Месть Блэка

— Рад служить Главе Рода Блэк, — старательно акцентируя внимание на всех трех буквах, Кричер уважительно склонился, появившись в ответ на мой зов. Я немного скривился. Никогда не любил раболепие, однако даже после ограничения влияния крестража, домовик ни в какую не желал переучиваться. Ну, хотя бы не кидался больше в ноги, пробивая лбом пол.

— Принеси пожалуйста ужин в библиотеку, затем раздобудь мне книги Гилдероя Локхарта, — я кинул домовику несколько галеонов, в наскоро трансфигурированном мешочке.— Слушаюсь, Хозяин.

Домовик переместился на кухню, спешно сервируя поздний ужин, я же с удобством разместился в кресле, приготовив бумагу под новые записи.

И так, некоторое время назад я начал замечать в себе определенные изменения. Теперь я каким-то образом мог сказать, где находится домовик в данный момент, чем он занимается. Интересно, это последствия ритуала, или просто активизация связи волшебник-домовик? Пока что не разобрался. Но это как-то связано с тем, что мне становится все проще и проще творить заклятия. Особенно легко стала даваться именно трансфигурация. Возможно, из за того, что ей я в последнее время пользуюсь довольно часто...

— Спасибо, Кричер, — на столе появилась целая гора еды. Самая большая радость для бывшего узника, помимо свободы. На несколько минут я прервал запись, отдавая должное талантам домовика. Он, кстати, и книги принес... все-таки эльфы удивительные создания. Может быть в будущем, помочь Гермионе в создании Г.А.В.Н.Э... Шутка конечно, но в каждой шутке есть только доля шутки.

Так вот, возвращаясь к нашим баранам — сиречь к Локхарту. Пролистав по диагонали его книжки, я остановился на некоторых эпизодах из его приключений. Те, что были как раз на территории Великобритании, а то ведь обладатель ордена Мерлина третьей степени успел много где попутешествовать.

Мне нужны были хоть какие-то доказательства, чтобы действительно надавить на златоволосого Стивена Кинга, так что денек стоит заняться именно этим вопросом. Завтра как раз мой график свободен... хе-хе.

Я не думаю, что Локхарт не изменял названия и имена, но некоторые из описанных фрагментов были уж с очень яркими ориентирами. Например, по некоторым оговоркам, в эпизоде с Баньши можно было узнать замок Белфаст. Так что Листочек пополнился некоторыми адресами, которые стоило посетить позже.

Для интереса, прочел пару отрывков... А ничего так пишет, этот Локхарт. Возможно он и аферист, но писатель хороший. И зачем только пошел на преступления? Мне кажется, если бы Локхарт просто писал о подвигах других, он бы все равно урвал себе изрядный кусок славы. Но... все есть, как есть.

После книг Локхарта, старые книги по магии крови и ритуалам пошли тяжко. Я, не торопясь, вникал в азы. Выписывал некоторые заклятия и проклятия к себе на листы... но дело шло со скрипом. Даже с моей, достойной, надо сказать, скоростью чтения. За несколько часов я продвинулся всего на три главы.

Если честно, глаза уже слипались и я, сделав волевое усилие, и не заснув прямо в удобном кресле, двинулся в свою комнату. По пути в мозгу щелкнуло, и я завернул к родовому гобелену, выискивая своих прадедушек на большом полотне.

Ликорис Блэк I (1808 — 1872 гг.) — уцепились глаза за знакомое имя. "Спасибо за палочку, дедушка," — я машинально потер теплую рукоять. Хотя это была и не моя палочка, она слушалась меня с того первого раза, практически беспрекословно. Даже жаль будет ее возвращать... Но ничего не поделаешь. Это будет неуважением к старику.— Так...

Поллукс Блэк (1912 — ,,,,гг.) Так значит он действительно еще жив!

Я начал разглядывать фамилии рядом: Сигнус Блэк III, Арктурус Блэк III — они все были еще живы. Но почему тогда о них ничего не слышно? И почему матушка с ними не связалась... или связалась, но они отказались помогать.

