Честное пионерское, я бы с удовольствием перешел на противоположную сторону улицы. Вот только маршировать через бульвар, разделенный травяным газончиком, в месте где перехода нет, мне неприятно. А то чего мне не хочется, я стараюсь не делать. Значит, придется продавливаться мимо перегородившей узкий тротуар туши огромного джипа с тонированными стеклами.
Здравствуй, родина. Отменный экстерьер блондинки, цокающей копытцем возле машины, только усугубляет положение. Вот не могла бы ты изображать это самое, на полметра дальше? Чтобы обычный человек, идущий по своим делам, мог обойти твой лимузин, не выходя на проезжую часть улицы. Вот. Рослый охранник с каменной мордой, даже руку поднял, показывая мне, дескать здесь тебе не пройти.
Возвращаюсь к торговым автоматам, стоящим возле стены. Обычной воды нет. Химией напиться — нереально. Всякие хрустящие и плямкающие батончики мне не интересны по определению. Три здоровенных железных ящика, а выбрать нечего. И стоят с достаточно широким интервалом между обшарпанными боками. Их, очевидно было больше сначала, затем пару увезли, оставив неаккуратные промежутки, моментально зарастающие мусором. Черт, так хорошо всё было... Счас, наберусь желания и пойду обходить по улице. Вот вам и впечатления о городе. Может, уедет красавица?
Этот черный чемодан убираться даже не думает. Один охранник по-прежнему столбом стоит с моей стороны. Блондинка с короткой стрижкой и круглым шлемом под мышкой спокойно цокает по тротуару вдоль витрины, не обращая на окружающий пейзаж никакого внимания. Похоже закупилась красавица основательно, поскольку процесс упаковки тюков не прекращается.
Да! Есть справедливость. Блондинка, очевидно, превысила лимит своей наглости. Каблук? Стройная фигурка вдруг падает прямо на шершавую стену в промежутке между огромными окнами. И... сползает по стене, оставляя красную ленту. Б... ! Совершенно рефлекторно падаю на плитку и прикрываю рукой лицо от града мелких каменных осколков.
Первая мысль была совершенно дурацкой. "Эй, я еще не был в парке!" Но выстрелы продолжали звучать. И первую мысль, сменила вторая, не менее дурацкая: "Здесь еще кого-то не убили"? Похоже, свидетелей. Впрочем, какая к черту разница? Валить отсюда надо и пусть стреляют в кого хотят. Черт, черт! Руки и глаза надо беречь. Это — критично.
Очередная серия выстрелов за черным автомобилем заставляет подпрыгнуть. Одиночный, затем резкий треск очереди. Уже повернувшись спиной к звукам и встав в низкий старт, обнаруживаю неприятную новость. Бежать мне некуда. Два молодца в глухих темных куртках, короткими перебежками пересекают бульвар с той стороны, откуда я пришел. Бегут, через разделительную полосу под очень острым углом. Практически мне навстречу. В яркий солнечный день с моим зрением начинают происходить странные вещи. То, что сейчас предел резкости — метров пятьдесят, еще хорошо. Иногда и до двадцати не достает. Лиц и деталей одежды не разобрать, но пистолеты в руках тяжело спутать с чем-то еще.
Это амбец. Навстречу пулям я не побегу. Вон как бедный маршрутный бусик нафаршировали. Он-то здесь причем? Дыры в боках небольшого автобуса и ярко красные разводы на уцелевших стеклах. Становлюсь спиной к ящику с батончиками, в узкий промежуток. И сразу понимаю, что стоять так, конечно хорошо, вот только пули рвут металл ящика на уровне лица. Эй, а в меня, зачем стрелять? И уже лежа на тротуаре, замечаю странности с охранником, который так профессионально меня тормознул. Глюки? Стопудово.
Дальний родственник Терминатора, увлеченно поливает из короткого автомата улицу за моей спиной. Блестящий металл под содранным париком, какие-то странные пластиковые огрызки вместо левой руки. Лужица крови подозрительного цвета. Нет. Не могут глюки быть настолько подробными.
