Зови меня Алиса

Зови меня Алиса

Если бы фантастическая повесть...

Глава 1.

И это апрель! Хмуро, как вечером. Промозглый ветер, пахнущий снегом, словно сейчас поздняя осень. В небе сухими листьями летают обертки от мороженого. Кучи на газонах, прелая листва пополам с собачьим дерьмом — дворники всю неделю чесали траву граблями. Я поёжился. Холодно! От главного корпуса ДК до библиотеки, где ютится в торце самодеятельный театр, идти минуты три. Театр уж лет пять как выселили из основного корпуса, сдав его помещения под какой-то офис. А эти артисты по привычке через парк в костюмах бегают. Ладно хоть Надюху заставил куртку накинуть. А сам погорячился — уши под фуражкой мёрзнут, капюшона у гимнастёрки нету. Поддался на уговоры помелькать в массовке в начале спектакля. С режиссёром ихним повздорил — гимнастёрки-то у артистов без знаков различия, с петельками от снятых погон. Не Красная Армия, а банда Махно. А он сказал мне "Вот зануда!", шутя типа, и весь коллектив целый час мастерил петлицы и шевроны.

Режиссёр у них — человек увлеченный. Лучше сказать — блаженный. Тридцать лет ведёт театральный кружок "от пяти до "без памяти". Вечно у него в постановке три-четыре спектакля, на премьеры которых ходят почти исключительно лишь родственники юных артистов. Самодеятельный театр — своего рода секта, параллельный мир. Нет, это не худший вариант для увлечения. Но сам я к этому "лицедейству" отношусь скептически, без всякого энтузиазма. А моя половина до сих пор норовит поучаствовать в постановках, да и меня ещё привлечь, как сегодня. У ней-то тут подруги юности, общение, а там на сервере, "красные" упорно пытаются одолеть "синих". Утром была сплошная мясорубка, меня сбили на "Пешке", а сейчас наверняка не достанется ничего лучше "ишачка". Как спектакль-то называется? Забыл, надо же... Пусть играют, я сейчас переоденусь — и домой. Вон ворона, словно "Штука", валится на крыло и уходит в пике, в гущу ветвей...

Я проводил ворону взглядом. И едва не столкнулся с какой-то белобрысой девчонкой, внезапно возникшей на тропинке. Театралы, блин, носятся как угорелые. Девчонка, что странно, не полетела пулей дальше, а словно пьяная шагнула к дереву и прильнула щекой к шершавой коре. Худющая, бледная, коротко стриженая. В театре раньше вроде бы не видел. А почему в чёрном трико, как в пантомиме? Все кости видать. Да что это с ней? Надулась пива, выделываясь перед подружками, и окосела. Нет, нельзя так про людей думать. А то случится вот так приступ у старика, упадёт на улице, а прохожие будут брезгливо обходить его, думая что алкаш.

Я шагнул к девочке, нерешительно тронул за плечо — "Э-эй, что с тобой?".

Девчонка с усилием открыла глаза и медленно подняла взгляд. Видно, что ей было очень плохо. Но увидев того, кто оказался перед ней, она вдруг радостно выдохнула — "Товарищ лейтенант!"... И заревела в три ручья.

Я не растерялся, строго так, и сурово произнёс: — "Отставить истерику!".

Как ни странно, эта фраза возымела действие. Девчонка сжала губы, ещё раз всхлипнула, попыталась встать прямо, и каким-то глухим голосом произнесла:

— Товарищ лейтенант. Я имею при себе информацию... сведения государственной важности. Надо срочно сообщить...

— Куда? — оторопело переспросил я.

— В Москву... — она пошатнулась и снова прислонилась к дереву.

— Что с тобой?

— Пить... — слабо произнесла девчонка, сползая по стволу.

Я подхватил её за плечи и практически потащил к дверям театра. Ноги её заплетались, голова бессильно валилась набок. Как назло, в театре не было никого. Все ушли на премьеру. А, ключ-то в кармане, не забыть потом занести. Усадив болезную в кресло, кинулся в другую комнату, за аптечкой. Там должен быть нашатырь.