Нужно поговорить с Вальпургой. Завтра с утра, сейчас я не готов к такому разговору...

Все еще несколько ошарашенный, я отправился в свою комнату, и, рухнув на кровать, мгновенно отрубился.

Глава 9

Утро получилось... необычным. На свою беду попросил разбудить меня Кричера. Зря. Когда спросонья увидел склонившуюся ко мне.. лицо домовика, думал, что поседею. Его и так не слишком красивая физиономия, плюс слабоосвещенная комната, плюс мои не слишком приятные ночные сны... В общем, еще и пришлось извиняться перед улетевшим в другой угол домовиком. А в памяти сделал пометку купить обычный магловский будильник.

Быстро сполоснувшись в душе, а перед этим выполнив подобие зарядки, я спустился вниз, в кабинет. Обедать одному в огромной гостиной было несколько жутко. Уютный кабинет около библиотеки был гораздо более подходящим местом. Тем более, что я всегда любил читать во время еды. Английская кухня, укрепляющие зелья — через пару месяцев отдыха организм должен был прийти в норму. Жаль только, что у меня не было этих пары месяцев.

Перед разговором с Вальпургой, еще раз внимательно посмотрел на родословную семьи Блэк. Помимо выжженных пятен, на которых было не ясно, живы они или нет, обнаружилась еще и Кассиопея — жена Сигнуса.

После долгого и трудного разговора с матерью, оказалось, что все просто... и сложно одновременно. Если Поллукс просто устал от жизни, от войны, смерти близких и добровольно отправился в уединенный особняк, доживать свой век. То жена Сигнуса — Касиопея Блэк просто в один момент исчезла. Сигнус отправился ее искать, и тоже пропал. А Арктурус разругался с действующим главой рода, и сейчас находится также неизвестно где. Там вообще была какая-то мутная история. Да и Вальпурга, если честно, что-то темнила, ссылаясь на плохую память. На мой резонный вопрос, почему она не обратилась за помощью хотя бы к Поллуксу, получил гневные обвиняющие крики, и намертво задернутые шторы портрета.

Класс... Еще и с ней поругался.

В общем, единственной ниточкой к прошлому моей семьи оказался Дед Поллукс, навестить которого я планировал в ближайшее время.

Но сегодня для меня было много работы и так. Я переместился на окраину города вместе с мотоциклом, перед этим дав задачу Кричеру собрать в кучу все предметы гардероба, которые он найдет. Мой приказ убраться в комнатах, и выкинуть хлам он трактовал достаточно вольно. Сегодня видел, как тот злорадно хихикая тащил куда-то старые штаны Ориона. Я конечно не стал ругаться на старого Голлума, но второго гнездовья мне было не нужно, так что решил собрать все вещи в одном месте, рассортировать, а там — что выкинуть, что оставить под чарами уменьшения. Пускай будут... Хотя бы как образцы средневековой одежды.

Еще, перед отъездом, для начала, я отправил одно письмо Рите, проверить почву Простая анонимка из частной совятни, без обратного адреса. Пока что у меня не было четкого плана, что с ней делать. Так, наметки. И я хотел заставить ее немного поволноваться. Дать время, для поисков выхода из ситуации. Разумеется, по логике вещей нужно было бы сначала найти доказательства ее второй формы, и уже прочно так обложить. Но. Крыса, прижатая к стенке, кусает в два раза больнее. Мне нужна была Рита, работающая на меня не под страхом разоблачения, а Скитер, почуявшая запах сенсации. Так что... посмотрим.

В дорогу собирался основательно. Помимо стандартного порошка, мантии и зелий, я захватил с собой флаконы для воспоминаний (пару штук нашел в комнате Вальпурги), в хранилище откопал защитное кольцо от проклятий, взял сменную одежду и так, по мелочи. Я предполагал, что копаться в грязном белье Локхарта будет не слишком безопасным занятиям. Но... как показала практика, я немного ошибся. Все было гораздо скучнее.

