Записки офисной ведьмы

-Вы можете предъявить все свои претензии в письменном виде... запишите номер палантира...

-Нет, вы ответьте на мой вопрос! Почему я обязан оплачивать счета?

Почему? Ну что тут ответишь?

Задрал. Совсем задрал. Мозги не работают — Милый тоже подходит поближе. И отключаться от него нельзя — мне же потом перезвонит...

Сзади тихое:

-Можно?

Этот вот незнакомый... тянется к трубке... А нехай. Не имею права, но раз он с Милым явился — соображать должен, что он может, а что нет. А мне пофиг. Я больше не могу. Вообще тут больше работать не могу, пойду увольняться. Нет, сначала плакать.. Нет, плакать уже не пойду, тут Счастье Всей Жизни приближается...

Пока я пялюсь на Счастье Всей Жизни, незнакомый тип произносит в трубку несколько тихих невнятных фраз. Нормальным тоном. Доброжелательным. Передергивает только меня и еще парочку профессиональных эмпатов с мониторинга. Они на нас оглядываются синхронно, а потом быстро отводят глаза — не хочется связываться с этим существом — судя по тому, что звучит у него в голосе — с ним связываться вообще не стоит. Никогда. Никому. Эх, может меня завтра и уволят, но этот гребаный эльф будет отныне оплачивать все счета, зуб даю.

Незнакомец опускает трубку, коротко улыбается :

-Больше он звонить не будет, я все уладил, — и куда-то двигает дальше.

Все чудесатей и чудесатей.

Звонок от начальницы. Растерянным тоном:

-У тебя сегодня выходной. Гуляй, а завтра тебе к восьми".

Брры. Ну и фиг, встану к восьми! Зато тут Милый!

Гуляем!

....Утро не выдается совсем.

Уехал. Он так ведь вчера и уехал, и не остался на ночь! Напоил экзотическими коктейлями ("Секс под цунами" да "Оргазм в невесомости"). Поцеловал в щечку. Сделал ручкой. Сообщил, что "дел очень много, радость моя, ты же все понимаешь, сама рабочий человек, бла-бала-бла". Уехаааааааал...

А мне на работу к восьми утра. Коззел. Все мужики — козлы. Ненавижу.

Тоскливо ползу на работу и работаю как в тумане.

-Девушка, кажется мой палантир впал в депрессию! Что делать?

-Девушка, мы не можем оплатить этот счет! У нас двенадцать детей и все просят кушать. Ви же таки не хотите, чтобы они умерли с голоду?

-Девушка, скажите, если я выстрелю по вашему главному офису Драгон Слейвом — как вы на это посмотрите?

... Вечером наваливается тоска.

Сонно. Уныло. В сети никого. Суккуба звонит сообщить, что не появится несколько дней:

-У меня тут спецзадание... Программиста надо соблазнить, понимаешь?! Русского программиста. Он... В общем ему это не интересно! Я ж вижу о чем он думает-то — о том, что лучше Виндовс или Линукс при текущей их ситуации с пиратскими программами! Это я, я, Суккуба с дипломом — ему неинтересна!

— Эээ.... может у него того... проблемы?

— Да нет у него проблем, если надо ему — стоит как кол! А ему не надо... Короче, я тут надолго, это вопрос чести! Пока я его не оторву от этой железяки — сама не успокоюсь! Перезвоню позже!

Вот проблемы у людей то есть у нелюдей... а тут вот.. уехал. Пойти повеситься.

Зеркало с готовностью поддакивает: "Ага, ага, иди вешайся. Мыло в ванной, на выбор — с розовым маслом, с экстрактом лотоса и с мандрагоровым корнем. Веревка валяется за рамой. Хорошая веревка, эльфийская. А кто на той неделе собрался в тур по экзотическим мирам?"

Да, ведь и правда... отпуск скоро. Вешаться не будем. Стиснем сердце железной рукавицей и будем выживать... В конце концов — он приехал, он про меня не забыл и он пообещал вернуться. Милый...

Упс... Раздается резкий грохот с улицы. Явный взрыв.... Недалеко.