Резкий запах привел девчонку в чувство. Я подал ей гранёный реквизитный стакан с холодной водой. Девчонка залпом осушила его, и попросила ещё. Я шагнул к столу, набулькал из запотевшего графина охлаждённой. Предприятие в прошлом году расщедрилось на несколько кулеров для ДК, однако самодеятельному театру кулера не досталось, и юные артисты с графинами из реквизита бегали по воду в библиотеку.

— Пей потихоньку, горло застудишь... Так что ж такое с тобой, ты можешь сказать?

— Последствия... переброса. Сейчас, наверное, пройдёт... Товарищ лейтенант, это срочно, у меня сведения, особо важные, оборонного значения... Вы должны напрямую... доложить... командиру... командюющему... нет, наркому...

— Какому наркому?

Надо же, я думал, нынешние школьники и слов таких-то не знают. Ох, как её колбасит, бедную. Глаза мутнеют. Не упала бы снова в обморок. Я полез в карман за телефоном, надо скорую вызывать.

— Наркому... внутренних дел... или нет... государственной... безопасности... Ну что вы сидите?! От вас... двадцать семь... вся страна... судьба Родины зависит! — она уже едва не плакала. Что ей надо от лейтенанта РККА, и разве не видно, что я ряженый? А она вдруг встряхнула головой и спросила отрывисто:

— Товарищ лейтенант... войны... ещё... нет?

— Какой войны?

— Мировой...

— Да нет вроде....

— Долетела...— девчонка закрыла глаза и молча заплакала. Где же телефон? Наверное, в куртке. Я пошел в другую комнату, к вешалке.

— Не вставай, я "Скорую" сейчас вызову...

— Не надо "Скорую". У меня с собой есть... противошок.

Я обернулся. Девчонка достала из кармашка шприц-тюбик, похожий на тот, что из армейской аптечки, закатала рукав, и воткнула иглу себе в предплечье. Я обалдел. Она что, промедолом ширяется? Хохотать начнёт, по полу валяться. Или что там с промедола бывает? Или это не промедол? Вот и телефон. Как же у скорой короткий номер? Хоть в справочную звони.

— Товарищ лейтенант, это что полковой клуб?

— Нет. Батальонный...

Вроде бы в себя приходит. По сторонам озирается. А в этой комнате — реквизит, шинель на гвозде, бюст юного Ильича, который переселили сюда из той же библиотеки.

— Товарищ лейтенант. Вы мне наверное не поверите. Но всё, что я вам скажу — страшная тайна. Это должно быть абсолютно секретно. Государственная тайна, понимаете? Если вы сомневаетесь, я могу вам рассказать, кое-что. И показать. Но вы обязаны хранить всю информацию в строгом секрете.

Мне вдруг стало весело. Со стороны это похоже на пародийную пьесу про попаданцев. Сдержав ухмылку, я кивнул.

-Тогда посмотрите внимательно на мою одежду.

Я посмотрел. Нет, это не театральное трико. На ней комбез эластиковый, типа лыжного. Ну да, редко ходят по улице в горнолыжном эластике. Это именно горнолыжный — вон наколенники, налокотники и прочие протекторы проступают. Странная расцветка только — типа милитари. Камуфляж то есть. Но...

— Кажется, он был чёрный?

— Да. Вы заметили? У вас такого материала ещё нет.

Вообще-то я читал про японские горнолыжные комбезы, которые меняют цвет в зависимости от температуры воздуха. Поэтому не сильно удивился.

— И вот ещё...— нахмурившись, девочка вытащила из кармашка на поясе мобильник. А может, КПК или mp3-плеер. Экран сенсорный, дюйма четыре, марка не пойми какая, тоненький.

— Вы знаете, что такое телевизор?

— Ну, в общих чертах, да.

Она повернула экран ко мне.

"...акое телевизор?

— Ну, в общих чертах, да", — взгляд поверх камеры пришёлся к месту, прямо кадр из фильма.

— Цветной? — я делано удивился.

— Да. Но знайте — вы никому не должны про это рассказывать. Это не только телевизор, а ещё и вычислительная машина, электронная книга, камера, радиоприёмник, навигатор, спутниковый телефон...

— Спутниковый? Ого!

— Радиотелефон. Космический.

— И что, можно на Луну позвонить?

