Эпизод 33: Сбежавший город

— Черт... Вот черт, а?

— Говори, кнопкодав, не томи уже, — вздохнул Махмуд.

— Тут произошла какая-то ерунда! — лихорадочно забормотал Ксенобайт, размахивая руками и шевеля длинными пальцами. — В смысле, ошибка произошла. Да! Видите, срезы слишком ровные, значит, эту дыру устроил не взрыв. В обход физики, просто взяли этот кусок и вырезали. Чтобы не стопорить весь сервер, это механизм защиты такой, понимаете?

— Ну, допустим, — кивнул Мак-Мэд. — Чем это нам помогает?

— Да ничем вроде, — проговорил Ксенобайт. Глаза его воровато бегали. — Тут в другом вопрос... Что вызвало... Что... Махмуд, знаешь, если доверять моему глазомеру, центр этой дурацкой ямы... как раз в том районе, где мы Кешу в гранит закатали!

— В гранит? — удивленно моргнул Мак-Мэд. — Как это?

— Ну... В общем, мы с тоннелем слегка накосячили. Поставили корректор на "отмену", случайно переехали Кешу... Так-так, ага... Что у нас получается? Корректор, как и любой другой инструмент, присутствует в игровом пространстве весьма условно, как, скажем, курсор манипулятора в мониторе. Иными словами, у нас посреди породы оказывается инородное тело... Да не просто тело, а тело с админской пометкой, то есть ни умереть, ни исчезнуть так просто оно не может. Да еще и окружающее пространство в режиме коррекции. Вполне достаточный парадокс для того, чтобы сработала какая-то система защиты...

— Слушай, ты толком скажи, что все это значит? Без кровавых подробностей.

— Ну, если вкратце, это все из-за тебя, Кеша, — с нотками жалости в голосе сообщил Ксенобайт.

— Как из-за меня? — испуганно пискнул дизайнер.

— Ну, это же тебя мы переехали.

— У-у-у, брат, — сочувственно вздохнул Махмуд. — Не повезло... У тебя ампула с цианидом есть?

— Зачем?

— Если Мелисса узнает — живым ей лучше в руки не попадаться. Это же элементарно: любой дизайнер, отправляясь на дело, должен брать с собой ампулу с ядом, зашитую в воротник...

— Хватит дурака валять, — устало вздохнул Мак-Мэд. — Правильно ли я понял, что вы, оболтусы, слили чуть ли не неделю усиленной работы, переехав кого-то там корректором? Тогда вам точно лучше сожрать свои воротники...

— Кеша, Кешенька, — вкрадчиво проговорил Ксенобайт. — Ты жить хочешь? Ведь хочешь же, правда? Тогда давай думай... Ты же тут давно работаешь, ну не может же быть, чтобы в подобной ситуации файл обнулялся, да? Ведь он и не обнулился, иначе бы нас всего-навсего откатило к началу сессии. Нет, просто часть данных была вырезана и отправлена... Куда? В какой-то карантин, ведь так?! Да говори же, черт побери, иначе Мелисса передушит нас, как крысят в самоваре!

Глаза Кеши были пустыми и прозрачными, физиономия вытянулась от ужаса. Он уже успел узнать, что Мелисса во гневе страшна, а верный способ вывести ее из себя — это испортить ей намеченный репортаж. Ксенобайт хорошенько встряхнул паренька, и взгляд последнего неожиданно обрел осмысленность:

— Знаю! — завопил он. — Буферный коллектор! Мусорник!

— Что за мусорник? — строго спросил Мак-Мэд.

— Специальная такая зона... Мне как-то объясняли, но я не очень понял. Там это... В общем, там сначала создаются экземпляры классов и объектов, перед тем как их устанавливают в игровой "реальности". Кроме того, туда, как в корзину, удаляются объекты, которые надо бы удалить, но, с другой стороны, терять не хочется. Например, надо тебе что-нибудь срочно вытащить из игрового пространства — вытаскиваешь туда. Там его можно почистить, немного отладить — и обратно.

— Да-да-да! — В глазах Ксенобайта загорелся лихорадочный огонек. — Именно такое... И как туда попасть?

— Очень просто! — просиял Кеша. — Надо всего-навсего удалить себя! Сейчас я нас всех...