И стрельба. Конкретная такая стрельба, а не просто новогодние трескучие петарды, которые громыхали два дня назад без перерыва. Бросаюсь к окну, шепча про себя быстренько наговор, чтоб пули и осколки, если случатся, летели мимо нашего дома. Соседку сверху прикрыть — тоже у окна стоит, ведьма местная доморощенная, ближайший кандидат в Иные, как порталы откроются, так и завербуют.

Дожили.

То есть не я дожила . Это они дожили. Аборигены. Этот мир, в котором я торчу уже целый год — потому что сюда иногда наведывается эта скотина мой возлюбленный и потому что... так, это я уже объясняла. Год назад хороший был тихий мирок... А тут стрельба на улицах... Стрельбы я смертельно боюсь. Черной магии не боюсь, а этих страшных холодных железяк, которые плюются горячими железяками — боюсь. Завтра на работу придется через домашний портал — дороже, дольше, но зато не пристрелят. Не хочется помирать — это больно и неприятно. Голова после воскрешения гудит неделю. Не хочу больше, проходили.

В окне темно и ничего не видно. Еще пара очередей (а я даже не могу определить, что за оружие!) — и все стихает. Все дома стоят на месте, нигде ничего не горит. Можно, конечно, выйти на улицу, посмотреть, но что-то очень не хочется. Тяжелораненых и мертвых поблизости нет, этих я бы почуяла, а так только страх и тоска, да чья-то радостная лихая злоба.

Посмотреть все-таки местные новости! Третий день ведь собираюсь!

"Самые последние новости! Срочно!

Беспорядки в городе. Выборы Президента сорваны. Отряды Патриотического Сопротивления заняли несколько центральных кварталов. Имеются жертвы среди мирного населения. Не рекомендуется без крайней необходимости выходить на улицу и пользоваться общественным транспортом!"

Ага. Это те самые "патриоты", которые расписали дурацкими граффити все дороги к порталу и запугали таксистов. Интересно, кому они сопротивляются? Судя по надписям ("Убирайтесь из нашего города, чернявые!", "Очистим воздух от приблудной нечисти!") — сопротивляются они в основном "понаехавшим". Неожиданно понимаю, что и мне тоже — я ведь тоже вполне себе "понаехала". Ну только не из соседней страны, а из соседней вселенной, но разница-то какая? К основной здешней национальности я точно никакого отношения не имею — и в своем мире была непонятой помесью десятка кровей.

Лезу на их сайт.

"Патриотическое Сопротивление — это движение за возрождение нашей великой Нации и Сопротивление ее врагам. Беспощадное. До последнего патрона. Сейчас, когда достоинство нашей нации попирается грязными ногами иногородцев и иноверцев у нас нет другого выхода, кроме беспощадной борьбы за выживание.

Национальное Достоинство — не что-то зазорное, постыдное и скрываемое от всех, а прекрасное и светлое, как катящийся по небосклону диск солнца тёплым весенним днём. Настал час во всеуслышание заявить: мы не желаем мириться с тем, что после десятилетий физического, духовного, культурного, алкогольного геноцида наша нация через 25 лет может сократиться вдвое и через 50 лет, при существующих тенденциях, перестанет существовать как великая нация"

Лидер движения — Александр Форнабазов, 46 лет, потомок древнего, но обедневшего рода, автор ряда работ по истории и политологии: "Заря Национального возрождения", "Триумф волевого народа", а так же докторской диссертации "Проблемы и насущные задачи геополитической стратегии в мире, лишенном национальной идеи".

...На главной странице сайта красуется парадный портрет самого Форнабазова на фоне национального флага. С надписью: "Я знаю как надо!" — тот самый. С портрета смотрит широкоплечий красавец, с пышными рыжими усами и интеллигентным тонким носом. Применив простенькое заклинание правды я смотрю на исходник — тусклую фотку плюгавенького мужчинки с противным бегающим взглядом. Фарнабазов мягко говоря — нехороший человек, в таких вещах моя эмпатия работает безошибочно. В частности, прямо сейчас он испытывает гремучую смесь страха, азарта и жгучего желания заняться сексом с женой нынешнего президента. На глазах самого президента — желательно связанного и побитого. Меня передергивает от отвращения.

