Ленточки для стихии

Была??? Нет! До сих пор человек! ЧЕЛОВЕК!!!

Мысленно прокричав, вслух сказала совсем иное.

— А он?

— А он уже труп. Никто не смеет трогать мою дочь. — жестко закончив, папочка сурово поджал губы и снова отвернулся к окну, словно там было намного интереснее. — Его вмешательство разбудило часть моих генов, которые были законсервированы на случай смертельной опасности. К сожалению, ты так и не стала кхаа-шарг, но и человеком ты быть уже перестала. Верно?

— Не знаю... — рассматривая широкую спину того, кого любила и считала самым родным человеком на свете, не могла принять и поверить. Я просто не могла поверить. Папа — демон? Он питается так же, как и тот??

Он его уничтожил???

— Знаешь. — странный, неестественный смешок и он, наконец, обернулся ко мне лицом. Лицом, на котором ярким потусторонним светом сияли голубые глаза. А за спиной...

— Ты страшный... — часто-часто заморгав, поняла, что слезы текут сами по себе и я не в силах их остановить. Привычный мир рушился прямо на глазах. Мой папа — демон. Демон, который убивает людей, чтобы есть. Такой же, как тот, что меня почти убил. Абсолютно такой же. Я знала, что папа может быть жестоким, его положение иногда этого требовало, но то, что он убийца... не по принуждению, а просто так... и ведь совсем просто так он сейчас может убить и меня, ту, что не стала кхаа-шарг...

— Я естественный. — глядя мне четко в глаза, уже не папа, а абсолютно посторонний мужчина с многочисленными узкими багрово-черными лентами, развевающимися за спиной, подошел к моей кровати. — И ты могла бы быть такой. Если бы твоя мать не была столь... глупа.

— Что? Мама? Она... — дикая мысль пронзил мозг и я прошептала, едва не теряя сознание от ужаса. — Ты убил её?

— К сожалению... да.

— Но почему??? — я уже не плакала. Я уже рыдала. Мне было так плохо, как не было никогда. Даже тогда, когда тот демон меня убивал, мне не было так плохо. Тогда было больно телу. Сейчас же на куски разрывало душу. Я не верила. Не хотела. Не могла поверить!!! Но это происходило прямо здесь и прямо сейчас.

А я? Неужели я тоже теперь ТАКАЯ??? Я ведь совсем другая... я не убийца... не убийца... нет...

— Так получилось. — криво усмехнувшись и даже кажется сожалея о сказанном, демон наклонил голову, словно так видел лучше. Словно решал, стоит ли сейчас убить и меня... — Ты меня осуждаешь?

— Мне страшно... — подтянув одеяло к лицу, словно оно могло мне помочь и спрятать от этого жуткого демона, едва не кусала его от осознания собственного бессилия. Если бы оно могло мне помочь...

— Не бойся. — жутко улыбнувшись... уже в следующую минуту папочка присаживался на край моей кровати. Не было ни лент, ни потустороннего света в глазах, ни жуткого низкого, хриплого голоса. Был просто мой родной любимый папочка. — Пускай ты так никогда и не станешь полноценной кхаа-шарг, но знай — я никогда и никому не позволю причинить тебе вред. И никогда сам не причиню его тебе. Верь мне...

Судорожно кивнув, сама молила всех известных и неизвестных богов, чтобы он ушел. Пожалуйста. Мне так страшно, когда ты рядом. Пусть ты убрал ленты, но теперь я знаю, что ты такой же, как он.

Монстр. Беспощадный и безжалостный убийца.

— Устала? Отдыхай... Я приду завтра. Хорошо?

— Да. — вымученно улыбнувшись, заметила в глубине его глаз досаду. Я знала, как это выражалось. Именно досада на то, что я лгу. Он всегда видел ложь... — Это всё так неожиданно и страшно...

— Ты привыкнешь.

Кивнув уже увереннее, причем уже не глядя на меня, а полностью уйдя в свои мысли, папочка наконец встал и, криво улыбнувшись напоследок, ушел, лишь в дверях оглушив известием. — Я зайду завтра ближе к обеду и мы поговорим о твоём будущем уже более детально.

