душу защемило, болью отозвалось.

Она завистливо вздохнула: опять влюблённые идут. Сколько же их на земле? Каждый день встречаются пары: и днём, и ночью. И у всех всё по-разному: у кого-то чувства бурлят через край, а другие, наоборот, спокойно наслаждаются жизнью, просто общаясь друг с другом. Вот, к примеру, как эти, сегодняшние. Белобрысенькой всегда хотелось чтобы рядом кто-то был — хотя бы несколько мгновений. Но это невозможно: ей на роду написано быть одной. Больно. Как больно! "Возьму завтра больничный! Обойдутся без меня, вьюгой заменят", — решает она, всхлипывая и утирая нос подвернувшимся облачком.