Почему и нет? Часть первая.

Оказалось — гладиаторские бои, да еще и с оружием.

Не любитель я подобных развлечений, поэтому попытался шустро свалить, на английский манер. Ха! Не вышло. Виктор перехватил, посмеиваясь и подначивая добродушно этак.

— Ну чего ты, ...раньше боец был смелее. Ну не хочешь — поедем к девкам. Какие дела, ночь длинная еще ...

Оставалось отшучиваться и искать повод уйти. Встреча становилась мне неприятной.

Потом был традиционный 'посошок' и непонятный привкус коньяка.

Дальше память урывками, как в клипе.

С кем-то спорю, кого-то бью по лицу, меня тоже бьют. Виктор орет:

— Дуэль! Серега! Врежь им!

Кровь бухает в висках, шпага в руке.

Лицо противника напротив, суженные от бешенства серые глаза и капли пота на лице.

Взблеск клинка. Отвожу рубящий удар. Скрежет стали о сталь. Противник раскрыт. На автомате перехожу в атаку. Выпад!

Сопротивление тела влетающей в него смерти дрожью передается по клинку в руку. Осознание происшедшего. Темнота.

Когда вернулась ясность мысли, перед глазами Виктор, спокойным голосом поясняющий мне мое положение и отсчитывающий деньги. На том же столе куда ложились банкноты, на экране ноутбука демонстрировался закольцованный видеоролик.

Человек в черном, в руке стальной взблеск клинка.

А ведь это я..., что я творю...?

Красивый выпад, клинок пробивает грудь человека в белом.

Алое на белом выглядит..., ярко. И страшно. Очень страшно.

Так не должно быть!!!

Виктор глянул на меня и запнулся на полуслове, красноречивый наш.

Глаза забегали, отступил на шаг. Почуял крыса, что в следующий миг я брошусь на него.

— Не дури. Ты на крючке крепко. Сам в крови по уши, а твои старики — отличная гарантия для нас. Ты психанешь — их грохнут. Возьми себя в руки!

Я медленно выдохнул и кивнул.

С родителями расчет точный... Какие же вы сволочи...

А Виктор продолжал.

— Извини за химию, но иначе бы тебя в бой не втянул. Пойми, Серега, это просто бизнес. И, кстати, гладиатор — это не навсегда. Стандартный контракт на пять боев и свободен, да еще и при деньгах. Больших деньгах...

Было еще много фраз циничных и логичных, угрожающих и обещающих, но уже ничего для меня не значащих.

В душе застыло ощущение холода и пыли, как в нежилом доме.

Потом дорога домой, неистовое желание смыть с себя грязь.

В ванной из зеркала на меня глянул незнакомец с пустыми глазами и наполовину седой головой ...

По дороге домой зарулил на стоянку к супермаркету купить продуктов и сигарет. Запарковал 'тойоту' и направился за покупками.

Заодно нужно обновить и запас алкоголя. В последние недели без стакана водки на ночь заснуть не могу.

Покупок набралось неожиданно много. Пакеты еле в руках уместились.

Уже уходя, вдруг резко остановился прямо у книжного лотка, что пристроился у раздвижной двери этого торгового царства.

Взгляд зацепился за яркую обложку выставленной книги . — Рафаэлло Джованьоли. 'Спартак'.

С суперобложки дорогого подарочного издания на меня смотрели суженные от гнева серые глаза. Глаза того, первого моего противника.

Молоденький парнишка — продавец, заметив мой интерес, сразу назвал цену и уставился на меня с ожиданием.

— Беру.

Уже, сидя в машине, я еще раз внимательно посмотрел на суровое лицо под шлемом. И вдруг, неожиданно даже для себя, выдал:

— Ладно, коллега. Будет им восстание гладиаторов. Обещаю.

Глаза на картине немного смягчились.

Ветерок тихонько шевелил гардины у открытой двери балкона. Свет догорающих свечей освещал фотографию красивой пожилой женщины на стене и рисунок с обложки 'Спартака' на книжной полке напротив.

Похоже, эти двое уже нашли общий язык, и кое-что насчет меня решили. Ну и правильно, я с ними согласен. Прорвемся. Pourquoi pas? ( почему и нет?)