Семь лет назад он обнаружился в местном политическом пространстве, став главой маленькой маргинальной партии. Практически сразу умудрился попасть под покушение, чудом остался жив и после этого решил, что его ведет Судьба и он носитель Великой Миссии. Два года назад баллотировался на пост президента, проиграл с небольшим отрывом. На позавчерашних выборах опять проиграл с разрывом в три процента, объявил результаты фальсифицированными и призвал народ к сопротивлению. Патриотическому, ясное дело.

"Мы выведем страну из кризиса!"

"Мы улучшим благосостояние граждан!"

"Мы снизим налоги и цены!"

Меня отвлекает дребезжание палантира. Суккуба:

-Слушай, там чего-то такое стряслось дома, да?

— Ага, тут по ходу гражданская война разворачивается... или не гражданская.. В общем, беспорядки тут. Под нашим домом взорвалось что-то только что.

-Вот я и звоню — услышала, как ты перетрухала. Эта... я тут плотно с этим программистом... понимаешь, до меня доперло! на виртуальный секс он реагирует! Текстовый интерфейс ему, понимаешь, подавай! Таких извращенцев я еще не имела!... Короче — если вдруг придется срочно сваливать — мои шмотки тебе вытаскивать! Надеюсь, не придется.

Шмотки... ладно, со шмотками потом разберемся. В палантире уже от родной фирмы болтается сообщение:

"Если в вашем мире случился Конец Светацунамиземлетрясениеатомная войнаэкономический кризисэпидемия чумыПолная Лажа — мы готовы предоставить помощь в эвакуациипереездеперевозке".

Чем хороша родная Контора — сотрудникорв не забывают, заботятся, если грянет чего — перевезут куда скажу, организуют и устроят.

А вот не хочу сваливать... С какой стати эти патриоты будут мешать мне тут жить и между прочим честно платить за квартиру и прочие удобства и даже следить за магическим климатом в своем квартале? Да они тут все синим мхом зарастут, если я испугаюсь и уеду! Парк мой любимый не хочу оставлять. Неважно, что таких парков миллионы в разных мирах — хочу вот этот. Похож на тот, который был когда-то в родном городе (Где теперь тот родной город?). И Степная улица, в панельных голубоватых домах и выезд на проспект, где стоит зеленая гранитная стелла обелиска кому-то древнему и великому... Нравится мне тут. Не хочу, чтоб они мочили друг друга, а потом все порушили... Будильник. Блин, они стреляют, а мне на работу!

...Ууууууу... Ааааааа! Не хочу. Не выспалась я, да и не спала толком. Хочу разобраться в том, что тут происходит... Но придется работать. Завтра оторвусь, завтра выходной.

На работу сегодня в обход, через три портала прямо из дома, не попрусь по улице... Таксиста сегодня все равно нет... Где это он? Сосредотачиваюсь на секунду. Таксист зол и пьян, но жив-здоров. И семью отправил к бабке погостить на родину. Ну и хорошо. Делаю якорек — если вдруг с ним чего-нибудь случиться — меня дернет и я помогу. Надо держаться своих.

На комнату охраняющее заклятье, на суккубину тоже, чтоб не разнесли за рабочий день, мало ли чего... На физиономию... Хе, а я сегодня очень ничего выгляжу! Бледность приятная, похудела даже. Конечно... если так трепать себе нервы и питаться одним бальзамом Кахора да камрой — фигура-то и проявится! Ненавижу эти заклинания сложнонаведенной искусст венной красоты. Вообще ненавижу заклинания, хоть и надо периодически, и как в наше время без магии жить-то? Ну ладно, хоть умею, другие и рады бы — а не выходит нифига.. Нет в жизни справедливости.

Так, зато из домашнего портала я выскакиваю за десять минут до начала рабочегот дня, а не впритык, как обычно. Можно посидеть и спокойно проглядеть новости... Мама. Мама, роди меня обратно, у нас новые тарифные планы для десятка самых продвинутых миров и новые услуги. Какие нафиг Форнабазовы? Работать, работать и еще раз работать!

Зато почта. Почта кишит вопросами: "Слушай, что ты сделала с темноэльфийским бухгалтером?они все задолженности погасили! Поделись рецептом!".