О моём будущем? О КАКОМ будущем???

Пустым взглядом рассматривая закрывшуюся за папой дверь, не могла мыслить связно.

Мир рухнул.

Если утром я думала, что просто стала чуть лучше, чуть сильнее, чуть здоровее, то теперь... я его ненавидела.

Его. Именно его. Того голубоглазого демона, из-за которого я узнала страшную правду жизни. Почему на его пути встретилась именно я? За что??? Почему бы мне и дальше жить, не зная, что мой собственный папа — демон??!

Папа сказал — он труп. Он его убил? Жаль... Стиснув кулачки, сжала зубы до скрипа. Я бы убила его сама только лишь за это. За то, что моя жизнь больше никогда не будет прежней. За то, что из-за него я потеряла самого дорогого и любимого человека. Сегодня я потеряла отца.

Теперь каждый раз, глядя на папу, я буду видеть эти жуткие багровые ленты за его спиной. Каждый раз я буду вспоминать, как они меня убивали. Каждый раз...

Зажмурившись, поняла, что снова плачу. Больно... как же больно душе. Почему так больно? И кто теперь я сама? Как скоро у меня начнется ломка по крови? И останусь ли я той, кем была? Или совсем скоро и я стану безжалостной убийцей?

Как глупо...

Как страшно.

Не заметив, как провалилась в тяжелый нервный сон, проснулась от собственного крика. Снова... снова эти ленты, разрывающие меня на части. Снова...

Спрятав лицо в ладонях, глубоко задышала, чтобы унять бешеный стук сердца. Я никогда не была нервной трусихой, мне просто нечего было бояться, но сейчас... это был не просто страх. Это был потусторонний УЖАС! То, чего не бывает. То, о чем никто не знает.

Потому что не было выживших.

Зажав рот ладонью, судорожно всхлипнула. Так я сама себя пугаю. Нельзя. Нельзя думать.

Нельзя НЕ думать.

Но что делать?

Надо отвлечься. Необходимо срочно отвлечься!!!

— Арина? Добрый день, а вот и обед... — с веселой улыбкой зайдя в мою палату, Ольга моментально спала с лица, когда увидела меня. — Что случилось? Арина???

— Кошмары... — выдавив из себя одно единственное слово, часто-часто заморгала, чтобы не разреветься снова. Стало вдруг так себя жалко, но при этом ужасно бесила сама ситуация, ужасно бесил свой собственный организм, решивший впасть в затяжную истерику, а больше всего бесило то, что посторонний человек видит, как мне плохо. И сочувствует...

— Ариша... — торопливо отставив разнос на столик и сев на кровать, Ольга совсем не слабыми женскими руками привлекла моё мелко трясущееся тело к себе. — Ну что ты... тебе теперь совсем нечего бояться... всё хорошо... твой папа поймал того выродка и уничтожил, теперь тебя больше никто не тронет...

— Мой па... па? Что... — прохрипев, задергалась и в итоге оттолкнула Ольгу от себя. — Ты... ты...

Голубоглазая брюнетка.

В ужасе вжавшись в подушку, остро жалела о том, что не могу убежать. Тело не слушалось. Моё слабое человеческое тело отказывалось мне повиноваться. Да, я не демон — я человек. Черт побери! Я всего лишь человек!!! За что мне ЭТО??!

— Да, я кхаа-шарг. Твой папа нанял меня твоей личной сиделкой. Он тебя очень любит и переживает за тебя. Я знаю, что он уже кое-что рассказал тебе...

Она всё говорила и говорила, а у меня перед глазами стояло не её лицо, а ленты. Жуткие багровые ленты, уже ползущие ко мне, чтобы снова начать пить...

— Замолчи. — стиснув зубы, тихо, но зло процедила: — Уйди. Сейчас же! — а затем и вовсе сорвалась на крик. — ВОН!!!

— Не кричи. — никак не отреагировав на мой вопль, Ольга даже не встала с кровати. — Ты меня боишься? Зря. Я не убийца. Никто из нас не убийца. Мы не люди, но мы и не монстры. Ну, кроме некоторых... Но ведь и среди людей бывают маньяки, да же? Лучан был больным. Выродком. Чокнутым убийцей. Мы не питаемся кровью. Мы едим абсолютно то же, что и люди. А наши ленты — это просто... дополнительные руки.