Следующие три дня прошли в бешеной суете.

Я не тратил деньги, которые доставались мне от боев. Нельзя сказать, что брезговал, но не трогал и все тут. За три поединка сумма вышла очень даже немалая.

Пусть теперь послужат справедливости.

Во-первых, самое главное. Вывел из-под удара родных.

Для этого я в турбюро купил 'горящий' океанский круиз на двоих, и договорился, чтобы это было предоставлено как выигрыш в виде путешествия плюс значительный денежный приз. Для дельцов от туризма такая задачка не проблема, тем более, что мама любила участвовать в различных лотереях. Вот и пригодилось.

Во-вторых, сделал себе подарок.

Выкупил у знакомого коллекционера, в миру прожженного барыги еще старой советской школы, которого консультировал несколько раз по холодному оружию, замечательный клинок.

Боевая шпага, типичный меч для одежды (espadas roperas), с замененной в более позднее время гардой. На клинке выбито клеймо 'Т на щите', и проходил он как толедский клинок мастера Сабала (Zabala) Андреаса Мартинеса де Гарсиа, прозванного Сабала Молодой. Я, как человек, разбирающийся в раритетном оружии, консультировал по подлинности клейма.

Оно оказалось поздней подделкой, а вот сам клинок явно более древний, века этак шестнадцатого, в крайности — начала семнадцатого.

Сохранность изумительная. Хоть оружие и боевое, но кроме нескольких мелких сколов на клинке других повреждений нет. Правда, была сильно повреждена сама сложная гарда, буквально вмятая в рукоять. Где хранился и откуда взялся сей раритет, меня не информировали.

По каким-то причинам 'коллекционер' не хотел реставрировать клинок, как и не позволил более внимательный осмотр. Но обронил, что мне бы продал за

* * *

штук зелени, если возьму для себя.

Перезвонил.

Узнал, не изменились ли условия, а после съездил и заплатил.

За две почти бессонные ночи восстановил оружие полностью, благо хорошие мастера сейчас есть, а за тройную цену все необходимые для замены детали изготовили в кратчайший срок.

Во время работы меня ожидал сюрприз.

Когда удалось разобрать эфес, и внимательно рассмотреть, что скрыто под поздним клеймом то буквально обалдел. Под 'Т на щите' угадывался силуэт собаки или волка, точнее не определить, слишком затерто.

Неужели, знаменитый 'волчок'...? Известное и весьма ценимое клеймо Германа Райсера (ReiSer), клинкового мастера Пассау. Работал в начале XVII века. Клеймом являлся силуэт волка.

Под рукоятью скрывалась едва заметная надпись латиникой ... del Ray.

Опачки. Не волка силуэт, а собаки. А это еще круче. Много круче... Рей (Rey) Хулиан дель, клинковый мастер. Гранада, Сарагоса и Толедо. Мавр. В 1495 принял христианство, причем его крестным отцом был Фердинанд Католик. Позже работает для Карла V. Его клеймом был силуэт собаки.

Сходится!

Конечно, я не могу провести комплексную экспертизу, но был уверен, в мои руки попал боевой клинок начала 16 века, созданный легендарным мастером.

Такие подарки судьба преподносит не часто и неспроста.

Сегодня проводил родителей в круиз.

Мои старики были здорово выбиты из колеи, неожиданно свалившимся на голову бонусом и скоростью оформления всех документов. Но эти хлопоты оказались приятными. Родители даже помолодели.

Перед отъездом в аэропорт мать наказала подливать цветы и расцеловала меня. Отец крепко обнял.

— Я люблю вас, дорогие мои, удачи вам!

А у меня еще оставались незавершенными несколько дел. Надо поторопиться.

Поднявшись на четвертый этаж я, открыв дверь своим ключом, вошел в квартиру родителей.

На антресолях, под палаткой и другим рыбацким снаряжением, в железном ящике хранился афганский трофей отца — ТТ производства 1944 года. Неведомыми путями пистолет попал к 'духам', а от них и к моему родителю.