Ага, это давешний темный эльф. Иду в его карточку и тихо офигиваю — оплачено ВСЕ. Включая прошлогодние долги и позапрошлогодние пени. Да еще и запись одного из ночных операторов: "Звонил, приносил извинения девушке-оператору, с которой невежливо вчера разговаривал!". Фантастика!

Через час работы выясняется, что мой таинственный благодетель вчера произвел рейд по всем отделам. И периодически брал в руки трубку, говорил несколько добрых тихих слов, после чего даже самые дикие абоненты успокаивались и приходили в себя. Шасы из Тайного Города свернули судебный процесс, который длился уже пару сотен лет. Кендеры прекратили доставать телефонным ночным хулиганством. Товарищ, шарахнувший вчера по офису Драгон Слейвом — предложил компенсацию и оплату ремонта.

...Кто это был такой — никто не знал, а допрашивать взялись, разумеется, меня, потому что пришел он с моим Милым. Я отмалчиваюсь — вчера у меня отшибло последнее соображение от счастья, что Милый рядом, и вопросов я не задавала. Сегодня бы задала, но звонить Милому первой... Есть у меня в конце концов еще хоть остаточная гордость?

Когда в середине дня начавший заводиться абонент вдруг осаживает сам себя и тихо просит:

-Только не переключайте меня на вашего... темного оператора..., — я понимаю, что помираю от любопытства. К концу дня от начальство приходит запрос:

"Сбор информации: если вам звонят абоненты, которые утверждают, что соединялись при звонке в абонентскую службу с так называемым "Темным Оператором" — выясняйте по каким номерам они нам звонили и какую информацию им предоставлял этот оператор. Особенно нас интересует информация о соединениях с "Темным оператором", произошедшим сегодня во второй половине дня."

Хехе. Сегодня значит. Напрягаюсь, ищу незнакомца.... Или он очень хорошо маскируется, или и правда его больше нет в абонентской и вообще в этом мире... А на звонки отвечать продолжает. Весело живем.

Работаю дальше, отбрехиваясь от засыпающих мини-палантир ехидных записочек. Письмо от Томаса. "Госпожа моя, я осмелюсь... Не, блин, не получается у меня сегодня мазохистского стиля, уж прости. Тут у нас такое в клубе, что я не могу молчать, а как верный раб обязан поведать! Потому что связано это с твоей работой и весьма любопытственно. Короче, работаем себе, работаем, развлекаем публику и заваливает к нам товарищ Тестостерон. Из Красных шапок, да. Помнишь, я тебе даже показывал эту компанию — никакого понятия об истинном садо-мазо, об утонченности и высокодуховности подобных отношений? А лишь бы поиметь кого, да по морде еще врезать... Бры. У вас охранником работает, как только берут таких. И жилье у нас, как и ты снимает. В общем, они явились и начали бузить. В меру — из клуба не выведешь, но малоприятно. И я бы даже наверно пошел их выгонять (из чистого мазохизма, заметь!), если бы мне не шепнул Мадам Пифия, чтобы я их не трогал, а просто подошел поближе и послушал. Она, дескать, чует, что вмешается судьба. Если Мадам Пифия чего чует — остается трепетать в благоговении и ждать, как бы этой судьбой весь клуб не разнесло. Итак, подбираюсь поближе, наблюдаю, жду. Тестостерон потихоньку измывается над молоденькой рабынькой, причем нехорошо так издевается, неправильно.. (Так, тут было оборвано рассуждение о получении взаимного удовольствия... мы об этом лучше в реале, ладно?) В общем, пихает ей карманный палантир и требует звонить в вашу абонентскую, что-то там такое выяснять. Девушка звонит, и видно нарывается — на глазах слезы, на лице полное смятение... а потом протягивает трубку хозяину... Ты себе представляешь ужас на тестостероновой роже? Ага, я тоже не представлял. Не знаю, кто и что ему сказал... Недолго говорили, пару фраз всего... Но он после этого: 1. Выпил стакан минеральной воды (Воды! Не виски! Не разведенного соком спирта!) 2. Извинился перед девушкой. (Тут уже вся его компания тихо подбирала челюсти с пола). 3. Быстро и незаметно свалил из клуба.