Острые брызги каменной плитки сообщают, что лучше бы лицо, да и голову тоже, убрать подальше от улицы. Еще пара удачных выстрелов и я смогу, как вот эта блондинка, рисовать своим телом на стенах широкие красные полосы. А такой вид живописи мне совсем не нравится. Идея проскочить в промежуток между домами... наталкивается на суровую реальность. Не успею. Амбец.
Рывком разворачиваю тело бедной головой к стене и тут же чувствую удар в ногу, ниже колена. Нога начинает неметь. Очень похоже, что сегодня я уже точно не побегаю. Но всё же нога — это не голова. Надо бы хоть жгут изобразить. Черт, очень узкий промежуток между ящиками, поперек мне не сесть. Мусор и грязный асфальт... да черт с ней, с грязью! Выстрелы уже близко. Счас подбегут ребята и помогут забыть о тревогах. Нет уж. Будем трепыхаться. Сажусь на корточки и осторожно выглядываю. Совсем рядом. Сейчас выскочит.
Ну, вот он, момент истины... но вместо злого парня с пистолетом, из-за ящика выпадает равнодушный труп с железкой в руке. Ать. Автоматически подхватываю выпавший пистолет. Теплое тяжелое, надежное железо. Хуже мне уже не будет. А вот лучше — вполне возможно. Пистолет — это хорошо. А хороший пистолет... А как же неудобно стрелять из-за ящика вправо. Я все же не совсем левша, с левой приходилось стрелять. Но это — слишком медленно, потому и пистолет будет жить только в правой. Из правой я ничего не уроню случайно. Выпадаю плечом на тротуар. Второй стрелок замечает оружие в моих руках слишком поздно. Все три пули ложатся в нападающего. Последняя выбивает кровавый фонтан из головы.
Очень хочется обрадоваться, но похоже, что у моих неприятностей, на этой чертовой улице — гнездо. Двойники первой пары уже выбежали из переулка. Могу точно сказать, что похожи как дежавю, хотя далековато они. Сто метров, это хорошо, короткие стволы на таком расстоянии дают шанс. Перекатываюсь за последний ящик и пытаюсь затянуть за собой труп нападавшего. Запасные магазины к пистолету. Совсем не факт, что у меня получится еще раз отстреляться, но не ждать же, пока просто прибьют?
О как, у парня и автомат под курткой. Наверное замечательно, что он пользовался только пистолетом. И какая-то куча всевозможных совершенно непонятных сумочек и железок. Разгрузка, тонкий бронежилет, провода с осколками гарнитуры. Не думать. Двигаться. Автомат в сторону, магазины для пистолета, справа в кармашках сбруи... есть. Два. Достаточно и одного. В руку теплую увесистую плитку. Оборот к бегущим фигурам. Остаток магазина отстреливаю особо не торопясь. Машинка очень странная. Таких я еще не встречал. Удобно и не слишком подбрасывает. Сам себе не верю. Бронежилеты у них есть, конечно, но из броников кровавые брызги не летят. Осторожно тут, на гильзах... я не поскользнусь. Их нет. Вообще. Бл@дь. И во что я влип? Не думать. Думать сейчас уже поздно.
Следующий магазин в левой руке. Вот не знаю, осталось ли что-то в первом или нет. И думать об этом я не буду. Кнопка, выпавший магазин, полный магазин. В выпавшем магазине мелькает головка пули. Хорошо, не надо взводить. А как его вообще... мысль мелькает и испуганно прячется. Не время для любопытства. Быстрый взгляд на бегущих. Хе. Один ты у меня остался и хромаешь. Явно не спринтер. Только не падай, иначе я тебя за бордюром не достану. Назад и вниз. На голову падают брызги стекла и лохмотья облетающей с рваного металла краски. Резкий. Могу не успеть. Взгляд упирается в терминатора.
Чертовски живуч ты, парень. Ну что ты на меня смотришь? И то, что ты кричишь, я тоже не понял. "Руссо туристо". О, да у него клешня пустая. Куда автомат делся я не знаю. Но у меня есть, чем тебя порадовать, железная башка. Дергаю на себя труп и раскручиваю карабин на ремне автомата. Щелчок металла и автомат у меня. Предохранитель... вот. Выстрел в клумбу подтверждает, что всё работает как надо. И — да, для меня этот аппарат слишком непривычен.
