Короче, все почувствовали, что Генкина версия слегка завибрировала, потеряла стройность и вот-вот рассыплется. Но чем любопытен наш раннешкольный возраст ― логика здесь не имеет столь определяющего значения, как, скажем, у взрослых. Или даже у старшеклассников. Тянет мальчишек к чуду, к сказкам, к фантазиям. Дед Мороз жив! Он пока еще существует, а значит, могут существовать и ночные хищницы, алчущие мальчишеских штанишек. И получается ― поделом мы их портфелями по макушкам!

А что? В нашем двадцать первом веке, те же американцы используют не менее сомнительные поводы, чтобы, скажем, очередной раз сунуться в какую-нибудь страну во имя торжества демократии. А мы чем хуже?

Да и Генка не сдается:

― А что? Подходящая идея. Поймаем и наваляем. Кто сможет ночью выйти?

Пацаны замялись. Кто-то стал гонять муравьиного льва по лункам склона. Кто-то начал втыкать палочку в землю ― настоящие ножи родители носить не разрешают. Желающих, короче, не находилось.

― Я смогу, ― поддержал я Генку. Раз заварил сам кашу, нечего отмалчиваться. ― Когда собираемся?

― В двенадцать. В полночь! На пустыре за кинотеатром.

Пустырь ― место ристалищ между нашими дворовыми группировками. О нем все знают.

― Идет. Так что, вдвоем идем?

― Я сейчас у бабушки ночую, она старенькая, рано спать ложится, ― вписался конопатый парнишка по имени Славка, ― как заснет, я приду.

Славка не из нашего класса. И даже не с нашего двора, что грозило бы ему обструкцией. Вот только на нашей территории живет его бабушка, и поэтому у него ― шенгенская виза. Доступ Славке в наш аквариум разрешен. Теперь же ему хочется еще и статусного веса поднабрать среди чужаков.

― Ну, и я буду. Чего там. Делов-то...

Это Вадька Трюханов. Отец его сидит (не без моей помощи), сам Вадька живет с бабушкой. Бабуля кстати у него мировая. Трюха наверняка ей скажет, что идет со мной. Допустим, крабов ловить ночью, на фонарик. И его отпустят. Я среди бабушек двора в авторитете. Сам не знаю почему. Догадываюсь ― чувствуют они что-то про мой скрытый возраст. На подкорке ощущают. На опыте. Вот и проникаются доверием.

― Все? Нет больше желающих?

Я обвожу взглядом каждого. И каждый сдувается ― или отводит глаза, или пожимает плечами, мол, чего уж там, сам все понимаешь.

― Струсили, ― с важностью констатирует Генка.

Годика через два-три за такое заявление он точно схлопочет по шее. Без вариантов. Но бывшие первоклашки пока миролюбивы как травоядные. Улица их пока еще не обточила как надо. Хотя стремление к возмужанию уже ощущается.

― Ничего не струсили, ― возражает один из пареньков, ― просто брешешь ты все, Генка!

Ага! Получил, Федюхин? Пока еще не по шее, но первые проявления системной оппозиции уже очевидны. Говорю же ― взрослеет молодая поросль!

― Сам ты брешешь! ― взвился обиженный в лучших своих начинаниях Генка. ― Не хочешь, не ходи. Только потом как поймают тебя эти мыши ― не жалуйся!

― Мыши! Хи-хи.

― Заткнись, Димон. Мы сегодня ночью за всех пацанов района отомстим. Если случится чего... не вернемся если, значит... вы, это...

― ...Считайте нас коммунистами, ― не выдержал я. ― Хорош трепаться, ребя. Давай по домам. Родителей еще надо уболтать...

А ведь это ― действительно проблема. Как же выйти ночью из дома?

Придумал же себе головняк на ровном месте!

Глава 2

Папа может

Мой батя сильно устает на работе.