— Эй, Кеша, погоди, давай сначала хорошенько...

Договорить Мак-Мэд не успел. Маленький дизайнер проворно замахал руками, набирая на персональном терминале какие-то команды. А в следующий момент тестеры на своей шкуре почувствовали, что значит быть "удаленным".

Техническая зона, Буферный коллектор

14 июня, 15:43 реального времени

— Кеша... Кеша, иди сюда, мерзавец, я тебе шею сверну!

— Вот черт, это было круто... Как будто меня в порошок стерли, высыпали в унитаз и спустили воду...

— Ну и где это мы?

Вокруг царил странный сероватый сумрак. Тестеры, похоже, просто плавали в облаке серой пыли. Источников освещения вокруг не было; казалось, пространство вокруг само по себе тускло светится мягким, не дающим теней светом.

— А где, собственно, всё? — озадаченно спросил Махмуд.

— Что — всё?

— Да хоть что-нибудь, кроме нас, в конце-то концов! — раздраженно рявкнул ходок. — Наш пропавший кусок города, например! Или мы сюда так, ради свежих впечатлений, сунулись?! Ксен! Ксен, где ты там?!

Ксенобайт спокойно парил рядом, свернувшись калачиком и прикрыв глаза.

— Ты что там, заснул, что ли, обормот? Нашел время, Мелисса нас на фрикадельки перетрет, а ты чем занят?

— Старая компьютерная мудрость, — вздохнув, снизошел до ответа Ксенобайт. — Не знаешь, что делать, — наступи на горло своей гордости и почитай наконец документацию. Так-так... А ну-ка подождите пару минут, никуда не уходите.

Пока Ксенобайт пребывал в прострации, остальные тестеры уныло болтались вокруг. Махмуд на всякий случай достал из кармана кусок веревки и привязал к ноге Кеши, точно к воздушному шарику. Мак-Мэд тем временем странно развлекался: пару секунд он просто парил, расслабившись, рядом с товарищами, потом стал доставать из карманов гайки и швыряться ими в разные стороны.

— Ой! — возмутился Махмуд, которому гайка попала прямо в затылок. — Ты что творишь?

— Проверяю, на каком мы свете, — туманно ответил Мак-Мэд и вдруг завопил: — Глядите!

Махмуд глянул в ту сторону, куда указывал приятель, и удивленно присвистнул. Сквозь неверную дымку коллектора в их сторону неслось что-то большое. Через секунду стало ясно, что это...

— Слышь, Ксен, тут на нас полным ходом несется бензоколонка.

— Точнее, пожалуйста, — поморщился, не открывая глаз, программист.

— Хм. Ну, точнее, кусок старого шоссе метров сто длиной, с одного конца на обочине — небольшая площадка. На ней — ржавая бензоколонка.

— Годится, я думаю, — кивнул программист, открывая глаза и ловко разворачиваясь: — Будем приземляться! Сотворите кто-нибудь побольше веревки...

Кусок шоссе приближался с обманчивой неторопливостью. Мак-Мэд, вытащив из воздуха моток веревки, быстро свернул из нее аркан и оценивающе покрутил его в руке.

— Думаю, дернет, как только ты окажешься над ним, — внимательно разглядывая бензоколонку, сообщил Ксенобайт.

Мак-Мэд только кивнул, прищурился и в тот момент, когда летающий островок проносился мимо, ловко заарканил колонку. Веревка натянулась, Мак-Мэда поволокло вперед. Стрелок принялся перебирать руками, подтягиваясь ближе к асфальту. Как только он оказался прямо над ним, его вдруг поволокло вниз. Приземлившись, точно парашютист, Мак-Мэд упруго подпрыгнул и замахал руками коллегам. Махмуд, уже связавший себя, Ксенобайта и Кешу в одну гроздь, кивнул и швырнул другу еще одну веревку, точно буксировочный конец.

— Ну, что скажешь? — спросил Ксенобайт после посадки, которая персонально для него оказалась довольно жесткой: в последний момент Махмуд развернулся так, чтобы погасить программистом изрядную толику инерции.

— А что тут скажешь, — пожал плечами Мак-Мэд. — Нету основного центра гравитации. Получается, что у каждого куска остался свой, локальный вектор, но он ограничен — что-то около пяти метров от поверхности. Дальше работает только гравитация масс. Мы такие штуки в школе делали, на просчет соударений. Во, гляди!