— Правда? — прошептав, с дикой, дичайшей надеждой ждала ответа.

— Правда. У них очень много функций, но в целом мы такие же мирные, как и люди. — уверенно глядя мне прямо в глаза, Ольга располагающе улыбалась, словно...

— Ты медсестра? Или нет?

— Я многопрофильный врач.

— Многопрофильный? — радуясь, что мы можем поговорить сейчас буквально обо всём, и мой информационный вакуум совсем скоро заполнится такой необходимой и полезной информацией, цеплялась к каждому её слову.

— Да. Я травматолог, хирург, нейрохирург, невропатолог, психолог...

Понятно.

Психолог. Одно единственное слово, которое я ненавидела так же, как ненавидела манную кашу. Я общалась со многими психологами. Со слишком многими психологами... у меня есть повод их не любить. Нет, я не больная. Просто папа иногда думал, что я немного того...

Нет, это сейчас не актуально.

— Покажи свои ленты. — хмуро глядя на непонятно кого, упрямо поджала губы. Если она говорит правду, то я обязана прекратить бояться. Обязана.

— Мы называем их бэлты. Я не очень сильная кхаа-шарг, так что у меня их всего три. — странно поведя плечами, Ольга словно высвобождала их из лопаток. Словно расправляла крылья...

Сначала один лиловый кончик показался из-за спины, затем второй... а вот их уже три и они все соскользнули вдоль её руки и остановились в ладони.

— А вот твой папа очень сильный кхаа-шарг и я точно знаю, что у него их больше двадцати.

— А растут они только на спине?

— Нет. У всех по-разному, всё зависит от силы и их количества. И длина, и ширина, и количество, и место проявления — всё зависит от силы.

— А что ты ими делаешь?

— В основном уборку по дому. — звонко рассмеявшись, когда я нелепо открыла рот и распахнула глаза, Ольга просто пожала плечами. — Ну, а что ими ещё делать? Я же не воин. В хирургии они тоже очень полезны, но здесь у вас на Земле это бессмысленно.

— У нас на Земле?

— Ну да. Это не наш родной мир. Твой папа не ушел обратно лишь потому, что ты родилась обычным человеком. — рассказывая настолько спокойно и буднично, словно о погоде за окном, Ольга выглядела так безмятежно и естественно, что я смотрела на неё, как на инопланетянку. Как на зеленого человечка. Как на белочку, ту самую, которая приходит к алкоголикам.

— Но это глупо...

— Многие наши тоже так думали. — прикрыв глаза, словно вспоминая, Ольга чему-то широко улыбнулась. — Но Граф Аркадо убедил всех и каждого, что то, чем он решил заняться — это только его выбор и никто не смеет ему указывать.

— Кто?

— Граф Аркадо — твой папа. Здесь он выбрал другое имя, более подходящее для этой страны, но на самом деле его зовут Аркадо Иберриан и он граф.

Открыла рот... закрыла. Иберов Аркадий Анатольевич. Граф Аркадо Иберриан.

Я сошла с ума? Я до сих пор в коме и это игры моего больного разума??? Как ненормально...

— А ты?

— Я?

— Да. Ты просто врач или нет? Откуда ты так много знаешь? Ты его любовница?

— Э... — Ольга явно не ожидала именно этого вопроса, потому что сразу ответить не смогла, а вот потом... — Ну-у-у...

— Значит, любовница. — жестко вынеся вердикт, увидела, как ей стало неловко и она отвела взгляд. — И давно?

— Три года. Может чуть больше...

— А почему он нас не познакомил раньше? Он тебя стесняется? — с несвойственным для себя самой извращенным наслаждением залезая в душу к совершенно постороннему человеку (допустим к человеку), рассматривала Ольгу с абсолютно иной точки зрения. Да, красивая. Наверное, ещё и умная, раз многопрофильный врач. Хотя не очень, если связалась с моим папой. Папа может думать, что я живу лишь в своем собственном мире, сотканном из фантазий и книг, но я-то очень внимательно слушала все городские новости и сплетни. И даже обрывки телефонных разговоров, когда удавалось. Судя по ним, за последние два года у него было больше десятка женщин, уверенных, что ещё немного, ещё чуть-чуть и они станут не просто любовницами, а самыми что ни на есть женами.