В детстве я этого вообще не замечал. Ну, приходит мужик со стройки ― поужинал и на диван. Обычное дело. Мать его постоянно подкалывала по этому поводу. Мол, "наездник диванный", "гигант плюшевый". Ссорились даже иногда. Батя, как правило, сначала лениво огрызался для проформы, потом обиженно шуршал газетами, демонстративно листал книжки, в конце концов ― поворачивался на бок спиной к злопыхателям, и давай храпеть назло завистникам.

Семи еще нет, а он спать. Странновато, конечно, с детской точки зрения ― ведь на это время приходится самый разгар вечерних "вкусняшек": Штирлиц, к примеру, по телику, или какая-нибудь общественная затея во дворе. Там вообще каждый вечер происходит что-нибудь интересненькое: будь то день рождения у кого-нибудь, или годины, или крестины, а то и просто ― банальное домино. Или лото, если верх берет женская половина. Шум, гомон, споры, смех. А батя спать...

Сейчас, когда глазами ребенка все это воспринимает взрослый мужик, многое становится понятным. Да так, что порой к горлу подкатывает душный и соленый ком. И это не только жалость. Это что-то большее. Может быть гордость? Может быть восхищение человеком, который стал для тебя главным в этой жизни?

Сейчас я уже понимаю, что отец вкалывал как бешеный трактор не для того, чтобы срубить лишнюю копейку, хотя и получал прилично по общепринятым меркам ― около четырех сотен в месяц.

Нет, дело не в этом.

И не в том, что батю якобы изматывает бездушная советская система, превращающая людей в индустриальные винтики в погоне за химерами светлого будущего. Это бред. В этом времени о людях думают в самую первую очередь ― железобетонный факт. Слово, которое из песни не выкинуть, как-бы не старались сделать это современные псевдо-либеральные умники. Поэтому и масса кружков у детей, и стадионы, и пионерлагеря, у взрослых ― турбазы, катки-бассейны, санатории-профилактории разные. И все это ― дешево и доступно.

Не причем здесь система.

Просто мой папа НЕ УМЕЕТ ЧТО-ЛИБО ДЕЛАТЬ ПЛОХО.

Такое вот свойство характера. Не научили в детстве "халтурить". В его голодном послевоенном детстве. Когда бездельники и "сачки" просто не выживали. И поэтому батя сейчас естественным образом ― передовик производства. Что называется ― "ударник социалистического труда". И один из ведущих сварщиков целого стройтреста ― в свои не полные тридцать лет! Про него даже написаны две заметки в городской газете: "новаторский способ вытягивания непрерывного сварочного шва под заданным углом", или что-то в этом роде. Тут я слабо разбираюсь.

И еще есть куча всяких наградных значков, да медалек, которые отец аккуратно подкалывает на красную бархотку, вышитую матерью в форме вымпела. Наш "красный уголок" в квартире. Чувствуете, где находятся истоки истинного патриотизма? В простых и обыденных на первых взгляд вещах...

Сегодня папа в восемь вечера был еще при памяти. И даже не собирался вырубаться.

Просто у нас появилась новая "фишка", напрочь отбившая бате страсть к преждевременному засыпанию ― ОН С СЫНОМ ИГРАЕТ В ШАХМАТЫ!

А сын, зараза, большей частью выигрывает! Знамо дело ― шахматный кружок в Доме Пионеров, не хухры-мухры. Ребенка отдали туда после весеннего запрета заниматься спортивной гимнастикой. Слишком высокий травматизм оказался у того вида спорта.

Вот шахматы ― другое дело! И культурно, и безопасно. А заодно и с сыном можно пообщаться:

― А если вот так?

― Это ты походил, пап?

ќ― Пока нет...

― Если походишь, получится "Защита Филидора".

― Ага. Вон оно как! Филидора, значит. А если, к примеру, этой пешкой?

― А этой пешкой у тебя выходит "Латышский гамбит". Очень рискованный вариант развития для черных. Сложно играть. Не советую.

― Дружкам своим не советуй. Играю гамбит! Вот так вот. Латышский!

― Походил?

― А то!

― Тогда капец твоей пешке. На!

― Вот так ты, значит...