* * *

* * *

* * *

* * *

* * *

* * *

* * *

* * *

* * *

* * *

* * *

* * *

* * *

* * *

* * *

* * *

**

— Он был такой сильный, мужественных, смелый...— я устало подпер голову рукой, стараясь не заснуть над восторженным рассказом какой-то селянки, описывающей... Та-дам! Локхарта! Здесь, два года назад он побывал, "упокоив" терроризирующего местных жителей упыря. (На самом деле — "новорожденного" вампира, в этот промежуток, без контроля со стороны "родителя" у них совершенно сносит голову)

Это было уже пятое место, из моего списка с быстро исчезающими адресами. И везде я слышал подобную чушь. Если бы я точно не знал, что Локхарта на самом деле мошенник, впору было бы и вправду поверить про его подвиги. Похоже, я недооценил масштаб преступного замысла этого вора.

— А еще мистер Локхарт оставил свой афтограф, прямо...

— Довольно! — оборвал я безусловно "очень интересную историю". — Легилименс...

Мой разум с легкостью скользнул в глубины памяти наивной барышни. Я был на сколько это возможно этичен, и не позволял себе смотреть ни на что кроме интересующего меня фрагмента. Вот она с подругами обсуждает очередное убийство... Я и сам чувствую неподдельный страх. Вместе с воспоминаниями, при легилименции, в отличие от более безопасного омута памяти, заклинателю передается и часть эмоций. То еще ощущение. Не зря, этот раздел магии входит в разряд запрещенных, ой не зря. Но я привычно приглушил собственные угрызения совести по поводу своих действий. Мне нужны были улики против Локхарта. И я начал просматривать оставшиеся целыми воспоминания.

На этот раз жертвой вампира стала ее подруга. Совет деревни обращался в органы, но полиция только смеется над суеверными жителями. Полночь, она с семьей запирает ставни на окнах, ее брат берет в руки ружье. Днем в деревню приехали три необычных человека, в странной старомодной одежде. Они расспрашивали жителей о вампире... "Вот оно, Авроры здесь точно были ! А что дальше?" А дальше в разуме девушки отсутствовал изрядный кусок воспоминаний, неплохо так замаскированные под обычный страх. Следующим же кадром было уже покрытое потеками крови, лицо красавца блондина, держащего за волосы уродливую голову монстра.

— Талантливый сукин сын, — не мог я не признать очевидного. Отсутствие воспоминаний само по себе не является доказательством... Хотя в этот раз, мне показалось, или он сработал гораздо халявней. Расслабился? Скорее всего. Отсутствие расплаты за свои действия заставляют его, как и всякого преступника, терять осторожность.

Покинув гостеприимную деревеньку и изъяв пару любопытных воспоминаний, косвенно указывающих на вину Локхарта, я отправился в Белфаст. В северной Ирландии, на удивление, оказалась достаточно большая община магов, обособленная от остальной Англии. Хотя, за всей их независимостью, а Гингонтс все равно там стоял. Ирландцы — такие Ирландцы. Здесь был предпоследний адрес в списке, и именно здесь мне улыбнулась удача.

Остановившись на вечер в одном баре, и с помощью легких чар доверия расположив к себе здешнюю публику, я начал осторожно так расспрашивать по поводу Баньши — городской легенды, которая еще полгода назад оказалась что и на есть самой настоящей правдой.

Дух неприкаянной женщины, ищущий мести, плачем предрекающий смерть — так вкратце может описать баньши любой знаток фольклора. Но все было гораздо сложнее. Это действительно был дух убитого человека, но под воздействием нескольких факторов он мог переродиться во что-то очень... мерзкое, живучее, и желающее не мести а теплой человеческой плоти и крови. Раньше таких много было. Особенно, в ранние века, когда люди умирали пачками и не всегда легкой смертью. Но постепенно, встретить баньши в крупных городах становилось сложной задачей. Рост технологий, законы, полицмейстеры, сам людской менталитет поменялся. И баньши, на территории Англии не удавалась долгое время ни одному счастливцу. И вот опять. Казалось бы в чем проблема — магия тоже не стоит на месте, а, значит, у реликта прошлого не должно было быть ни единого шанса. Только существовала одна проблемка, причем характерная только для территории магической Англии.