— Мы встречались не здесь. Ты должна знать о его ежемесячных командировках...

— О? Так он ездил к тебе? А куда?

— В свой родной мир. Даже несмотря на то, что он эмигрировал на Землю, на Тевтроне у него остались и земли, и иные обязанности сюзерена. Я не знаю о подробностях договоренности с Императором, но общеизвестная суть их такова, что граф Аркадо может заниматься чем угодно и где угодно, но не реже, чем раз в месяц он обязан посетить Тевтрон, а раз в полгода аудиенцию Императора.

Какая интересная фэнтези-история... И почему мне кажется, что в ней чересчур много белых пятен? Сомневаюсь, что мне выложат весь НАСТОЯЩИЙ расклад добровольно, так что... улыбаемся, Ариша. Улыбаемся и машем.

И копаем.

Потому что неожиданно так понравилось жить целиком...

— Ясно. Спасибо. Ты красивая... — застенчиво улыбнувшись, чем вызвала ответную, немного неуверенную улыбку, кивнула головой в сторону остывающего обеда. — Поможешь мне?

— Да, конечно!

Смешно всплеснув руками, Ольга поторопилась помочь мне сесть и тщательно проконтролировала, чтобы я съела всё, без исключения.

— Спасибо. Не скажу, что было вкусно... но полезно точно было.

— Так надо.

— Я понимаю. — почему-то так резко захотелось мороженого, что я не удержалась. — Оля, а мне можно мороженое?

— Мороженое? — задумавшись всего на пару мгновений, Ольга уверенно кивнула. — Да, можно. Какое любишь?

— Фисташковое.

— Я принесу вместе с ужином. Договорились?

— Да, спасибо. — решив ненавязчиво начать прощупывать почву и лимит доверия, тут же закинула пробный шар. — А книгу принесешь?

— Какую?

— Любую. Люблю читать...

— Ну, я сама вашу литературу не знаю... можно поподробнее? А то принесу что-нибудь не то...

— А ноут можно? С интернетом. Я тогда сама накачаю.

— Я спрошу у твоего папы, хорошо? Просто он мне дал четкие инструкции...

Вот так, да? Что ж...

— Хорошо. Он знает, как я люблю читать. Просто если мне тут лежать ещё неделю, то я совсем чокнусь от скуки.

— Я буду приходить чаще. Хочешь?

— Да.

Конечно хочу. Ведь ты мне ещё ничего не рассказала. Ни о себе, ни о вашем мире, ни о ваших отношениях с папой... Да, я некурящая и непьющая интроверт-девственница девятнадцати лет. Но это совсем не значит, что я ничего не знаю и ничем не интересуюсь. В наше время информационного засилия (иногда даже и насилия) это попросту невозможно.

А спокойно спит не тот, кто мало знает, а тот, кто знает всё и при этом у него есть как минимум десять путей побега.

Да, именно побега. Ольга солгала как минимум несколько раз. Не знаю, как, но я это почувствовала. Пробудились папины гены? Возможно. Но мы точно убийцы — это раз. Мы питаемся, как овощами и жареным мясом, так и свежей кровью — это два. И мой обожаемый папочка совсем не невинный человек — это три.

То, кем стану я сама, зависит только от меня, это правда. Но вот в чем вопрос — предоставят ли мне выбор, когда поймут, что я уже чуть меньше, чем просто человек? Не больше, а именно меньше. Это не эволюция, это деградация.

Ольга ушла уже давно, а я всё лежала и рассматривала свои ногти. Если каждый ноготь — это начало ленты, то их у меня как минимум десять. Ещё сильнее, чем утром, зудела спина. Значит ли это, что там они тоже есть? Сколько? А ноги? Почему зудят ступни? Не ногти, а именно подошва. Как-то это нерационально... Разве есть смысл в лентах, растущих из подошв? Как там она их назвала? Бэлты? Кажется это английский... Или у них другой язык? По мне так одно — ленты. Интересно, из чего они?