Больше всего бате нравятся высокоинтеллектуальные разговоры "за теорию" ― какую партию, к примеру, он играет на этот раз. Предусмотрен ли шахматными мудрецами тот или иной вариант дебюта, который он измыслил. И дикий восторг, если происходит попадание, в результате которого всплывает очередной мудреный термин ― какой-нибудь "Схевенингенский вариант Сицилианской защиты".

Только попадания в такие крутые названия случаются до обидного редко. Даже, наверное, не каждый день. Это вам не шов сварочный "вытягивать". Большей частью на шахматной доске изобретается дикая конструкция, в конечном итоге приводящая пытливого исследователя к неизбежному разгрому. С разницей лишь в том или ином количестве ходов.

Что называется: "Вас как, сразу прикончить, или желаете помучиться?".

Лучше, конечно, помучиться. Поэтому забыт осиротевший диван, стынет дважды уже разогретый ужин, а "плюшевый гигант" упорно рубится в древнейшую игру.

Между прочим, честно рубится. Отчаянно и безнадежно. Потому как, проигрывать батя не умеет. И не любит. По причине того, как указывалось выше, что плохо ничего не делает. Это принцип. А я вот, все-таки не до конца с ним честен. Опыта у меня все же побольше будет ― за счет прежней жизни, где я даже когда-то сдавал какие-то регламенты на спортивный разряд.

― Шах!

― Напугал ежа... А мы сюда!

― Еще шах!

― А мы еще дальше походим!

― Шах! И мат заодно! Чтобы очень далеко ходить не пришлось.

― Как это?

Опять!

Сколько мы играем, столько и звучит это "как это?". Как будто очередной папин проигрыш ― событие экстраординарное и уму не постижимое. Требующее вдумчивого и критического анализа. Причем, критического большей частью в отношении выигравшей стороны ― надо разобраться, где не "правильно" походил именно соперник. То бишь я. Нет, батя, разумеется, тоже выигрывает порой, но... это если мне уж окончательно надоест играть, и я захочу избавиться, наконец, от этой черно-белой напасти. Хотя бы на предстоящий вечер

Сегодня, к слову, мне пока ещё не надоело. Ко всему прочему, есть у меня кое-какие виды на эту ситуацию. Сейчас, кстати, папа начнет прессовать меня на матч-реванш.

Никогда не сдается, Ботвинник!

― Ну что, сынок, еще партейку?

Что характерно, в этом "вопросе" вопросительной интонации ― кот наплакал. Потому как отказ, собственно, и не предусмотрен вовсе. Этот вопрос вообще можно считать риторическим.

― Не-а.

Папа насторожился. Не понятно ему чего это ― бунт на корабле или пока еще просто недоразумение?

― Как это? ― что-то перебор у нас сегодня с "каками". ― Ты это чего, с отцом в шахматы поиграть не хочешь?

У бати аж голос непроизвольно дрогнул. На слове "поиграть". От невиданного кощунства, надо полагать.

― Хочу-хочу, ― поспешил я его успокоить. ― Только мама велела внеклассное почитать перед сном. Тургенева, кажись. Каникулы-то кончаются, а я и не читал еще ничего! Там список со школы ― книг на сорок!

― Не дрейфь. Успеешь все прочитать. А маму я беру на себя, ― заявляет опрометчиво шахматный неофит и двигает доску в моем направлении. ― Давай расставляй. Теперь, чур я белыми!

― Не, пап. Мама же! Пойду читать, ― начинаю я подниматься со стула, фальшиво вздохнув при этом. ― Сегодня, кажись, придется тебе в проигравшем состоянии баиньки делать.

Ну не змей ли я?

― Стой! Присядь, ― папа задумчиво провел пальцем по черно-белым клеткам. ― Ладно. Считай, что уговорил. На что играть будем? На мороженное?

Имеется в виду, что ставки в игре, которой неожиданно "заболел" отец, категорически запрещены. Мамой, кто не догадался. Потому как нельзя с ребенком играть в азартные игры. Пусть даже это и будут приличные шахматы. Не педагогично!