Раньше с баньши управлялись в основном некроманты, которые своим ремеслом владели в совершенстве, и навсегда упокаивали нежить. Ведь было у этой твари существенное преимущество перед всеми другими порождениями мертвого мира — на него практически не действовала, так называемая "общая" магия, которая стараниями некоторых энтузиастов сейчас называется "светлой". Стихии, воздействие на материю, даже средняя "светлая магия" на полупризрака действовала никак. Только высшая, понастоящему светлая магия, либо азы некромантии могли навсегда изгнать эту тварь. Ни наш знакомец, ни авроры, скорее всего эту тварь бы изгнать не могли. Но кто это сделал? Я пытался это выяснить уже второй день моего путешествия по красотам Великобритании.

Сначала разговор в пабе шел вяло, но, когда новичок предложил оплатить выпивку рассказчику, подробности леденящей кровь истории посыпались на меня как из рога изобилия. Звонкие монеты, в некоторых ситуация, творят чудеса не хуже волшебной палочки.

Я не знаю, что стало причиной того, что Локхарт не прообливиэйтил всех очевидцев, а ограничился только аврорами, а также их невольным помощником. Возможно, так как очевидцев побоища в церкви было действительно много. Может быть тот факт, что саму битву с баньши не видел все же никто, кроме участников, только ее окончание, где уже фигурировала "знаменитость". Мне же хватило того момента, что в данном эпизоде, описанного в книге, самовлюбленный индюк указал только себя родимого. Участие же остальных осталось за кадром, хотя, отлавливая своих информаторов и усыпляя уже проверенным способом, я скопировал себе воспоминания о как минимум двух уцелевших после бойни аврорах, и одного старика помощника.

— Бинго! Попался, пустозвон, — Просматривая очередной фрагмент, я не мог сдержать улыбки. Даже этих воспоминаний уже бы хватило на то, чтобы преподав их в правильном ключе, уничтожить его репутацию "Героя" раз и навсегда. Но, чтобы наверняка, требовалось поговорить со стариком. Ситуацию сильно упрощало то, что этот дедуля был личностью известной.

Оставив пару десятков галеонов на шикарную гулянку моим невольным жертвам, я не спеша двинулся к центру города. Последний клиент на сегодня, жил в старом районе. Дом был... мягко говоря требующим ремонта. Срочного. На звонок в дверь мне открыл... Неприятный с первого взгляда человек. Худой, но еще высокий старик со спутанными седыми волосами и тяжелым взглядом из-под густых бровей. Старая, но явно дорогая мантия из шелка акромантула, строгий деловой костюм старомодного покроя. Он был немного похож на меня, после Азкабана. При условии, что мне было бы под семьдесят — восемьдесят лет. Когда я постучался в дверь позеленевшим от времени медным звонком, тот распахнул дверь и наставил на меня палочку.

— Чего надо? — голос хозяина дома, в отличие от ожиданий, не был старчески-скрипучим. Да и не смотря на свой внешний вид, таким жалким, как в воспоминаниях одного из ирландских магов, он не выглядел. Передо мной стоял опытный и опасный противник, который к тому же имел преимущество. Похоже, забрать воспоминания так же просто, как у тех пьянчуг, не получится. Ладно, попробуем подойти с другой стороны.

— Здравствуйте, мистер О'Салливан, — я снял шляпу, которую носил владелец моего нынешнего облика, в приветствии. Для таких дел я использовал оборотное зелье, запасы которого, к сожалению, подходили к концу. Слишком дорогое удовольствие.— Меня зовут Сэм Бэрри, из газеты "Игра Темными", и я хотел обратиться к вам по поводу недавних событий, происходивших у вас в городе.