Машинка не новая, но в хорошем состоянии, а по нынешним временам вещь, весьма нужная в хозяйстве. Тем более, что боеприпасы для офицера не были проблемой. По крайней мере, раздобыть проще, чем рядовому обывателю.

Разобрал, почистил, смазал. Открыл коробку с патронами, снарядил все три имеющихся магазина.

Пересчитал оставшиеся патроны — 74 штуки.

Запас карман не тянет. Забираю все. Отец поймет.

Патроны переложил в барсетку на поясе. В коробке же оставил записку следующего содержания.

'Вынужден уехать. Подробности потом. Ваш сын Сергей'.

Пистолет необходим, для претворения в жизнь моего 'авантюрно-гениального' плана.

Я считал, что план не плох. А что?

Подъезжаю вечерком к Клубу, в подвале которого находится Арена. Становлюсь рядом с машиной Вити-Иудушки.

Он уходит одним из последних после боев.

Жду, пока начнет садиться в тачку, и тихонько вяжу сволочь. Потом под стволом вывожу за город в тихое место, а уж там...

А там поиграем в гладиаторов. Пусть гадина перед смертью на своей шкуре почувствует, каково нам было. Вот уж за кого совесть мучить не будет.

Труп — в болото, сам — в город и знать ничего не знаю.

После, через пару дней — путешествую. Отбываю за границу. На Украину, в Крым. Дядька у меня там, папин брат.

Исчезну месяцев на восемь, или год.

Авантюра, конечно, чистой воды, но авось сработает. Ну, не мастер я тактических разработок.

Вот и приехал. Ствол под рукой. Два клинка в багажнике в тайнике, под туристским снаряжением. Типа, на природу собрался.

Жду.

Уже почти все разъехались, а Витюши все нет. Неужто срывается?

По нервам шибануло гудение мобильника.

Вот растяпа! На вибросигнал поставил, а выключить позабыл. Ведь так и погореть мог.

Или уже...? Витя звонит.

— Слушаю.

В трубке сопение и ехидный смешок.

— Поднимайся ко мне, выпьем. Надоело на тебя в монитор глядеть. Не бойся. Поговорить хочу. Охрана пропустит, я распорядился. Отбой...

Похоже, раскусил меня Витя, и опять берет на 'слабо'. План не сработал. Ладно. "Расклад перед боем не наш, но мы будем играть ..."

ТТ — под ремень за спиной, свитер скроет. Обоймы — по карманам.

Вперед.

Охрана действительно пропускает без задержки. Поднимаюсь в офис. Дверь открыта настежь.

У стенки, за журнальным столиком, на котором в беспорядке стоят бутылка, полная пепельница и два бокала, сидит Виктор.

Пьяный. Сильно пьяный. Я таким его не видел ни разу. Глаза мутные, голос хрипит. Речь отрывистая, почти неразборчивая.

— Ну...? Убивать пришел? Давай, я не против. Сам вот пробовал — духу не хватает. Может ты меня по... ик... реши... ик. А, Серега?

Огорошил, нечего сказать.

— Выпьешь? — берется за бутылку.

— Я с тобой уже пил, однажды.

— Лады — я сам. Вот выпью и расскажу тебе историю, ...только выслушай, ладно? Хотя бы в память о прежнем Витьке. Договорились? А потом можешь и того... — Выразительный жест по горлу.

Набулькал полфужера коньяка, выпил как воду. Закурил.

— Полтора года назад один бизнесмен приобрел некую недвижимость, и решил переоборудовать ее в клуб. Не для простых... Элитный. На первом уровне — музыка, выпивка, танцы. Ну, наркота по мелочи, куда без нее? Девочки... В цоколе, на втором уровне — казино. Царство азарта и денег. Но... — Поднял указательный палец, одновременно жадно затягиваясь сигаретой. Пепел падал прямо на брюки, но Витек не замечал этого.

Закашлялся дымом, но отдышался и продолжил.