Девочка раздражённо вздохнула. Надо же, какой лейтенант наивный. А меня несло. Я тоже могу дурака валять. Кто первый засмеётся, тот проиграл.

— У тебя есть родственники на Луне?

— Нет... А... Откуда это у вас?

— Что?

— В руке...

А, в кулаке у меня по-прежнему телефон, так в скорую и не позвонил.

— А-а, это? Гибрид патефона и телефона? Так мы как раз попаданцами и занимаемся. А то лезут и лезут откуда-то. И все как сговорились — надо предупредить товарища Сталина, замочить Хрущева, танки новые на коленке рисуют. Мобильники в нос тычут, а как сделать — не знают. Ты чертежи привезла? Нас интересует полный комплект проектной документации на калашник и атомную бомбу.

Девчонка оторопело захлопала глазищами. Но видимо поняла, что я дурачусь. Прищурилась недобро.

— А почему у вас петлицы такие... самодельные?

— А почему у тебя, бабушка, такие зубы? — тоненьким голосом передразнил я.

— Так. Ладно. Скажите, какой у вас тут сейчас... год?

Вот артистка. Спросила так серьёзно... Вперилась в меня взглядом, и в голубых глазах тоска такая, что мне враз расхотелось шутить.

— Две тыщи одиннадцатый...

— Что-о?!

— Две тысячи один-над-ца-тый.

— Скажи, что врёшь!

— Да нет, не вру.

— Амбец... — девчонка с убитым видом откинулась на спинку кресла. Я взял пустой шприц-тюбик и хотел было ляпнуть, мол, чтобы в прошлое попасть, надо машину времени сделать, а не всякой дурью ширяться. "Ansedol", 12.19, 12.23. Название ни о чём не говорит, а цифры... Часы, минуты? Или год-месяц? Изготовлен... Годен до... Неужели?! Не-ет, это наверняка розыгрыш. Циферки на шприц-тюбике можно маркером исправить, например. Это театралки прикалываются. Подговорили девчонку, которую я не знаю. Я ведь бываю тут редко, знаю не всех, но за последнюю неделю, пока моя меня сюда таскала, успел всех достать спорами "за историю". У многих теперь ведь никакого представления об истории, одни обрывки штампов из желтой прессы. Вот я и выступал, в смысле — выступал в качестве консультанта. И про попаданцев говорил с режиссёром. А они мне теперь спектакль устроили. Я заозирался в поисках скрытой камеры. Девочка встала, шагнула к окну. За окном пробрасывал снег.

— А почему у тебя спина чёрная?

— Сейчас посветлеет, — сказала девочка. — У ткани реакция не мгновенная. Когда садишься, на спине засветки нет.

Черное пянто через несколько секунд и в самом деле поблекло и слилось с общим фоном.

— Театр-студия "Ручеёк", — прочитала девочка на стенде. — Понятно.

— Ты откуда вообще выскочила? — спросил я.

— А ты не видел?

— Нет... Шёл, и чуть на тебя не наткнулся.

— И никого рядом не было?

— Да и тебя вроде бы не видать было.

— А как тебя зовут?

— Коля. А тебя?

Девчонка промолчала. Полезла в один из кармашков на поясе. Вынула маленький плоский девайс, разложила его — это оказались выпуклые панорамные очки.

— Надень их. Посмотри. Пару минут.

— Что это за очки?

— Виры.

Я нацепил очки, то есть виры, на нос. Девчонка поправила их, сдвинув ближе к глазам.

— И что? — сказал я. -Что дальше делать?

— Сядь на стул. Смотри...

Комната исчезла. Я словно очутился в небе. Впереди была бескрайняя синева, внизу клубились облака. Вокруг, куда не оглянись, было только небо. Эффект присутствия — полный, я опасливо глянул под ноги. Себя я увидел, а пола не было. То, на чём я сидел, напоминало велотренажер, висящий в воздухе. А на мне был красный комбез. Ноги были явно не мои, и похоже, вообще девичьи.

— Высоты боишься? — раздался откуда-то голос девчонки.