Кусок шоссе, точно маленький авианосец, вышел наконец из облака пыли. Светлее не стало, зато теперь можно было оценить слегка сюрреалистический пейзаж коллектора.

Все пространство вокруг занимали куски пейзажа, вырезанные со своего законного места и вольно дрейфующие, точно осколки взорвавшегося мира. Больше всего было островков, среди которых оседланная тестерами бензоколонка была далеко не самой крупной. В пространстве плавали отдельные здания, скалы. Совсем близко от тестеров в жутковатой тишине проплыл длинный железнодорожный состав с ржавым скалящимся заплатами паровозом.

— Красота... — восхищенно покачал головой Ксенобайт.

— Ага. Мы его, считай, с самого старта и не чистили, — вздохнул Кеша. — Тут столько барахла всякого крутится — страшно подумать...

— Это точно. А поди-ка ты сюда поближе, дражайший ты наш Иннокентий. Подойди и поведай, какого черта ты нас сюда засунул, а?

— Ну, — заметно сник дизайнер, — нам же надо было...

Ксенобайт горестно вздохнул и постучал себя по лбу:

— И как ты собираешься искать тут нужный кусок, а? — С другой стороны к Кеше мягко подошел Мак-Мэд.

Растрепанный дизайнер нервно дернулся, но сзади отрезал путь к отступлению появившийся Махмуд.

— Я... это... думал, может, на месте какие мысли появятся...

— И как, появились?

— Не очень.

— Понятно, — вздохнул Ксенобайт. — Тогда делать нечего, придется возвращаться и отдавать тебя на растерзание Мелиссе...

Кеша с беспокойством глянул на тестеров и даже смущенно хихикнул, давая понять, что оценил юмор коллег, но Ксенобайт с постной физиономией принялся вызывать портал.

...Кешу догнали на самом краю островка. Когда он уже собирался сигануть в бездну, Махмуд наконец сцапал его и придавил к асфальту.

— Ох, горе ты мое прыгучее, — вздохнул Ксенобайт. — Куда ты, спрашивается, собрался? Ладно, не трясись, мы своих не выдаем.

Положив для верности Кешу на плечо, Махмуд шагнул в настроенный Ксенобайтом портал. Спустя миг они снова оказались у ровного среза котлована, откуда начали свое путешествие.

— И зачем мы здесь? — с некоторой скукой в голосе уточнил Мак-Мэд.

— Отсюда все начиналось, — торжественно пояснил Ксенобайт. — Здесь должен остаться след. Кстати, Кеша, ты пока подумай, как вернуть кусок локации из коллектора.

— А что он делает?

Этот вопрос Кеша задавал уже не в первый раз. Мак-Мэд, также не в первый раз, лишь пожал плечами:

— Ищет.

— Нет, я понимаю... Но как он ищет? Что, собственно, ищет?

Ксенобайт в данный момент медитировал на дне котлована. До этого он долго ползал вдоль обрыва, чуть ли не обнюхивая срез, потом пытался ковырять гранит, потом плясал, точно припадочный шаман. Наконец программист выкарабкался из котлована и присел на краешек рядом с друзьями.

— Уф, народ, замотался я слегка... И ведь что обидно, я же уверен: есть какой-то штатный способ решать подобные проблемы, даже не вылезая из обычного игрового пространства. Но пока я его буду искать, Мелисса нас на ремни порежет.

— Но ты ведь нашел какую-нибудь обходную тропинку? — полуутвердительно спросил Махмуд.

— А как же, — ухмыльнулся Ксенобайт — Наш верный бульдозер! Если помнишь, мы его так и оставили в подземелье.

— И что?

— А то: машина-то казенная! В смысле, это же инструмент. Он до сих пор на нас залинкован. Вот по этой ниточке мы и можем в конечном счете получить его координаты. Проблема в том, что бульдозер стоит в коридоре. Коридор — в дрейфующем по коллектору острове. Через три секунды после снятия координаты могут указывать в толщу гранита, что опять приведет к конфузу.

— А что же делать? — огорчился Кеша.