Аккуратно укладываю автомат на плитку и толкаю в сторону клацающей руки. Ух, жонглером ты парень не работал, случайно? Мне до такой координации движений далеко. Да уж. Стреляющий в двух метрах автомат, это жесть. Особенно, когда ствол смотрит практически в лицо. Б..., ненавижу громкие звуки. В узком промежутке между железными стенками грохот автомата просто невыносим.
Поднимаюсь на ноги и пытаюсь заглянуть на обратную сторону дырявого как дуршлаг образца автомобильной промышленности. И второй охранник, похоже еще работает. Там тоже маячат две фигурки. Одиночный выстрел, уже одна. Замечательно, та сторона меня пока не касается. Опускаюсь к тротуару и смотрю на железную башку. Он занят стрельбой, хороший э... мальчик. Надо бы труп второго нападающего вытянуть. Или получится из этого что-то еще вытрусить?
Нет, только запасные магазины к оружию. Хотя... чего для меня там может быть полезного? Выкладываю на асфальт, автоматные по одному отправляю к железной башке. Остальное непонятное железо мне ни к чему. Второй труп лежит в паре метров, на бордюре. Нет. Через автомат железной башки я ползать не буду. Он мне быстро дырок добавит. Совершенно автоматически распрямляю ноющую от неудобного положения, спину... и получаю плюху. Со спины. Прилетело с противоположной стороны черного автомобиля. О... твою мать. А вот это уже... Дальнейшие действия происходят очень быстро. Разворот, спиной к ящику. И несколько серий по два выстрела. Адреналин плюс шок от ранения. Такой фокус я уже не повторю. Зря я понадеялся на второго охранника. И у меня, похоже, получилось достать стрелявшего. Но это уже не очень важно. Спина мокрая и в голове мутно. Значит — таки стану сегодня живописцем. А жаль, такие впечатления пропадут.
Снова стук по плитке. Железная башка мне что-то пытается показать.
— Ну чего ты мне лязгаешь? Нихрена я не понимаю, что ты сказал. Шлем? Ну и нахрен мне теперь шлем? А полиции у тебя в кармане нет? Или скорой помощи?
В бога, дьявола, экстрасенсов, зеленых человечков и киборгов я не верил. До этого момента. Летящий в мое лицо шлем и яростно хлопающая по стальной макушке рука. Это он ругается, что не успел шлем одеть... Понимающе киваю, прижимая шлем стволом пистолета к бетону перед собой. Мотание головы, палец в меня и опять хлопок по черепу. Заботливый? Мамочка. Может быть шлем и поможет, хотя лишних дырок во мне уже слишком много. С потерей крови приходит апатия. Вероятность того, что я смогу заткнуть дыру в спине — нулевая. И такая же вероятность того, что успеет скорая помощь. Там, на дороге, масса расстрелянных граждан города. Мой номер в этом случае — явно не девять. Остается развлекаться в оставшееся время. Пока я еще что-то соображаю. Подгребаю шлем к себе и подхватываю его левой рукой. Одел. Ниче так, банка, вот только не слышно нифига... затягиваю ремешок на пряжке... из шлема выпадает мягкий воротник, виски слегка сжимает и перед глазами начинает кружиться... точно идиотом выгляжу, наверное. Или двинутым мотоциклистом. С дыркой в спине.
"Нет, я не твой глюк", — мягкий, быстрый голос в голове. Да ладно, разговор с мотоциклетным шлемом? Точно глюк.
"Не веришь — ну и не верь, да ты ведь труп уже — забыл? Терять тебе нечего. Давай ка, дотащим капитана Л'Легро сюда. Да-да, именно эту вот, безбашенную блондинку".
У меня перехватывает горло. На картинке перед глазами зеленая точка на прозрачной но отчетливо видной схеме. Пустырь перед промзоной. Сто с лишним метров назад по этой же стороне дороги. С противоположной стороны квартала. Ну хоть бульвар переходить не придется, как бы еще этот чертов квартал проскочить? Тело начинает против моей воли разгибаться. Как там было? Меня поймали пришельцы? И ставили на мню опыты? Вот же, б..., идиот доверчивый, но телу мои мысли — пофиг. Оно целеустремленно тащится к телу блондинки.