Но батя, по всей видимости, хорошо завелся на этот раз.

― Ну как? Идет?

― Не-а. Не хочу мороженное. Эка невидаль.

― А что тогда? На что играть будем?

― А давай на интерес!

― Ты оборзел? А ремня по "интересному" месту не хочешь?

― Как скажешь. Ма-ам! Чего читать сегодня? Тургенева?

― Тише ты! Чего орешь-то? Люда! Ты чего, дорогая? Витька? Да он... сейчас... Партейку одну... Да-да! Потом, конечно же, будет читать. Это, как его, "Муму". А как же! Ты иди-иди. Чего там у тебя так вкусно пахнет? М-м-м, объедение! Солнышко ты мое!

Усыпил-таки бдительность хозяйки. Мать, явившаяся на мой зов, как тот безотказный Сивка-Бурка, окинула нас подозрительным взглядом, пожала плечами и скрылась на кухне.

― Чего хочешь? ― берет папа быка за рога. ― Только сильно не наглей!

― Хочу у бабушки сегодня ночевать! Можно?

Вообще-то, не бог весть, какая просьба.

Просто мои родители считают, что я чересчур зачастил с бабушкиными ночёвками. Злоупотреблять стал, по их мнению. На самом деле, мне кажется, что в них говорит банальная ревность. Дело в том, что в нашей семье фаворитом признания является мой младший пятилетний брат Василий. Солнце нации. А бабуля, как последний оппозиционер, предпочтение отдает мне, старшему и любимому внуку. И Василия не особенно празднует. Идет, получается против линии партии, что слегка раздражает семейное руководство. Вот мне и подсовывают палки в колеса по поводу ночёвок у бабушки. Из вредности. И под любым предлогом.

Последняя "отмазка" вообще оборжаться: "Не мешай бабушке устраивать личную жизнь". Нормально? И, кстати, аргумент не такой уже и фантастичный. У бабули есть реальный жених! Дед Вова, шестидесяти нетленных лет. Положительный во всех смыслах. И почти не пьющий!

― Ты бабушке жизни не даешь, ― завел батя старую волынку, ― Понимание же надо иметь! Теща ведь у нас... невеста же... гы-гы-гы...

― Очень смешно. Ты играть-то будешь? ― вернул я батю с игривых небес на землю. ― Выиграешь, я дома ночую. Проиграешь ― иду к бабушке. Маму берешь на себя.

― Борзеешь, конечно, ― задумчиво протянул отец. ― Химичишь чего-то там опять. А, Витек? Какую новую шкоду удумал?

― Ничего я не удумал! ― изобразил обиду я. ― Не хочешь играть, не надо. Читать лучше пойду!

― Да, ладно. Не буксуй. Только я белыми!

― Валяй.

Отлично! Значит, сегодня ночую у бабушки. А там у меня ― отработанный канал ночных самоволок.

Надежный и проверенный.

Глава 3

Тьма с бантиками

Тиха украинская ночь!

А что? Формально мы живем на Украине. Хотя, если честно, ни у кого сей факт ни сожаления, ни тем более восхищения не вызывает. Давайте будем откровенны ― по этому поводу у советских людей вообще нет никаких эмоций. Народу плевать на все эти тонкости. Ведь страна-то одна, общая ― Советский Союз называется. А как там эти умники административные границы накромсали ― всем фиолетово. Не наше это дело.

Украина, так Украина, не плохой, прямо скажем, вариант.

То, что все кругом разговаривают по-русски ― тоже никого особо не напрягает. Больше скажу: никто никого по этому возмутительному поводу "зрадником нації" не считает. Хочешь учить украинский ― пожалуйста учи. Достаточно только заикнуться. Я имею в виду ― в школе, не поймите буквально. Тут же тебе организуют специальный класс, найдут учителей, введут дополнительные часы в школьную программу и так далее. Вчися, хлопчик, и радуй батькив1.

1234

Предыдущая глава

↓ Содержание ↓