— Что-что... Скрипты писать. Чтобы каждые полсекунды координаты снимал и портал на них подстраивал.

Руки Ксенобайта уже порхали над невидимой клавиатурой. Спустя минуту в воздухе снова повис портал. Однако не успели тестеры в него нырнуть, как в воздухе появился Банзай. Воровато оглянувшись, он вопросил:

— Ну что у вас?

— Продвигается, — кратко ответил Ксенобайт.

— Продвигайте быстрее, потому как Мелисса закипает, — хмуро посоветовал Банзай.

Махмуд только вздохнул и молча подтолкнул к порталу Кешу. Прислушавшись и не услышав испуганного вопля, тестеры пришли к выводу, что скрипт Ксенобайта работает.

Вокруг были знакомые бетонные стены, терпеливо стоящий посреди коридора бульдозер корректора и даже выроненный Кешей "степлер", которым он прикреплял декорации к стенам.

— Кажется, не промахнулись, — с некоторым облегчением заметил Махмуд.

— Осталось только точно установить, где мы. Мак, помнится, ты как раз пробивал ходы с поверхности?..

В тревожном молчании вся компания дошла до первого из прорубленных Мак-Мэдом колодцев. Поднявшись, тестеры выбрались наконец на поверхность и огляделись...

Все было на месте. Знакомые дома, законченные и покрытые текстурами, и серые — уже установленные, но еще не "оштукатуренные", и голые каркасы "недостроенных" домов. А над всем этим — сюрреалистическое небо коллектора с его безумным хороводом осколков несостоявшегося мира.

— Ну-с, сбежавший город я вам нашел, — важно сообщил Ксенобайт. — Теперь твоя очередь, Кеша. Давай придумывай, как нам его аккуратно поставить на место.

— Но... Как же... Я это...

— Кеша, судя по всему, ты уже общался с коллектором, так? Ты же хотя бы видел, как админы восстанавливали из него что-то?

Дизайнер задумался, потом с робкой надеждой спросил:

— А может, почитать какую-нибудь документацию?

— Очень разумное предложение, — сохраняя олимпийское спокойствие, кивнул Ксенобайт. — Но, понимаешь, на это может уйти несколько часов, потому как я слабо представляю себе, какие тематики поднимать. А у нас нету нескольких часов, у нас есть опаздывающая на встречу Мелисса и перспектива долгой мучительной смерти в ее когтях. Так что напрягись и вспоминай все, что с ним связано. Вы ведь залезали сюда именно что-то восстановить, так?

Кеша съежился, глаза его воровато забегали.

— Нет, мы это... гонки тут устраивали.

Пару секунд царила полная тишина.

— Гонки? — осторожно уточнил Мак-Мэд.

— Да, только особые гонки. Гонки на островах! Гонялись, в основном, программисты из отдела разработки физики, но они и меня иногда с собой брали. Юнгой.

— О как... — тяжело садясь прямо на землю, проговорил Махмуд. — Хлопцы, я один ничего не понимаю, или пора звонить санитарам?

— Я, кажется, догадываюсь, — медленно проговорил Ксенобайт.

— Мы брали один из этих островков, — торопливо пояснил Кеша. — По его периметру расставляли двигатели. Самые лучшие маршевые получались из скорострельных пулеметов, маневровые — из реактивных огнеметов. Сначала гонялись просто на скорость, потом стали заранее намечать трассы с виражами и сменой высоты. Весело было. Еще таранили друг друга. В абордаж играли...

— Знал я, что разработчики — народ на голову ушибленный, но чтобы настолько?

— А чего, забавно! — мечтательно пробормотал Мак-Мэд. — Надо Банзаю идею подкинуть, он оценит.

— Не отвлекаемся! — мрачно буркнул Ксенобайт. — Кеша, мы все ближе к гибели. Вспоминай еще что-нибудь! Живо!

Кеша побледнел и мелко затрясся с натуги под холодным гипнотизирующим взглядом программиста.

— Да! — неожиданно выкрикнул он. — Было дело... Мы это... гонялись на одном островке... Хороший такой островок был, крепкий; нашу команду даже обвиняли, что мы его специально нарисовали, а это было бы жульничество... Хм. Так вот, гонялись мы на нем, гонялись и пролетали мимо Потерянного Собора...