— Мной стены — не проламывать! — Сразу понимаю, вперед — к углу квартала нельзя. Только назад. Точнее вбок от дороги, в проход между домами. На дороге сейчас — смерть. Оружие. Вот это называется — подсказка! Не успел подумать — уже подсказывают. И, что особо приятно, никакой рекламы.
Тело меняет маршрут и движется к нападавшим. Автомат, пояс с магазинами для него — на живот. Пистолет бросить, второй шлем, потерянный капитаном — на локоть, магазины для автомата, со второго трупа — в шлем. О как правильно этот огрызок держать надо... хе... Боль и мельтешение перед глазами:
"Шлем через полчаса сменишь, нештатный режим. Шевелись, давай". — Ясно. Шевелюсь, шевелюсь... не подгоняй. Легкая тушка... капитана, цепляется свободной рукой. Перед глазами в последний раз мелькает розовая сеточка схемы... и пропадает. Приходит понимание, что карты у меня больше не будет. Имплант отсутствует. Визуальная поддержка отбирает ресурсы. Связь работает в аварийном режиме. Не удивительно, потому, что в таком же режиме работает собственное тело.
Очередной просвет в сознании — тащу на горбу барышню по узкому проходу между глухими стенами домов, от быстрой ходьбы жутко болит раненая нога. И опять идиотское состояние. Прекрасно всё понимаю, но по собственной воле почти ничего не могу сделать. Против. За, — пожалуйста. Впрочем, пока всё совпадает с моими интересами. Блондинка на горбу — плата за проезд? Да ради кашалота!
"Дойдешь до шаттла — полечим". — Да, соглашаюсь, и нас полечат, и вас тоже полечат... спасибо — спазмов не будет, угу, недостаточно ресурсов тела... резкий разворот, на колено, левая рука самостоятельно подхватывает автомат за такую удобную, как оказалось рукоятку... э а целиться кто, дядя будет?
"Сегодня я у тебя дядей буду". — Ну, здравствуй, дядя... выливаю очередь в силуэт, возникающий в проходе, удар по шлему отбрасывает к стене. Ремешок неприятно натягивается на горле. Плохо затянул... неважно.
"Шевелись!" Еще рывок, о, да я и магазин поменять успел, опять изображаю поливалку, да так никто... и, вдруг понимаю, что стреляют так. И точно знаю — почему и куда... Разворачиваясь, цепляю телом девушки за мусорный контейнер и чувствую два удара в спину. Странно, вроде должно быть больно...
"Не отвлекайся". — Длинная очередь, замена магазина, теперь короткие, ствол должен доработать до шаттла. Собственная мысль — опрокинуть ящик в проход, и левая рука уже тянет на себя ближний угол, контейнер падает, перегораживая узкую щель между домами, автомат на шею, в нем последний магазин из пояса. В шлем лезть просто нечем, рука занята мягким мешком тела.
"У капитана пистолет". — Нет, пистолет уже у меня, в правой руке. Еще один шустрый кадр выскакивает из-за угла. Выстрел в мутный силуэт, готов. Пистолет непривычный. Ненормально себя ведет. Безгильзовый. И нет двигающихся деталей. Большой, но в ладони лежит очень удобно.
Затишье, начинает орать матюхальник. Даже не слушаю, органы начались...
"Какие органы?" — Да, правопорядка. Полицейские, короче. Сдаваться — никакого смысла. Госслужбы разберут на запчасти. Стопудово. А если оружие не бросить — будут стрелять. Счас вертушка выскочит — и привет.
"..." Уже не выскочит, понял. Снайпера на крышах уже появились? А беспилотники?
"Пока нет, успокойся. Шаттл дошел". — Да спокоен я! Удар воздушной волны за спиной укладывает меня мордой в хлам. Фух, хорошая штука — шлем. А хороший шлем... Через меня перелетает здоровенное железное яйцо и шустро уходит назад по пройденному маршруту.