— Главное все же на третьем уровне было... Ну, там уже жесть... бои без правил, боксы с карате всякие. Собачьи бои, само собой... Ты понимаешь, какая штука, как углублялись для постройки этого самого третьего уровня — наткнулись на монолит. На камень. Громадный. Как раз под всем домом и двором и дальше гранитная глыбища. И, что интересно — плоская, как стол. Чем не Арена...? А мы — чем не патриции? А, Серега... Желающих поглядеть, да с деньгами, нашлось...

Я слушал и ничего не понимал. Чего он несет? Но не перебивал.

— Камень в дугу попался, глубины хватало, строители даже обрадовались. И бизнесмен придурок, тоже... обрадовался, ка-азлина. Слушаешь?

Еще полфужера маханул, не поморщился. Только бледнее стал.

— Ну, клуб открыли. Гости понаехали. Бабки прямо дождем посыпались, особо на боях. И кровь упала на этот е... Булыжник. Та самая, которую народ требовал, живая, красная... А народу — в кайф. Орут! Ставки на псов делают! На людей — еще больше...! Но им мало... Большего хотели... Уже не просто крови. Смерти возжелали, суки... И не только они, что самое главное...— взмахнул рукой, и от этого движения чуть не упал со стула. Но выправился и продолжил.

— Ты, Серега, думаешь человек венец творения во Вселенной? Ха...! Таких венцов в нашей старушке Галактике ... Как грязи. Не первые мы, а может и не десятые...— От взмаха руки сигаретный пепел опять упал на костюм, но Витюше было пофиг.

— Один ко мне приходил. Тоже венец творения... Я с ним... говорил. Он мне предложение сделал. Договор... Сам весь красный, лысый, сухой, в хламиде какой-то. Жуть... То ли демон, то ли внеземная тварь. Не суть. Но существо по сравнению с нами могущественнейшее... Для него что время, что пространство роли не играют. Но для какой-то цели нужны были ему бои. Настоящие... Вроде, как скучает оно..., а, неважно, что-то еще говорил да я не понял. Все равно отказаться не мог. Не мог...! — Глаза у моего бывшего друга лихорадочно блестели на бледном, потном лице.

— Суть же договора такая, каждые семь дней, должен быть поединок на боевых клинках. Условие для бойцов — бой до конца... Врубаешься, откуда гладиаторы взялись, откуда Арена...?

Точно, клиент допился, белочка во всей красе.

— Так, слушай дальше. Семь раз по семь человек, по одному бою каждые семь дней. После, я так понимаю, та тварь меж собой их... вас..., тех кто выживет, короче, стравить хотела, но уже не у меня. Я, только вроде как, отбор сильнейших проводил. Кастинг, мать его... А мне за все это, естественно, бонус. Удача в делах. Богатство. Здоровье. Или башку оторвут, если не обеспечу... Да! Вот еще что! Кто выживет, он это..., тоже наградит. Только награда будет в его понятии. Он.., оно..., ведь не человек. Другие они ... — Виктор затих.

Потом всхлипнул. Дальше продолжил уже совсем тихо.

— Сегодня был последний бой. Сорок девятый. Тех, кто живой, семеро осталось. Мой договор с этим — все... Закончился. Хотел я, а..., неважно... Короче, позвонил тем кто... Только телефоны ответили лишь у тебя и у Виверры-Толика, он сегодня победил. А ты на прошлом бое. Остальные пропали.

— А Вадим?

— Тоже ...

Втянул воздух и шепотом заорал мне в лицо, такой вот жуткий тихий крик души.

— Он меня тоже наградил,... золотым мусором. Мне такая цена, выходит... У меня, Серега, все опилки на арене, все бумаги в корзинах, в золото превратились, а жить не хочется... Мусор..., ничтожество я, Серега. Друзей на Арену, как скот поставил. Зачем? Не знаю... Понимаешь? — Еще налил, но пить не стал, в глазах — тоска, как у онкобольного.

Я вдруг отчетливо понял — не врет.

Развернулся, и под всхлипывания бывшего друга вышел.

ГЛАВА 2

По-моему, Витю уже наказали. Оценили в мусор, пусть и золотой. Пошутил этот..., ну, в общем, существо это пошутило, своеобразно.

Инопланетянин-юморист? Ты еще скажи демон-сатирик.