— Да нет, — почти не соврал я, и поднёс руки к глазам. Руки тоже были не мои. В белых перчатках. Но перчаток на руках я не ощущал. Умом я понимал, что это всего лишь картинка, виртуальная реальность. Но до чего реальная картинка! Даже когда к самым глазам перчатки подносишь, видно все шовчики и мельчайший рельеф, и никаких полигонов или отдельных пикселей не видать!

— Возьмись за штурвал, — услышал я.

Я положил руки на штурвал. Ничего не почувствовал, но штурвал послушно качнулся. Облака вокруг тоже качнулись.

— На правой рукояти вверху газ, снизу тормоз. На себя — вверх, от себя — вниз. Всё как обычно, крен, поворот...

Ага, как обычно, если ты лётчик. Или хотя бы вирпил, как я. Я плавно нажал на газ. Облака подо мной понеслись назад. Так, вокруг меня и "тренажера" — прозрачный пузырь. На плоской панельке бегут две цифры. 1220...21... 20...19... 18... — высота, должно быть. 330... 29... 30... — скорость.

— Держи к солнцу, а то кроме облаков ничего не увидишь.

Я крутанул штурвал влево. Пузырь рванул к слепящему до боли в глазах светилу. В разрывах облаков замелькала земля, поросшие хвойным лесом холмы. Меж холмов показался город. Небольшой городок на плоском холме. Высокие здания непривычно плавных очертаний. Нет, не слишком высокие — этажей по двадцать. Громадный бирюзовый бассейн под прозрачным куполом. Легко одетые люди на улицах. У них тут лето. Я сбавил скорость и стал снижаться, чтоб рассмотреть всё получше. Вдали промелькнуло несколько таких же пузырей, промчался серебристый аппарат, похожий на минивэн без колёс. Рядом пролетел ещё один пузырь, сидящая в нем девчонка, странно знакомая, на секунду обернулась. Я вспомнил. Этот пузырь называется флип. То есть назывался так в одной фантастической книжке про будущее. Там был 2082-й год. Или 2182-й?

— Для общего представления пока хватит, — город исчез, а девочка сняла с меня очки. Мои руки ещё держали воображаемый штурвал.

— Так ты... оттуда?! — ещё не веря в реальность происходящего, спросил я.

— Оттуда.

— Какой у вас там год?

— Двадцать третий.

Две тысячи... сто двадцать третий?! Да, наверное так. 2223-й — это слишком далеко. А так — как раз, сто лет тому вперёд...

— ...Кто ты?

— Зови меня Алиса, — сказала девочка, вздохнув.

— А на самом деле?

— И на самом деле. Я — Алиса. Или мне надо было под троллейбус попасть?

Я опешил. Словно услышал известный лишь мне пароль. Нахлынуло щемящею волной откуда-то из детства. Я ведь так ждал когда-то, что Алиса — та самая, из будущего, вдруг появится у нас. Зачем? Я тогда не задумывался. Появится, я (непременно я) её встречу, а что будет дальше, я представлял смутно. Виделись звездолёты, другие планеты, космические пираты и погони с перестрелками из бластеров. Но почему я решил, это именно она? У той комбез обычно красный, и стрижка не такая короткая. Нет, но... Комбез можно и другой одеть. Я боялся поверить в то, что она и есть та самая Алиса. Почему я сразу её не узнал?... А ведь глаза-то у неё и вправду Алисины. Нездешние, что ли.

Глава 2.

— Мне надо отсюда уходить, и лучше незаметно, — нарушила молчание Алиса. — О моём появлении никто не должен знать.

— Куда ты пойдёшь?

— Не знаю. Придумаю что-нибудь.

— Ты будешь также незаметна, как Штирлиц с парашютом.

— Почему?

— Ну... у нас так обычно не ходят. Здесь же не горнолыжный курорт.

— А если я только что с горнолыжного курорта?

— Всё равно, может никто ничего и не спросит, но внимание будут обращать. Погоди, можно же накинуть что-нибудь поверх! Мы в театре или где?

В театральной раздевалке стоял старый шифоньер, полный старых вещей и самошитых костюмов. Денег на костюмы выделяли мало. Юные артисты то и дело тащили в театр старые брюки и малые куртки, которые потом иной раз годами лежали на полке, прежде чем превратиться в театральный костюм. Для Алисы тут быстро нашлась потёртая джинсовая курточка. Подходящих штанов не было.